Victoria chiuse il portatile e si appoggiò allo schienale della sedia. Fuori dalle finestre del grattacielo, Dallas si stendeva con le sue autostrade infinite e le facciate a specchio. Tre giorni di trattative con un importante fornitore di apparecchiature mediche dovevano culminare la mattina dopo con la firma di un contratto. Invece il telefono squillò e rovinò tutti i piani.
La voce della segretaria del signor Harris sembrava colpevole. Il signor Harris aveva contratto l’influenza con febbre oltre i quaranta. Il medico gli aveva proibito di uscire di casa per almeno una settimana. Victoria si strofinò il ponte del naso.
Un altro ritardo, un altro rinvio, un’altra spiegazione da dare alla direzione. Nei sette anni da responsabile delle vendite era abituata a queste sorprese, ma ogni volta la infastidivano. Quando potevano incontrarsi, chiese. Il signor Harris l’avrebbe contattata appena si fosse ripreso, probabilmente tra una settimana.
Victoria ringraziò e riagganciò. Tre giorni in albergo, un’auto a noleggio, un volo. Tutto per niente. Poteva restare a Dallas e lavorare con i clienti locali, ma non ne aveva voglia.
Voleva tornare a casa, a El Paso, dal marito che non vedeva da cinque giorni. Mezz’ora dopo aveva prenotato un volo in partenza tra tre ore. Sarebbe stata a casa per le otto. Patrick sarebbe rimasto piacevolmente sorpreso.
O forse no. Ultimamente le sue reazioni erano diventate imprevedibili. Raccolse i documenti, li sistemò in una cartella di pelle e si guardò intorno. L’ufficio temporaneo era spazioso, con vista sul centro, migliore del suo piccolo ufficio a El Paso.
Ma le mancavano i volti familiari dei colleghi, il ritmo consueto. Nel taxi verso l’aeroporto compose il numero del marito. Lungo bip, poi la segreteria telefonica con la solita voce allegra. Salve, sono Patrick Woods, lasciate un messaggio.
Strano. Di solito rispondeva sempre, soprattutto quando chiamava lei. Ciao tesoro, disse dopo il bip. Un cliente è malato, stasera volo a casa.
Atterro alle sette e mezza. Ci vediamo allora. Mise giù il telefono e guardò i sobborghi di Dallas scorrere fuori dal finestrino. Patrick doveva essere al lavoro.
L’officina era sempre piena, soprattutto verso sera. Forse non aveva sentito la chiamata per il rumore degli attrezzi. O forse aveva semplicemente dimenticato il telefono in ufficio. Era già successo.
Ma negli ultimi mesi portava il telefono sempre con sé, come se aspettasse chiamate importanti. Il tassista si rivelò un messicano chiacchierone che parlava ininterrottamente di meteo, sport e politica. Victoria rispondeva con monosillabi, immersa nei suoi pensieri. La domanda che le frullava in testa da mesi era semplice: cosa stava succedendo a Patrick?
Era cambiato in modo così evidente che persino la sua amica Carol glielo aveva fatto notare. Un mese prima, dopo una cena insieme, Carol le aveva detto che Patrick era rimasto in silenzio tutta la sera, con gli occhi fissi sul telefono. Victoria aveva trovato delle scuse: stanchezza, stress. Ma sapeva che non era quello.
All’aeroporto fece il check-in e si sedette in sala d’attesa con un caffè. Non riusciva a concentrarsi sulla posta. I pensieri tornavano sempre a Patrick. Le stranezze erano iniziate in primavera.
Lui si distraeva, non ascoltava ciò che lei diceva, fissava il vuoto in mezzo a una conversazione. Rispondeva in modo secco, a volte con irritazione. Lei lo aveva attribuito al lavoro, ai problemi con i fornitori, ai clienti morosi. Ma poi erano emerse altre cose.
