Irgendwo zwischen altem Hollywood und italienischem Fernsehglanz wurde Romina Francesca Power am 2. Oktober 1951 in Los Angeles geboren. Sie war das Kind zweier Legenden, deren Ruhm schwer auf ihr lasten würde, bevor sie überhaupt laufen konnte. Ihr Vater, Tyrone Power, war das Gesicht von 20th Century Fox gewesen, ein Matinee-Idol, das Amerika durch Depression und Krieg getragen hatte.
Ihre Mutter, Linda Christian, getauft auf den Namen Blanca Rosa Welter, war in Mexiko geboren, auf drei Kontinenten aufgewachsen, sprach sieben Sprachen. Das Life Magazine nannte sie die anatomische Bombe. Diego Rivera malte sie. Sie wurde die erste Bond-Frau der Geschichte, vier Jahre bevor Ursula Andress im weißen Bikini aus dem Meer stieg.
Die Ehe ihrer Eltern war leidenschaftlich und explosiv. Sie hielt nicht lange. Romina war fünf, als die Familie zerbrach, ihre Kindheit wurde ein ständiges Reisen zwischen Mexiko, Italien und England. Ihr Pass war voller Stempel, ihr Leben voller Abwesenheiten.
Dann geschah das, was alles veränderte. Am 15. November 1958 stand Tyrone Power auf dem Set zu „Salomon und die Königin von Saba” in Madrid. Er fror in dünnen biblischen Gewändern, klagte über Unwohlsein, bestand aber darauf, weiterzudrehen.
Die Duelle wurden wiederholt. Dann ließ er sein Schwert fallen, griff nach seinem linken Arm und sagte, er könne nicht mehr. Er starb auf dem Weg ins Krankenhaus, neben ihm saß Gina Lollobrigida. Romina war sieben Jahre alt.
In den Weitwinkelaufnahmen des fertigen Films sieht man ihren Vater noch reiten und kämpfen, ein Geist in seiner eigenen Geschichte. Linda nahm die Töchter und zog nach Europa. Romina kam in englische Internate, und dort, in Schlafsälen und auf langen Zugfahrten, entdeckte sie den Rock and Roll. Die Beatles, Bob Dylan.
Sie begann, eigene Lieder zu schreiben. Mit fünfzehn veröffentlichte sie ihre erste Single in Italien. Die Presse nannte sie la figlia di Tyrone Power, als wäre das ein Beruf. 1967 stand sie auf dem Set eines kleinen Musikfilms namens „Nel Sole”.
Ihre Mutter spielte die Mutter im Film, ein sentimentaler Gag. Der männliche Hauptdarsteller war ein stämmiger, schüchterner Sänger aus Apulien namens Albano Carrisi, Metzgerssohn aus einem Dorf namens Cellino San Marco. Er hatte den Titelsong geschrieben. Das Drehbuch befahl ihnen, sich zu verlieben.
Sie gehorchten auf der Leinwand und danach auch im echten Leben. Später erklärte sie, er habe sie mit Liedern und Schüchternheit erobert. Am 26. Juli 1970 heirateten sie in seiner kleinen Dorfkirche.
Romina war achtzehn, Albano siebenundzwanzig. Die Hochzeitsfotos zeigen ein schlichtes, leicht benommenes ländliches Fest. Ihre Mutter stand zwischen den Dorfbewohnern und sah zu, wie ihre Tochter von einem Italien verschluckt wurde, das sie selbst nie wirklich gekannt hatte. Vier Kinder kamen: Ylenia 1970, Yari 1973, Cristel 1985, und die jüngste Romina, nach der Mutter benannt, 1987.
Die Ehe war von Anfang an mehr als eine Ehe. Sie war eine Marke. Albano und Romina wurden zu einem Duo. 1976 traten sie für Italien beim Eurovision Song Contest auf, 1985 noch einmal.
