Marcus soltó una risa nerviosa que sonó como un ladrido seco. Sofía sonrió con una calma que helaba la sangre. “Y dime, Sofía, ¿a qué te dedicas? ”.
La pregunta de Maya pretendía ser cordial, pero el filo se le notaba de lejos. Sofía se tomó su tiempo, jugando con la pajita del vaso de agua. “El café de abajo”, dijo por fin. “El de la esquina.
El que lleva dos años abierto frente a tu novio”. Lo soltó como quien no quiere la cosa, con una media sonrisa. “Y por no decir otra cosa, yo lo conozco de otra manera”. Vi cómo a Maya se le helaba la sangre en las venas.
Marcus palideció a su lado. Tyler, el imbécil que había empezado todo, dio un paso atrás, como si el suelo empezara a quemarle. La mano que hacía un minuto me tocaba el brazo ahora buscaba el aire. El silencio se espesó tanto que se podía cortar con un cuchillo.
Hasta la música pareció bajar de volumen. “¿Y tú quién eres exactamente? ”, soltó Maya, recuperando algo de actitud. “Soy la mujer que lleva diez meses esperando una llamada que no llega”.
La voz de Sofía no tembló. “Soy la que ha visto cómo él te compra flores a ti mientras yo me conformaba con un café que me pedía con culpa”. Me detuve en seco. Mi corazón latía tan fuerte que retumbaba en mis oídos.
Me di la vuelta. Sofía me miró, buscando una respuesta. “¿Y bien? ¿No vas a decir nada?
”. No sabía qué decir. no te esperaba. “¿Aquí?
No. No me esperabas. Solo te pasaste por el café a tomar un americano que nunca pediste y a despedirte de mí como quien se despide de una amiga de toda la vida”. Me jalé el cuello de la camisa, que de repente me ahogaba.
“Claro que me esperaba… bueno, no… es decir, sabía que estabas trabajando en esto esta noche, pero pensé que ya habrías hablado con él”. ¿Con quién?
Con Sofía. La tuya. La única que ha tenido la decencia de llamarte a tiempo. La conversación entera me pasaba por delante de las narices.
La conversación de la cama. La de las sábanas revueltas. La de los pijamas que se quedaban en mi casa aunque tuvieran una cama de sobra en la suya. La historia de diez meses escrita por una mujer que se había quedado fuera cuando cerraron el bar.
La que me vio entrar a las dos de la mañana oliendo a moras y ron. La que me vio pagar las cuentas de la tarjeta con la boca llena y un nudo en el estómago. Sofía respiró hondo y sacó el teléfono. “¿Sabes qué?
No. No vine a mendigar nada. Vine porque me dijiste que querías verme esta noche para hablar. Que tenías algo importante que decirme.
Así que dilo. Enfrente de todos”. Todas las miradas se clavaron en mí. la de Jake, con su boca entreabierta.
la de Marcus, con el ceño fruncido. la de Sofía, que me miraba como se mira a un total desconocido. la de Maya, con los brazos cruzados. “¿Qué tienes que decirle, Noah?
”, preguntó Maya, pero su voz era de hielo. Lo solté. “Sofía, te quiero”. Se me escapó.
Sin pensar. Sin filtro. En medio del silencio más absoluto. Las risas de la sala se tragaron.
El marshmallow encendido que alguien tenía a medio asar pareció apagarse de golpe. Todos los ojos se volvieron hacia mí, como si acabara de confesar un crimen. “¿Qué? ”.
La voz de Sofía apenas fue un susurro. “Que te quiero, Sofía. Te quiero desde hace mucho tiempo. Y no sabía cómo decírtelo, no sabía cómo afrontarlo, y en lugar de hablar contigo, me perdí en una historia que no significaba nada.
que no significa nada. Te quiero a ti. Siempre te he querido a ti”. Maya soltó una risa que parecía un ladrido.
“¿En serio? ¿Ahora mismo vienes a hacer el ridículo? ”. “No estoy haciendo el ridículo”, dije sin soltarle la mirada a Sofía.
“Estoy haciendo lo que Debí hacer hace meses. está haciendo lo que debió hacer hace meses”. Di un paso hacia ella, ignorando el murmullo que se levantaba a mi alrededor. “Sofía, me da igual que no me creas.
Me da igual que este sea el peor lugar posible. Quiero salir del bar. Quiero ir a caminar contigo. Quiero que me cuentes, sin rodeos, si existe la más mínima posibilidad de que tú también sientas algo por mí”.
