Não chorei quando o chicote de couro rasgou as minhas costas. O som nauseante ecoou pela adega húmida e sem janelas da fazenda antiga no interior de São Paulo, agudo demais. A mão de Dante Vasconcelos estava firme. Cada golpe evitava os meus órgãos vitais, mas destruía a minha dignidade a cada segundo.
Admita os seus erros, Alana. A voz dele era fria e elegante, como a de um juiz que já me considerava culpada. Mantive a mandíbula cerrada. O suor e o sangue escorriam pela minha espinha, encharcando a camisola de seda branca que eu vestira para o agradar.
O gosto metálico do sangue encheu-me a boca. Olhei para cima, a visão atravessando os ombros largos dele até a minha filha, encolhida no canto, e Paola Pimentel, junto à porta, a soluçar em silêncio. . Hoje era o quinto aniversário de Pietra.
Três horas antes, eu organizava balões rosas e um bolo enorme numa suí presidencial para ela. Dante prometera cancelar todas as reuniões para dar à nossa filha um dia feliz. Em vez disso, ele abriu as portas trazendo Paola, com os olhos vermelhos, e um vestido de alta costura destruído a retalhos. .
Era a peça que ele arrematara num leilão para agradecer a Paola por lhe ter salvo a vida num incêndio, cinco anos antes. Senhora Vasconcelos. Eu sei que sempre esteve em guarda contra mim. A senhora poderia ter descontado em mim, mas mandou a Pietra cortar este vestido?
Antes que eu pudesse responder, o revés da mão dele atingiu-me o rosto com violência. O golpe atirou-me contra a mesa, derrubando o bolo. Os pôneis de açúcar despedaçaram-se e o glacê espalhou-se pelo meu corpo. Pietra gritou, avançando para me abraçar, mas Dante entregou-a ao segurança.
Vou dar-lhe uma lição que ela nunca esquecerá. . Os olhos dele estavam frios como um lago congelado. O chicote voltou a cair sobre as minhas costas, a ponta atingindo a escápula já exposta.
Uma gota de sangue espirrou e caiu no vestido branco de Pietra. Mamãe, não batas na minha mamãe. Papai mau, és um homem mau. A menina soltou-se, avançou como uma pequena fera, abraçou a coxa do pai e mordeu-a com toda a força.
Dante silvou de dor e chutou a perna instintivamente. Pietra voou para trás como uma pipa cortada, batendo com a testa na borda de um console de carvalho. O sangue brotou imediatamente da testa pálida dela, escorrendo pelas bochechas manchadas de lágrimas. .
Pietra. Não sei de onde tirei forças, mas quebrei as cordas dos pulsos e precipitei-me para a frente, puxando-a para os meus braços. Os meus dedos trêmulos cobriram a ferida, mas não conseguiam parar o fluxo vermelho e quente. Dante congelou, as veias da mão saltando.
Um lampejo de pânico atravessou-lhe os olhos e ele deu um passo à frente. Senhor Dante, a sua perna está a sangrar. Paola gritou com um alarme perfeito, pressionando-se contra ele e cobrindo a calça com um lenço perfumado. A Pietra ainda é pequena, por favor, não fique bravo com ela.
A culpa é toda minha. Eu só mereço usar roupas baratas. Aquelas palavras foram veneno puro. Dante parou, o olhar a voltar ao nojo.
Olha a filha que você criou, Alana, uma selvagem. Você manipularia uma criança de cinco anos por ciúme mesquinho. Dás-me nojo. As minhas mãos tremiam.
Os gemidos da minha filha eram como uma faca cega no meu peito. Olhei para aquele homem que amara por cinco anos. Para me casar com ele, escondera a minha verdadeira identidade, abandonara a minha posição como sócia de um banco de investimentos de elite na Faria Lima. Aceitara viver presa naquela propriedade, aprendera a cozinhar, a atender a todos os caprichos dele.
Pensara que até um iceberg derrete um dia. Mas agora só sentia um calafrio vindo do meu âmago. Dante, ouvi a minha própria voz, rouca, sem histeria. Eu não cortei o vestido, nem a Pietra.
Não investigaste nada, apenas usaste um linchamento privado contra mim, com base na história unilateral da Paola. As câmeras de segurança capturaram tudo. Quem mais entrou naquele salão além de ti e da Pietra? Dante desdenhou.
Paola sofreu queimaduras graves nas costas para me salvar. É bondosa demais para pisar numa formiga. Estás a sugerir que ela mesma cortou o vestido? A narrativa do incêndio era sempre aquela.
As minhas unhas cravaram-se nas palmas. Cinco anos antes, fui eu que o arrastei para fora dos destroços do carro em chamas, eu que me queimei até quase ficar desfigurada. Paola apenas passou por lá, pegou o colar que eu deixara cair e tornou-se convenientemente a salvadora. Tentei explicar uma vez.
Recebi deboche e acusações de segundas intenções. Nunca mais toquei no assunto. Agora, ali, entendi que o passado não se enterra sozinho. Se não arrancas um espinho, a carne apodrece à volta dele.
As trinta chicotadas terminaram. Limpei o sangue do rosto da Pietra com a manga. Dante estranhou a minha calma. Jogou o chicote no chão com um estalo seco.
Podes refletir aqui na adega. Não saias até estares pronta para baixar a cabeça e pedir desculpas à Paola. Envolveu os ombros dela com o braço e saiu. Cortem-lhe a comida, a água, os suprimentos médicos.
Ninguém a visita sem a minha permissão. A porta de ferro bateu com um rangido metálico. A fechadura clicou, roubando toda a luz exterior. Ficou apenas uma luz pálida a brilhar na parede.
Mamãe, dói. Pietra aninhou-se em mim, as mãozinhas a agarrar o colarinho rasgado. Rasguei a bainha do vestido de seda e enfaixei-lhe a ferida na testa. Não tenhas medo.
A mamãe vai levar-te para longe daqui. Nunca mais voltaremos. Pressionei o rosto contra a bochecha dela e as lágrimas caíram finalmente. Não pela dor.
Não pela injustiça. Por causa de um ridículo despertar de uma longa ilusão. Eu, Alana Albuquerque, a filha caçula da família bilionária Albuquerque, o prodígio financeiro da Faria Lima. Por uma noção egoísta de amor, desafiara o meu pai e os meus irmãos, escondera o meu brilho voluntariamente para me tornar uma tigresa sem dentes no quintal daquele homem.
Pensei que fosse um compromisso por amor. Era apenas ser barata. No escuro, puxei do bolso um smartphone com a tela estilhaçada. Ainda ligava.
Não olhei para as mensagens de falsa afeição de Dante, nem para as cordialidades hipócritas do grupo das esposas da alta sociedade. Percorri os contatos e parei num número que mantinha bloqueado havia cinco anos. Desbloqueei. Disquei.
A chamada foi atendida quase no mesmo segundo. Do outro lado veio a voz profunda de um homem, trêmula, quase incrédula. Alanã Bernardo. Os meus lábios rachados mexeram-se.
O calor desapareceu dos meus olhos, ficou apenas gelo. Bernardo Albuquerque, o filho mais velho dos Albuquerque, soltou um suspiro agudo. Ouviu-se uma cadeira a cair e os suspiros assustados de uma sala cheia de executivos. Onde estás?
Quem te machucou? Por que está a tua voz tão fraca? A voz dele subiu instantaneamente, carregando um peso opressor. Irmão, baixei os olhos para o sangue no vestido da Pietra.
Cansei-me de brincar. A família Vasconcelos está a fazer-me miserável. Quero que desapareçam. A linha ficou em silêncio mortal.
