Mi hanno detto che non avrei mai combinato nulla nella vita. Io non ho risposto, me ne sono andata. Una settimana dopo il loro business si è fermato e la verità era scritta nero su bianco con la mia firma. Il frigo si è rotto alle 4:00 del mattino.
Mi ha chiamato Gianni, il proprietario del Banco del Pesce, urlando al telefono che tre tonnellate di merluzzo sarebbero andate a male se non fossi arrivata immediatamente. Mi sono infilata la tuta da lavoro, ho afferrato la cassetta degli attrezzi e sono partita. Genova alle 4:00 del mattino profuma di mare e di spazzatura. L’autobus è quasi vuoto: io, due addetti alle pulizie e un turista ubriaco svenuto sul sedile posteriore.
Il mercato mi ha accolta con le urla di Gianni e l’odore di pesce marcio. Il frigorifero era grande come una stanzetta, dentro c’erano già +8° invece di -2. Ho aperto il pannello tecnico e ho puntato la torcia. Il compressore era andato.
«Bisogna cambiare il compressore. Tre giorni per ordinare il pezzo, €400 per il lavoro più il ricambio. »
Gianni si è preso la testa tra le mani. «Il mio pesce marcisce in 3 ore.
»
«Allora chiama un altro tecnico oppure porta il pesce in un altro frigorifero. »
Sono entrata nell’impianto, mi si sono congelate le mani. Verso le 6:00 sono riuscita a far funzionare il sistema a metà potenza. Gianni mi ha infilato €100 in contanti.
«Ecco, verrai domani, finisci il lavoro. »
«Domani ho il giorno libero. »
«Elena, ti prego. »
Ho preso i soldi e li ho infilati in tasca, le mani nere d’olio.
Uscita in strada, ho comprato un caffè al chiosco, mi sono scottata. Mi sono seduta sul cordolo e mi sono accesa una sigaretta. Il telefono ha vibrato. Mamma.
«Elena, finalmente! È da un’ora che ti chiamo. »
«Stavo lavorando. »
«Che razza di lavoro alle 7:00 del mattino?
»
«Turno di notte. Riparavo un frigorifero. »
Un sospiro pesante. «Dio mio, ma quando troverai un lavoro normale?
Sei una ragazza e ti arrampichi su quei frigoriferi puzzolenti come un uomo qualsiasi. »
«Mamma, perché hai chiamato? »
«Non me l’avevi detto. Che pranzo?
A casa nostra. Una conversazione importante. Vieni verso le 12:00. »
«Mamma, non ho dormito bene, devo—»
La voce si fece tagliente.
«È importante la famiglia. Non puoi venire dai tuoi genitori almeno una volta? Non ti vediamo da un mese. »
«Ci siamo viste tre settimane fa, sono passata e ho dato €300 per il mese.
»
«Va bene» dissi. «Verrò entro mezzogiorno. »
A casa mi sono lasciata cadere sul letto senza nemmeno spogliarmi. Mi sono svegliata alle 11:00 con la testa che scoppiava.
Doccia tiepida, lo scaldabagno era fuori uso. Nello specchio: viso grigio, occhiaie, capelli bagnati. 37 anni, ne dimostro 45. L’autobus per via Balbi impiega 40 minuti.
Sono scesa in ritardo di 10 minuti. Mia madre mi ha aperto in vestaglia, con gioielli al collo. Mi ha guardata e ha stretto le labbra. «Sei in ritardo.
Ti sei almeno pettinata? »
In salotto c’erano mio padre, mio fratello Luca con sua moglie Simona e i loro due figli. I bambini fissavano i telefoni. Mio padre guardava la televisione a capotavola.
«Oh, sorellina, sei arrivata! Perché sei così malconcia? » ha detto Luca. «Ho lavorato di notte.
»
«Al mercato del pesce di notte ci sono solo alcolizzati e clandestini. »
Simona ridacchiò senza alzare lo sguardo dalle unghie. Mia madre mi ha messo davanti un piatto. «Mangia.
Sei magra come uno scheletro. Non ti curi affatto di te stessa, Elena. Guarda Simona: ha partorito due figli, eppure è sempre truccata e pettinata. »
Simona sorrise.
«Non è difficile, Carla, basta trovare il tempo per se stesse. »
Io tacevo, mangiavo la pasta troppo salata. «Non sei più giovane, Elena, hai 37 anni. È ora di sistemarti sentimentalmente.
»
«Mamma, ne abbiamo già parlato. »
«Ne abbiamo parlato, ne abbiamo parlato. E a che serve? » Luca si staccò dal piatto.
