Der Mafiaboss berührte nie eine Frau – bis die füllige Nanny in sein Bett fiel und sein Imperium für immer veränderte.
Schüsse und Millionen in Blutgeld bedeuteten Viktor Moretti nichts. Er war der gefürchtetste Syndikatsboss in ganz Deutschland – ein Mann, der bei jeder menschlichen Berührung heftig zurückzuckte. Keine Frau hatte je die Türen seines Schlafzimmers durchbrochen, bis eine ungeschickte, leidenschaftlich beschützende Nanny in seine Laken stürzte und sein Imperium für immer veränderte.
Regen peitschte gegen die kugelsicheren Bodentiefenfenster der abgeschiedenen Villa in den Bayerischen Alpen und verwischte die Silhouette der Lichter von München in der Ferne. Viktor Moretti stand vollkommen still, die Hände in maßgeschneiderte Lammlederschuhe gehüllt, und beobachtete auf den Sicherheitsmonitoren, wie sich die schweren Eisentore öffneten. Er war ein Geist der Unterwelt: 32 Jahre alt, unvorstellbar reich und buchstäblich unberührbar. Eine brutale Verrat vor fünf Jahren im Hotel Adlon in Berlin hatte tiefe psychische und physische Narben hinterlassen. Eine Frau, der er vertraut hatte, hatte ihre Haut mit einem synthetischen Neurotoxin bestrichen und ihn beinahe gelähmt, bevor der Anschlag vereitelt werden konnte. Seit jener Nacht hatte Viktor keine nackte Hand mehr an seiner Haut zugelassen. Er lebte in steriler Isolation und führte das Familiensyndikat mit kalter, rücksichtsloser Präzision. Es gab keine Geliebten. Keine flüchtigen Begegnungen. Die 20-Zimmer-Villa war eine Festung der Einsamkeit – unterbrochen nur durch die Anwesenheit seines vierjährigen Neffen Oliver.
Oliver hatte seit dem Tag, an dem er den Tod seiner Eltern bei einem präparierten Autobombenanschlag auf der A9 miterlebt hatte, kein einziges Wort mehr gesprochen. Der Junge war ein Schatten, der die Flure heimsuchte und jede hochdotierte Ivy-League-Nanny in die Flucht schlug. Sie hielten Wochen, manchmal nur Tage durch, bevor sie unter dem Gewicht seines stillen Traumas und der erdrückenden, gefährlichen Aura des Moretti-Haushalts zusammenbrachen.
Unten im Foyer knarrten die schweren Eichenholz-Türen auf und ließen die neueste Kandidatin herein. Chloe Keller sah nicht aus, als gehöre sie in die Festung eines Milliardärs und Mafiabosses. Sie war 26, gründlich erschöpft und unbestreitbar füllig. Sie stand im marmornen Eingangsbereich, tropfte Regenwasser auf den importierten Perserteppich und zupfte selbstbewusst an einem beigen Blazer, der an den Nähten spannte. Sie trug ihr Gewicht in weichen, üppigen Kurven; ihre dicken Oberschenkel rieben in der Hose aneinander. Sie war eine Größe 52 in einer Welt, die Größe 36 verlangte – doch die Verzweiflung hatte sie hierher getrieben. Ihre jüngere Schwester lag auf der Station der Charité und wartete auf eine Knochenmarktransplantation, die die Krankenkasse plötzlich abgelehnt hatte. Chloe brauchte das horrende Gehalt dieses mysteriösen privaten Inserats, und sie weigerte sich, ohne es zu gehen.
Viktor beobachtete sie von der verglasten Galerie aus. Er erwartete, dass sie unter dem einschüchternden Blick seines Sicherheitschefs Lev, einem riesigen Ex-Mossad-Operativen, zusammenschrumpfen würde. Stattdessen wrang Chloe sich das nasse Haar aus, sah dem schwer bewaffneten Mann direkt in die Augen und fragte, ob er ein Handtuch habe, weil sie gerade einen vollkommen guten Boden ruinierte.