Patrick passava ore su internet, chiaramente non per lavoro. Quando lei si avvicinava, chiudeva le pagine di fretta. Se gli chiedeva cosa stesse facendo, rispondeva evasivo: oh, niente. E aveva cominciato a interessarsi troppo ai suoi viaggi di lavoro.
Dove andava, per quanti giorni, con chi si incontrava. L’ultima volta che lei era tornata con un giorno di anticipo, lui si era arrabbiato. Perché non me l’hai detto, le aveva chiesto con una nota di rimprovero. Volevo farti una sorpresa, aveva risposto lei.
Ma la serata era stata tesa, come se avesse interferito con piani importanti. Sull’aereo prese posto al finestrino e provò a chiamarlo di nuovo. Ancora la segreteria. L’assistente di volo spiegò le regole di sicurezza, ma Victoria non ascoltò.
Il volo per El Paso durò poco più di un’ora, giusto il tempo di rivivere gli ultimi mesi. Il loro matrimonio durava da tre anni. Si erano conosciuti a una festa aziendale. Patrick le era piaciuto subito per la sua schiettezza, per quella calma virile, per la voce bassa e i modi sicuri.
Non fingeva di essere un ricco, non si vantava di nulla. Al terzo appuntamento le confessò di aver divorziato due volte. Il primo matrimonio a venticinque anni, giovane e stupido. Il secondo quasi sette anni, finito senza scandali, senza figli, solo separazione.
Credo di non essere tagliato per la vita matrimoniale, disse con un sorriso triste. Credo che tu non abbia incontrato la persona giusta, rispose lei. Ora non ne era più tanto sicura. Forse il problema era in lui, in certi tratti del carattere che emergevano solo a stretto contatto.
Patrick poteva essere affascinante e attento, ma a volte era egoista, come se il mondo dovesse girare intorno ai suoi bisogni. Dimenticava le sue presentazioni importanti ma si arrabbiava se lei dimenticava la sua partita di poker. Tornava a casa di cattivo umore e restava in silenzio per ore, pretendendo che lei intuisse i suoi desideri. Victoria si era sempre considerata paziente.
Al lavoro era un vantaggio, riusciva a trovare un approccio per ogni cliente. Nella vita privata, però, quella pazienza giocava a suo sfavore. Perdonava troppo a lungo ciò che avrebbe dovuto fermare subito. Fuori dal finestrino si stendeva il deserto con le rare luci delle piccole città.
Provò a concentrarsi sulla presentazione, ma i pensieri tornavano a casa. Qualcosa stava cambiando nel loro rapporto, e non in meglio. Avevano smesso di parlare la sera. Ognuno era occupato con le proprie cose, le loro vite scorrevano in parallelo.
Prima Patrick si interessava al suo lavoro, le chiedeva dei viaggi, dei clienti. Ora ascoltava distrattamente e cambiava subito discorso. L’aereo cominciò a scendere. Alle sette e venticinque sarebbe atterrata.
Tra mezz’ora sarebbe stata a casa. Si chiese se Patrick sarebbe stato sorpreso o se avrebbe reagito in modo strano come l’ultima volta. Provò a chiamarlo di nuovo. Niente.
Tre giorni prima del ritorno di Victoria, Patrick era seduto nel suo ufficio all’officina, davanti al computer. La giornata era finita da un’ora, i meccanici erano andati via. Sullo schermo era aperto il profilo di una donna dai capelli scuri e dal sorriso familiare. Miranda Kelly, nata Miranda Woods.
La sua prima moglie. Le foto più recenti risalivano alla settimana prima: lei sul portico di una casetta a Phoenix, con un gatto rosso in braccio. Chiuse la pagina e ne aprì un’altra. Rachel Clark, che un tempo era stata Rachel Woods.
La seconda moglie. La sua pagina era più attiva: foto con amici, viaggi, un’auto nuova. Viveva ad Austin, dove si era trasferita dopo il divorzio. Sapeva che stava facendo qualcosa di sbagliato.