«Ma chi la guarderebbe? Lavora come un uomo. Mani nodose, sporco sotto le unghie. Quale uomo normale se la prenderebbe?
»
Strinsi la forchetta. Le mie mani erano pulite, le avevo lavate. «Una mia amica di un conoscente sta cercando marito» intervenne Simona. «Lavora in cantiere, guadagna bene, ma vuole una donna normale.
Una donna femminile. »
«Io sono femminile» dissi a bassa voce. Luca scoppiò a ridere. «Tu vai in tuta da lavoro, ripari frigoriferi.
Non è un lavoro da donna. »
«Mi guadagno da vivere. €2000 al mese. »
Luca sbuffò.
«Una miseria, io guadagno così tanto in una settimana. »
Non era vero. Luca viveva a spese dei genitori, spacciava telefoni rubati al porto. Ma non dissi nulla.
Mia madre si versò del vino. «Elena, vogliamo il tuo bene. Sei sola, lavori come una schiava, non hai soldi. Ci vergogniamo davanti ai vicini.
Ci chiedono come sta vostra figlia? E noi cosa rispondiamo? Che ripara frigoriferi? »
Mio padre posò il bicchiere sul tavolo.
Di colpo tutti tacquero. Il viso rosso per il vino, gli occhi annebbiati. Si sporse in avanti. «Tu sei un errore della natura.
Ti ho sfamata e vestita per 37 anni e tu mi dai €300 al mese? Spiccioli. Luca ha ragione. Avresti dovuto sposarti, fare figli, aiutare la famiglia.
E tu lavori per lo zio per pochi spiccioli, disonori il cognome. »
«Non otterrai mai nulla» batté il palmo della mano sul tavolo. «Fallita, stupida, solitaria. Meglio che non fossi mai nata.
»
Silenzio. I bambini fissavano il nonno. Simona era immobile. Luca sorrideva beffardo.
Mia madre guardava nel piatto. Mi alzai lentamente. Presi la borsa. «Elena, siediti.
Papà ha ragione, sei un’ingrata. »
«Una figlia normale manterrebbe la famiglia invece di portare tutti alla miseria» aggiunse Luca. Simona non riuscì a trattenersi. «E ora vivi da sola.
A chi servi? »
Li guardai uno per uno. Poi mi voltai e andai verso l’uscita. Nessuno mi fermò.
Dietro di me sentii la risata di Luca. «Se n’è andata, quindi si è offesa. »
Scesi le scale con le gambe di cotone. Uscita in strada, l’autobus è arrivato dopo 15 minuti.
Mi sono seduta vicino al finestrino. Nelle orecchie mi risuonavano le parole di mio padre: «Fallita, meglio che non fossi mai nata». A casa, nella mia stanza, mi sono sdraiata sul letto in jeans e maglione. Ho guardato il soffitto.
C’è una crepa lì dall’angolo alla lampada, come un fulmine. La vedo ogni giorno. Ogni giorno penso che bisognerebbe stuccarla, ma non ci metto mano. Il telefono ha vibrato.
Un SMS di mia madre: «Hai fatto arrabbiare papà. Gli è salita la pressione. Se succede qualcosa è sulla tua coscienza. »
Ho posato il telefono con lo schermo rivolto verso il basso.
Lunedì mi sono svegliata alle 6:00 con la testa che scoppiava. Autobus, lavoro, officina, tutto come al solito. Ma dentro di me qualcosa si era rotto. Lo sentivo come se nel petto si fosse formato un buco da cui proveniva un freddo gelido.
Il capo Mario mi ha accolta. «Elena, sembri reduce da una sbornia. Tutto a posto? »
«Sì, tutto a posto.
»
Tre chiamate: un supermercato, un ristorante, e il negozio di pesce di Gianni. Il compressore si era fermato di nuovo. Ho lavorato in silenzio. Le mani facevano tutto in automatico, la testa era piena delle parole di mio padre.
Nel ristorante, ho sentito un cameriere dire all’altro: «Guarda, una donna che ripara, una rarità. »
Strinsi i denti e continuai a lavorare. Da Gianni ho aperto il pannello. Il compressore stava morendo davvero.
«Bisogna cambiarlo. »
Gianni ha iniziato a urlare che lo stavo spennando. «Se non ti va bene, cercati un altro tecnico. »
Mi sono girata e sono andata verso l’uscita.
«Aspetta, aspetta, va bene, fallo, ma sbrigati. »
Alle 6:00 di sera avevo finito. Gianni ha pagato €400 in contanti. Sono andata in officina, ho riconsegnato il furgone.