Cinco segundos depois, ele disse apenas: Entendido. Espera. Desliguei. Segurei a Pietra, já adormecida, e encostei-me à parede gelada.
As feridas nas costas doíam até ficarem dormentes, mas eu estava mais lúcida do que nunca. Dante achava que controlava a minha vida. Não fazia ideia do monstro que libertara ao partir aquela porta. A noite passou em silêncio mortal.
Pela manhã, a porta de ferro abriu-se pelo lado de fora. A luz solar ofuscou-me os olhos. À porta não estava Dante, mas o mordomo, com uma bandeja de prata onde repousava um documento e uma caneta. Madame, o Senhor Dante disse que, se não pedir desculpas à senhora Paola, deve assinar este documento.
Li o título: Acordo de dissolução de casamento. Numa cláusula densa: a parte feminina cometeu uma falta grave, sairá com zero ativos, sem pensão, destituída de todos os direitos de guarda da filha. Tive vontade de rir. Dante calculara tudo, achando que eu não suportaria deixar a minha filha e que assinaria para baixar a cabeça.
Dê-me a caneta. Apoiei-me na parede e levantei-me devagar. As crostas das costas rasgaram-se, sangue quente escorreu. Nem franzi a testa.
O mordomo hesitou, mas entregou-me a caneta. Assinei com força: Alana Albuquerque. Mude a segunda cláusula. Atirei o acordo de volta à bandeja.
Fico com a Pietra. Quanto ao dinheiro dos Vasconcelos, é sujo. Não quero um centavo. Se o Dante discordar, ver-nos-emos no tribunal.
Dez minutos depois, Dante desceu pessoalmente à adega. Trajava um terno cinza impecável, a testa carregando uma tempestade. Paola seguia-o, com um copo de água morna. Alana, que jogo é este?
Bateu o acordo modificado contra a parede. Saís com absolutamente nada, levando uma criança ferida. Achas que consegues sobreviver três dias nas ruas? Curvei-me para pegar a Pietra.
O meu olhar passou por cima do ombro dele e pousou no céu nublado. Vai chover. Se sobrevivo ou não, é problema meu. Não incomodarei o Senhor Dante com isso.
A indiferença enfureceu-o. Ele avançou, agarrou-me o pulso com brutalidade. Não penses que não sei o que estás a planear. No momento em que passares essas portas, tudo relacionado à família Vasconcelos deixa de te dizer respeito.
Quando chegar a hora, mesmo que te ajoelhes e implores, não te darei um segundo olhar. Dante, por favor, não sejas assim. Paola aproximou-se, hipócrita, tentando afastar a mão dele. A senhora está apenas a agir por despeito.
Baixe a cabeça. Há uma tempestade a chegar. A senhora está ferida. A Pietra está assustada.
Para onde iria? Os olhos dela brilhavam com triunfo. Se eu partisse, o lugar de matriarca ficaria praticamente no bolso dela. Virei a cabeça e, sem aviso, levantei a mão esquerda livre.
Um tapa seco e retumbante atingiu o rosto de Paola. Ela gritou, caiu, o copo desfez-se no chão. Que tipo de lixo és para achares que tens o direito de ladrar para mim aqui? O meu olhar era uma faca.
O tapa atordoou-a. Atordoou também Dante. Alana, estás louca? Ele rugiu, soltando-me para a ajudar a levantar.
Não estou louca. Esfreguei o pulso vermelho, segurei a Pietra e endireitei a espinha. Passo a passo, saí pelas portas da adega. Dante, lembra-te do que disseste hoje.
Já que saio pelas portas dos Vasconcelos, nunca mais porei os pés aqui. A chuva fria caiu sem aviso. Gotas do tamanho de feijões batiam-me no rosto, o sangue das costas misturava-se com a chuva e escorria para a lama. Não levava guarda-chuva.
Não levava nada que pertencesse àquela família. Tinha apenas a Pietra, os bracinhos à volta do meu pescoço, o rosto enterrado na minha clavícula. Dante ficou sob o beiral. Deixem-na ir.
Avisem a segurança. Ninguém lhe empresta um guarda-chuva, ninguém lhe empresta um carro. Quero ver quanto tempo dura o orgulho dela. Não olhei para trás.
No momento em que passei os portões de ferro fundido, um Mercedes blindado preto deslizou através da cortina de chuva e parou à minha frente. A porta abriu-se. Um enorme guarda-chuva preto ergueu-se sobre a minha cabeça. Bernardo Albuquerque saiu do carro.
O predador financeiro, conhecido por manter a compostura mesmo que uma montanha desabasse, ficou com os olhos vermelhos ao ver o meu corpo encharcado de sangue. Tirou o sobretudo, ainda quente do corpo, e envolveu-me a mim e à Pietra. Alana, o teu irmão está aqui para te levar para casa. O interior do carro cheirava a madeira e couro, isolando a tempestade.
Bernardo não perguntou o que eu sofrera em cinco anos. Não perguntou de onde vinham as feridas. Ficou em silêncio, aumentou o aquecimento e pressionou uma gase estéril contra as feridas abertas. Não vamos para o hospital.
Apertei a mão dele enquanto ele se preparava para dar ordens ao motorista. Vamos para a fazenda na Serra da Mantiqueira. Peça ao doutor Mendes para trazer uma equipa médica privada. Não quero registos do meu percurso em sistema nenhum de hospital público.
Bernardo segurou-me os dedos gelados. A mandíbula apertou-se. Tudo bem, farei como dizes. O carro entrou na garagem subterrânea da fazenda, uma propriedade escondida da família Albuquerque com segurança de cofre de banco.
Uma equipa médica de oito pessoas, liderada pelo cirurgião Mendes, esperava. As luzes cirúrgicas acenderam-se. Uma enfermeira cortou o vestido de seda endurecido pelo sangue e pela chuva. Quando o tecido se descolou da carne, veio a agonia.
Mordi um rolo de gás. Não soltei um único grito. Trinta feridas de chicote. Cinco atingiram a derme, com infecção leve e contusão dos tecidos moles.
O doutor Mendes franziu o sobrolho. As feridas precisam de desbridamento e sutura. Sem anestesia, ninguém aguenta. Sem anestesia.
Cuspí a gase. As minhas mãos agarravam a borda da cama cirúrgica. Preciso lembrar desta dor. Bernardo, do lado de fora do vidro, deu um soco na parede blindada, fazendo-a vibrar.
O desbridamento soube a óleo fervente. Solução salina lavava a carne rasgada, iodo queimava as bordas infetadas. Fechei os olhos. Via o rosto cruel de Dante com o chicote, via o sorriso triunfante de Paola escondida atrás dele.
Quando todas as feridas foram tratadas e enfaixadas, eu estava exausta como se me tivessem retirado de um lago. Na suí adjacente, a ferida na testa de Pietra estava enfaixada. A menina chorara até cansar e agora dormia tranquila, com rastros de lágrimas nos cantos dos olhos. Vesti um roupão limpo, joguei um xaile sobre os ombros e fui até à janela do chão ao teto.
A chuva parara. A noite das montanhas estendia-se, as luzes distantes a piscar como um rio de estrelas. Bernardo entregou-me um copo de leite quente e sentou-se à minha frente. Segurava um documento recém-impresso.
A Vasconcelos Enterprises prepara-se para abrir o capital na B3 no próximo mês. É o sangue e o suor que ele vem a preparar há três anos. Se o IPO tiver sucesso, o valor de mercado quadruplica e ele solidifica-se no topo do círculo empresarial. Como queres que ele caia?