Intriguiert stieg Viktor die geschwungene Treppe hinab. Er trug einen scharf geschnittenen anthrazitfarbenen Anzug, seine Haltung starr. Als er die unterste Stufe erreichte, stockte Chloes Atem. Viktor war erschreckend gutaussehend, mit scharfen aristokratischen Zügen und Augen in der Farbe von dunklem Schiefer – doch er strahlte eine eisige Bedrohung aus, die die Luft im Raum um zehn Grad absinken ließ.
„Frau Keller“, sagte Viktor mit tiefer, rauer Baritonstimme. „Sie sind zu spät.“
„Die Autobahn war dicht, Herr Moretti“, antwortete Chloe, ohne den Blick zu senken. Sie drückte ihre abgenutzte Ledertasche gegen die volle Brust. „Und Ihre Wachen haben mein Auto gründlich durchsucht. Entschuldigung für die Verspätung, aber ich bin hier, um Oliver kennenzulernen.“
Viktor verengte die Augen. Sie zitterte nicht. Sie flatterte nicht mit den Wimpern und versuchte nicht, den Bauch einzuziehen wie die anderen. Sie sah müde aus, unerbittlich entschlossen und zutiefst echt.
Bevor Viktor sie abweisen konnte, huschte ein kleiner Schatten hinter einem Samtvorhang hervor. Oliver, ein verblichenes Plüschwolf im Arm, starrte die große, tropfende Frau an. Er war seit Monaten keinem Fremden mehr näher gekommen.
Chloes gesamtes Auftreten veränderte sich. Die Erschöpfung wich einem warmen, authentischen Lächeln. Sie hockte sich nicht hin – ihre Knie hätten es nicht geschätzt –, sondern lehnte sich schwer an das Mahagonigeländer und seufzte dramatisch übertrieben.
„Gott sei Dank sind Sie da“, sagte sie leise zu dem Jungen und ignorierte den gefährlichen Mafiaboss nur wenige Meter entfernt. „Denn Ihr Vorgarten ist ein Labyrinth, und ich wollte die Herren mit den sehr großen Waffen gerade nach einer Karte fragen. Ich bin Chloe.“
Oliver starrte. Er sah auf ihre nassen Schuhe, dann hinauf zu ihren runden, geröteten Wangen. Langsam, zögernd, machte er einen Schritt nach vorn und hielt das Plüschwolf hin.
Lev wollte eingreifen, doch Viktor hob eine behandschuhte Hand und fror den Wachmann ein. Chloe nahm das Spielzeug mit sanfter Ehrfurcht entgegen. „Er sieht aus, als hätte er einen langen Tag hinter sich. Mag er den Regen?“
Oliver schüttelte den Kopf.
„Ich auch nicht“, flüsterte Chloe und gab es zurück. „Macht meine Gelenke steif und die Haare kraus.“
Viktor spürte ein seltsames, unangenehmes Zusammenziehen in der Brust. In weniger als zwei Minuten hatte diese unordentliche, übergewichtige Frau aus dem Ruhrgebiet eine Reaktion aus einem Jungen herausgeholt, der fast ein Jahr lang für die Welt tot gewesen war.