In strada mi sono accesa una sigaretta. Il telefono ha squillato. Mamma. «Elena, finalmente.
Papà si è arrabbiato dopo quel pranzo. La pressione gli è salita a 170 su 100. Il medico ha detto che è stress. È tutta colpa tua.
»
Rimasi in silenzio. «E cosa hai da dire? »
«Niente. »
«Sei un’ingrata.
Ti abbiamo cresciuta, vestita, calzata e tu non riesci nemmeno a chiedere scusa. Papà aveva ragione. Sei un egoista. »
Riattaccai.
Mi tremavano le mani. Il giorno dopo, in officina, stavo riparando un congelatore. Luca è entrato. «Sorellina.
»
«Cosa vuoi? »
«Mamma e papà stanno male a causa tua. Devi venirne a parlare con noi. Dai, vieni via con me.
»
«Non posso, sto lavorando. »
«Lascia perdere il lavoro. Non è da donna. Devi venire a sistemare le cose con la famiglia.
»
«Vattene, Luca. »
Mi ha afferrato il braccio. «Non fare la stupida. Io sono tuo fratello, devi ascoltarmi.
»
«Vattene. »
«Ti ho detto di venire con me! »
Mi ha stretto più forte il braccio, ho sentito un dolore acuto. «Smettila, mi fai male!
»
Mi ha spinto con forza. Ho perso l’equilibrio e sono caduta sull’asfalto, battendo la testa. Per un attimo ho visto le stelle. Luca era in piedi sopra di me.
«La prossima volta saprai come si fa a mollare una famiglia. »
Mario è uscito dall’officina. «Ehi, che succede? »
Luca ha fatto un passo indietro.
«Niente, stavo solo sistemando le cose con mia sorella. »
«Ho visto tutto. Vattene o chiamo la polizia. »
«Calmati, Mario.
È una cosa di famiglia. »
«Vattene. Adesso. »
Luca mi ha guardato con disprezzo, poi se n’è andato.
Mario mi ha aiutata ad alzarmi. «Stai bene? »
«Avevi le telecamere accese? »
«Sì, si vede tutto.
Vuoi sporgere denuncia? »
«Sì. »
Ho guardato il mio braccio, c’era un livido violaceo. Per la prima volta non ho coperto nulla.
Il giorno dopo sono arrivata in officina da Mario. «Devo parlarti di una cosa. »
«Dimmi pure. »
«Mio nonno è morto una settimana fa.
Ho scoperto che mi ha lasciato in eredità il suo appartamento in via Balbi. Lì, dove vivono i miei genitori e mio fratello. »
«Cosa? Davvero?
E loro lo sanno? »
«Non ancora. Prima devo parlare con il suo notaio. »
Sono andata dall’avvocato della famiglia, uno studio antico in un vecchio palazzo.
Il notaio, un uomo sulla sessantina con occhiali da lettura, mi ha accolta. Ho presentato i documenti e ho spiegato chi ero. «Lascia che controlli gli atti per il testamento di suo nonno Antonio. Aspetti un momento.
»
Ha girato pagina, mi ha mostrato il documento. «Ecco il testamento, autenticato, certificato dal notaio. L’appartamento passa a te dal momento della morte di Antonio, ma lui ha posto una condizione. Potrai entrare in possesso dei diritti solo dopo la sua morte e quella di entrambi i genitori, oppure se presenterai prove che la sua vita o la sua salute sono minacciate dalla famiglia.
»
Rimasi seduta in silenzio. Mi venne in mente il volto di Luca, come stava in piedi sopra di me. Il suo ghigno. «La prossima volta saprai come si fa a mollare una famiglia.
»
«Perché l’ha fatto? » chiesi. «Perché conosceva vostro padre. Sapeva che se l’appartamento fosse passato subito a voi, Marco avrebbe fatto uno scandalo, avrebbe portato la questione in tribunale, avrebbe cercato di portarvelo via.
Antonio voleva proteggervi. Per questo la condizione era o aspettare la morte dei genitori o dimostrare che fossero pericolosi per voi. »
Mi sono ricordata di Luca, di come mi aveva torcito il braccio, di come mi aveva spinta. «Ho delle prove» dissi.
La voce era ferma. Il notaio mi guardò. «Quali? »
«Mio fratello mi ha aggredita al lavoro, l’altro ieri.
Mi ha afferrato il braccio, mi ha spinto. Il mio capo ha visto tutto. Ci sono le telecamere. »
Il notaio annuì.