Segurei o leite quente. Quanto mais alto se sobe, maior a queda. Irmão, o banco líder da revisão do IPO é o Morgana, não é? Bernardo ergueu uma sobrancelha, com um lampejo de admiração.
O atual CEO do Morgana é o irmão mais novo da tua cunhada. Corte o fluxo de caixa dele. Coloquei o copo na mesa. O Dante alavancou todos os ativos premium da empresa para este IPO, assinando acordos massivos de ajuste de avaliação.
Se o processo for congelado e a cadeia de capital se quebrar, os tubarões da Faria Lima, que sentirem cheiro de sangue, avançarão como piranhas e devorarão a Vasconcelos viva. Isto é apenas o aperitivo. Bernardo puxou uma caneta tinteiro e desenhou um X vermelho enorme na capa do prospecto. Amanhã, à abertura do mercado, despejo trinta por cento das ações em circulação da Vasconcelos através das contas offshore da família.
Vou deixar-lo provar o que é cair das nuvens para a lama. Irmão, não o deixes cair rápido demais. Olhei para cima, os olhos calmos. Quero que ele assista impotente enquanto as coisas que mais preza se transformam em cinzas, uma por uma.
Na manhã seguinte, um terramoto abalou o setor empresarial de São Paulo. No escritório do CEO, no topo do arranha-céus da Vasconcelos, Dante despedaçou uma xícara de porcelana contra a mesa de mogno. O café espalhou-se pelos relatórios. O Morgana interrompeu unilateralmente a revisão do IPO.
Dante bateu com as duas mãos na mesa, a gravata frouxa, os olhos vermelhos. O CFO suava. O Morgana diz que recebeu uma denúncia anónima de fraudes financeiras graves e colateralização fraudulenta. A CVM interveio.
O processo está congelado. Os nossos livros são impecáveis. De onde vem esta fraude? Dante rugiu.
Investiga. Descobre quem fez a denúncia. Fala com o Davis. Renova o empréstimo-ponte de trezentos milhões que vence no próximo mês.
O CFO engoliu em seco. O Davis bloqueou o seu número. Todos os bancos emitiram memorandos internos esta manhã, congelando novas linhas de crédito. E uma quantidade massiva de especuladores inundou o mercado secundário, despejando ações nossas.
Não passaram dez minutos desde a abertura e já batemos o circuit breaker. Dante desabou na cadeira. Como pode ser? Tudo rápido demais, preciso demais.
Como se uma mão invisível agarrasse a Vasconcelos pela garganta da noite para o dia. A porta abriu-se. Paola entrou com um café expresso, maquilhagem requintada, vestido de alta costura caríssimo. Dante, não trabalhes tanto.
Toma um café para te recompor. Ela aproximou-se para lhe tocar o ombro. Sai daqui. Dante afastou-lhe a mão.
A chávena caiu, o líquido manchou o tapete persa. Paola congelou, os olhos a encher de lágrimas. Estás a gritar comigo porque a Alana se foi. Estás a descontar em mim.
Mas ela foi tão cruel, levou até a Pietra. Não se importa contigo. Aquelas palavras pisaram nas minas dele. Dante respirou fundo.
Desculpa. A empresa entrou numa situação difícil. Vai para casa. Não me incomodes no escritório nos próximos dias.
Paola baixou a cabeça, mas nos olhos brilhou um cálculo. Eu não atrapalho o teu trabalho, mas o jardim de infância da Pietra tem um evento para pais e filhos. Já que a Alana não está, quero ir ao shopping comprar roupas novas para a Pietra. E aproveito para escolher uns looks para mim, para o baile do próximo mês.
Dante, sem tempo para trivialidades, puxou um cartão black sem limites e atirou-o na mesa. A senha são seis zeros. Compra o que quiseres. Paola agarrou o cartão com alegria selvagem e saiu.
Às três da tarde, no Shopping Cidade Jardim, eu usava um chapéu de abas largas e óculos escuros, vestido de linho solto que cobria as feridas. Pietra usava um chapéu fofo que escondia as ligaduras. Ela estava com outro espírito após uma noite de descanso. Eu a trouxera para escolher roupa nova.
À entrada de uma boutique infantil francesa, Pietra soltou a minha mão, correu até à montra e apontou para um vestido de princesa de veludo bordado à mão. Mamãe, que lindo. Parece um vestido de conto de fadas. Ia eu pedir à vendedora para o tirar quando ouvi passos agudos atrás de mim, acompanhados de um perfume barato.
Embrulhe aquele vestido. E aqueles casacos ali. Todos no tamanho seis. Conhecia aquela voz de olhos fechados.
Virei-me lentamente. Paola estava na loja, com sete ou oito sacolas de marcas de luxo e dois assistentes do shopping atrás dela. Ao ver-me, o choque transformou-se em deboche. Ora, ora, não é a Alana?
Ela aproximou-se, o olhar percorrendo o meu vestido sem marca. Como alguém que saiu dos Vasconcelos sem nada tem dinheiro para passear num sítio como este? Mesmo que lavasses pratos toda a vida, não pagavas uma manga destas. Pietra escondeu-se atrás de mim, as mãozinhas a tremer.
Mamãe, mulher má. Acariciei a mão da minha filha e tirei os óculos escuros. Paola, parece que o tapa de ontem ainda não te ensinou a ser um ser humano. O tom era plano, sem raiva.
Ela sentiu um calafrio, mas o cartão black na bolsa deu-lhe confiança. Avançou, arrancou o vestido de veludo das mãos da vendedora. Alana, não te armes em grande. Já não és a senhora Vasconcelos.
És uma vira-lata sem teto. Gostei deste vestido e estou a gastar o dinheiro do Dante para o comprar. Que tens com isso? Bateu o cartão no balcão.
Passe o cartão. Embrulhe todas as roupas infantis mais caras desta loja. Mesmo que as use como panos de chão, não deixo uma peça para esse estorvo. A vendedora olhou para mim, depois para o cartão, hesitante.
Vá em frente, tente passá-lo. Cruzei os braços. Paola riu. Quem pensas que és para dares ordens?
Caixa, passe. Se não passar, faço queixa e mando-te despedir. A vendedora segurava o cartão quando passos apressados ecoaram. O superintendente regional do shopping, com quatro seguranças corpulentos atrás, entrou a suar.
Ignorou Paola e caminhou direito a mim, curvando-se. Senhorita Albuquerque, peço desculpas. Recebemos o aviso da direção, mas não sabíamos que estaria aqui. Os protocolos de segurança foram inadequados.
A loja inteira ficou em silêncio. A mão de Paola congelou no ar. O superintendente, um homem que até Dante tratava com respeito, curvado diante de mim. Como lhe chamou, senhorita Albuquerque?
Ergui uma sobrancelha. O superintendente começou a suar frio. Bernardo Albuquerque ligou pessoalmente para dizer que a irmã caçula foi desrespeitada aqui. A família Albuquerque possui sessenta por cento das ações deste shopping.
A senhorita é a nossa patroa. É nossa falha não termos removido pessoal irrelevante. O meu olhar passou por ele e pousou no rosto retorcido de Paola. Paola, não disseste que ias comprar estas roupas para usar como panos de chão?
Caminhei lentamente até ela. Cada passo soava como um martelo. Como sabe, Sr. Harrison?
Estás a vender-te, Alana. Não a deixei terminar. Levantei a mão e desferi um tapa sólido, retumbante, com toda a força. O som seco ecoou pela loja.
Paola gritou, caiu sobre a pilha de roupas caras. Metade do rosto inchou, cinco marcas vermelhas, sangue no canto da boca. Lava a boca. Olhei para ela como para lixo.
Este tapa é pela tua insolência e por assustares a minha filha. Bateu-me. Vou contar ao Dante. Estás morta, Alana.
