Der Mafiaboss schloss die Tür hinter ihr – „Sag mir die Wahrheit, bevor du gehst“
„Sag mir die Wahrheit, bevor du gehst, Clara“, verlangte Lorenzo und lehnte sich mit dunklen, undurchdringlichen Augen gegen das Holz. Die schwere Eichentür war gerade zugeschlagen, hallte wie ein Schuss durch das stille Penthouse, bevor der Riegel klickte – ein scharfer metallischer Laut, der ihr Blut gefrieren ließ.
Clara Berger stand erstarrt in der Mitte des weitläufigen, dämmrig beleuchteten Büros mit Blick über die Berliner Skyline. Regen peitschte gegen die bodentiefen Fenster und verwischte die bernsteinfarbenen Straßenlaternen am Kudamm zu Streifen aus flüssigem Gold. Ihr Herz hämmerte einen hektischen, gewalttätigen Rhythmus gegen die Rippen. Sie verstärkte den Griff um ihre Ledertasche, die Knöchel wurden weiß.
„Lorenzo“, sagte sie mit bemerkenswert fester Stimme trotz des Zitterns in den Händen. „Es ist nach Mitternacht. Die Quartalsprüfungen für Bianchi Logistics sind abgeschlossen. Ich muss nach Hause.“
Lorenzo Bianchi, der unbestrittene Kopf des Berliner Syndikats, bewegte sich nicht von seiner Position vor der Tür. Er war ein erschreckend stiller Mann. In seinem maßgeschneiderten Anthrazit-Anzug sah er weniger aus wie ein Mafiaboss und mehr wie ein rücksichtsloser Wall-Street-Raubtier. Doch das Schulterholster unter der Jacke und die zerklüftete, verblassende Narbe entlang seines Kiefers erzählten eine andere Geschichte. Er neigte den Kopf, die dunklen Obsidianaugen glitten langsam über sie. Er ließ sich Zeit, wie immer, wenn er sie ansah.
Clara war eine große Frau – dick, weich und unentschuldigt den Raum einnehmend in einer Welt, die normalerweise verlangte, dass Frauen sich kleiner machten. Sie hatte üppige, schwere Kurven, eine dicke Taille und großzügige, gerundete Hüften. Die meisten Männer in Lorenzos gnadenloser, hypermaskuliner Welt mochten ihre Frauen klein, zerbrechlich und leicht zu entsorgen. Aber nicht Lorenzo. Seit dem Tag, an dem Clara als forensische Buchhalterin geholt worden war, um die chaotischen Ledger seiner Tarnfirma aufzuräumen, hatte er sie angesehen wie ein hungernder Mann, der auf ein Festmahl starrt. Er sah sie nicht nur. Er verschlang sie mit dem Blick.
Jetzt fühlte sich dieser Blick weniger wie Bewunderung und mehr wie ein Fadenkreuz an.
„Du hast es eilig, Clara“, murmelte Lorenzo, die Stimme ein tiefes, raues Bariton, das direkt ihren Rücken hinunter vibrierte. „Du hast es nie eilig. Du bist penibel. Du prüfst die Zahlen dreimal, bevor du mir überhaupt einen Ordner reichst. Aber heute Abend hast du den Ledger auf meinen Schreibtisch geworfen, als stünde er in Flammen.“
„Ich bin müde“, log Clara und richtete den Kragen ihres smaragdgrünen Seiden-Trenchcoats. Der Stoff klebte an ihren vollen Brüsten und der weichen Kurve ihres Bauches. Sie verlagerte das Gewicht und spürte den vertrauten schweren Schmerz in den Waden vom ganztägigen Tragen der Absätze. „Ich starre seit 14 Stunden auf Tabellen.“
Lorenzo stieß sich von der Tür ab. Er ging auf sie zu mit der langsamen, absichtlichen Grazie eines Panthers. Der Duft seines teuren Kölnisch Wassers – würziges Bergamott gemischt mit dem rauchigen Torf von Macallan-Scotch – hüllte sie ein, als er den Abstand schloss.