«È sufficiente. Serve una denuncia alla polizia per l’aggressione, le testimonianze, il video delle telecamere. Poi preparerò i documenti per il trasferimento della proprietà, dopodiché potrete sfrattarli tutti legalmente. »
Sfrattarli.
Quella parola suonò come una condanna. Immaginai loro in piedi sul pianerottolo con le loro cose. Non mi dispiaceva per niente, neanche un po’. Mi sono ricordata di quando a 20 anni avevo affittato il mio primo appartamento, una stanzetta in un appartamento condiviso.
Allora lavoravo come addetta alle pulizie in un supermercato, guadagnavo €800. Mia madre mi chiamava e urlava: «Perché non aiuti la famiglia? Ti abbiamo cresciuta e tu vivi da sola, egoista. » Allora davo loro €150 al mese, metà dello stipendio.
Mangiavo pasta al ketchup per due settimane di fila. Poi ho studiato per diventare tecnico. Corsi a pagamento €12. 000.
Ho chiesto un prestito, l’ho ripagato in 5 anni. Mio padre disse: «Allora, a che ti serve? Tanto ti sposerai, starai a casa». Non mi sono sposata.
Lavoravo, pagavo il prestito e davo soldi ai miei genitori. €300 al mese, ogni mese, per 10 anni di fila. €36. 000 in 10 anni.
E loro se ne stavano nell’appartamento del nonno gratis e ne chiedevano ancora. «Quanto tempo ci vorrà per le pratiche? » chiesi. «Due settimane dal momento in cui verrà presentato il certificato della polizia, poi un’altra settimana per la sentenza di sfratto.
In totale tre settimane. »
«E se si rifiutassero di andarsene? »
«Gli ufficiali giudiziari li sfratteranno con la forza. È una vostra proprietà.
La legge è dalla vostra parte. »
La legge è dalla mia parte. Per la prima volta in vita mia qualcosa era dalla mia parte. Mi alzai.
«Porterò il certificato. »
Anche il notaio si alzò e mi tese la mano. «Suo nonno voleva che lei fosse libera. Mi disse prima di morire: Elena è l’unica in questa famiglia che merita una vita normale.
Penso che avesse ragione. »
Gliela strinsi con forza. «Aveva ragione. »
In strada mi fermai, mi appoggiai al muro di un edificio, respiravo profondamente.
Dentro di me qualcosa bruciava. Non era rabbia. Qualcosa di freddo e nitido. Giustizia.
Presi il telefono e chiamai Mario. «Mario, sono Elena. Devo andare alla polizia per quell’incidente di martedì. »
«Hai deciso di sporgere denuncia?
»
«Sì. »
«Brava. Renderò testimonianza. Vieni, andiamo insieme.
»
Alla stazione di polizia, Mario ha stampato il video delle telecamere. Si vedeva tutto. L’agente ha ascoltato la mia testimonianza, quella di Mario, ha guardato la registrazione. «È un’aggressione.
Suo fratello potrebbe ricevere una condanna con sospensione condizionale. Vuole sporgere denuncia? »
«Sì. »
L’ho compilato, l’ho firmato.
«Il certificato sarà pronto tra tre giorni. Venga venerdì a ritirarlo. »
Sono uscita dalla stazione. Mario mi camminava accanto.
«Elena, se hai bisogno di aiuto—»
«Grazie, ce la farò. »
Venerdì ho ritirato il certificato. Lunedì l’ho portato dal notaio. Due settimane e mezzo dopo, i documenti erano pronti.
Il notaio mi ha consegnato una cartella spessa: il certificato di proprietà, la sentenza di sfratto. «Ora l’appartamento è ufficialmente suo. Hanno un mese di tempo per andarsene volontariamente dal momento della ricezione della notifica. Se si rifiutano, gli ufficiali giudiziari li sfratteranno con la forza.
»
Era una calda giornata di aprile. Camminavo per via Cairoli con la cartella sotto il braccio, ne sentivo il peso. €400. 000 di mia proprietà.
Sono andata in via Balbi. Ho suonato alla porta. Mia madre mi ha aperto in vestaglia. «Elena, perché sei venuta?
»
«Dobbiamo parlare. »
«Abbiamo già detto tutto. Hai portato i soldi? »
«No.
Fammi passare. »
In salotto c’era mio padre con la televisione. Luca sprofondato in poltrona. «Oh, sei arrivata!
Hai portato i soldi finalmente? » ha detto mio padre. «No. Sono venuta per dirvi una cosa.