Ela gritava, debatia-se no chão. Puxei um lenço umedecido e limpei metodicamente a mão que a batêra. Senhor superintendente, aguardo as suas ordens. Ele ficou em sentido.
Anote o número do cartão que esta mulher segura. O dono deste cartão e qualquer pessoa ligada às contas dele ficam na lista negra de todas as propriedades da família Albuquerque, no Brasil e no mundo. E quanto às roupas que ela tocou. Estão sujas.
Queimem-nas. Enviem a fatura para o escritório do CEO da Vasconcelos Enterprises. O superintendente acenou. Expulsem esta mulher.
Quatro seguranças agarraram Paola pelos braços e arrastaram-na para fora. Soltem-me. Sabem quem sou? Sou a mulher do Dante Vasconcelos.
Alana, o Dante não te deixa escapar. Sob o olhar do público, a assistente que usava o nome de Dante foi atirada para fora das portas principais como um saco de lixo. Virei-me, peguei na mão da Pietra e apontei para o vestido na montra. Bebé, vai experimentar.
Se gostares, a mamãe compra a loja inteira para ti. Naquela noite, na fazenda, as portas de carvalho à prova de som abriram-se. Entrou um homem de terno cinza prateado, óculos de aro dourado, uma pasta preta na mão. Rodrigo Albuquerque, o segundo filho, sócio sénior de um escritório de advocacia de elite, o mito invicto do mundo jurídico.
Rodrigo. Deixei o café de lado. Ele não disse palavra. Bateu a pasta na mesa, abriu-a e puxou três pilhas grossas de documentos.
Tudo que pediste está aqui. Os dedos bateram na pilha superior, os olhos atrás dos óculos brilhando com um brilho metálico. Pupei a Vasconcelos até às roupas de baixo. Abri o primeiro arquivo.
Era o relatório de investigação interna sobre o incêndio na casa de praia em Angra dos Reis, cinco anos antes. Aquele incêndio não foi um acidente. Verifiquei os registos do corpo de bombeiros e as reclamações de seguro. Foi causado por um vazamento de gás que encontrou uma chama aberta.
Três horas antes, Paola, como assistente responsável pela manutenção, assinou o recebimento de um botijão novo. As imagens mostram que, quando saiu, a janela dos fundos estava aberta e o vento soprava direito para o fogão. Os meus dedos amassaram o papel. Estás a dizer que o incêndio que quase matou o Dante foi orquestrado por ela?
Ela provavelmente queria um pequeno acidente, ferir o Dante levemente, e bancar a heroína salvadora para subir na vida. Mas o fogo fugiu ao controlo. Rodrigo abriu o segundo arquivo. Extratos bancários privados de Paola dos últimos cinco anos.
Dante, sob o pretexto de retribuir a salvadora, transferiu quase cinquenta milhões de reais para o nome dela, sem contar imóveis e bens de luxo. Mas ela é esperta. Lavou o dinheiro através de doleiros e transferiu-o para contas offshore nas Cayman. E aqui está a melhor parte.
Desbloqueou um tablet e deslizou-o na minha direção. No vídeo de segurança, ligeiramente desfocado, via-se Paola com uma tesoura, retalhando maniacamente o vestido inestimável. Enquanto cortava, tinha um sorriso quase psicótico. Depois, enfiou os pedaços num saco, respirou fundo e beliscou violentamente as próprias coxas para criar hematomas.
Então forçou as lágrimas e saiu. Encarei o rosto retorcido no ecrã. Aquela mulher usara um truque tão desajeitado para fazer abrir a testa da minha filha no aniversário dela e para me fazer levar trinta chicotadas. Dante Vasconcelos.
Esta é a salvadora que apostaste a vida e a fortuna para proteger. Evidências irrefutáveis: agressão intencional, peculato, falsificação, lavagem de dinheiro. Posso fazer a Paola costurar uniformes num presídio federal pelo resto da vida. Rodrigo ajustou os óculos.
Quanto ao Dante, por abrigar uma criminosa, se cavarmos fundo na sonegação fiscal, posso atirar-lhe uns anos também, sem pressa. Copiei o vídeo para um pen drive encriptado e curvei os lábios num sorriso gelado. Mandá-lo para a prisão é fácil demais. Quero que ele assista bem acordado enquanto o império dele se desfaz em pó.
Quero que ele próprio arranque a pele falsa da Paola e perceba que verme amou e protegeu metade da vida. Segundo irmão, encontra alguém inteligente. Vaze este vídeo e os extratos da Paola para a mesa do Dante. Certifica-te de que ele pense que descobriu sozinho.
Quando ele remover as camadas e perceber que é um idiota completo, a dor multiplica-se. Quero que ele arranque a faca que enterrou em mim e a enterre no próprio coração. Três dias depois, no arranha-céus da Vasconcelos, Dante andava como fera enjaulada. As contas congeladas, os salários por pagar, os fornecedores com faixas de protesto no lobby.
Em poucos dias, ele murchara, dez anos mais velho. Folheava pilhas de papéis à procura de um contrato para um empréstimo quando um envelope pardo, sem identificação, escorregou. A segurança era tão apertada. Quem o teria posto na mesa?
Abriu-o. Dentro, fotos e um pen drive preto. A primeira foto mostrava Paola a jogar descontroladamente numa mesa de altas apostas no Uruguai, montanhas de fichas à frente. A segunda mostrava-a numa pose íntima com um homem loiro numa vila no estrangeiro.
O homem segurava as chaves do carro desportivo de edição limitada que Dante lhe dera. As pupilas dele contraíram-se. Com mãos trêmulas, ligou o pen drive ao computador. O ecrã iluminou-se com as imagens do depósito, com áudio claro, Paola a triturar o vestido, o sorriso psicótico, o processo de se beliscar para se fazer de vítima.
Aquilo foi um martelo de ferro nos nervos dele. O rato caiu da mão dele, desfez-se no chão. O sangue pareceu fluir para trás. Falso.
Impossível. Murmurou, mas a lógica dizia-lhe, sem piedade, que a mulher no vídeo era Paola, e as transações nos extratos tinham saído diretamente das contas da Vasconcelos sob pretextos absurdos. Um pensamento absurdo explodiu-lhe na mente. Se o vestido fora auto-infligido por Paola.
E o incêndio de cinco anos. Aquela mulher que continuava a dizer que ficara com o corpo cheio de cicatrizes para o salvar. Era mesmo a salvadora, ou uma fraude? Lembrou-se dos olhos desesperados, porém calmos, de Alana na adega.
Lembrou-se das palavras dela. Não quero um único centavo. Um remorso intenso corroeu-lhe o coração. Saiu do escritório como um louco.
Tinha de encontrar a Alana. Tinha de esclarecer tudo. No Chase Private Wealth Management Center, em São Paulo, o local para clientes VIP de elite com ativos de oito dígitos para cima, o Bentley de Dante travou bruscamente à frente do banco. Ele acabara de descobrir que a Alana tivera uma conta conjunta ali, fechada há muito.
Era a única pista. Senhor, pare. Área VIP privada. Dois seguranças ficaram como torres à frente das portas de vidro.
Os olhos de Dante estavam injetados. Saiam da frente. Preciso de ver a Alana. Ela está aí dentro, não está?
Deixem-me entrar. Sem marcação ou estatuto VIP, não pode entrar. O segurança bloqueou-o, frio. Dante forçou a entrada e foi imobilizado contra a parede, a bochecha no mármore frio.