„Müde“, wiederholte er und blieb kaum einen Zentimeter von ihr entfernt stehen. Er war groß genug, dass Clara das Kinn heben musste, um seinen Augen zu begegnen. „Ist das der Grund, warum du die Unstimmigkeit im Cayman-Konto übersehen hast? Oder war es Absicht?“
Der Atem stockte in Claras Kehle. Sie hielt Blickkontakt, obwohl jeder Instinkt schrie, wegzusehen. „Es gibt keine Unstimmigkeit. Ich habe die Konten ausgeglichen. 3,2 Millionen.“
„Clara“, flüsterte Lorenzo weich und hob eine große, schwielige Hand. Er griff nicht nach ihrem Hals. Stattdessen strich er sanft, fast ehrfürchtig, eine lose Locke dunklen Haars hinter ihr Ohr. Die Knöchel streiften ihre volle, gerötete Wange. „3,2 Millionen sind aus den K1-Ausschüttungen unserer Immobilienbestände verdampft und in einer Briefkastenfirma namens Archangel LLC verschwunden.“
Clara schluckte schwer. Er wusste es. Natürlich wusste er es. Man wurde nicht Lorenzo Bianchi, indem man Millionen unbemerkt durch die Finger rutschen ließ.
„Ich kann es erklären“, sagte sie, die Stimme sank zu einem harschen Flüstern.
„Ich hoffe zu Gott, dass du das kannst“, antwortete Lorenzo, der Daumen strich jetzt die weiche Linie ihres Kiefers nach. Es lag eine gefährliche, besitzergreifende Kante in seiner Berührung. „Denn normalerweise, wenn jemand von mir stiehlt, darf er nichts erklären. Meine Männer bringen ihn in ein Lagerhaus am Osthafen. Sie zertrümmern ihm die Kniescheiben mit einem Brecheisen, und dann verschwindet er in der Spree.“
Er trat noch näher, die Brust streifte die ihre. Der körperliche Kontakt schickte einen Stromstoß durch ihren schweren Körper. „Aber bei dir… Ich habe die Tür abgeschlossen, Clara, weil ich nicht will, dass meine Männer dich anfassen. Ich will nicht, dass irgendjemand dich anfasst. Sag mir die Wahrheit, bevor du gehst. Warum hast du von mir gestohlen?“
Clara sah in diese gnadenlosen Augen und begriff, dass es keinen Ausgang gab. Die Aktentasche rutschte aus ihren Fingern und traf den persischen Teppich mit einem dumpfen Aufprall. Sie kämpfte nicht mehr nur um ihren Job. Sie kämpfte um ihr Leben.
„Ich habe es nicht für mich gestohlen“, sagte Clara, die Stimme gewann an Kraft und hallte im höhlenartigen Büro wider.
Lorenzo stieß ein dunkles, humorloses Lachen aus. „Das sagen sie alle, Mia. Sie sagen, es war für eine kranke Mutter, eine Spielschuld, ein Fehler. Aber das Geld endet immer beim Kauf einer Villa in der Toskana oder einer Yacht in Monaco.“
„Sehe ich aus wie eine Frau, die eine Yacht will?“, schnappte Clara, der Zorn brannte endlich durch ihren Terror. Sie stieß seine Hand von ihrem Gesicht. Es war ein riskanter Zug, sogar selbstmörderisch. Doch sie war fertig damit, sich zu ducken. „Ich wohne in einer Zweizimmerwohnung in Prenzlauer Berg. Ich fahre einen sechs Jahre alten Honda. Schau dir die Ledger noch einmal an, Lorenzo. Schau dir die Routing-Nummern an.“
Lorenzos Augen verengten sich. Er war von ihrer Aufsässigkeit überrumpelt. Niemand schrie Lorenzo Bianchi an. Männer doppelt so groß wie sie weinten und flehten in diesem Raum auf den Knien. Doch Clara stand ihren Mann, ihr schwerer, imposanter Körper strahlte eine wilde, unantastbare Würde aus.