Sofía me miró. Me miró de arriba abajo, buscando un resquicio para la broma. No encontró ninguno. “Siempre hablas de que lo nuestro no iba a salir bien”, dijo, y noté cómo se le quebraba la voz en el último tramo.
“Que había demasiadas cosas en juego, que no querías romper el grupo, que con el tiempo se me pasaría la tontería. Tú no puedes decidir por mí lo que siento”. Se llevó las manos a la cara, pero no pude ver despacio, las lágrimas que querían salir. Las contuve.
“Bueno, entonces cambia de opinión”, dije. “Por favor, Sofía. Cambia de opinión”. El silencio duró una eternidad.
Podía oír el chisporroteo de las velas y el roce de la ropa de alguien que se cambiaba de posición incómodo. Sofía bajó las manos. Su cara reflejaba que no estaba segura ni ella misma de lo que iba a responder. “Vale”.
La voz le salió ronca. “Vamos a dar una vuelta. Pero si esto vuelve a ser como siempre, si vuelves a apartarme la cara en público, te juro que te olvidas de mi nombre”. El alivio me golpeó tan fuerte que tuve que agarrarme a la mesa.
“Trato hecho”. No llegué a tocarla, pero la sonrisa que me dirigió antes de empezar a caminar hacia la puerta valía más que cualquier sueño hecho realidad. Nos fuimos. Solo oímos la voz de Maya detrás.
“¿Espera así nada más te vas a ir? ”. Nos detuvimos un segundo. Sofía se dio la vuelta con una sonrisa que helaba la sangre.
“¿Maya, no? ¿La que lleva diez meses usándolo de títere? Sí, cariño. Me lo llevo”.
Y me agarró de la mano. Y me sacó de esa maldita fiesta. No pudimos terminar la conversación en la azotea. Nos fuimos al callejón a un lado del edificio, apoyados en la pared de ladrillos, con el ruido de las risas y los hielos al otro lado.
Sofía se giró para mirarme. Se rió. Una risa corta, de pura incredulidad. “¿De verdad le has puesto los cuernos a tu novia enfrente de todo el mundo?
”. “Maya no era mi novia”, dije, encogiéndome de hombros. “Era mi plan de reserva. Y eso es horrendo, pero es la verdad”.
Sofía se pasó la mano por la cara, con una sonrisa cansada. “Eres un idiota”. “Ya lo sé”. “Pero eres mi idiota.
¿O no? ”. Le acaricié la mejilla. “Soy tu idiota”.
Me quitó la mano, no con brusquedad, sino con una ligereza que no me esperaba. “Entonces demuéstralo, Noah. No me lo digas. Demuéstramelo”.
Esa noche, cuando me fui, no tenía todos los besos que me había llevado. Tenía uno. El primer beso, que me supo a café y a menta. Me había ido con el corazón casi a punto de salírseme por la boca.
Sofía, que no paraba de sonreír desde que aparecimos con su mejor vestido y su pelo recogido. Ahora el callejón se me hacía más frío. El eco de su pregunta flotaba en el aire. Me pasé la mano por el cuello tres veces antes de darme cuenta.
Era una manía de niño: cuando me ponía nervioso, me pasaba la mano por el cuello tres veces antes de hablar. Ahora no sabía cómo explicarlo. Me quedé mirando mis manos. “No quería presionarte”, dije.
“No quería que sintieras que tenías que quedarte conmigo solo porque la habíamos pasado bien”. Sofía se giró para mirarme. Sus ojos tenían ese brillo, el de cuando acababa de entender algo. “No me quedo porque lo sintiera.
Me quedo porque lo siento. no sabía yo misma que esperaba una señal para correr hacia ti”. El corazón me golpeaba tan fuerte que apenas oía mi propia voz. “¿Y ahora?
”. “Ahora mismo”, dijo Sofía, sonriendo de esa manera que era media burlona, media cálida, “quiero que bajes la cabeza para darte un beso”. Me costó trabajo tragar. “¿Aquí?
”. “Sí, aquí. ¿O tienes miedo? ”.
No lo dudé. Bajé la cabeza y su boca se encontró con la mía. Fue un beso de esos que duelen porque saben que son el final de una espera y el principio de otra cosa. Fue un beso que llegó después de una noche larguísima, de un balcón con risas, de un par de mensajes que terminaron con un “me hubiera encantado ir contigo, pero me da miedo pesar”.
Me separé y la rodeé con los brazos. “Si llego a saber que esto era lo único que necesitábamos”. Ella me calló. “Di que me quieres”.
“Te quiero, Sofía”. “Otra vez”. “Te quiero, Sofía”. “Más alto”.
“Te quiero, Sofía”. Solo hacía falta que no dejara de crecer.