Naquele momento, as portas de vidro blindado emitiram um sinal sonoro e deslizaram. Eu, de sobretudo preto e saltos brilhantes, saí lentamente, ladeada por cinco ou seis executivos de banco. O CEO do Chase segurava a porta de vidro, curvando-se. Senhorita Albuquerque, os milhares de milhões de reais das suas contas congeladas foram desbloqueados e a compensação offshore está concluída.
Conforme as suas instruções, cinco mil milhões serão usados às três da tarde para cortar precisamente a última linha de crédito da Vasconcelos Enterprises. Eu, de óculos escuros, não mostrei expressão. Obrigada pelo trabalho duro. Uma voz rouca, metálica, veio do lado.
Parei e virei a cabeça. Dante, imobilizado contra a parede, o terno desfeito, o cabelo desgrenhado, os olhos injetados de sangue, olhava para mim. Cinco mil milhões. Cortar linhas de crédito.
Aquelas frases foram agulhas de aço na última ilusão dele. Finalmente entendeu que a mão gigante que sufocava a Vasconcelos era a esposa que prendera numa adega e açoitara trinta vezes. Deixem-no ir. Ordenei, sem elevar a voz, mas com um peso opressor.
Os seguranças soltaram-no. As pernas dele cederam. Ele cambaleou até mim, estendendo a mão. Alana, por favor.
Deixe-me explicar. Eu vi o vídeo. Paola mentiu-me. Eu errei.
Perdoa-me. Vamos casar de novo. Vou expulsar aquela mulher de São Paulo imediatamente. A voz dele suplicava, a postura patética ao extremo.
Não senti prazer nenhum. Senti nojo. Não me toques com essas mãos sujas. Dei um passo atrás.
Dante, achaste mesmo que, só porque descobriste que a Paola cortou o vestido, isso significava que não eras um idiota completo? Essa foi apenas a entrada. Volta. Guarda bem a tua empresa a desmoronar, porque a seguir vou esmagar-te os ossos centímetro a centímetro.
Virei-me e caminhei para o Rolls-Royce que esperava, deixando-o com a visão das minhas costas. Atrás de mim, o rugido desesperado dele, como uma fera presa a sangrar. Na fazenda, aquela noite foi despedaçada por uma tempestade violenta. Heitor Albuquerque, o terceiro irmão, mestre do maior conglomerado de média do país, encostava-se no bar de mármore, um charuto aceso entre os dedos.
Ao ver-me entrar, deslizou um tablet na minha direção. Os relatórios financeiros são chatos. Para lidar com um homem que preza as aparências, temos de ir direito à jugular. Olhei para o ecrã.
Um arquivo de áudio com a filmagem escura da segurança do lado de fora da adega. Não capturava o abuso, mas o som do chicote a rasgar a carne ecoava, claríssimo, a fazer formigar o couro cabeludo. E a voz arrepiante de Dante. Leve-a de volta.
Vou executar a disciplina familiar. E depois o choro lancinante de Pietra e a súplica falsa de Paola. O vídeo de três minutos ultrapassara oitenta milhões de visualizações e multiplicava-se. Sete dos dez tópicos em alta tinham etiquetas urgentes.
CEO da Vasconcelos, linchamento privado, bilionário de SP, ofende esposa e filha de cinco anos, assistente manipuladora falsa salvadora. O departamento de relações públicas está paralisado. Heitor bateu no balcão. Tentaram gastar dinheiro para suprimir, mas os servidores estão sob o meu controlo.
Não conseguem postar uma declaração de desculpas. O fogo da opinião pública queima. Peguei um copo de água com gelo e bebi. Deixa o fogo queimar mais alto.
Coloquei o copo na mesa. Lança a notícia de que ele está a penhorar as ações para salvar o mercado. Quero que os pequenos investidores provoquem uma debandada no segundo em que o mercado abrir. Heitor curvou os lábios num sorriso.
Como desejares. Naquela noite, ninguém no mundo empresarial dormiu. Pela manhã, as portas da sala de direcção foram abertas por conselheiros de cabelos grisalhos. Dante estava desabado na cadeira, o queixo por fazer, o terno amarrotado, uma noite inteira de chamadas e cobranças a drenar-lhe o orgulho.
Crash. Um cinzeiro de cristal despedaçou-se aos pés dele. Dante Vasconcelos, olha o que fizeste. O maior acionista, tio de Dante, apontou-lhe o nariz.
Por causa da tua amante imprestável, as ações abriram com queda máxima. Biliões evaporaram em meia hora. Os bancos cortaram o crédito. Os fornecedores bloqueiam o lobby.
Destruíste gerações de sangue e suor dos Vasconcelos. Tio, vou encontrar maneira de levantar dinheiro. Levantar dinheiro? Com quê?
As tuas ações valem menos que papel higiénico. O velho acionista bateu uma resolução conjunta na mesa. O conselho votou unanimemente para te remover. Sai deste prédio agora e vai consertar a bagunça.
Se a Vasconcelos falir, és o único responsável. Dante olhou para a resolução carimbada. Perdera. Profunda e inteiramente, sem capacidade de lutar.
Saiu do arranha-céus como um corpo ambulante. Foi recebido por câmeras e microfones. Os seguranças lutaram para o escoltar até um carro. Investidores furiosos atiravam ovos podres e lixo.
A gema escorria pelo para-brisas, bloqueando-lhe a visão. Na mansão, abriu a porta e deu de cara com Paola, duas malas grandes na mão, pronta para partir. Ao ver o estado dele, um lampejo de nojo cruzou-lhe os olhos, logo escondido atrás de lágrimas falsas. Dante, voltaste.
Está um caos lá fora. Vamos para o estrangeiro esconder-nos. Voltaremos quando a tempestade passar. Ela tentou agarrar-lhe a mão.
Dante olhou para baixo. Viu, na mala entreaberta, maços de dólares, barras de ouro e as joias de esmeralda que pertenciam à Alana. Soltou uma risada trágica, arrepiante. Avançou, apertou a garganta de Paola e prendeu-a contra a parede.
Os nós dos dedos brancos. Mentiste. Destruíste a minha empresa, a minha vida, e agora queres levar o meu dinheiro e fugir. Os olhos dele estavam carmesim.
As veias das mãos saltavam. Paola revirou os olhos, arranhando-lhe o braço, as pernas a chutar o ar. Salvem-me. Espremeu sílabas quebradas.
Quando estava quase a sufocar, Dante soltou-a, atirou-a de lado como carne podre. Ela desabou no chão, a arquejar, a agarrar a garganta. Dante agachou-se, agarrou-a pelos cabelos e forçou-a a erguer o rosto inchado. Causaste o incêndio.
Cortaste o vestido tu mesma. Mentiste-me durante cinco anos. Fizeste-me bater e expulsar a pessoa que verdadeiramente me salvou. Levantou a mão e esbofeteou-a, vezes sem conta, até ela cuspir dentes partidos misturados com sangue.
Deixa o dinheiro. Vai para o porão. Sem as minhas ordens. Se ousares sair desta casa, quebro-te as pernas.
Chutou as malas, pegou o passaporte e o telemóvel dela, virou-se e subiu as escadas. Tinha de ir arranjar dinheiro. Tinha de implorar aos rivais que um dia pisara. Mesmo de joelhos, tinha de salvar a Vasconcelos.
Tarde da noite, no porão húmido, Paola encolhia-se num canto, as bochechas inchadas, as unhas roídas, os olhos cheios de veneno. Sabia que Dante estava acabado. Se ficasse ali, os cobradores de dívidas devoravam-na viva. Precisava de arranjar dinheiro e fugir sem rasto.
Puxou um telemóvel descartável do forro do sutiã. Discou um número. Cicatriz, ajuda-me a fazer um trabalho grande. Quero sequestrar alguém.