„Sie haben den Job“, unterbrach Viktor scharf, um die Kontrolle zurückzugewinnen. „Das Gehalt ist das Dreifache von dem, was ausgeschrieben war. Die Krankenhausrechnungen Ihrer Schwester in der Charité werden bis morgen früh von meinem Privatbuchhalter übernommen.“
Chloe wirbelte herum, die dunklen Augen weit vor Schock. „Woher wissen Sie von…?“
„Ich weiß alles über jeden, der mein Grundstück betritt“, sagte Viktor kalt und trat näher. Der leichte Duft von Vanille und Regen traf seine Sinne und brachte ihn aus dem Gleichgewicht. „Aber es gibt Regeln, Frau Keller. Sie stellen keine Fragen zu meinem Geschäft. Sie laden niemanden auf dieses Grundstück ein. Sie betreten unter keinen Umständen den Westflügel des Hauses.“
Er trat so nah, dass sie die feine Narbe an seinem Kiefer sehen konnte. „Und Sie berühren mich unter keinen Umständen. Haben wir uns verstanden?“
Chloe schluckte schwer, sah auf seine behandschuhten Hände, dann in seine Augen. „Verstanden.“
Sechs Wochen vergingen. Die weitläufige, stille Villa in den Alpen begann sich langsam zu verändern, infiziert von der unbestreitbaren Präsenz von Chloe Keller. Sie war eine Naturgewalt in weichen Cardigans und übergroßen Jogginghosen. Wo die vorherigen Nannys wie erschrockene Mäuse auf Zehenspitzen durch das Haus geschlichen waren, nahm Chloe ungeniert Raum ein. Sie summte, während sie Oliver Toastkäse in der industriellen Edelstahlküche zubereitete und die steril angerichteten Mahlzeiten des Privatkochs ablehnte. Sie lachte laut über Tagesfernsehen. Sie saß auf dem Boden mit Oliver, die schweren Beine vor sich ausgestreckt, und baute komplizierte Türme aus Holzklötzen.
Viktor ertappte sich dabei, die Sicherheitskameras in seinem privaten Büro weit häufiger zu beobachten als seine illegalen Frachtlieferungen im Hamburger Hafen. Er war fasziniert von ihr. Er beobachtete, wie sich ihr weicher Bauch gegen die Arbeitsplatte drückte, wenn sie kochte. Er beobachtete das sanfte, rhythmische Schwingen ihrer breiten Hüften, wenn sie mit Oliver durch den Garten ging. Sie war sich seiner Überwachung völlig unbewusst. Viktors Isolation, gebaut auf Paranoia und der Angst vor körperlicher Berührung, begann unter dem Gewicht einer unbekannten, gierigen Besessenheit zu bröckeln. Er wollte wissen, wie sie sich anfühlte. Er wollte wissen, ob ihre Haut so weich war, wie sie aussah. Sofort schob er die Gedanken beiseite, angewidert von der eigenen Verletzlichkeit.
Der Wendepunkt kam an einem Dienstag Ende Oktober. Ein ungewöhnlicher Sturm peitschte über Bayern und brachte sintflutartigen Regen und orkanartige Winde, die jahrhundertealte Eichen wie Streichhölzer knickten. Der Sturm war heftig genug, um die Hauptstromleitungen zur Villa zu kappen. Um 21:42 Uhr versank das Anwesen in pechschwarzer Dunkelheit. Die Notstromgeneratoren hätten sofort anspringen müssen, doch eine gezielte Cyber-Attacke – Sabotage durch eine rivalisierende Fraktion aus dem Ruhrgebiet – hatte die Sicherheitssysteme lahmgelegt.
Viktor lag in seiner privaten Suite im verbotenen Westflügel. Eine brutale Migräne hatte ihn die letzten drei Stunden außer Gefecht gesetzt. Als der Strom ausfiel, griff er nach der Sig Sauer P226 auf dem Nachttisch, die behandschuhte Hand um den kalten Stahl geschlossen.
Weiter unten im Haus brach Chaos aus. Chloe war in der Bibliothek gewesen und hatte eine dicke historische Biografie gelesen, als die Lichter ausgingen. Ihr erster, panischer Gedanke galt Oliver. Der Junge hatte Angst vor der Dunkelheit. Blind, das Herz gegen die Rippen hämmernd, tastete sie sich durch den samtbezogenen Flur. Sie konnte die eigene Hand vor dem Gesicht nicht sehen. Sie stürzte Richtung großer Treppe, die schweren Schritte hallten in der Dunkelheit.
