J’ai trouvé un traceur GPS sous ma voiture. Alors je l’ai envoyé au Canada. Puis j’ai reçu un appel terrifiant. Histoire vraie.
Je changeais l’huile de ma Citroën C5, un samedi matin, comme je le fais depuis quarante ans. Ma main a heurté quelque chose qui n’aurait pas dû être là. Une boîte noire de la taille d’un jeu de cartes, fixée au châssis par un aimant de qualité industrielle. Une petite LED clignotait rouge.
L’appareil était encore tiède. Quelqu’un venait de l’installer. À 72 ans, pourquoi aurait-on besoin de me surveiller ? Je n’ai pas arraché le traceur.
J’ai pris des photos sous tous les angles, noté le numéro de série. Puis je l’ai enveloppé dans un sac de congélation et je suis rentré. J’ai passé en revue les trois personnes qui avaient accès à mon garage cette semaine. Mon voisin Maurice, 77 ans, à peine capable d’utiliser son téléphone.
Le livreur de gaz, un inconnu. Et mon fils Julien, passé mardi soi-disant pour vérifier la pression des pneus. Il était resté quinze minutes dans le garage. Il ne s’était jamais soucié de mes pneus avant.
Mon esprit d’ingénieur a fait le lien. L’appareil était professionnel, coûteux. Julien connaît les voitures. Je l’ai appris à changer l’huile.
Je n’ai pas appelé. J’ai testé. J’ai laissé la voiture au garage. Immobile.
Si quelqu’un me surveillait, il serait confus. Le traceur est resté dans mon tiroir de cuisine, silencieux. Mon téléphone n’a pas sonné le dimanche. Ni le lundi matin.
À quatorze heures, Julien a appelé. « Salut papa, je voulais prendre de tes nouvelles. »
Sa voix était trop décontractée, forcée. Il a enchaîné : « Ta voiture roule bien ?
»
Pas « comment tu te sens ? » La voiture. J’ai dit que j’avais un problème de boîte de vitesse, que je la gardais au garage. Sa voix a changé.
« Quel est le problème exactement ? Où tu vas l’emmener ? Combien de temps ça va prendre ? » Trois questions en cinq secondes.
De la panique à peine contrôlée. J’ai raccroché. Deux appels en trois jours, alors qu’il m’appelait une fois par mois. Les deux fois, il a demandé pour la voiture.
J’ai ouvert le tiroir. Le traceur clignotait toujours, patient. J’ai repensé à il y a six mois. Julien avait insisté pour installer le wifi chez moi.
« Laisse-moi faire, c’est simple. » Trois mois plus tard, il avait réparé mon ordinateur portable, passé une heure seul avec. Ce n’était pas de l’aide. C’était un schéma.
Il ne me protégeait pas. Il me contrôlait. J’ai appelé Raymond Dubois, un vieux routier longue distance qui ne pose pas de questions. Je lui ai donné le traceur, emballé dans du papier bulle.
« Emmène-le à Winnipeg. N’ouvre pas, ne le laisse pas scanner si tu peux. »
Raymond a glissé le paquet derrière son siège. « T’es un vieil homme bizarre, Morau.
»
Son camion est parti vers le nord. J’ai attendu. Douze heures plus tard, le téléphone de mon fils a commencé à sonner sans arrêt. Julien m’a appelé, la voix tendue.
« Papa, où es-tu ? Tu es à la propriété ? » Il paniquait. L’application de suivi devait montrer ma voiture traverser l’Atlantique.
Il a rappelé à vingt et une heures. « Papa, on a besoin de se parler en personne. Demain matin, ne va nulle part. »
J’ai répondu : « Où irais-je ?
»
Cette nuit-là, je n’ai pas dormi. Je me suis levé, j’ai ouvert mon ordinateur. Julien m’avait aidé à installer le wifi. J’ai cherché dans les processus.
Un nom s’est démarqué : remoteaccesservice. exe. Logiciel de bureau à distance. Installé le jour exact où Julien était venu pour le wifi.
Les journaux montraient tout : relevés bancaires, documents légaux, emails, actes de propriété. Consultés quand je n’étais pas là. Je ne l’ai pas désinstallé. S’il regardait, il saurait.
À deux heures du matin, j’ai frappé chez Maurice. J’ai utilisé son ordinateur pour chercher le modèle du traceur. Système avancé de contrôle de véhicule. Arrêt moteur à distance.
Contrôle des freins. J’ai trouvé des vidéos. Une voiture roulant à 110 km/h, puis soudain moteur coupé, freins bloqués, tête-à-queue contre le rail. Le conducteur ne survivait pas.