Dou-te dez milhões. Uma risada áspera respondeu. Senhora Pimentel, todo o Brasil te procura. O trabalho é arriscado.
Corta essa. O alvo é uma menina de cinco anos. A filha da Alana Albuquerque. Ela saiu sem nada.
Não deve ter muita segurança. Quando pegarmos a pirralha, a Alana tem mais dinheiro do que poderíamos querer. Desligou. Uma curva sinistra formou-se no canto da boca dela.
Alana, encurralaste-me. Vou fazer-te provar uma dor pior que a morte. Na tarde seguinte, organizei para que o carro da equipa médica levasse Pietra a um hospital para um check-up à ferida da testa. Para manter perfil baixo, não usei o comboio da família.
Apenas dois SUVs pretos, discretos, como escutas. Quando os carros entravam numa rua estreita, um camião pesado carregado de barras de aço fez uma travagem brusca à nossa frente. O som estridente dos travões rasgou o céu. O camião bloqueou a estrada.
Madame, temos uma situação. Os guardas da família Albuquerque sacaram as armas, os olhos a varrer os arredores. Atrás de nós, duas carrinhas cinzentas com matrículas falsas surgiram, selando a retirada. As portas abriram-se com um estrondo e mais de uma dezena de bandidos mascarados, com canos de ferro e facões, saíram como uma onda, quebrando as janelas.
Protejam a senhora e a pequena senhorita. Os guardas enfrentaram-nos corpo a corpo. O som dos punhos na carne e dos ossos a quebrar ecoava. Puxei Pietra para os braços e pressionei o botão de pânico.
Uma granada de fumaça rolou pela janela partida. Fumo branco espesso encheu a cabine, o cheiro acre a fazer lacrimejar os olhos. Uma mão áspera, calejada, atravessou o fumo e agarrou o braço de Pietra. Mamãe!
Pietra gritou, a agarrar-me a roupa. Solta-a. Puxei uma adaga tática da bota e enterrei-a nas costas da mão do homem. Ele grunhiu, mas não soltou.
Deu um puxão forte, arrancou Pietra dos meus braços. Senhora Albuquerque, se não quiser que a menina perca a vida, fique quieta. Uma voz ríspida soou no fumo. Os motores das carrinhas rugiram.
Os pneus cantaram no asfalto. Quando o fumo se dissipou, dois guardas jaziam no chão, cobertos de sangue. Os meus braços estavam vazios. Apenas um sapatinho de couro de Pietra ficara para trás.
Agarrei a adaga com tanta força que a lâmina cortou a minha palma. O sangue pingava no sapatinho, gota a gota. Não sentia medo. Não sentia pânico.
Uma intenção assassina, gelada, absoluta, subiu pela minha espinha e congelou toda a humanidade que me restava. Três minutos depois, o helicóptero de Bernardo aterrou no fim da rua. Abaixei-me, peguei o sapatinho e caminhei para o helicóptero com o rosto inexpressivo. Em cinco minutos, quero saber a rota de voo de uma única mosca que saia de São Paulo.
Bernardo olhou para a minha palma ensanguentada, os olhos aterrorizantemente escuros. Puxou um rádio. Iniciem o protocolo Skynet. Bloqueiem cada estrada, porto e aeroporto de São Paulo.
Desloquem os três esquadrões de mercenários que estão de repouso, totalmente armados. Lancem-nos em São Paulo. Enquanto o helicóptero subia, o telemóvel vibrou. Uma mensagem de vídeo de número desconhecido.
No vídeo, um estaleiro abandonado, ondas a bater no metal enferrujado. Pietra estava amarrada a uma cadeira de madeira, uma toalha na boca, os olhos grandes cheios de lágrimas. Paola, com maquilhagem barata, apareceu no ecrã, um estilete na mão, a traçar casualmente a borda da bochecha da menina. Alana, estás a ver o teu precioso bebé?
Dou-te meia hora. Prepara dez milhões em notas usadas e uma lancha cheia de combustível. Tragas o dinheiro sozinha até ao antigo estaleiro do porto de Santos. Se chamares a polícia ou trouxeres uma única pessoa, retalho-lhe o rosto.
O vídeo cortou. Atirei o telemóvel de lado e enfaixei a mão direita, camada sobre camada, até parar de sangrar. Irmão, olhei para Bernardo. Deixa-me ir sozinha.
Ele franziu o sobrolho. São fugitivos desesperados. É perigoso demais. Ela deve-me isto.
Puxei uma pistola Browning de prata personalizada do coldre e puxei o ferrolho. O estalo metálico ecoou na cabine. Vou esmagar-lhe os ossos pessoalmente. No antigo estaleiro de Santos, o ar cheirava a podridão da água do mar, a óleo de motor e a ferrugem.
Ventos fortes batiam nos contêineres abandonados. Com uma bolsa de lona preta, as botas táticas a estalar no chão, caminhei deliberadamente para o interior do armazém. Paola estava numa passarela de ferro no segundo andar, ladeada por quatro bandidos mascarados com espingardas de cano cerrado. Pietra estava amarrada a uma coluna na borda da passarela.
Um movimento ligeiro podia fazê-la cair de dez metros. Ao ver-me entrar, Paola soltou uma risada penetrante. Alana, vieste mesmo? Apontou para a bolsa.
Onde está o dinheiro? Atira-o para cima. Parei. Soltei a alça.
A bolsa bateu no chão com um baque pesado. O zíper abriu, revelando maços de notas azuis. Os olhos dos bandidos iluminaram-se de ganância. O dinheiro está aqui.
Solta a criança. Paola engoliu em seco, mas o veneno nos olhos cresceu. Agarrou Pietra pelos cabelos e pressionou o estilete contra a jugular. Soltá-la?
Nos teus sonhos. O rosto dela retorceu-se de inveja. Por que nasceste bilionária? Por que pudeste destruir tão facilmente tudo que lutei para roubar?
Dante abandonou-me. Achaste que ia deixar passar? O que queres? Os meus olhos estavam calmos, como se olhassem para um cadáver.
Ajoelha-te. Gritou. Fica de joelhos e rasteja até mim. Implora.
Diz que és uma idiota absoluta. Por cada vez que bateres a cabeça no chão, faço um corte no rosto dela até ficar triturado. Quero que olhes para essa aberração até ao fim da vida. Pietra abanava a cabeça, a ganir, a tentar libertar-se.
A lâmina desenhou uma linha ténue de sangue no pescoço dela. Soltei um suspiro. Os meus dedos pousaram nos botões do sobretudo, desabotoando-o lentamente e deixando-o cair. Paola, o maior erro que cometeste na vida não foi conspirar contra o Dante.
Olhei para cima. Não havia raiva nos meus olhos. Apenas a indiferença absoluta de quem olha para um objecto morto. Foi achar que poderias usar os truques mesquinhos de uma dona de casa desprezada para me chantagear.
No segundo em que as palavras caíram, um feixe de laser vermelho disparou através do telhado partido e travou no centro da testa de Paola. Depois dois, cinco, mais de uma dezena de linhas vermelhas teceram uma teia de morte, travando nas testas, corações e pulsos de todos os bandidos. A ganância congelou-lhes no rosto, substituída por terror profundo. As espingardas deles eram brinquedos de criança diante daquilo.
Bang. Um tiro abafado de precisão rasgou o vento. O pulso direito de Paola, o que segurava o estilete, explodiu numa névoa de sangue. Ela guinchou de agonia.