„Oliver!“, rief sie, Panik in der Stimme. „Ol, ich komme!“
Desorientiert vom Grundriss des riesigen Hauses im stockdunkeln nahm sie an der oberen Galerie die falsche Abzweigung. Statt zum Ostflügel mit den Kinderzimmern zu laufen, stürmte sie durch die schweren Doppeltüren des Westflügels. Sie war zu schnell, das Adrenalin überlagerte jedes räumliche Gefühl. Sie spürte den weichen Teppich von Viktors privater Suite unter den bloßen Füßen, realisierte aber erst, wo sie war, als ihr Schienbein heftig gegen das massive Eichenholz-Fußende seines Bettes knallte.
Mit einem scharfen Aufschrei vor Schmerz verlor Chloe das Gleichgewicht. Ihre schwere Gestalt kippte nach vorn in die Dunkelheit. Sie streckte die Hände aus, um sich abzufangen – doch da war nichts. Sie krachte hart auf die Matratze und direkt auf einen festen, muskulösen Körper.
Der Aufprall raubte beiden den Atem. Chloes weiches, schweres Gewicht presste Viktor flach auf die Matratze. Die Pistole rutschte ihm aus der Hand und klirrte harmlos zu Boden. Für den Bruchteil einer Sekunde registrierte Viktors Gehirn die ultimative Bedrohung: ein Eindringen, ein Angreifer, eine körperliche Verletzung. Seine Haphephobie flammte auf, ein kalter Stachel reiner Panik schoss ihm das Rückgrat hinunter. Er rechnete mit dem brennenden Gefühl eines Neurotoxins, dem scharfen Stich einer Klinge.
Stattdessen spürte er Wärme. Unglaubliche, überwältigende Wärme.
Chloe lag vollständig auf ihm. Ihre weiche, üppige Brust war gegen seinen starren Brustkorb gepresst. Ihr dicker Oberschenkel lag sicher zwischen seinen Beinen. Ihre nackten Hände, die verzweifelt versuchten, sich hochzudrücken, lagen flach auf seiner nackten Brust, direkt über seinem rasenden Herzen. Sein Seiden-Pyjamahemd war aufgeknöpft, und zum ersten Mal seit fünf Jahren berührte menschliche Haut seine.
„Oh mein Gott!“, keuchte Chloe, gelähmt von der Dunkelheit und der Erkenntnis, worauf sie lag. „Oh mein Gott, es tut mir so leid. Ich…“
Viktor konnte nicht atmen – nicht wegen ihres Gewichts, sondern weil sein eigener Verstand kurzschloss. Er spürte nicht die lähmende Angst, die er erwartet hatte. Er spürte das rasche, verängstigte Flattern ihres Pulses an seinem Schlüsselbein. Er spürte die weiche, nachgebende Wärme ihres Bauches gegen seine harten Bauchmuskeln. Er spürte die berauschende Hitze, die von ihrer Haut ausging und die eisige Kälte seiner isolierten Existenz durchbrach.
„Beweg dich nicht“, befahl Viktor. Seine Stimme war ein raues, abgehacktes Flüstern in der pechschwarzen Dunkelheit.
Chloe erstarrte sofort, entsetzt. Sie wusste, wer dieser Mann war. Sie wusste, was er mit Leuten tat, die ihm in die Quere kamen.
„Herr Moretti, ich schwöre, ich habe nach Oliver gesucht. Das Licht ist ausgegangen. Ich bin gestolpert…“
„Ich sagte: Beweg dich nicht.“
Langsam, gegen jeden Überlebensinstinkt, den er in einem Jahrzehnt von Blutvergießen geschärft hatte, hob Viktor die Hände im Dunkeln. Er trug keine Handschuhe. Seine nackten Handflächen schwebten eine quälende Sekunde in der Luft, bevor er sie langsam senkte und die großen, schwieligen Hände flach auf ihre breiten, weichen Hüften legte.
Chloes Atem stockte laut im dunklen Zimmer. Die Berührung schickte einen gewaltigen Stromstoß direkt in Viktors Kern. Sie war unmöglich weich. Die pure Realität von ihr, das unbestreitbare, erdende Gewicht ihres Körpers gegen seines, wirkte wie ein Anker in einem Hurrikan. Er ließ die Finger in ihre Kurven drücken und spürte, wie das weiche Fleisch unter seinem Griff nachgab. Er starb nicht. Er wurde nicht vergiftet. Zum ersten Mal seit einem halben Jahrzehnt berührte Viktor Moretti eine Frau – und er wollte sie nie wieder loslassen.