Beide Male wurden sie Siebter. Das eigentliche Produkt waren sie selbst: die aufeinander abgestimmten Outfits, die blonde und die brünette Hälfte, die inszenierten Küsse vor laufender Kamera, die Botschaft einer unzerstörbaren Zärtlichkeit. Daneben hatte Romina einen eigenen, absurden Triumph: 1981 nahm sie „Il Ballo del Qua Qua” auf, eine Kinder-Enten-Party-Hymne, die in Italien unsterblich wurde. Im Stillen arbeitete sie an etwas anderem.
Sie malte, schrieb, sammelte Interviews und Notizen über den Vater, den sie mit sieben verloren hatte. Sie fügte ihn aus Erinnerungen Fremder wieder zusammen. Dann kam das Jahr 1994 und zerschmetterte alles. Ylenia, die Älteste, war dreiundzwanzig, hatte Literatur am King’s College London studiert und mit den besten Noten ihres Jahrgangs abgeschlossen.
Sie wollte Schriftstellerin werden. Im Dezember verkaufte sie ihre Sachen und reiste los, mit Rucksack und Tagebuch. Belize, Mexiko, dann New Orleans, wo sie schon einmal mit ihren Eltern gewesen war. Sie bezog ein billiges Zimmer im French Quarter, im Le Dale Hotel.
Sie war nicht allein. Bei ihr wohnte ein vierundfünfzigjähriger Straßenmusiker namens Alexander Masakela, Kornettist, ruhige Stimme, jamaikanischer Akzent. Die Polizei würde später herausfinden, dass er eine Geschichte von Drogen und sexueller Gewalt hatte. Ylenia nannte ihn ihren Guru.
Sie schrieb in ihr Tagebuch, er habe ihr völlig neue Horizonte eröffnet. Am Neujahrstag telefonierten ihre Eltern zum letzten Mal mit ihr. Sie wirkte verändert. Sie sprach nur, wenn sie angesprochen wurde, das Haar ins Gesicht gezogen.
Ihr Bruder Yari versuchte, sie in Belize zu überraschen, kam am 27. Dezember in einem Regendorf an und erfuhr, dass sie am Tag zuvor mit dem Bus nach Norden gefahren war. Am 6. Januar 1994 verließ Ylenia das Le Dale Hotel und kam nie zurück.
Sie ließ ihren Pass zurück, den Rucksack, die Kamera, die Kleider, die Notizbücher. Masakela blieb noch eine Woche im Zimmer und versuchte dann, die Rechnung mit Ylenias Reiseschecks zu bezahlen. Das Hotel lehnte ab: Sie hatte sie nicht unterschrieben. Man warf ihn hinaus.
Ihre Eltern, die nichts gehört hatten, meldeten sie am 18. Januar als vermisst. Am Abend des 6. Januar hatte ein Sicherheitsmann des Aquariums der Amerikas eine seltsame Geschichte erzählt.
Er habe eine junge blonde Frau am Fluss gesehen, die verkündet habe: „Ich gehöre ins Wasser”, und dann gesprungen sei. Sie sei hundert Meter gegen die Strömung geschwommen, habe mit dem Sog eines vorbeifahrenden Bootes gekämpft, einmal geschrien und sei versunken. Die Küstenwache suchte. Keine Leiche.
Kein Beweis, dass es Ylenia war. Masakela wurde Ende Januar wegen einer anderen Anschuldigung verhaftet, von einer Ex-Freundin, die ihm Vergewaltigung vorwarf. Nach zwei Wochen wurde er aus Mangel an Beweisen freigelassen. Im Fall Ylenia wurde er nie angeklagt.
Er verschwand aus den Akten, spielte wieder Kornett an Straßenecken im French Quarter. Romina hielt eine Pressekonferenz in New Orleans ab. „Ich glaube, sie wird irgendwo gegen ihren Willen festgehalten”, sagte sie. Die Tabloids hatten ein Fest.
