Mafia-Boss abgewiesen: Bis eine kurvige Mutter ihm den Abend – und das Leben – rettete
Der Regen in Hamburg an jenem Dienstag war unerbittlich. Ein peitschender, eiskalter norddeutscher Schauer, der selbst durch den teuersten italienischen Wollmantel drang. Niko Rosetti war das egal. Heute war sein 40. Geburtstag, und zum ersten Mal seit 15 Jahren war er völlig allein. Keine Bodyguards, keine Speichellecker. Er wollte nur eine Stunde Stille und ein trocken gereiftes Steak im „L’Etoile“, dem exklusivsten französischen Steakhouse der Stadt.
Niko war in der Unterwelt ein Name, der nur geflüstert wurde, aber für die Öffentlichkeit war er nur ein erschöpfter Geschäftsmann im durchnässten Anzug. Er stieß die schweren Messingtüren auf. Der Duft von Trüffeln und teurem Parfum schlug ihm entgegen. Er trat an das Pult, wo ein Mann stand, der aussah, als sei er genetisch darauf programmiert, auf Menschen herabzuschauen. Sein Namensschild lautete: „Alistair“.
„Tisch für einen“, sagte Niko mit seiner rauen Baritonstimme. Alistair unterzog Nikos durchnässten Anzug einer herablassenden Prüfung. „Haben Sie eine Reservierung, mein Herr?“ – „Nein. Aber ich weiß, dass Sie die Eckkabine für VIPs frei halten. Die nehme ich.“ Alistair lächelte ohne jede Wärme. „Das L’Etoile ist für Monate ausgebucht. Und bei diesem Dresscode…“
Nikos Kiefer spannte sich an. Ein Warnsignal, das seine Untergebenen kannten. „Es ist mein Geburtstag. Ich zahle das Dreifache. Machen Sie es nicht kompliziert.“ – „Sie können sich hier keinen Zutritt erkaufen“, sagte Alistair lauter, um die Blicke der Gäste auf den ‚Eindringling‘ zu ziehen. „Verlassen Sie das Lokal, oder ich rufe den Sicherheitsdienst.“
Niko ballte die Fäuste. Er war Sekunden davon entfernt, den Mann über den Tresen zu ziehen, als eine Stimme hinter ihm ertönte. „Entschuldigung?“
Niko drehte sich um. Da stand eine Frau, die ihren gelben Regenschirm ausschüttelte. Sie war kräftig gebaut, hatte ein rundes Gesicht, kurvige Hüften und eine Ausstrahlung von erschöpfter, aber aufrechter Würde. An ihrer Hand hielt sie einen kleinen Jungen im zu großen Anzug.
„Ich habe eine Reservierung“, sagte sie und knallte ihre abgewetzte Ledertasche auf das edle Mahagoni. „Emma Collins, Tisch für zwei. Und ehrlich gesagt, meine Füße bringen mich um, also würde ich gerne sitzen.“
Alistair betrachtete ihr Kleid und ihre Figur mit unverhohlener Verachtung. „Ah, Frau Collins. Die Gewinnerin unseres Jubiläums-Gutscheins.“
„Genau“, sagte Emma und zog ihren Sohn Noah zu sich. „Und dieser Herr hier ist bei uns.“
Niko war wie erstarrt. Emma sah ihn kurz an. Sie sah einen nassen, unglücklichen Mann, der von einem Snob schikaniert wurde. Sie kannte das Gefühl, unterschätzt zu werden. „Onkel Dom, richtig?“, sagte sie und griff entschlossen nach seinem Arm. „Ich sagte doch, wir kommen zu spät. Komm schon, wir haben Hunger.“
Alistair war entsetzt. „Frau Collins, der Tisch ist für zwei!“
Emma lehnte sich vor, ihre Präsenz füllte den Raum. „Dann bringen Sie einen Stuhl. Er ist Familie. Und wenn Sie versuchen, meinen Onkel bei diesem Wetter wieder vor die Tür zu schicken, werde ich dem NDR genau erzählen, wie das L’Etoile mit alleinerziehenden Müttern umgeht. Ich bin sicher, das macht sich gut in den Google-Rezensionen.“
Alistair wurde blass. „Bitte, gehen Sie durch.“
Sie saßen an einem engen Tisch nahe der Küche. „Ich weiß nicht, wer Sie sind“, flüsterte Niko, „aber das hätten Sie nicht tun müssen.“
Emma winkte ab. „Typen wie er blühen auf, wenn sie andere klein machen. Das mache ich nicht mit.“ Sie lächelte und stellte sich vor: „Ich bin Emma, das ist Noah. Er hat heute Geburtstag.“
„Wir teilen uns den Geburtstag“, murmelte Niko. „Alles Gute, Noah.“
Das Abendessen war eine Offenbarung. Niko, sonst paranoid, entspannte sich. Emma erzählte von ihrem Job in einer Hamburger Großbäckerei, ihrem Ex-Mann und ihrer Liebe zu Reality-TV. Sie aß mit Genuss, ohne falsche Scham. Niko war fasziniert – die Frauen in seiner Welt waren alle oberflächlich, Emma war „echt“.
Doch dann fror Nikos Blut ein. Ein Mann in einer Lederjacke betrat den Raum. Er erkannte ihn: Tommy „der Beil“ Viti, ein Killer aus dem Clan seines Konkurrenten Carmine Russo. Niko scannte den Raum. Weitere Männer positionierten sich. Ein Hinterhalt. Die Platzierung am Küchentisch war eine Falle.
„Be“, flüsterte Niko eiskalt. „Hör mir gut zu. Nicht umdrehen. Wenn ich den Tisch kippe, gehst du zu Boden und krabbelst in die Küche. Schau nicht zurück.“
Emmas Herz hämmerte, aber sie nickte nur. Niko trat den massiven Eichentisch um und zog seine schallgedämpfte 9mm. Schüsse peitschten durch den Raum. Emma schützte ihren Sohn mit ihrem Körper. Sie flohen durch die Küche in die dunkle Gasse, während Niko das Feuer erwiderte.
In seinem Wagen sicherte er sie. „Ich bin Niko Rosetti. Ich leite eine Verbrecherfamilie. Die Männer dort wollten mich töten – und dich als Kollateralschaden, weil dein Ex-Mann bei ihnen Schulden hat.“
Emma sah ihn an, ihre Wut war größer als ihre Angst. „Er hat den Geburtstag meines Sohnes benutzt?“
Nikos Augen brannten vor Schutzinstinkt. „Ich werde das klären. Niemand wird euch je wieder anfassen.“
Drei Tage später:
Niko hatte die Stadt „gesäubert“. Russo war Geschichte, Alistair arbeitslos. Er kehrte in sein Penthouse zurück, wo Emma und Noah auf ihn warteten.
„Es ist vorbei“, sagte Niko erschöpft.
Emma reichte ihm einen Kaffee. „Du bist ein Krimineller, Niko. Ein gefährlicher.“
„Stimmt“, sagte er und sah sie an. Er wollte nicht mehr in die Dunkelheit zurück. Er wollte zu ihr. „Aber du bist eine Bäckerin, die einem Fremden beisteht. Wir passen nicht zusammen, aber ich will in dein Licht treten.“
Sechs Monate später: Die Südseiten-Bäckerei floriert. Niko trägt keine Anzüge mehr, sondern Jeans. Er lehnt sich über die Theke und lächelt Emma an. „Tisch für drei, bitte.“
Sie küsst ihn leidenschaftlich. „Nur mit Reservierung, Mr. Rosetti.“
„Für den Rest meines Lebens, Emma“, flüsterte er. „Für den Rest meines Lebens.“