Die Notstromgeneratoren heulten in den unterirdischen Ebenen der Villa auf und fluteten die Herrensuite mit blendendem Kunstlicht. Chloe keuchte, kniff die Augen vor dem plötzlichen Glanz zusammen. Als sie sie öffnete, starrte sie direkt in die schiefergrauen Augen von Viktor Moretti. Er lag flach auf dem Rücken unter ihr, die Brust hob und senkte sich heftig, die nackten Hände noch immer um die weiche, großzügige Kurve ihrer Hüften geschlossen.
Panik ergriff sie. Sie krabbelte rückwärts, die schweren Oberschenkel verhedderten sich in den Seidenlaken, während sie verzweifelt versuchte, von der Matratze zu rollen. Ihre Wangen brannten vor heftigem Erröten. Sie hatte gerade den gefährlichsten Mann Deutschlands unter ihrem Körper der Größe 52 zerquetscht.
„Herr Moretti, ich…“, stammelte Chloe, die Hände zitterten, während sie den übergroßen Cardigan eng über die üppige Brust zog. „Es tut mir so leid. Die Dunkelheit… ich konnte nichts sehen. Ich wollte nur Oliver finden.“
Viktor antwortete nicht sofort. Er setzte sich langsam auf, die Muskeln des Oberkörpers spannten sich unter dem geöffneten Seidenhemd. Er sah auf seine nackten Handflächen und beugte die Finger, als erwarte er den verzögerten Stich einer chemischen Verbrennung. Da war nichts – nur die nachklingende Phantomwärme ihrer weichen Haut. Er sah Chloe an, die sich in der Nähe der Tür zusammenkauerte, die Brust hob und senkte sich in flachen, verängstigten Atemzügen. Sie sah zerzaust aus, zutiefst peinlich berührt und absolut wunderschön.
Bevor Viktor sprechen konnte, hallte das ohrenbetäubende Geräusch zersplitternden Panzerglases aus den unteren Etagen. Sofort verdampfte die fragile Intimität des Zimmers und wurde ersetzt durch den erstickenden Gestank bevorstehender Gewalt. Viktor stürzte über das Bett und griff die Sig Sauer vom Teppichboden. Sein Auftreten wechselte in einem Bruchteil einer Sekunde vom betäubten, isolierten Milliardär zum tödlichen Raubtier an der Spitze der Nahrungskette.
„Geh hinter mich“, befahl Viktor mit tödlicher, vibrierender Stimme.
Chloe erstarrte. „Was war das? Wo ist Oliver?“
„Ich sagte: Geh hinter mich, Chloe.“
Schüsse hallten aus dem großen Foyer herauf, die stakkatoartigen Salven automatischer Waffen hallten die Marmortreppen hinauf. Das war kein zufälliger Stromausfall. Es war eine koordinierte Belagerung.
Levs Stimme knisterte wütend über die interne Sprechanlage des Hauses und schrie taktische Befehle auf Hebräisch, gefolgt von einer panischen englischen Warnung: „Perimeter durchbrochen. Mehrere Angreifer. Ostflügel kompromittiert.“
Ostflügel. Die Kinderzimmer.
Chloes mütterlicher Instinkt überstimmte die Angst mit Gewalt. Ohne nachzudenken, schob sie sich am Mafiaboss vorbei, die schweren bloßen Füße klatschten auf den Hartholzboden des Flurs, während sie Richtung Ostflügel sprintete. Sie war keine schnelle Läuferin, und die Lungen brannten fast sofort, die dicken Oberschenkel rieben bei jedem hektischen Schritt – doch sie bewegte sich mit der schieren, unaufhaltsamen Kraft einer Bärin, die ihr Junges schützt.