„Dann erklär es mir“, verlangte er und verschränkte die Arme über der breiten Brust. „Erleuchte mich.“
„Ich habe das Geld nicht genommen. Ich habe es umgeleitet“, sagte Clara und ging von ihm weg. Sie brauchte Raum zum Atmen. „Vor drei Wochen habe ich die Tochtergesellschaftskonten für die Hafenoperationen geprüft – die, die Victor Romano verwaltet.“
Bei der Erwähnung des Namens seines Underbosses verhärtete sich Lorenzos Ausdruck zu Granit. „Victor ist Blut. Er ist mein Zweiter.“
„Victor ist eine Ratte“, feuerte Clara zurück und wirbelte auf dem Absatz herum, um ihm gegenüberzutreten. „Ich habe ein Muster von Mikrotransaktionen bemerkt. Kleine Beträge, 20.000 hier, 50.000 da, die von den Frachtmanifesten abgezweigt wurden. Es war schlampig, Anfängerarbeit. Aber als ich die Dummy-Konten verfolgte, gingen sie nicht in einen Rentenfonds. Sie wurden in eine Private-Equity-Holding geleitet, die mit der Genovesi-Familie in New York verbunden ist.“
Lorenzo wurde tödlich still. Die Stille im Raum wurde erdrückend, nur unterbrochen vom rhythmischen Trommeln des Regens gegen das Glas.
„Du beschuldigst meinen Underboss, sich mit New York zu verschwören.“ Lorenzos Stimme war kaum ein Flüstern, trug aber das Gewicht einer Henkersklinge.
„Ich beschuldige ihn nicht. Ich beweise es“, sagte Clara, die Brust hob und senkte sich. „Ich habe tiefer gegraben. Victor hat nicht nur gestohlen. Er hat eine Kriegskasse aufgebaut. Er hat eine private Söldnergruppe aus Osteuropa angeheuert. Ich habe die Rechnung gefunden, Lorenzo. Sie war als Sicherheitsberatung für das neue Lagerhaus in Marzahn getarnt, aber der Vertrag hatte eine Attentatsklausel.“
Sie ging zurück zu ihm, die Angst ersetzt durch eine verzweifelte, schützende Wut. Sie griff in den Ausschnitt ihres Kleides – genau zwischen ihre schweren Brüste – und holte einen kleinen verschlüsselten Titan-USB-Stick heraus. Er war warm von ihrer Körperhitze. Sie hielt ihn ihm hin.
„Er hat einen Auftrag auf dich ausgesetzt, Lorenzo“, flüsterte Clara, die Stimme brach leicht. „Das Attentat war für morgen Abend bei der Charity-Gala im Adlon angesetzt. Sie brauchten eine massive Auszahlung, um den Vertrag abzuschließen – 3,2 Millionen.“
Lorenzo sah den Stick in ihrer zitternden Hand an, dann zu ihrem Gesicht hoch. „Und die Archangel-Briefkastenfirma?“
„Ich habe sie geschaffen“, gestand Clara. „Ich habe mich in das interne Routing-System gehackt und die Überweisung abgefangen, bevor sie Victors Söldner erreichen konnte. Ich habe das Geld in einem Offshore-Trust gesperrt, zu dem nur ich den Verschlüsselungsschlüssel habe. Ich habe seine Kriegskasse ausgehungert. Die Söldner bewegen sich nicht ohne ihre Vorauszahlung.“
Lorenzo nahm den Stick langsam aus ihrer Hand. Seine Finger streiften die ihren und verweilten. Der kalte, berechnende Mafiaboss war verschwunden und wurde ersetzt durch einen Mann, der von einer tiefen, erderschütternden Erkenntnis getroffen war.
„Du hast die Mafia bestohlen“, sagte Lorenzo langsam und setzte die Teile zusammen. „Um mein Leben zu retten.“
„Wenn ich ohne Beweis zu dir gekommen wäre, hättest du mir nicht geglaubt“, sagte Clara mit bitterem Lächeln. „Victor ist dein Cousin. Ich bin nur die fette Buchhalterin, die deine Zahlen knackt. Ich musste das Geld zuerst sichern, um mir Zeit zu kaufen, die Papier Spur zusammenzustellen. Alles ist auf diesem Stick. Die Abfangdaten, die Genovesi-E-Mails, der Attentatsvertrag – alles.“
Lorenzo starrte sie an. Die Luft zwischen ihnen verschob sich, wurde schwer, geladen und intensiv erdrückend. Er begriff das kolossale Risiko, das sie eingegangen war. Wenn Victor sie bei den Konten erwischt hätte, wäre sie gefoltert und getötet worden. Wenn die Söldner herausgefunden hätten, dass sie ihre Zahlung eingefroren hatte, hätten sie sie gejagt. Sie hatte sich mitten in die Schusslinie eines Mafiakriegs gestellt – alles, um ihn zu schützen.