Aveva una moglie che lo amava e si fidava di lui. Ma non riusciva a smettere. Negli ultimi mesi i pensieri del passato lo tormentavano, come se nella sua vita attuale mancasse qualcosa. Tutto era iniziato a febbraio.
Mentre attraversava Phoenix per lavoro, aveva visto Miranda in un caffè. Era seduta da sola, leggeva un libro. Identica a dieci anni prima, solo con i capelli più scuri. Patrick era rimasto in macchina quasi un’ora, cercando il coraggio di avvicinarla.
Quando finalmente entrò, Miranda alzò lo sguardo e sorrise con naturalezza, come se si fossero lasciati ieri. Parlarono per circa un’ora. Lei lavorava in biblioteca, aveva da poco preso un gatto, studiava italiano. Nessun rimprovero, nessuna tensione.
Ti sei risposato, gli chiese alla fine. Sì, da tre anni. Buon per te, disse Miranda. Spero che questa volta le cose vadano meglio.
Tornato a casa, non disse nulla a Victoria. Un incontro casuale, non aveva importanza. Ma una settimana dopo cercò Miranda sui social e le scrisse. Lei rispose, e nacque una corrispondenza.
In aprile trovò anche il profilo di Rachel. Anche lei rispose subito, felice di riallacciare i contatti. Per un mese o due si scrissero, scambiandosi notizie e ricordi. Patrick si diceva che era normale.
Molte persone restano amiche delle ex mogli. Victoria era in contatto col suo ex fidanzato del college. Ma piano piano qualcosa cambiò. Cominciò ad aspettare i messaggi di Miranda e Rachel più delle chiamate di Victoria.
Faceva confronti. Victoria era ambiziosa, sempre di fretta. Miranda era tranquilla, casalinga, amava leggere e cucinare. Rachel era divertente, imprevedibile.
Quando Victoria gli disse che sarebbe andata a Dallas per tre giorni, gli venne l’idea. Perché non invitare le ragazze a casa sua? Solo un incontro amichevole, ricordare i vecchi tempi. Scrisse a entrambe che sua moglie era via per lavoro e che voleva vedere persone care.
Entrambe accettarono con sorprendente facilità. Organizzò tutto: sabato pomeriggio, Miranda in autobus da Phoenix, Rachel in auto da Austin. Comprò buon vino, ordinò cibo dal ristorante dove cenava spesso con Rachel. Poi pensò ai regali.
Voleva dimostrare alle ragazze che erano importanti per lui. Aprì il portagioie di Victoria e prese gli orecchini d’oro con i diamanti, comprati un anno prima e indossati solo un paio di volte. Per Rachel scelse una borsa firmata, regalo di una cliente, mai usata perché il colore non si abbinava al suo guardaroba. Si rendeva conto che era strano.
Regalare le cose di sua moglie ad altre donne era sbagliato. Ma erano lì, inutilizzate, e le ragazze sarebbero state felici. Il sabato mattina si svegliò con un disagio nel petto. L’attesa dell’incontro da un lato, la vaga consapevolezza di fare qualcosa di sbagliato dall’altro.
Ma era troppo tardi per disdire. Controllò il telefono: nessun messaggio da Victoria. Aveva detto che avrebbe chiamato in serata. Aveva tutta la giornata libera.
Si fece la doccia, indossò la camicia blu che aveva comprato con Rachel. Si guardò allo specchio: un uomo di quarantadue anni con i primi capelli grigi. Tre matrimoni, tre tentativi di costruire una famiglia. Perché ogni volta andava storto?
Forse la serata l’avrebbe aiutato a capire. Andò a prendere Miranda alla stazione degli autobus. Aveva quasi lo stesso aspetto di dieci anni prima: i capelli scuri, gli occhi marroni, il sorriso dolce. Scese con un vestito blu e un cardigan.
Patrick sentì una stretta al petto. A casa, Miranda guardò le stanze. Bel posto, disse. Si vede la mano di una donna.
Sì, Victoria è brava a decorare. Quando torna? Domenica sera. Non fece altre domande sulla moglie.