„Chloe, bleib stehen!“, brüllte Viktor und sprintete hinterher. Er holte sie leicht an der oberen Galerie der großen Treppe ein, packte ihren Arm und riss sie zurück an die Wand, gerade als eine Salve Kugeln den Putz zerfetzte, wo sie Sekunden zuvor gestanden hatte. Staub und Trümmer regneten auf sie herab. Viktor presste seinen Körper fest gegen ihren, schützte sie vollständig. Seine breiten Schultern bedeckten sie. Seine harte Brust drückte fest gegen ihre weichen Brüste. Er vibrierte förmlich vor Adrenalin.
„Bist du verrückt?“, zischte Viktor, die Lippen Zentimeter von ihrem Ohr entfernt. „Die benutzen militärische Schalldämpfer. Wenn du da rausrennst, bist du tot.“
„Oliver ist im Ostflügel“, schrie Chloe, Tränen reiner Panik traten in ihre Augen. „Er ist in der Dunkelheit, Viktor. Er ist ganz allein.“
Seinen Vornamen von ihren Lippen zu hören, schickte eine seltsame Schockwelle durch sein System. Er sah hinunter in ihr tränenüberströmtes Gesicht. Sie sorgte sich nicht um sich selbst. Sie bettelte nicht um ihr eigenes Leben. Sie war bereit, ihren schweren, verletzlichen Körper in einen Kugelhagel zu werfen für seinen stillen, gebrochenen Neffen.
„Bleib vollkommen still“, flüsterte Viktor. Er zog eine zweite Waffe aus einem versteckten Wandfach hinter einem gerahmten Ölgemälde. Um die Ecke der Galerie lugend, identifizierte er drei schwer bewaffnete Männer, die die Marmortreppe hinaufkamen. Sie trugen taktische Ausrüstung ohne Abzeichen, doch Viktor erkannte die schlampige Eindringtaktik. Das waren Söldner, angeheuert vom rivalisierenden Syndikat aus dem Ruhrgebiet, das verzweifelt sein Territorium beanspruchen wollte.
Mit erschreckender klinischer Präzision trat Viktor aus der Deckung der Wand. Er feuerte dreimal. Drei Körper fielen auf den Marmor unten, tot, bevor sie überhaupt registrierten, dass sie unter Beschuss standen.
„Los“, befahl Viktor und packte Chloes Hand. Er machte sich nicht die Mühe, die Handschuhe zu suchen; seine nackte, schwielige Hand umschloss fest ihre weichen, vollen Finger. Chloe klammerte sich an ihn wie an einen Rettungsanker. Gemeinsam navigierten sie die labyrinthartigen Flure des zweiten Stocks. Chloe keuchte heftig, ihre mangelnde Ausdauer holte sie ein. Doch Viktor passte sein Tempo an, ließ ihre Hand nicht los und zog sie mit einem wilden, beschützenden Griff mit.
Sie erreichten das Kinderzimmer im Ostflügel gerade in dem Moment, als ein vierter Söldner die Tür eintreten wollte. Der Mann hob das Gewehr und suchte den Raum nach dem Jungen ab. Chloe schrie – ein gutturales, brüllendes Geräusch – und schob sich an Viktor vorbei. Sie warf ihr gesamtes Gewicht nach vorn und rammte den Söldner von der Seite, gerade als sein Finger den Abzug drückte. Ihre schiere Masse traf den Mann wie ein Güterzug und schleuderte ihn gegen die Trockenbauwand. Das Gewehr feuerte harmlos in die Decke. Viktor war eine Mikrosekunde später da und trieb den Kolben seiner Pistole in den Schädel des Mannes, der sofort bewusstlos wurde.