Er machte einen Schritt auf sie zu, dann noch einen, bis sie mit dem Rücken gegen das schwere Mahagoni seines Schreibtisches gedrängt war. „Du hast dein Leben riskiert“, sagte Lorenzo, die Stimme sank um eine Oktave, rau und dunkel. „Du hast von mir gestohlen. Du hast jede Regel des Syndikats gebrochen und dir selbst eine Zielscheibe auf den Rücken gemalt – für mich.“
Clara schluckte, der Rücken drückte gegen die Schreibtischkante. „Du bezahlst mich gut, Lorenzo. Es war treuhänderische Pflicht.“
„Lüg mich nicht an, Clara“, knurrte er leise und legte die Hände auf die Schreibtischkante, sperrte sie ein. Er beugte sich vor, das Gesicht Zentimeter von ihrem, der Blick glitt zu ihrem Mund, dann hinunter zur weichen, tiefen Kurve ihres Ausschnitts, wo der Stick versteckt gewesen war, und schließlich zurück zu ihren vollen, verängstigten Augen. „Treuhänderische Pflicht bringt eine Frau nicht dazu, eine Kugel in den Kopf zu riskieren. Warum hast du es getan?“
Clara konnte nicht sprechen. Sie konnte ihm die echte Wahrheit nicht sagen – dass sie in den letzten zwei Jahren nächtlicher Meetings, des Beobachtens, wie er einen Raum beherrschte, des Fühlens des dunklen, schützenden Gewichts seines Blicks auf ihrem üppigen Körper hoffnungslos, morbid in einen Monster verliebt war.
Als sie nicht antwortete, griff Lorenzo aus und packte ihre dicke Taille. Die großen Hände umspannten die weiche Kurve ihrer Hüften und zogen sie bündig an seinen harten, muskulösen Körper. Clara keuchte bei dem plötzlichen Kontakt, die Hände flogen instinktiv zu seinen breiten Schultern.
„Du denkst, du bist nur die Buchhalterin?“, murmelte Lorenzo, der Atem heiß an ihrem Ohr, Schauer den Hals hinunterjagend. „Du denkst, ich sehe dich an und sehe nur einen Taschenrechner?“ Er drückte das Gesicht in ihren Hals und atmete ihren Duft ein – Vanille und Regen. „Ich habe dich jeden einzelnen Tag beobachtet, Clara. Ich habe beobachtet, wie du meinen Boardroom beherrschst. Ich habe beobachtet, wie dieser wunderschöne, dicke Körper sich bewegt, wenn du von mir weggehst. Ich wollte diese Tür abschließen und dich auf diesem Schreibtisch ruinieren – seit über einem Jahr.“
Clara stieß einen erstickten Atemzug aus, die Knie wurden weich. „Lorenzo…“
„Victor stirbt heute Nacht“, sagte Lorenzo, der Ton wechselte plötzlich zurück zur eisigen Distanz eines Mafiabosses, obwohl seine Hände fest auf ihren Hüften verankert blieben. „Ich werde ihn erledigen. Aber du…“ Er zog sich gerade weit genug zurück, um ihr in die Augen zu sehen. Ein dunkles, besitzergreifendes Feuer brannte in seinem Blick. „Du verlässt dieses Gebäude nie wieder.“
„Du hast die Tür abgeschlossen“, flüsterte Clara, das Herz hämmerte hektisch gegen die Brust.