Aveva sempre avuto tatto. Mezz’ora dopo arrivò Rachel, in una decapottabile rossa, con un vestito arancione acceso e una risata squillante. L’opposto di Miranda. Dio, mi siete mancati così tanto, disse abbracciando entrambi.
Aprirono il vino e si accomodarono in salotto. All’inizio la conversazione fu tesa. Poi i ricordi presero il sopravvento. Ti ricordi il campeggio in Arizona, quando dimenticammo i sacchi a pelo?
E il viaggio a New Orleans, quando ci perdemmo nel quartiere francese? Ridevano, si raccontavano storie dimenticate. Patrick si sentiva più giovane, più leggero. A un certo punto propose di restare amici, di incontrarsi ogni tanto.
Le donne si guardarono. Cosa ne penserebbe tua moglie? Victoria è comprensiva, mentì. Sapeva che non avrebbe capito.
Alle sette avevano finito la prima bottiglia. Patrick si sentiva ubriaco, ma non di alcol. Voglio farvi dei regali, disse all’improvviso. Andò in camera da letto e tornò con la scatola e la borsa.
Miranda, questi sono per te. Aprì la scatola: gli orecchini. Sono bellissimi, ma non posso accettarli, sono troppo costosi. Sciocchezze.
E questa è per Rachel. La borsa rossa. È firmata, esclamò Rachel. Patrick, sei pazzo.
Le donne provarono i regali. Gli orecchini stavano benissimo a Miranda, la borsa completava l’immagine colorata di Rachel. Lo baciarono sulla guancia. Patrick si sentì stordito.
Era circondato da donne che lo apprezzavano, che erano felici di stargli accanto. La serata si fece più intima. Si sedettero più vicino, gli toccarono il braccio. Rachel mise della musica.
Ballarono in salotto, ridendo, ricordando vecchie mosse. A un certo punto le abbracciò entrambe. Questa è una delle notti più felici della mia vita, sussurrò. Anche della nostra, dissero loro.
La musica finì. Erano le nove. Patrick ordinò la cena dal ristorante dove andava con Rachel. Mentre aspettavano, parlarono di progetti, sogni, rimpianti.
Sai qual è la cosa più strana, disse Rachel. Pensavo che sarebbe stato imbarazzante, invece è naturale, come se ci fossimo visti ieri. Potremmo stare insieme adesso? chiese Miranda a bassa voce.
La domanda rimase sospesa nell’aria. Non lo so, rispose Patrick. Ma mi piacerebbe provare. Il campanello suonò.
Il cibo era arrivato. Patrick andò ad aprire. Victoria parcheggiò l’auto a noleggio nel vialetto e restò immobile un momento. C’erano luci accese, musica a tutto volume dal soggiorno, un’auto rossa sconosciuta e una bicicletta che non riconosceva.
Patrick aveva invitato degli amici, probabilmente. Prese la borsa e andò alla porta. Le chiavi frusciarono nella serratura. La musica cessò di colpo.
Victoria aprì la porta e fece un passo nel corridoio. Patrick, sono in casa. Silenzio. Passi veloci, voci soffocate.
Si tolse le scarpe ed entrò in salotto. L’immagine era così inaspettata che la sua mente si rifiutò di accettarla. Al tavolo c’erano tre persone. Patrick al centro, alla sua destra una donna dai capelli scuri con un vestito blu, alla sua sinistra una bionda con un vestito arancione.
Bottiglie di vino, piatti, candele accese. E sulla donna bruna riconobbe i suoi orecchini d’oro e diamanti. Sulla spalla della bionda, la sua borsa firmata. Per qualche secondo nessuno si mosse.
Patrick era pallido, le labbra bianche. Le donne immobili. Ciao, disse Victoria, con una calma sorprendente. Non ti aspettavi di vedermi.
Patrick deglutì. Victoria, dovevi arrivare domani. C’è stato un cambiamento di programma. Un cliente si è ammalato.