»
Ho posato il certificato di proprietà sul tavolo davanti a lui. «Il nonno me l’ha intestato 15 anni fa. L’appartamento è mio. »
Silenzio.
«Che cavolo dici? » ha fatto Luca. Mia madre si è portata una mano al cuore. «È impossibile.
»
«È più che possibile. »
Ho tirato fuori un secondo documento. «Ecco la sentenza di sfratto. Avete un mese di tempo per andarcene.
Se non ve ne andate volontariamente, gli ufficiali giudiziari vi butteranno fuori con la forza. »
Mio padre è balzato in piedi, ha afferrato i documenti, li ha letti. Il viso è impallidito. «Ma che stai combinando?
Questa è casa nostra, viviamo qui da 30 anni. »
«Vivevate. Illegalmente. Il nonno ha lasciato l’appartamento a me.
Ecco il testamento autenticato. È tutto legale. »
Mia madre ha iniziato a piangere. «Elena, come puoi?
Siamo i tuoi genitori, non puoi buttarci in strada. »
«Posso. E lo farò. »
Luca è balzato in piedi, ha fatto un passo verso di me.
«Tu—»
«Un altro passo e chiamo la polizia. Ho già una denuncia contro di te per aggressione. Ne vuoi un’altra? »
Si è fermato, il viso rosso, i pugni serrati.
Mio padre ha cercato di intimidirmi con la voce. «Non oseresti? Sono tuo padre. Devi—»
«Non devo niente.
»
Mi sono avvicinata a lui guardandolo negli occhi. «Per tutta la vita mi hai definita una fallita. Dicevi che non avrei combinato nulla. Guarda: ora ho un appartamento da €400.
000, 120. 000 sul conto in banca, un lavoro, la libertà. E tu? Il sussidio di disoccupazione e un mese prima dello sfratto.
Chi è il fallito adesso? »
Mio padre ha impallidito, ha aperto la bocca, ma non ha detto nulla. Mia madre singhiozzava. «Elena, ti prego, dove andremo?
Abbiamo dei figli. »
«Non è un mio problema. »
Mi sono voltata verso la porta. «Avete un mese di tempo.
Se non ve ne andate da soli, ci penseranno gli ufficiali giudiziari. »
Luca mi ha urlato dietro. «Lo contesteremo. Andremo in tribunale.
Non avrai quell’appartamento! »
«Provateci. »
Sono uscita e ho chiuso la porta. Alle mie spalle si è levato il grido di mia madre.
Qualcosa è andato in frantumi. Probabilmente mio padre aveva lanciato un bicchiere. Tornata a casa, il telefono ha squillato. Era mia madre.
«Elena, non puoi comportarti così. Siamo una famiglia. »
«No, voi siete degli estranei. »
«Come puoi dopo tutto quello che abbiamo fatto per te?
»
«Mi avete umiliata per 37 anni, mi avete chiamata fallita. Mi avete chiesto soldi. Luca mi ha aggredita al lavoro. Papà ha detto che sarebbe stato meglio se non fossi mai nata.
È questo che avete fatto per me? »
«Non volevamo, è solo che abbiamo dei problemi, non abbiamo soldi. »
«Ora questo non è certo un mio problema. »
Ho ignorato la chiamata e ho spento il telefono.
Una settimana dopo è arrivata la citazione in giudizio. I miei genitori avevano presentato un ricorso per contestare il testamento. Il notaio mi ha rassicurata: «Non si preoccupi, non hanno alcuna possibilità. Il testamento è inattaccabile.
Perderanno. »
Il processo era di mercoledì. L’avvocato dei miei genitori cercava di dimostrare che il nonno non era nel pieno possesso delle sue facoltà mentali. Il notaio ha presentato i certificati medici.
Il nonno era pienamente capace. L’avvocato ha cercato di dire che avevo manipolato il vecchio. «Io non sapevo nemmeno dell’esistenza del testamento fino a poco tempo fa. »
Il giudice ha annunciato una pausa per consultarsi.
È tornata dopo 20 minuti. «La richiesta è respinta. Il testamento è riconosciuto valido. La decisione di sfratto rimane in vigore.
»
Mia madre si è messa a piangere in sala. Mio padre se ne stava seduto con la faccia di pietra. Luca imprecava sottovoce. Mi sono alzata e sono uscita dall’aula.
Non mi sono voltata indietro. Il giorno dopo, Luca mi aspettava davanti al laboratorio. Ho visto la sua auto davanti al cancello. Mi sono voltata, sono tornata in officina e ho chiamato la polizia.