„Das habe ich“, stimmte Lorenzo zu, der Daumen strich über die weiche Haut ihres Bauches durch die Seidenbluse. „Und ich werde sie nicht aufschließen. Du hast gerade bewiesen, dass du die einzige Person in dieser gottverdammten Stadt bist, der ich vertrauen kann. Was bedeutet, dass du jetzt mir gehörst, Clara. Ganz und gar.“
Lorenzo küsste sie noch nicht. Er stand einfach da, die großen Hände verankerten ihren schweren, zitternden Körper an der Kante des Mahagonischreibtisches. Die rohe, primale Hitze, die von ihm ausging, war ein scharfer Kontrast zu dem eisigen Terror, der Clara gerade noch gepackt hatte. Er beanspruchte sie, markierte sie als die Seine auf eine Weise, die keine körperliche Intimität erforderte – nur die schiere, unzerbrechliche Kraft seines Willens.
Langsam trat Lorenzo zurück. Der plötzliche Verlust seiner Körperhitze ließ Clara zittern. Er zog ein schlankes verschlüsseltes Satellitentelefon aus der Brusttasche und wählte eine einzige Nummer.
„Dante“, sagte Lorenzo, die Stimme gestreift von der heiseren Wärme, die sie einen Moment zuvor gehabt hatte. Er war jetzt reines, unverfälschtes Berliner Syndikat. „Victor Romano. Er ist im Adlon, Zimmer 1412. Er packt seine Koffer. Lass ihn nicht den Flughafen erreichen. Mach es wie einen Kartellstreit. Dann wirf die Teile in den Teltowkanal.“
Clara zuckte zusammen, die Hände griffen die Schreibtischkante. Sie hatte immer gewusst, was Lorenzo war. Sie hatte die Nachwirkungen seiner Gewalt in den Ledgern gesehen – Schweigegeld an Witwen, Aufräumtrupps getarnt als Industriemüllentsorgung. Doch eine Hinrichtung mit dem beiläufigen Ton eines Kaffeebestellens zu hören, zerschmetterte die letzte Illusion ihrer Sicherheit.
Lorenzo legte auf und drehte seinen dunklen, stechenden Blick zurück zu ihr. „Es ist erledigt. Das Attentat auf mich ist abgesagt. Aber wir haben ein größeres Problem, Clara.“
„Ein größeres Problem?“, stammelte sie und glättete den smaragdgrünen Seidenmantel über die vollen Hüften, verzweifelt bemüht, die professionelle Fassung zurückzugewinnen.
„Victor ist tot. Das Geld steckt im Archangel-Trust. Die Genovesi-Familie bewegt sich nicht ohne es. Victor war gierig, aber er war auch dumm“, sagte Lorenzo und schritt zu den bodentiefen Fenstern. Der Regen ließ nach, die glitzernden Lichter der Straße spiegelten sich in seinen kalten Augen. „Er hatte nicht die Gehirne, Briefkastenfirmen auf den Cayman Islands einzurichten. Er konnte kaum ‚treuhänderisch‘ buchstabieren. Jemand anderes hat das orchestriert. Jemand mit Zugang zu meinem inneren Kreis, meinen persönlichen Konten und meinen Routing-Nummern.“
Claras Verstand raste, das brillante analytische Gehirn schnappte zurück in den Gang. Sie kniete nieder, holte die Aktentasche vom persischen Teppich und zog ihren stark modifizierten MacBook Pro heraus. Sie knallte den Laptop auf seinen Schreibtisch und steckte den Titan-Stick ein.
„Lass mich die Rohdaten noch einmal anschauen“, sagte sie, die Stimme sank in den gleichmäßigen, methodischen Ton, den sie bei Boardroom-Präsentationen benutzte. „Wenn Victor nicht der Architekt war, muss es einen sekundären digitalen Fußabdruck geben – eine Hintertür im internen Netzwerk des Syndikats.“
Lorenzo ging herüber und stellte sich direkt hinter sie. Er schwebte nicht, aber seine Anwesenheit war ein schweres, berauschendes Gewicht. Er legte eine große Hand auf die Kurve ihrer dicken Taille, der Daumen strich träge über ihre weiche Hüfte. Es war eine zutiefst besitzergreifende Geste, doch Clara zwang die Augen, auf dem leuchtenden Bildschirm zu bleiben. Zeilen aus Code und Bankmatrizen spiegelten sich in ihren dunklen Augen.