Guardò gli orecchini. È una compagnia interessante. La bruna si alzò, toccandosi istintivamente gli orecchini. Mi dispiace.
Credo sia meglio andare. Non abbiate fretta, disse Victoria. Sono curiosa di capire cosa succede qui. Siete amiche di Patrick?
Siamo le sue ex mogli, disse la bionda. Victoria sentì un brivido. Le ex mogli. In casa sua, al suo tavolo, con i suoi gioielli.
Capisco. E da quanto tempo siete amiche? Patrick si alzò, barcollando. Victoria, non è come pensi.
Cosa sto pensando, Patrick? Ci siamo solo conosciuti, abbiamo parlato del passato. Il passato. Nella nostra casa, in mia assenza.
Guardò gli orecchini. E i miei gioielli ti aiutano a ricordare il passato? La bruna si tolse gli orecchini e li posò sul tavolo. Mi dispiace, non sapevo.
Patrick ha detto che era un regalo da parte sua. Un regalo. I miei orecchini erano un regalo per la tua ex moglie. La bionda si tolse la borsa.
Siamo venute solo per parlare, onestamente. Victoria guardò l’orologio. Le undici e mezza. Sei ore in casa sua.
Da dove venite? Da Phoenix, disse la bruna. Io sono Miranda. Io sono di Austin, Rachel.
Phoenix e Austin. Una distanza seria. Questo non è un incontro spontaneo. Ci ha scritto una settimana fa, disse Miranda.
Ci ha invitato mentre eri via. Victoria sentì qualcosa rompersi dentro. Una settimana. Aveva programmato tutto mentre lei era via.
Andò in cucina. Patrick la seguì. Quando chiuse la porta, si appoggiò al tavolo. Spiega.
Victoria, so come sembra. Come sembra, Patrick? Ci siamo conosciuti, abbiamo parlato. E i miei gioielli?
Volevo farli sentire bene. Sono venute fin qui per vedere un uomo sposato, a casa di sua moglie, per ricevere in dono le sue cose. Non dire così. Come dovrei dirlo?
Victoria si raddrizzò. Come si chiama una situazione in cui un marito invita le sue ex mogli, offre una cena a lume di candela e regala loro le cose della moglie attuale? Non era una cena romantica. Candele, vino, musica, regali.
Cos’altro serve per il romanticismo? Patrick taceva. Sei andato a letto con loro? No, certo che no.
Ma avevi intenzione di farlo? Si strofinò il viso. Non lo so, forse non consapevolmente. Victoria annuì.
Almeno sei sincero. Da quanto tempo sei in contatto con loro? Da qualche mese. E le hai incontrate prima?
Una volta, per caso, con Miranda, a febbraio. A febbraio. Da allora hai iniziato a comportarti in modo strano. Tutto torna.
Li hai invitati qui per capire il passato o per scappare dal presente? Patrick abbassò la testa. Forse hai ragione. La domanda è: cosa hai intenzione di fare?
Non lo so. Allora ti dirò cosa farò io. Domani mi trasferisco da un’amica, finché non trovo un appartamento. Victoria, no, possiamo parlare.
Hai detto tu stessa che non sai cosa vuoi. Finché non lo capisci, non abbiamo niente di cui parlare. Ma io ti amo. Anche tu le ami, o credi di amarle.
È questo il problema, Patrick. Non riesci a scegliere tra passato e presente. Aprì l’armadio e tirò fuori una valigia. Cosa fai?
Faccio le valigie. Non voglio aspettare domani. Vittoria, per favore. No.
Sono stanca di vederti cercare te stesso, di sentirmi in competizione con i fantasmi del passato. Quando avrai capito come stanno le cose, chiamami. Se lo capisci. Prese la borsa e uscì.
Nel corridoio compose il numero di Carol. Vick, cosa c’è che non va? Posso dormire da te? Certo.
È una cosa seria. Molto. Te lo dico quando arrivo. Victoria uscì nella notte, senza voltarsi indietro.