Gli agenti sono arrivati dopo 10 minuti. Luca ha cercato di andarsene, ma è stato fermato. «Mi perseguita, mi minaccia. Ho già sporto denuncia per aggressione.
»
Tre giorni dopo è arrivata la notifica. Luca ha ricevuto un anno con la condizionale e una multa di €2000 per aggressione e minacce, più il divieto di avvicinarsi a me a meno di 100 metri. Non ha pagato la multa. Gli ufficiali giudiziari hanno sequestrato la sua vecchia auto.
Il termine per lo sgombero volontario è scaduto. I miei genitori non se ne sono andati. Gli ufficiali giudiziari hanno fissato la data dello sgombero coatto: martedì 10 maggio alle 10:00 del mattino. Non ci sono andata.
Non volevo vedere i loro volti. Ero al lavoro, riparavo un frigorifero in un ristorante in via Garibaldi. Alle 11 del mattino mi ha chiamato la vicina, zia Lucia. «Elena, sei stata tu a combinare tutto questo?
Stanno sfrattando i tuoi genitori. Gli ufficiali giudiziari stanno portando via le loro cose. Marco urla, Carla piange, i bambini piangono. Come hai potuto?
»
«Facile. »
Ho riattaccato. A casa, sull’autobus, immaginavo come stessero lì sul pianerottolo con le loro cose. «Dove andranno?
» «Non lo so. Non è un mio problema. »
Dal mio appartamento, giù davanti all’ingresso, c’era un camion. Gli operai portavano fuori scatole, sacchi, vecchi mobili.
Ho riconosciuto il divano del salotto, proprio quello su cui sedeva mio padre quando diceva che non avrei combinato nulla. Mia madre era in piedi accanto al camion e piangeva. Mio padre fumava guardando altrove. Luca urlava qualcosa agli operai.
Simona teneva i bambini per mano. Provavo niente. Il vuoto. Né pietà, né rabbia.
Niente. Mi sono voltata e ho chiuso la tenda ben stretta. Ho tirato fuori il telefono. 10 chiamate perse da mia madre, cinque da mio padre, 20 SMS pieni di suppliche, minacce, accuse.
Ho cancellato tutto. Ho bloccato i loro numeri. Per sempre. Mi sono sdraiata sul letto.
Fuori dalla finestra si sentiva il rumore del camion, porte che sbattevano, qualcuno che gridava. Poi il silenzio. Ho messo in vendita l’appartamento una settimana dopo lo sgombero. L’agente immobiliare ha ispezionato l’appartamento.
«Bella posizione in centro in via Balbi. Possiamo venderlo per 420. 000, magari anche 430 se siamo fortunati. »
Dopo tre settimane si è trovato un acquirente: una coppia con due bambini che si trasferiva da Milano.
Hanno offerto 420. 000. Ho accettato. Ero seduta nell’ufficio dell’agente immobiliare, guardavo i fogli con le cifre.
€420. 000 più 120 dalla Svizzera. 540. 000.
Non avevo mai visto così tanti soldi. «Cosa pensate di fare adesso? » ha chiesto l’agente con un sorriso. «Comprare qualcosa di nostro, piccolo, e aprire un’attività.
»
Ho scelto un monolocale in centro in via 20 settembre, 35 m², quarto piano, ristrutturato di recente, €138. 000. L’ho comprato subito in contanti, senza mutuo. Mi sono trasferita alla fine di giugno.
Il mio appartamento. Per la prima volta nella vita, mio. Stavo in mezzo al monolocale vuoto, guardavo le pareti bianche, la luce del sole che entrava a fiotti dalla grande finestra. Silenzio.
Silenzio totale, assoluto. Nessuno urla dietro il muro. Nessuno chiama con richieste. Nessuno bussa alla porta con la mano tesa.
Mi sono avvicinata alla finestra e l’ho aperta. Il caldo vento di giugno mi ha colpito il viso portando il profumo del mare. Ho chiuso gli occhi, ho inspirato profondamente. Qualcosa si è sciolto nel mio petto.
Il nodo che era rimasto lì per 37 anni si è sciolto. Non sapevo come definirlo. Sollievo. No, di più.
Libertà. Per la prima volta in vita mia nessuno poteva venire qui senza il mio permesso. Nessuno poteva dirmi cosa dovevo fare. Nessuno poteva darmi della fallita nella mia stessa casa.
Ho aperto gli occhi, ho guardato le mie mani. Le chiavi dell’appartamento giacevano sul palmo. Le mie chiavi. La mia casa.
Libertà. Il resto dei soldi, €392. 000, li ho investiti in un’attività. Ho aperto un servizio di riparazione di impianti di refrigerazione.