Ylenia sei im Zeugenschutz, in einer Sekte, auf Heroin, in einem Kloster, in Arizona, tot, nicht tot. Immer wieder tauchten angebliche Sichtungen auf, ein anonymer Anruf 1996, ein deutscher Magazinbericht 2008. Nichts führte irgendwohin. Romina weigerte sich, den Tod ihrer Tochter zu akzeptieren.
Drei Jahrzehnte lang, bei jedem Interview, sagte sie dasselbe: Ich habe es nicht gefühlt. Eine Mutter hätte es gefühlt. Albano kam zu einem anderen Schluss. Ein praktischer, religiöser Mann, verwurzelt in seinem süditalienischen Dorf.
2013 beantragte er, seine Tochter für tot erklären zu lassen. Das Gericht in Brindisi stimmte 2014 zu und setzte den mutmaßlichen Todestag auf den 31. Dezember 1993 fest. Eine bürokratische Notlüge, die den Nachlass schließen ließ.
Romina legte Widerspruch ein. Die Ehe überlebte das nicht. Sie hatten dem italienischen Publikum eine Familie verkauft, die so dauerhaft glücklich war, dass das Publikum im Grunde ein dritter Teil der Ehe geworden war. Als die Familie zerbrach, musste die Ehe nicht nur den eigenen Schmerz tragen, sondern auch den Schmerz der Zuschauer.
1999 trennten sie sich. Die Scheidung machte Schlagzeilen. Das Paar, das „Felicità” gesungen hatte, überlebte nicht, was nach New Orleans kam. 2012 wurden sie offiziell geschieden.
Romina erfand sich neu. Sie schrieb, malte, studierte östliche Spiritualität. Sie veröffentlichte das Buch über ihren Vater, das sie fast fünfundzwanzig Jahre lang recherchiert hatte. Sie begleitete ihre Mutter durch den Krebs.
Linda Christian starb im Juli 2011 in Palm Springs, siebenundachtzigjährig, nachdem sie zugesehen hatte, wie ihre älteste Enkelin verschwand und ihre berühmte Tochter zerbrach. 2021 gab Romina einen kleinen Cameo-Auftritt in Guillermo del Toros Remake von „Nightmare Alley” – im Original von 1947 war das einer der gefeiertsten Filme ihres Vaters gewesen. Eine Siebzigjährige betrat den Titel, der einst den Vater definiert hatte, den sie als Kind verloren hatte. 2013 trat sie mit Albano wieder zusammen auf, in Moskau.
2015 kehrten sie als Nostalgie-Act nach San Remo zurück. Italien weinte auf Kommando. In einem Radiointerview, in dem sie wieder einmal nur nach ihrem Ex-Mann gefragt wurde, brach sie ab und fragte den Moderator gereizt: „Haben Sie keine Fragen, die nicht über Albano gehen? ”
Sie lebt jetzt in ihren Siebzigern zurückgezogen auf dem Land, malt, hält Bienen, schreibt.
Die Peroxid-Pop-Prinzessin der Achtziger ist etwas Älteres und Fremderes geworden: eine Witwe des Ruhms, eine Hüterin eines unvollendeten Schmerzes, eine Frau, die an jedem Geburtstag und jedem Jahrestag in den sozialen Medien nach einer Tochter sucht, die in einem Fluss verschwand, der vielleicht gar kein Fluss war. Im Frühjahr 2026 ist sie noch am Leben und tritt gelegentlich mit Albano auf. Sie sagt immer noch, sie habe die Hoffnung nicht aufgegeben, Ylenia wieder in die Arme zu schließen. Die Frau, die auf „Felicità” dauerhaftes Glück versprach, bekam alles, was das Lied beschrieb, und verlor dann das Einzige, was es nicht beschreiben konnte.
Das ist am Ende die Form ihrer Geschichte: ein Leben, das von den Mythen anderer Leute beleuchtet wurde, das sie alle überlebte, und das sich immer noch weigert, das Ende zu akzeptieren.