O estilete caiu. Simultaneamente, as janelas do armazém estouraram. Dezenas de agentes de elite da família, em fato tático preto, óculos de visão noturna, metralhadoras na mão, desceram em cordas de todas as direções, como fantasmas do inferno. Em menos de três segundos, os quatro bandidos tiveram as mandíbulas esmagadas pelas coronhas e foram imobilizados no chão, os canos das armas enfiados nas bocas.
Paola, a agarrar o pulso decepado, desabou numa poça de sangue. Olhou em terror absoluto para aquelas máquinas de matar, depois para mim, no centro do armazém, sem um fio de cabelo fora do lugar. Quem és tu exatamente? Os dentes batiam, suor frio e sangue a escorrer pelo rosto.
Finalmente percebeu que não provocara uma dona de casa destituída, mas uma ceifadora capaz de mobilizar forças de nível militar à vontade. Subi as escadas de ferro, passo a passo. O tilintar das botas era a contagem regressiva da morte. Cortei as cordas de Pietra.
Um agente pegou-a e tirou-a da plataforma. Na borda da passarela, ficámos só eu e a paralisada Paola. Abaixei-me e peguei o estilete manchado de sangue. Eu disse há um minuto.
Agachei-me à frente dela, apertei-lhe o queixo, forcei-a a olhar para mim. O brilho frio da lâmina refletia-se nas pupilas desesperadas dela. Vou esmagar-te os ossos pessoalmente. A lâmina deslizou contra a bochecha inchada.
Cada pelo do corpo dela arrepiou-se. Não me mates, por favor. Não quero o dinheiro. Podes ficar com tudo.
Vou embora e nunca mais apareço. Ignorando a dor no pulso, Paola usou a mão esquerda para arranhar o cimento, contorcendo-se para trás como um verme. Olhei de cima para aquele rosto distorcido pelo medo e senti-me incrivelmente entediada. Com um movimento, cortei o cordão vermelho no pescoço dela.
Um pingente de jade branco, enegrecido pela fumaça, escorregou e caiu na poça de sangue. Usaste este jade durante cinco anos. Ele não queima. Usei a ponta da lâmina para o empurrar.
Cinco anos atrás, no acidente e incêndio na estrada da montanha, arrancaste este pingente do meu corpo inconsciente. Levaste-o ao Dante e reivindicaste falsamente a identidade de salvadora. Durante cinco anos, desfrutaste da glória que era minha. Gastaste o dinheiro dos Vasconcelos, ordenaste servos e pisaste na minha cabeça para te exibires.
As pupilas dela dilataram. Como sabes? Estavas em coma. Se não queres que ninguém saiba, não o faças.
Atirei o estilete para um barril enferrujado. Matar-te suja as minhas mãos. Há um lugar muito mais apropriado para passares o resto da vida. Sirenes de polícia ecoaram do lado de fora.
Luzes vermelhas e azuis rasgaram a noite. Mais de uma dezena de viaturas cercaram o estaleiro. Rodrigo Albuquerque, de sobretudo preto e sapatos brilhantes, entrou no armazém com um grupo de detetives. Empurrou os óculos de aro dourado, as lentes frias.
Senhora Paola Pimentel. Rodrigo caminhou até ela e abriu um mandado de prisão à frente dos olhos dela. É suspeita de orquestrar o incêndio criminoso há cinco anos, de peculato de duzentos e cinquenta milhões de reais em ativos da Vasconcelos, de falsificação, de lavagem de dinheiro e do sequestro armado de hoje. Com estes quatro crimes, garanto que apodrecerás na prisão.
Os teus bens estão congelados. Os teus contactos offshore foram presos pela Interpol há meia hora. As defesas dela colapsaram. Olhou para o mandado e soltou um uivo de gelar o sangue, a lutar, a recusar as algemas.
Não, não quero ir para a cadeia. Sou a mulher do Dante. Não me podem prender. O detetive-chefe ordenou.
Dois polícias agarraram Paola e arrastaram-na para fora como um saco de lixo. Ao passar por mim, tentou cravar-me o olhar venenoso, mas um agente chutou-lhe a parte de trás do joelho, forçando-a a cair antes de a empurrarem para o furgão. Quando as sirenes se afastaram, o armazém voltou à paz. Estás ferida?
Rodrigo aproximou-se, os olhos na ligadura da minha mão. Estou bem. Apenas um arranhão. Virei-me para olhar Pietra, segura por um agente, já calma, a descansar no ombro dele.
Preparávamo-nos para sair quando um Bentley preto, com o para-choques amassado, entrou loucamente no pátio. Travou com um guincho a menos de dez metros. A porta abriu-se violentamente. Dante tropeçou para fora.
Sem paletó, a camisa branca suja de poeira e lama, o cabelo um desastre. Rastreara Paola até ali, com um localizador GPS escondido na mala do dinheiro, mas não esperava dar de cara com uma formação militar da família Albuquerque. Congelou. O olhar percorreu os guardas com o brasão dos Albuquerque no peito, passou pelo helicóptero, e fixou-se em Pietra, protegida por Rodrigo e por mim.
Alana, Pietra. A maçã de Adão balançou. Cambaleou um passo à frente. Clique.
O som sincronizado de dezenas de armas engatilhadas ecoou. Os canos apontaram à cabeça dele. Se desse mais meio passo, era uma peneira. Parou.
Olhou para mim. Os olhos que mostravam arrogância agora transbordavam terror e incredulidade. Quem és tu exatamente? Por que te chamam senhorita Albuquerque?
Rodrigo desdenhou, dando um passo à frente para me bloquear. Senhor Vasconcelos, vamos reapresentar-nos. Parada à sua frente está a única herdeira da família Albuquerque, a verdadeira pérola da dinastia. É também a investidora anónima que orquestrou a fusão de capital há cinco anos, que tirou a Vasconcelos Enterprises da beira da falência.
Aquela frase foi um relâmpago no crânio dele. O império que julgava controlar, os recursos que tanto ambicionara, estiveram a dormir no travesseiro ao lado dele o tempo todo. A dona de casa fraca era a verdadeira corretora de poder, que podia esmagar a Vasconcelos com um estalar de dedos. Impossível.
Isso é impossível. Agarrou a cabeça, as pernas cederam, caiu de joelhos no cascalho. As pedras cortaram-lhe as calças, sangue nos joelhos, mas não sentia dor. Alana, mentiste-me.
Por que o fizeste? Se me tivesses dito quem eras, como poderia ter-te tratado assim por causa da Paola? Empurrei o ombro de Rodrigo e caminhei até ele. Olhei para baixo.
Dante, dás-me nojo. Mesmo agora, medes tudo com dinheiro e poder. Se soubesses a minha identidade, abanavas o rabo e imploravas como um cão. Mas isso não seria amor.
Seria bajulação doentia. Puxei uma caixa de veludo preto, danificada pelo fogo, deformada, do bolso do sobretudo. Encontrara-a dentro da mala espalhada de Paola. Não continuaste sempre a dizer que a Paola era a tua salvadora?
Não bateste na tua própria esposa e filha quase até à morte para a retribuíres? Dante, abre os olhos. Olha bem quem te arrastou daquele carro a arder. Atirei a caixa com força contra o rosto dele.
Ela abriu. Um anel de prata enegrecido, as bordas derretidas, rolou para fora e parou ao lado do joelho dele. Dante olhou para ele. Apesar do calor extremo, duas iniciais ainda se distinguiam.
AA e DV. Alana Albuquerque, Dante Vasconcelos. Um par de anéis de prata simples que eu própria polira numa oficina de prateiro antes de casarmos. O anel masculino fora jogado no fundo de uma gaveta porque ele dissera que não combinava com a imagem de CEO.