Mon fils n’avait pas seulement mis un traceur. Il avait installé une arme. Il pouvait me tuer d’une pression sur son téléphone. Le lendemain matin, j’ai appelé maître Roussel, mon notaire.
« Vérifiez si quelqu’un a essayé de déposer une procuration en mon nom. »
Cinq minutes plus tard : « Roland, asseyez-vous. Il y a deux semaines, quelqu’un a soumis une procuration avec votre signature. Le bureau du notaire l’a signalée.
Si je ne l’avais pas interceptée, Julien aurait eu le contrôle légal de tout. »
Il a sorti un autre dossier. « Il y a trois jours, quelqu’un a utilisé votre propriété comme garantie pour un prêt de 270 000 euros. Une société d’investissement, façade d’usuriers.
»
Julien leur devait de l’argent. Et il m’avait vendu. Je suis allé voir Claude, mon garagiste. Il a identifié le traceur en une seconde.
« Ce n’est pas juste du GPS. C’est un coupe-circuit. Connecté à l’unité de contrôle moteur. »
Il a affiché la même vidéo.
La voiture qui se tue toute seule. « Roland, c’est une tentative de meurtre. »
Il me restait deux jours avant que les usuriers viennent réclamer leur dû. J’ai appelé un détective à la retraite, Michel Patterson.
Il m’a confirmé : « Julien se noie. Poker en ligne, crypto, tout perdu. Sa femme Sandrine a des factures médicales. Ils ont emprunté à une société sous enquête pour blanchiment.
Dans deux jours, ils viendront prendre la propriété, avec ou sans toi dessus. »
Je n’ai pas fui. J’ai acheté quatre caméras et un ordinateur portable. Je les ai installées dans la maison, cachées dans les livres, derrière l’horloge, dans la cabane à oiseaux, derrière une photo.
Les quatre diffusaient uniquement vers le nouvel ordinateur. J’ai appelé le SRPJ. Lieutenant Martinez. « Mon fils essaie de me tuer, il est lié à Apex.
Demain matin, j’aurai un aveu enregistré. Pouvez-vous être chez moi à dix heures ? »
Elle a accepté. Le samedi matin, Julien a frappé à ma porte.
Sandrine était avec lui, non invitée. Je les ai fait entrer. Les caméras tournaient. Je me suis assis en face d’eux.
« J’ai trouvé quelque chose sous ma voiture. Un traceur GPS. Installation professionnelle. Quelqu’un qui connaît les voitures.
»
Julien est devenu livide. Sandrine a serré son sac. « 270 000 euros, j’ai dit. C’est pour ça, non ?
»
Julien s’est effondré. « Papa, ils allaient nous tuer. 15 % par mois, on pouvait pas payer. »
« Tu as mis un coupe-circuit sur ma voiture.
»
« Je ne savais pas qu’il pouvait faire ça ! Sandrine a dit que c’était juste du GPS. »
Sandrine s’est levée. « On s’en va.
»
« Asseyez-vous. J’ai des photos, des captures d’écran, tout. »
Julien pleurait. « Papa, je suis désolé… »
« Lieutenant Martinez, je pense que vous en avez assez entendu.
»
Martinez est sortie de la cuisine, Harper derrière elle. « Julien Morau, Sandrine Morau, vous êtes en état d’arrestation. Fraude électronique, tentative de meurtre, maltraitance de personne âgée. »
Julien n’a pas résisté.
Il pleurait toujours. Sandrine criait. Ils les ont emmenés menottés. Six mois plus tard, le juge a condamné Julien à huit ans de prison.
Sandrine à cinq ans et 80 000 euros d’amende. J’ai récupéré ma propriété, mise en fiducie. J’ai adopté un border collie, Réglisse. J’ai rejoint un groupe de soutien.
Je donne des conférences dans les centres pour seniors. Trois familles m’ont recontacté. Je les ai aidés à voir les signes. Aujourd’hui, j’ai reçu une cinquième lettre de Julien.
Les quatre premières sont restées fermées. Celle-ci, je l’ai ouverte. Son écriture tremblait. « Papa, je n’attends pas le pardon.
La prison est dure, mais j’ai besoin d’être ici. La thérapie m’aide. Tu as eu raison de me dénoncer. Ça a sauvé ma vie.
»
J’ai plié la lettre et je l’ai rangée. Peut-être un jour. Pas aujourd’hui. Les gens me demandent si je regrette.
La réponse est non. L’alternative était de le laisser me tuer. Ils disent que le sang est plus épais que l’eau. Mais j’ai appris que l’autopréservation est plus épaisse que le sang.
Ce n’est pas égoïste. C’est de la survie.
