Die unheimliche Nacht allein im Vorort – leises Lachen aus der Dunkelheit und die Frau, die auf meinem Sofa saß und lächelte
Als ich zwischen 22 und 24 Jahre alt war, lebte ich in einer kleinen, netten Wohnsiedlung am Stadtrand. Ich hatte einen ordentlichen Job und hatte für das Haus wahrscheinlich zu viel bezahlt, aber es war weder die reichste noch die ärmste Gegend – einfach ein ganz normaler Ort zum Leben. Eigentlich hatte ich nichts Schlechtes daran auszusetzen. Bis zu dieser einen Begegnung. Seitdem ist die ganze Gegend für mich ruiniert, und ich glaube nicht, dass ich jemals ganz über das hinwegkomme, was passiert ist.
Ich war schon immer eher ein Nachtmensch. Oft blieb ich lange wach und ging, sobald es dunkel war und die Nachbarschaft schlief, auf lange, ruhige Spaziergänge. Es war friedlich und hatte diese angenehme Einsamkeit, die ich mochte. An einem solchen Abend nahm ich meinen Hund Finn mit – einen etwa fünf Kilo schweren Dackelmischling, der für seine Rasse erstaunlich ruhig war. Sehr scheu, nicht aggressiv und kaum ein Beller.
Wir liefen etwa eine Stunde durch die leeren Straßen der Siedlung, genossen die Stille und die kühle Luft. Die Häuser dort standen mit großen Abständen zueinander. Zwischen zwei Häusern lag oft ein breites, dunkles Rasenstück. Nachts waren diese Lücken pechschwarz, weil das Licht der Häuser nicht so weit reichte.
Während wir gingen, hörte ich plötzlich etwas im leisen Wind. Ich blieb stehen, Finn neben mir. Da war es wieder. Auf der anderen Straßenseite, in der schwarzen Lücke zwischen zwei Häusern, hörte ich Lachen. Eine Frau oder ein Mädchen – schwer zu sagen. Vielleicht sogar ein Kind. Es lachte leise, als würde es mich aus dem Schatten beobachten. Ich konnte jedoch nichts sehen. Nach etwa zehn Sekunden wurde mir unbehaglich, und ich zog Finn weiter.
Ein paar Minuten später redete ich mir ein, es sei wahrscheinlich ein Kind gewesen, das grundlos lachte und in einem der Häuser wohnte. Es ergab nicht wirklich Sinn, aber ich ließ es darauf beruhen.
Finn und ich liefen noch etwa zwanzig Minuten, machten einen Bogen und kamen auf dem Rückweg wieder an derselben Straße vorbei. Als wir die dunkle Lücke erreichten, war niemand mehr da. Kein Lachen, keine Stimmen. Weitere zwanzig Minuten später waren wir zu Hause. Es war so spät, dass ich die Lichter gar nicht mehr anmachte. Ich ging direkt mit Finn nach oben, duschte und legte mich ins Bett. Finn schlief normalerweise bei mir und verkroch sich unter der Decke.
Ich war müde, wälzte mich aber eine Weile hin und her. Irgendetwas fühlte sich nicht richtig an. Alle paar Minuten öffnete ich die Augen. Irgendwann muss ich eingeschlafen sein. Als ich später aufwachte und die Augen öffnete, war das Zimmer dunkel. Ich drehte mich um – Finn lag nicht bei mir.
Er saß direkt neben der Schlafzimmertür, den Kopf schräg, die Ohren gespitzt. Er wirkte nicht ängstlich und musste auch nicht raus. Aber irgendetwas hatte seine volle Aufmerksamkeit. „Finn, alles okay, Kumpel?“ Er schaute zu mir, kam an mein Bett, drehte sich wieder um und setzte sich, weiterhin auf die Tür fixiert. Normalerweise wäre er aufgeregt aufs Bett gesprungen, wenn ich seinen Namen rufe. Das hier war ungewöhnlich.
Dann hörte ich es: gedämpftes, leises Lachen. Genau dasselbe leise Lachen wie auf dem Spaziergang. Ich erkannte es sofort. Ich dachte, die Frau stehe draußen vor der Haustür. Schnell stand ich auf, sagte Finn, er solle bleiben, und verließ das Zimmer, die Tür hinter mir schließend.
Ich ging die Treppe hinunter und zum Haustürspion. Die Veranda war leer. Niemand. Ich starrte etwa dreißig Sekunden lang hinaus, so sicher war ich, dass ich sie gehört hatte. Dann lachte sie wieder – diesmal lauter, nicht mehr gedämpft. Sie war im Haus.
Ich drehte mich um. Alle Lichter waren noch aus. Direkt hinter mir, im Durchgang zum Wohnzimmer, saß eine Frau in der Schwärze. Sie saß auf dem Sofa, mir zugewandt, und hatte ein Lächeln im Gesicht, als sie erneut dieses schreckliche, leise Lachen von sich gab.
In dem Moment wusste ich nicht, was in meinem Kopf vorging. Ich bin überrascht, dass ich nicht ohnmächtig geworden bin. Ich rannte die Treppe hoch, griff mir Finn und rief aus dem Schlafzimmerschrank die Polizei. Ich versteckte mich und hoffte, sie bleibe unten und komme nicht hinterher. Aus dem Schrank hörte ich nichts – was es nur noch schlimmer machte.
Fünf Minuten später waren die Beamten da. Sie fanden die Frau auf dem Bürgersteig in der Siedlung. Eine etwa vierzigjährige Frau, die um drei Uhr morgens bei Kälte nur in einem dünnen Nachthemd unterwegs war und offensichtlich nicht bei sich. Sie hatte keine Waffen dabei, aber eine Vorgeschichte mit Gewalt. Sie wohnte nicht in der Gegend – ihre Familie meldete sie seit zwei Wochen als vermisst, vierzig Kilometer entfernt.
Die Familie versuchte später zu behaupten, sie sei schlafgewandelt, mir nach Hause gefolgt und unbewusst eingebrochen. Ich glaube das nicht. Sie hatte ein Fenster auf der Rückseite des Hauses eingeschlagen. Das hätte ich hören müssen. Ich vermute, dass sie mich schon auf dem Spaziergang beobachtet und, nachdem ich weitergelaufen war, eingebrochen war. Als ich nach Hause kam und direkt nach oben ging, saß sie möglicherweise schon im Dunkeln auf dem Sofa und beobachtete mich.
Sie wurde für eine Weile aus dem Verkehr gezogen. Ich habe mich davon nie richtig erholt und bin aus dem Haus ausgezogen. Das Bild von ihr auf dem Sofa, wie sie leise lacht mit diesem hohlen, emotionslosen, breiten Lächeln, ist so verstörend, dass ich bis heute schlecht schlafe. Ich wache nachts ständig auf und schaue mich um, um sicherzugehen, dass ich allein bin. Finn ist kein großer Wachhund, aber dass er als zweites Paar Ohren da ist, gibt mir ein wenig Sicherheit.
Das alles ist jetzt fast fünf Jahre her. Die Frau ist wieder frei. Bisher ist nichts weiter passiert. Manchmal suche ich ihren Namen, fast als würde ich auf etwas Schlimmes warten. Zum Glück ist es bisher ruhig geblieben.