Ho affittato un piccolo ufficio in periferia. Ho comprato attrezzi, macchinari, un furgone aziendale. Ho registrato la ditta, ottenuto le licenze, creato un sito web. Il primo mese non c’erano quasi clienti.
Distribuivo io stessa volantini nei ristoranti, nei bar, nelle pescherie. Chiamavo, offrivo i servizi. Su 10 rifiutavano. Il secondo mese sono arrivati i primi ordini, piccole cose: riparazione del congelatore in una pizzeria, pulizia del condizionatore in un bar.
Lavoravo da sola 16 ore al giorno. Stanca? Sì. Ma era una stanchezza diversa.
Tornavo a casa sfinita, mi lasciavo cadere sul letto vestita, ma al mattino mi svegliavo e pensavo: «Questo è mio. La mia attività. Le mie decisioni. I miei soldi.
» Nessuno chiamava per lamentarsi. Nessuno urlava che davo troppo poco. Lavoravo per me stessa. Ogni euro guadagnato era mio.
Alla fine del primo anno avevo 15 clienti fissi. Fatturato annuo €120. 000, utile netto 30. 000.
Era solo l’inizio. Ho assunto un assistente, un ragazzo di 23 anni di nome Marco. Non era un parente, solo una coincidenza di nomi. Lavorava con impegno.
Gli ho insegnato tutto quello che sapevo. Il secondo anno è andato meglio. Ho assunto altri due assistenti, ho comprato un secondo furgone, ho ampliato l’ufficio. Il fatturato è salito a €350.
000, l’utile 80. 000. Ho smesso di andare personalmente alle chiamate. Mi occupavo della gestione, negoziavo con i grandi clienti, controllavo le finanze, pianificavo lo sviluppo.
Una sera ero seduta in ufficio a controllare i resoconti. Fuori si faceva buio. Ho guardato le cifre sullo schermo. 80.
000 di profitto in un anno. Mi sono ricordata di quando mio padre diceva «Non otterrai mai nulla». Ho sorriso. Un sorriso freddo, senza gioia.
Solo la constatazione di un fatto. Si sbagliava. Al terzo anno ho aperto un secondo ufficio in un altro quartiere di Genova. Ho assunto altri cinque dipendenti.
Fatturato annuo €500. 000, utile 120. 000. Ho comprato un appartamento più grande, un bilocale in un bel quartiere con vista sul mare, 180.
000. Ho comprato una macchina usata ma affidabile. Mi vestivo in modo semplice, ma di qualità. Mangiavo al ristorante quando volevo.
Non devo niente a nessuno. Questa sensazione non se ne andava. Ogni mattina mi svegliavo e il primo pensiero era: «Non devo niente a nessuno. Non devo telefonare.
Non devo rendere conto. Non devo dare soldi. Non devo sopportare offese. »
La libertà non stava nei soldi.
I soldi sono solo uno strumento. La libertà stava nel fatto che il telefono taceva. Che nessuno bussava alla porta. Che potevo comprarmi un caffè da 5 senza pensare se mi sarebbero bastati i soldi per mangiare fino alla fine del mese.
Che potevo dire no senza temere le conseguenze. I miei genitori cercavano di tornare. La prima volta mia madre ha chiamato 6 mesi dopo lo sfratto. Il numero era sconosciuto.
Probabilmente aveva preso il telefono da qualcuno che conosceva. Ho risposto per abitudine. «Elena, sono la mamma. »
Sono rimasta in silenzio.
Dentro di me non si è mosso nulla. Né pietà, né rabbia. Solo vuoto. «Elena, perdonami.
Abbiamo sbagliato. Ti prego, aiutaci. Viviamo dalla zia in paese, in un fienile. Lì fa freddo, c’è umidità.
Papà sta male, tossisce. Abbiamo bisogno di soldi per le medicine, anche solo €1000, ti prego. »
Ascoltavo. La voce di mia madre tremava, piangeva.
Prima funzionava. Prima provavo senso di colpa, debolezza, il desiderio di aiutare. Ora niente. «Elena, mi senti?
»
«Ti sento. »
«E cosa hai da dire? »
«Niente. »
«Elena, ti prego, siamo i tuoi genitori, non puoi abbandonarci.
»
«Posso. »
Ho riattaccato e ho bloccato il numero. Dentro di me non c’era alcun senso di colpa. Niente.
Libertà. È venuta nel mio ufficio una seconda volta, un anno dopo lo sfratto. L’ho vista all’ingresso, invecchiata, con una giacca economica, i capelli grigi. «Elena.