Nello specchietto retrovisore la casa scomparve nell’oscurità. E nel petto, per la prima volta dopo mesi, sentì qualcosa di simile alla liberazione. Si svegliò alle sette e mezza sul divano di Carol. Per un secondo sperò che fosse un incubo.
I rumori dell’appartamento sconosciuto le riportarono la realtà. Carol era in cucina, silenziosa. Buongiorno. Vuoi un caffè?
Certo. Grazie per avermi ospitato. Figurati, rimani quanto vuoi. Il telefono squillò.
Un messaggio di Patrick: possiamo parlare? Victoria rispose: sì, vieni da Carol tra un’ora. Alle otto precise suonò il campanello. Patrick aveva l’aria di chi non ha dormito: vestiti stropicciati, viso non rasato, occhi rossi.
Si sedette di fronte a lei. Grazie per aver accettato di parlare. Patrick le raccontò tutto: l’incontro con Miranda a febbraio, la corrispondenza, l’invito. Voleva capire perché i suoi matrimoni fallivano, cosa aveva sbagliato.
Avresti potuto parlarne con me, disse Victoria. Avevo paura di turbarti. E ora? Ora ho perso la tua fiducia.
Victoria gli chiese cosa gli piaceva di lei. Sei intelligente, bella, di successo, disse lui. Questi sono curriculum, non sentimenti. Cosa ti piace della nostra relazione?
Mi piace che tu sia indipendente. Ma a volte penso che tu possa cavartela benissimo senza di me. Vuoi avere bisogno di me? Sì.
Mi ami? Certo. Come si ama una moglie o come si ama un coinquilino comodo? Patrick non rispose.
Se potessi tornare indietro, mi sposeresti? Non lo so, disse. Probabilmente no. Era un duro colpo, ma stranamente non faceva male come si aspettava.
Portava sollievo. Sai, Patrick, nemmeno io sono sicura di averti mai amato veramente. Si guardarono, due persone finalmente senza maschere. Perché ci siamo sposati?
Perché era il momento. Avevo trent’anni, volevo una famiglia, stabilità. Sembravi la persona giusta. Che cosa facciamo adesso?
chiese lui. Non lo so. Hai mai conosciuto altre donne alle mie spalle? No, non fisicamente.
Ma ho scritto a Miranda, a Rachel, e anche a una ragazza del college. Negli ultimi sei mesi. Sei mesi. Mentre lei pianificava il futuro, lui viveva nel passato.
Victoria si alzò. Voglio che tu vada. Devo pensare a cosa voglio. E anche tu.
E se capissi di voler stare con te? Allora ricominceremmo da capo, onesti, senza segreti. E se non puoi darmi questa garanzia, divorzieremo. La parola divorzio uscì con calma.
Patrick annuì. Capisco. Niente più incontri con le ex mogli, disse lui. Se vuoi mantenere viva la possibilità, rispose lei.
Se ne andò. Victoria rimase seduta, pensando a come la sua vita fosse cambiata in un giorno. E non ne era affatto turbata. Il lunedì chiamò al lavoro e chiese due giorni di ferie.
Poi cominciò a informarsi sul divorzio in Texas. Le leggi erano semplici: non serviva dimostrare la colpa, bastava dichiarare che il matrimonio non poteva essere salvato. Il periodo di attesa era di sessanta giorni. I beni si dividevano a metà.
Prese appunti: trovare un avvocato, raccogliere i documenti, aprire un conto separato, pensare a un alloggio. Alle dieci aveva fissato un appuntamento con un avvocato specializzato in diritto di famiglia. Poi andò a casa a prendere i documenti. La casa era in silenzio, in disordine.
Piatti sporchi sul tavolo. Non era più casa sua, non era più problema suo. Prese tutto ciò che le serviva e uscì. Patrick chiamò.
Possiamo vederci stasera? Perché? Voglio sistemare le cose, ricominciare. Victoria scosse la testa.