Sie umging die Standard-SWIFT-Netzwerkprotokolle und grub sich in die Metadaten der verschlüsselten Überweisungen. „Die moderne Mafia ist nicht mehr wie zu den Zeiten von Al Capone“, murmelte Clara, die Finger flogen über die Tasten. „Es ist nicht nur Bargeld in Aktentaschen. Es sind Kryptowährungen, Offshore-Hedgefonds und Schweizer Bank-Proxys. Schau dir das an.“
Sie zeigte mit einem perfekt manikürten, zitternden Finger auf eine Reihe von IP-Adressen, die unter einem Dummy-Finanzbericht versteckt waren. „Die Überweisungsautorisierung kam nicht aus Victors Lagerhaus in Marzahn“, sagte Clara, der Atem stockte. Sie ließ die IP durch ein Reverse-Traceroute-Protokoll laufen. Der Fortschrittsbalken kroch quälend langsam vorwärts. „Sie war maskiert über einen VPN-Server in Genf, aber der Ursprungsping… Lorenzo, er kam aus diesem Gebäude. Aus dem sicheren Serverraum im 40. Stock.“
Lorenzos Hand zog sich schmerzhaft an ihrer Hüfte zusammen. „Nur drei Personen haben biometrischen Zugang zu diesem Serverraum. Ich, mein Sicherheitschef… und…“
„…und Mateo“, sagte eine glatte, kultivierte Stimme aus dem Schatten der Bürotür.
Clara keuchte und wirbelte herum. Im Eingang stand Mateo Moretti, Lorenzos langjähriger Consigliere. Er war ein scharf gekleideter, silberhaariger Mann, der Lorenzo praktisch großgezogen hatte, nachdem der alte Don gestorben war. Er hielt eine schallgedämpfte Sig Sauer P226, und der Lauf war direkt auf Claras Brust gerichtet.
„Mateo“, sagte Lorenzo, die Stimme sank in ein tödliches, leises Register. Er griff nicht nach seiner Waffe. Er verlagerte einfach seinen großen Körper und trat absichtlich vor Clara, schirmte ihren großzügigen Rahmen vollständig von der Schusslinie ab. „Sag mir, dass du dein eigenes Blut nicht an die New Yorker Familien verkauft hast.“
Mateo stieß einen bitteren, erschöpften Seufzer aus. Er trat vollständig in den Raum und trat die schwere Eichentür hinter sich zu. Sie klickte ins Schloss und schloss die drei von ihnen ein. „New York? Nein, Lorenzo. Die Genovesi-Familie ist eine sterbende Rasse. Sie sind Dinosaurier.“ Mateo grinste, die Augen huschten zum Laptop-Bildschirm. „Ich habe an das Sinaloa-Kartell verkauft. Die wollten die Berliner Hafenrouten. Victor war nur mein idiotischer Bauer. Er dachte, er inszeniere einen Putsch. Ich inszenierte eine Unternehmensübernahme.“
„Du hast Victor benutzt, um einen Auftrag auf mich auszusetzen“, stellte Lorenzo fest, die Muskeln spannten sich unter dem maßgeschneiderten Anzug.
„Du bist zu starr, Lorenzo“, spuckte Mateo und machte einen Schritt näher, die Waffe unerschütterlich. „Du weigerst dich, mit Drogen zu handeln. Du weigerst dich, mit den Kartellen zu arbeiten. Du versuchst, dieses Syndikat wie ein Fortune-500-Unternehmen zu führen. Es gibt keine Ehre mehr, keine Loyalität – nur Milliarden, die auf dem Tisch liegen, während du den seriösen Geschäftsmann spielst.“
Mateos Augen wanderten zu Clara und verengten sich mit absolutem Hass. „Und du, du fette, sich einmischende Schlampe. Du solltest eine einfache Buchhalterin sein. Ich habe die Kartellzahlung über diese Frachtmanifeste geleitet, in dem Wissen, dass Victor den Fall übernehmen würde, wenn jemand es bemerkt. Aber du musstest die Heldin spielen. Du hast 3 Millionen Kartellgeld eingefroren. Hast du eine Ahnung, was die mit Leuten machen, die ihr Geld stehlen?“
Clara zitterte, die schweren Brüste hoben und senkten sich rasch. Doch unter dem Terror entzündete sich ein heißer, heller Funke reiner Wut. Sie war fertig mit Männern wie Mateo. Männern, die ihren weichen, üppigen Körper ansahen und nur Schwäche sahen. Männern, die sie unterschätzten.