O feminino, eu tratara como um tesouro, usado no anelar esquerdo até àquele incêndio. Dante começou a tremer violentamente. Estendeu a mão, trémula, como se tocasse ferro em brasa. As memórias fragmentadas do incêndio voltaram como lâminas num furacão.
Os destroços em chamas. O cheiro de gasolina. As portas esmagadas a prender-lhe as pernas. A luta desesperada, as chamas a lamber-lhe a roupa.
E no último segundo, um par de mãos delgadas, cobertas de sangue, a agarrar a moldura ardente, a arrastá-lo da beira da morte. As costas dela bateram contra uma viga em chamas enquanto rolavam encosta abaixo. O cheiro de carne a queimar. Quando acordou, a pessoa sentada ao lado da cama, a chorar, era Paola.
Paola com o pingente de jade, com as falsas marcas de queimadura na coxa, naturalmente tornara-se a salvadora. E a Alana. Dante ergueu a cabeça bruscamente, os olhos vermelhos. As lágrimas romperam.
Finalmente entendeu por que, em cinco anos de casamento, as minhas costas suavam frio em dias de chuva e doíam tanto que eu não conseguia ficar de pé. Entendeu por que, quando eu tirava a roupa, havia uma cicatriz de queimadura massiva nas costas, que nem os enxertos de pele removeram. Aquele chicote na adega atingira exatamente a coluna que fora esmagada por uma viga em chamas para o proteger. Afirmei aquilo calmamente, como se falasse de algo trivial.
Trinta chicotadas. As primeiras dez espancaram a afeição. As vinte espancaram qualquer gratidão. As trinta levaram metade da minha vida.
Dante, abaixei-me ligeiramente. Penduraste a maior benfeitora da tua vida e açoitaste-a até ficar a pingar sangue. Essa sensação de morder a mão que te salvou é boa. Um grito agudo, desesperado, rasgou-lhe a garganta, como um animal a gritar sangue.
Socava o próprio peito com os punhos, como se quisesse arrancar o coração encharcado de remorso. Caiu de cara no chão e rastejou, batendo a cabeça no cascalho. Tudo. O som surdo a encher o armazém.
O sangue escorria pelas bochechas, misturado com sujidade. Alana, eu errei. Sou um animal. Fui cego.
Bate-me, pega numa faca e mata-me. Rastejava em minha direção, como um cão moribundo, a mão estendida para agarrar a bainha do meu casaco. Um guarda pisou-lhe a mão, esmagando os dedos no cascalho. Dante grunhiu de dor, mas os olhos fixos em mim, cheios de súplica doente.
Por favor, pela Pietra, dá-me mais uma chance. Pago-te com a vida. Serei o teu escravo. Olhei de cima para aquele homem outrora arrogante.
O meu coração não produziu a menor ondulação. Desistira dele inteiramente. Dante, aquelas trinta chicotadas já quitaram as nossas contas. Levantei-me lentamente, o vento noturno a balançar o sobretudo.
A partir deste momento, se vives ou morres, se imploras nas ruas ou saltas de um prédio, não tem nada a ver comigo. Virei-me e caminhei para o helicóptero. Segundo irmão, deixo contigo. Não te preocupes.
Rodrigo ajustou os óculos. Até ao nascer do sol, não quero ver um único tijolo inteiro da empresa dele. Depois da liquidação da falência, certifico-me de que fique com dívidas suficientes para pagar por três vidas. Os viadutos de São Paulo serão a única casa dele.
Os rotores começaram a rugir, levantando vento e poeira. Subi a rampa, peguei Pietra dos braços do agente e segurei-a contra mim. Enquanto subíamos, o vento da descolagem derrubou Dante na sujidade. Pela janela, vi-o de joelhos na lama, as mãos estendidas para o céu, a boca a gritar o meu nome, mas a voz foi triturada pelo rugido dos motores, nunca mais chegou aos meus ouvidos.
A vista de Santos e depois de São Paulo encolheu abaixo de nós. Aquelas paredes que me prenderam, os compromissos hipócritas, a resistência, tudo ficou para trás na escuridão fria. Abaixei-me e beijei a ligadura na testa de Pietra. Mamãe, para onde vamos?
Ela abraçou o meu pescoço. Olhei pela janela. Acima das nuvens, uma lua brilhante e imaculada rompia a melancolia, lançando uma luz fria e livre. Vamos para casa.
Sorri, aliviada. Viver as nossas próprias vidas. Um ano depois, num baile de gala no topo de um arranha-céus na Avenida Paulista, lustres de cristal lançavam um brilho deslumbrante. O salão fervilhava de vestidos caros e taças, os principais predadores do mundo financeiro reunidos.
Eu usava um vestido de gala azul-noite de alta costura, uma taça de champanhe na mão, cercada por executivos da Faria Lima, a rir e a conversar sem esforço. No anelar esquerdo, o lugar do anel de prata que desaparecera há muito estava ocupado por um anel de esmeralda, símbolo do poder absoluto. Senhorita Albuquerque, a fusão de energia que liderou foi uma aula magistral. Não só venceu os especuladores, como expandiu o portfólio dos Albuquerque numa dobra inteira.
O CEO do Morgana ergueu a taça num elogio genuíno. Sorri ligeiramente e brindei. O senhor lisonjeia-me. Apenas segui a tendência do mercado.
No meio da conversa, o tema mudou para o passado recente de São Paulo. É uma pena. Aquela Vasconcelos desapareceu assim. Do nada, um bilionário abanou a cabeça.
Estive na zona leste outro dia. Adivinhem? Vi um diarista a carregar sacos de entulho que parecia exatamente com aquele CEO arrogante, o Dante Vasconcelos. Dizem que carrega biliões em dívidas.
Está legalmente impedido de gastos de luxo e os cobradores partem-lhe as pernas semana sim, semana não. Ouvi dizer que chegou a revirar uma caçamba de lixo por comida, brigou com um cão de rua por restos, foi mordido e apanhou uma doença. Agora ninguém o contrata, nem para carregar entulho. A multidão suspirou, tratando aquilo como fofoca de jantar.
Senhorita Albuquerque, esteve em São Paulo durante anos. Ouviu algo sobre isso? O bilionário virou-se para mim. Girei o champanhe na mão.
O líquido dourado refratava a luz contra o vidro. Na minha mente, um lampejo breve de um chicote ensanguentado numa adega escura atravessou a memória, seguido pela histeria daquela noite chuvosa. Imagens de um velho filme mudo, despojado de cor e som. Nunca ouvi falar.
Bebi o champanhe de um só gole e pousei a taça vazia na bandeja de um garçom. Os meus lábios vermelhos curvaram-se num arco calmo. Não me ocupo com o destino final do lixo. Uma risada cristalina ecoou atrás de mim.
Pietra, de seis anos, num vestido de princesa branco puro, correu pelo salão como uma borboleta e atirou-se para os meus braços. A testa lisa e impecável, sem cicatriz. Os olhos brilhavam com a luz mais pura e despreocupada de uma criança da idade dela. Mamãe, o tio Bernardo disse que me leva para ver os foguetes na ponte estaiada mais tarde.
Abaixei-me, peguei-a no colo, penteando-lhe o cabelo macio, e beijei-lhe a bochecha rosada. Tudo bem, a mamãe vai contigo. Carregando a minha filha, virei-me e caminhei para o terraço expansivo. A brisa noturna soprava, trazendo o cheiro da liberdade verdadeira.
Foguetes massivos explodiram no céu escuro, iluminando a cidade numa exibição brilhante de cores. Naquela noite, a última sombra que perdurava nos meus ossos desapareceu com o vento. Aquela vida era o que realmente significava ser livre.