Chloe krabbelte über den Teppich auf Händen und Knien, ignorierte den stechenden Schmerz in den Schienbeinen. „Oliver! Oliver, Schatz, wo bist du?“
Ein kleines Wimmern kam aus dem Schrank. Chloe riss die Tür auf. Oliver war zu einem winzigen Ball in der Ecke zusammengekauert, klammerte sich an sein Plüschwolf und zitterte heftig. Chloe sank auf den Boden und zog den Jungen in die Arme. Sie vergrub sein Gesicht in ihrer weichen, kissenweichen Brust, wiegte ihn hin und her und flüsterte panische, beruhigende Versprechen in sein Haar.
Viktor stand im Türrahmen, die Waffe gesenkt, die Brust hob und senkte sich, während er ihnen zusah. Seine makellose, unberührbare Welt war in dieser Nacht vollständig zerschmettert worden. Das Blut auf seinen Böden, die Leichen in seinem Foyer – nichts davon zählte. Das Einzige, was zählte, war die unordentliche, übergewichtige, furchtlos mutige Frau, die auf dem Boden des Kinderzimmers saß und das letzte Stück Familie festhielt, das ihm geblieben war.
Die Dämmerung brach über den Alpen an und warf kaltes, blasses Licht durch die zerschossenen Fenster der Villa. Das Anwesen war ein Tatort, überfüllt von privaten Reinigungskräften und Viktors treuesten Leutnants. Der verzweifelte Machtanspruch des Ruhrgebiet-Syndikats war rücksichtslos zerschlagen worden. Lev und seine Männer hatten zwölf Eindringlinge neutralisiert und sichergestellt, dass die örtlichen Behörden weit, weit vom Gemetzel ferngehalten wurden.
Im gesicherten unterirdischen Schutzraum war die Luft dick vor Anspannung. Oliver war endlich auf dem Ledersofa eingeschlafen, erschöpft von dem Trauma der Nacht, den Kopf fest auf Chloes weichem, üppigem Schoß. Chloe saß vollkommen still, die Hand strich sanft durch das Haar des Jungen. Ihr übergroßer Cardigan war mit Trockenbaustaub und Rußstreifen befleckt. Sie starrte blank auf die Betonwand; der Adrenalinabsturz ließ sie hohl und zitternd zurück.
Viktor betrat den Schutzraum leise und schloss die schwere Stahltür hinter sich. Er hatte ein frisches schwarzes Hemd angezogen, die Ärmel hochgekrempelt, die stark tätowierten Unterarme freigelegt. Doch auffälliger: Seine Hände waren völlig nackt. Er ging zum Sofa und kniete auf dem kalten Boden direkt vor Chloe nieder.
„Das Grundstück ist gesichert“, sagte Viktor leise, die tiefe Stimme grollte im stillen Raum. „Die Bedrohung ist dauerhaft ausgeschaltet. Du bist in Sicherheit, Chloe.“
Chloe sah ihn endlich an. Ihre Augen waren gerötet und erschöpft. „Warum sind sie gekommen? Dein Haus sollte uneinnehmbar sein.“
Viktor stieß einen langen, schweren Seufzer aus. „Sie sind nicht nur wegen mir gekommen. Sie sind wegen dir gekommen.“
Chloe blinzelte, Verwirrung verzerrte ihre Züge. „Wegen mir? Ich bin niemand. Ich bin nur eine Nanny aus dem Ruhrgebiet.“
„Du bist die Anomalie“, korrigierte Viktor sanft. „Meine Feinde haben meine Konten überwacht. Sie haben gesehen, dass horrende medizinische Zahlungen von meinen privaten Briefkastenfirmen direkt an die Charité überwiesen wurden. Sie haben recherchiert. Sie haben herausgefunden, dass es um die Leukämiebehandlung deiner Schwester ging. In ihren Köpfen zahlt ein Mann wie ich keine Million für die Krankenhausrechnungen einer Fremden, es sei denn, diese Fremde bedeutet ihm etwas. Sie dachten, du seist meine Geliebte. Sie dachten, du seist meine Schwachstelle.“
Chloe spürte, wie das Blut aus ihrem Gesicht wich. „Wegen mir ist Oliver fast getötet worden. Wegen meiner Schwester?“
„Nein“, sagte Viktor scharf und streckte die Hand aus. Seine nackten Hände legten sich sanft, aber fest über ihre dicken, weichen Knie. „Wegen mir. Weil ich dich in diese Welt gebracht habe.“
Chloe sah auf seine Hände, die auf ihren Beinen ruhten. Sie erinnerte sich an die Gerüchte, die das andere Personal geflüstert hatte. Der Boss berührt niemanden. Er sei ein Keimphobiker, ein paranoider Soziopath, der selbst im Hochsommer Handschuhe trug. Und doch war er hier und erdete sie mit seiner nackten Haut.