„Ich habe es nicht gestohlen, Mateo“, sagte Clara, die Stimme klar und scharf. Sie trat leicht aus Lorenzos breitem Rücken hervor und weigerte sich zu ducken. „Ich habe es gesichert. Und im Moment sitzen diese 3 Millionen in einem Credit-Suisse-Tresor, verschlüsselt mit einem 256-Bit-Schlüssel, der nur in meinem Kopf existiert. Wenn du mich erschießt, ist das Geld für immer weg – und das Sinaloa-Kartell wird dich bei lebendigem Leib häuten.“
Mateo lachte, ein kalter, harscher Laut. „Ich brauche das Geld nicht mehr, Clara. Ich brauche euch beide nur tot. Sobald Lorenzo aus dem Weg ist, nehmen die Kartelle die Häfen mit Gewalt. Ich bekomme meinen Anteil und gehe in eine Villa in Monaco in den Ruhestand.“
Er hob die Waffe und zielte direkt zwischen Lorenzos Augen. Die Zeit schien zu zerbrechen und auf Kriechgang zu schalten. Clara sah, wie Mateos Finger am Abzug weiß wurde. Sie sah Lorenzo, unbewaffnet und gefangen, der sich auf eine Kugel vorbereitete, der er nicht ausweichen konnte.
Clara dachte nicht. Sie reagierte mit dem primalen, verzweifelten Instinkt einer Frau, die den Mann schützte, den sie liebte. Sie war kein zartes, zerbrechliches Ding. Sie war eine große Frau, gebaut mit dicken Oberschenkeln, schweren Hüften und echtem Gewicht. Ihre linke Hand schoss heraus und griff eine massive, massive Baccarat-Kristall-Whiskeykaraffe, die auf der Ecke von Lorenzos Schreibtisch stand. Mit einem wilden Schrei schleuderte sie sie direkt auf Mateos Gesicht.
Der schwere Kristall traf Mateo an der Schulter, zersplitterte in tausend glitzernde Scherben und spritzte bernsteinfarbenen Scotch über seinen maßgeschneiderten Anzug. Der Aufprall brachte ihn aus dem Gleichgewicht. Die Waffe feuerte mit einem weichen „Pff“, die Kugel streifte Lorenzos Arm und bohrte sich in die Mahagoni-Vertäfelung hinter ihnen.
Bevor Mateo sich erholen und neu zielen konnte, bewegte sich Clara. Sie warf ihr gesamtes Gewicht nach vorne. Sie krachte in Mateo wie ein Güterzug. Ihr schwerer, weicher Körper nagelte seinen schlanken Rahmen gegen das Glas der Bürotür. Mateo stieß einen atemlosen Laut aus, als ihm die Luft ausgepresst wurde. Clara griff mit beiden Händen sein Handgelenk und schlug seinen Arm gegen die Wand. Sie nutzte jede Unze ihrer Größe, drückte ihre dicken Hüften und schwere Brust gegen ihn, zerquetschte ihn gegen das schwere Eichenholz und weigerte sich, ihn die Waffe heben zu lassen.
„Lorenzo!“, schrie sie, die Stimme riss sich aus der Kehle.
Mateo knurrte und zappelte wild. Er zog das Knie hoch und traf Clara hart in den Magen. Sie keuchte, Schmerz explodierte durch die Mitte, doch sie ließ nicht los. Sie verdrehte sein Handgelenk, die Nägel gruben sich in die Haut, bis er vor Schmerz brüllte.
Plötzlich umschlang eine massive Hand Mateos Hals. Lorenzo riss Mateo mit erschreckender, brutaler Kraft von Clara weg. Er schleuderte den älteren Mann quer durch den Raum. Mateo krachte über einen Glastisch und zerschmetterte ihn in scharfe Stücke. Die Waffe rutschte über den persischen Teppich.