Ho già preso la mia decisione. Chiedo il divorzio. Victoria, prenditi del tempo. Proviamo la terapia di coppia.
No, Patrick. Il problema non è che non sappiamo comunicare. Il problema è che tu non sai cosa vuoi. E io non voglio perdere tempo a capirlo.
Nel pomeriggio aprì un conto separato in banca. Sul conto comune c’erano trentamila dollari. Metà era sua. Quindici mila non erano un cattivo capitale per una nuova vita.
La sera, Patrick si presentò da Carol. Voglio rimediare, sono pronto a qualsiasi cosa. Victoria lo guardò. Nei suoi occhi c’era sincerità, ma anche disperazione.
Aveva paura di restare solo. Patrick, rispondimi: se ieri non fossi tornata, cosa sarebbe successo? Non lo so. Ti saresti reso conto di amare ancora una di loro.
Forse. Capisci? Non sai cosa vuoi. E io sono stanca di essere un ripiego.
Si alzò. Domani vado dall’avvocato. Patrick annuì. Aspetto i documenti.
L’incontro con l’avvocato Sarah Cohen fu rapido. Non avete figli, pochi beni, redditi simili. Il divorzio si concluderà entro tre mesi. La casa resterà al marito, aveva pagato l’anticipo prima del matrimonio.
Ognuno tiene la propria auto. Victoria firmò la procura. Poi andò a cercare un appartamento. Il quarto era perfetto: un monolocale luminoso al piano alto, finestre panoramiche, cucina moderna, un balcone con vista sulle montagne.
Firmò il contratto e pagò il primo mese. La sera si sedette sul pavimento dell’appartamento vuoto, con la schiena al muro, e fece una lista: mobili, stoviglie, biancheria. La lista era lunga, ma non la spaventava. Era eccitante.
Per la prima volta poteva scegliere tutto da sola. Il giorno dopo andò a casa a prendere le sue cose. Patrick arrivò mentre caricava le scatole. Stai raccogliendo le tue cose?
Solo quelle personali. I mobili te li lascio. È più facile comprarne di nuovi. Victoria, perché non parliamo?
Ne abbiamo già parlato. L’avvocato ha presentato i documenti. Patrick la fissò, impotente. Victoria sentì qualcosa di simile alla pietà.
Patrick, troverai la persona giusta. Ma non sarò io. Come fai a esserne sicura? Perché finalmente so cosa voglio.
E tu stai ancora cercando. Una settimana dopo, l’appartamento era diventato un nido accogliente. Il divano grigio e morbido, il tavolo di vetro, un grande letto con materasso ortopedico, un quadro con un paesaggio marino che a Patrick non era mai piaciuto. Nessun compromesso.
Solo ciò che le dava gioia. Carol venne alla festa di inaugurazione con fiori e champagne. Non hai rimpianti? No.
Quei tre anni mi hanno insegnato qualcosa. Che i matrimoni di convenienza non funzionano. Che è meglio stare soli che con la persona sbagliata. Non vuoi risposarti?
Sì, ma solo per amore. E solo quando incontrerò un uomo che mi scelga ogni giorno, senza cercare di meglio. Un mese dopo ci fu l’udienza. Durò mezz’ora.
Il giudice firmò. Il matrimonio era finito. Fuori dal tribunale, Patrick le strinse la mano. Buona fortuna.
Anche a te. La sera, Victoria si sedette sul balcone con un bicchiere di vino. Il sole tramontava dietro le montagne, colorando il cielo di arancione e rosa. Pensò al passato senza amarezza.
Al futuro senza paura. Tre anni sprecati, ma anche una lezione: aveva imparato a dare valore a sé stessa. Il telefono emise un messaggio. Un numero sconosciuto.
Ciao, sono Michael del marketing. Ci siamo conosciuti alla festa aziendale. Ti andrebbe di pranzare insieme qualche volta? Victoria sorrise.
Rispose: certo, perché no? Che ne dici di domani? Una nuova vita era già iniziata.
E prometteva di essere interessante.