„Du berührst mich“, flüsterte sie, die Stimme brach.
Viktor zog die Hände nicht weg. Stattdessen glitt er sie langsam ihre Schenkel hinauf, die Reibung schickte eine plötzliche, intensive Hitzewelle direkt in ihren Kern. „Fünf Jahre lang hat mich der Gedanke an menschliche Haut auf meiner körperlich krank gemacht“, gestand Viktor, die schiefergrauen Augen mit einer erschreckenden, brennenden Intensität auf die ihren gerichtet. „Ich lebte in einem sterilen Käfig, den ich mir selbst gebaut hatte. Und dann bist du in mein Bett gefallen.“
Chloes Atem stockte. Sie versuchte, den Bauch einzuziehen, plötzlich schmerzhaft bewusst ihrer Größe, der dicken Rollen an der Taille, wie vollkommen unglamourös sie aussehen musste – bedeckt von Staub und Schweiß.
„Viktor, ich… ich bin dick. Ich bin unordentlich. Ich gehöre nicht in diese Welt. Ich gehöre nicht zu jemandem wie dir.“
„Beleidige nicht die Frau, die das Leben meines Neffen gerettet hat“, knurrte Viktor leise. Er stand auf und ragte über sie. Sanft hob er Oliver von ihrem Schoß und legte den schlafenden Jungen ans andere Ende des übergroßen Sofas, steckte eine Decke um ihn. Dann wandte er sich wieder an Chloe. Er griff nach ihren Händen und zog sie auf die Füße. Sie stolperte leicht, die schweren Brüste streiften seine feste Brust. Viktor legte die Arme um ihre breite Taille und zog sie fest an sich.
„Ich will keine Magere. Ich will keine Zerbrechliche“, murmelte Viktor und hob eine Hand, um ihre runde, gerötete Wange zu umfassen. Sein Daumen strich über ihre weiche Haut. „Ich will die Frau, die in einen dunklen Flur gerannt ist, um ein Kind zu retten, das nicht ihres war. Ich will die Frau, deren Körper sich anfühlt wie der einzige sichere Ort, der mir in dieser gottverdammten Welt noch geblieben ist. Ich bin besessen von dir, Chloe.“
Tränen liefen über ihre Wimpern. Sie versuchte nicht, sie zu verbergen. Sie lehnte sich in seine Berührung, die weichen Hände griffen nach seinen breiten Schultern.
„Meine Schwester… was ist mit dem Krankenhaus?“
„Lev hat bereits eine private Sicherheitseinheit zur Charité geschickt“, versprach Viktor, die Lippen streiften ihre Stirn. „Deine Schwester steht ab sofort unter dem Schutz der Familie Moretti. Niemand wird sie je anfassen, und niemand wird dir je wehtun. Du gehörst jetzt zu mir.“
Chloe sah hinauf in die Augen des rücksichtslosen Mafiabosses und sah nichts als wilde, unnachgiebige Hingabe. Sie begriff in diesem Moment, dass die Festung nicht von den Söldnern durchbrochen worden war. Sie war von ihr durchbrochen worden.
Viktor senkte den Kopf und fing ihre Lippen in einem fordernden, verzweifelten Kuss. Chloe schmolz an ihn, ihre weichen, schweren Kurven fügten sich perfekt in seine harten Kanten und brachten Licht, Wärme und Leben zurück zu einem Mann, der geglaubt hatte, für immer in der Dunkelheit leben zu müssen.
