„Ich werde euch vor Gericht sehen. “ Diese Worte verließen meinen Mund, bevor ich sie stoppen konnte. Meine Eltern hatten mir gerade erklärt, dass die Wohnung, die meine Großmutter mir hinterlassen hatte, nun meiner Schwester Caroline gehörte. Sie saßen da, mein Vater spielte nervös mit seiner Kaffeetasse, meine Mutter starrte auf ihre Hände, und Caroline sah mich mit trotzigem Blick an.
Sie nannten es eine Entscheidung im Sinne der Familie. Caroline hatte ihre Stelle verloren, sich von ihrem Verlobten getrennt, und sie hatten befunden, dass sie die Stabilität mehr brauchte als ich. Immerhin sei ich bei der Bundeswehr, hätte Unterkunft und Sold. Die Tatsache, dass meine Großmutter die Wohnung ausdrücklich mir vermacht hatte, schien für sie nebensächlich.
Caroline lebte bereits seit sechs Monaten dort. Ich bat um die Unterlagen. Etwas fühlte sich falsch an. Am nächsten Tag suchte ich eine Anwältin auf, Frau Brand, spezialisiert auf Erbrecht.
Sie prüfte alles und fand Ungereimheiten. Es kam zu einem Gerichtsverfahren, das Monate dauerte. Frau Brand kämpfte unermüdlich, und am Ende bekam ich die Wohnung zurück. Caroline wurde zu einer Zahlung von über 80.
000 Euro verurteilt. Als ich schließlich die Tür zu der Wohnung öffnete, traf mich der Geruch von altem Holz und Staub. Meine Sachen waren noch da, in Kisten verstaut. Es war nicht der Sieg, den ich mir vorgestellt hatte.
Mein Vater schickte mir einen Scheck mit einer Notiz, die ich noch nicht geöffnet hatte. Ich stand im Flur und sah die hohen Decken mit dem Stuck, und plötzlich war da dieses Gefühl, das ich nicht benennen konnte. Es war nicht Triumph. Am Abend rief meine Mutter an.
Ihre Stimme klang zittrig, fast flehend. „Können wir noch mal reden? “, fragte sie. Ich schwieg lange.
Ich wollte auflegen. Doch dann dachte ich an den Brief von meinem Vater, der jetzt auf dem Küchentisch lag. Etwas an diesem Sieg war noch nicht abgeschlossen.
Etwas fehlte.