»
Mi sono fermata. «Dammi un minuto, voglio parlarti. »
«Non abbiamo nulla di cui parlare. »
«Ti prego.
Papà sta morendo. Ha un cancro ai polmoni. Servono soldi per le cure. Almeno 10.
000. Te li restituiremo. »
La guardavo. Aveva gli occhi arrossati, il viso scavato.
Aveva davvero un brutto aspetto. Non provavo compassione. Anche quella era libertà. Non provare ciò che avrei dovuto provare.
Non provare senso di colpa per non provare compassione. «Non posso aiutarti in alcun modo. Addio. »
«Elena!
» Mi ha afferrato per un braccio. «Sta morendo. Tuo padre sta morendo. »
Ho liberato il braccio.
«Non è mio padre. Un padre è colui che ama, sostiene, rispetta. Non colui che dice a sua figlia che sarebbe stato meglio se non fosse mai nata. »
Mi sono voltata e sono andata verso l’auto.
Mia madre mi gridava dietro qualcosa sulla mia insensibilità, sull’inferno, sulla punizione. Mi sono seduta in macchina e me ne sono andata. Nello specchietto ho visto che era sul marciapiede e piangeva. Ho acceso la musica, ho aperto il finestrino.
Il vento mi scompigliava i capelli. Ho guidato lungo il lungomare, guardando il mare. Dentro di me c’era calma. Una calma pura e serena.
Non è più tornata. Luca mi ha scritto dalla prigione un anno e mezzo dopo lo sfratto. La lettera è arrivata in ufficio. A quanto pare aveva trovato l’indirizzo su internet.
La grafia era sciatta con errori nelle parole. «Elena, sono in galera. Mi hanno dato 2 anni per una rissa in un bar. Ho colpito un uomo con una bottiglia.
Mi servono soldi per l’avvocato, €3000. Se paghi posso uscire prima con la condizionale. Per favore, sono tuo fratello. Aiutami.
»
Leggevo e pensavo. Mio fratello. L’uomo che mi aveva torcito il braccio. Mi aveva spinta sull’asfalto.
Mi aveva minacciata. Ho strappato la lettera a metà, poi ancora una volta, e l’ho gettata nel cestino senza averla letta fino alla fine. Mi sono alzata, mi sono avvicinata alla finestra dell’ufficio. Sotto, il porto, le navi, le gru.
Genova viveva la sua vita. Io vivevo la mia. Senza di loro. Erano passati 3 anni.
Ero seduta nel mio ufficio, un grande studio luminoso con vista sul porto di Genova. Sulla scrivania c’era un contratto: la gestione di una rete di 40 ristoranti. Un cliente importante. Il fatturato annuo derivante da loro era di €150.
000. Stavo prendendo la penna per firmare quando il telefono ha squillato. Ho guardato lo schermo. Mamma.
Un lungo segnale acustico. Guardavo lo schermo immobile. Dentro di me, il vuoto. Nessuna voglia di rispondere.
Nessuna curiosità. Nessun senso di colpa. Ho ignorato la chiamata, sono andata nelle impostazioni e ho bloccato il numero per sempre. Ho posato il telefono sul tavolo.
Ho aperto un cassetto e ho tirato fuori una vecchia fotografia. Bianco e nero, consumata ai bordi. Sono piccola, avrò 5 anni, seduta sulle braccia del nonno. Lui sorride, mi tiene stretta.
Anch’io sorrido. L’ultimo legame con il passato. Il nonno mi voleva bene. È l’unico di tutta la famiglia.
Ma il passato non c’è più. Ho strappato la foto a metà. Il nonno da una parte, la me stessa piccola dall’altra. Ho gettato entrambe le metà nel cestino sotto il tavolo.
La libertà è quando nemmeno i bei ricordi ti trattengono. Ho preso la penna, sono tornata al contratto. Ho girato pagina fino all’ultima. In fondo c’era la riga per la firma.
Mi ci sono chinata e ho scritto il mio nome in grassetto, in modo chiaro, senza tremare: Elena Torrini. Ho chiuso il contratto, l’ho messo da parte. Ho appoggiato la penna sul tavolo. Ho guardato le mie mani.
Pulite. Unghie lisce, tagliate con cura, senza smalto. Pelle liscia, quasi senza calli. Niente olio per macchine.
Niente sporcizia. Le mani di una persona che ha ottenuto tutto da sola. Grazie per aver visto questo video. Secondo te una famiglia potrebbe comportarsi in questo modo?
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