Lorenzo war ein Blitz aus Gewalt. Er griff nicht nach seiner eigenen Waffe. Er stürzte sich auf Mateo, riss ihn an den Revers des ruinerten Anzugs hoch. Lorenzos Faust traf Mateos Kiefer – ein krankhaftes Knacken hallte durch das Penthouse. Mateo wurde schlaff, die Augen rollten nach hinten, Blut strömte aus der Nase.
Lorenzo ließ den bewusstlosen Verräter zu Boden fallen. Er stand einen Moment da, die Brust hob und senkte sich, Blut tropfte von der Streifwunde am Bizeps. Der Raum fiel in eine schwere, klingende Stille, nur unterbrochen von Claras keuchendem Atem. Sie stand an der Tür, umklammerte den Magen, der smaragdgrüne Mantel war zerrissen, das dunkle Haar ein wildes Chaos um ihr gerötetes Gesicht.
Lorenzo drehte sich zu ihr. Der Blick in seinen Augen war nicht mehr nur Verlangen. Es war absolute, gierige Anbetung. Er überquerte den Raum in drei massiven Schritten. Er berührte ihr Gesicht diesmal nicht sanft. Er packte sie an den Hüften, die großen Hände sank in ihre weichen, üppigen Kurven, und hob sie vollständig vom Boden.
Clara keuchte, als er sie mit dem Rücken gegen die Tür knallte und sie dort mit seinem harten Körper festnagelte. „Du hast einen bewaffneten Mann angegriffen“, atmete Lorenzo, die Stimme dick vor Adrenalin und Ehrfurcht. Er vergrub das Gesicht in ihrem Hals und atmete ihren Duft tief ein. „Mein wunderschönes, brillantes, rücksichtsloses Mädchen. Du hast dich vor eine Kugel für mich geworfen.“
„Ich… hatte Schwung“, würgte Clara hervor und schlang die Arme um seine breiten Schultern, klammerte sich an ihn, als der Adrenalinabsturz sie endlich traf. Sie begann zu zittern. „Lorenzo, du blutest.“
„Es ist ein Kratzer“, murmelte er, die Lippen streiften heiße, nasse Küsse ihren Kiefer hinauf. „Du hast mein Leben gerettet, Clara – zweimal in einer Nacht.“ Er zog sich zurück und rahmte ihr Gesicht mit großen, blutbefleckten Händen. Er sah sie an mit einer erschreckenden Hingabe. „Verstehst du, was jetzt passiert? Es gibt kein Zurück in deine Wohnung in Prenzlauer Berg. Es gibt kein Auditing von Ledgern im Hintergrund mehr. Du gehörst an meine Seite. Du wirst das Finanzimperium dieser Familie führen, und du wirst mein Bett teilen. Ich werde Berlin niederbrennen, bevor ich dich jemals gehen lasse.“
Clara sah in diese dunklen, gnadenlosen Augen. Sie spürte den schweren, soliden Muskel seines Körpers, der gegen ihre üppigen, weichen Kurven drückte. Sie war in diesen Raum gegangen als verängstigte Buchhalterin, die einen Mord verhindern wollte. Sie verließ ihn als Königin des Berliner Syndikats.
„Das Geld“, flüsterte Clara, die Lippen öffneten sich, als sein Daumen ihre Unterlippe nachzeichnete. „Die 3 Millionen des Kartells.“
„Behalt es“, knurrte Lorenzo, kurz bevor er endlich ihren Mund mit dem seinen fing. Es war kein sanfter Kuss. Es war tief, quetschend und ganz und gar besitzergreifend. Er verschlang sie, die Zunge strich in ihren Mund, kostete ihren Atem, ihre Angst und ihre unbestreitbare Stärke. Clara schmolz an ihm, stieß ein leises Stöhnen aus, als seine Hände über ihre dicken Oberschenkel wanderten und ihre Hüften unmöglich näher an die seinen zogen. Sie gab sich dem wunderschönen, erschreckenden Monster hin, das sie gerettet hatte, und wusste, dass sie endlich einen Mann gefunden hatte, der groß und rücksichtslos genug war, um sie ganz zu halten.
