Mam 64 lata i cała dzielnica Mokotów nazywa mnie Don Janem. Przez czterdzieści lat dźwigałem na barkach ten sklep z narzędziami, mam ręce szorstkie od cementu i zardzewiałego żelaza, i nigdy w życiu nie złamałem danego słowa. Szanują mnie na ulicy, od sprzedawcy zapiekanek po księdza z kościoła świętego Wojciecha. Ale ironia losu polega na tym, że ten prestiż, który budowałem całe życie, nie jest wart złamanego grosza we własnym domu.
Moja żona Zuzanna ma 59 lat, co niedzielę chodzi do kościoła z różańcem w ręku, a w oczach ma próżność i obłudę. Moja córka Zofia to jedyny anioł w tym domu — jest szefową ratowników medycznych, pracuje po czternaście godzin dziennie, ratując ludzkie życia, tylko po to, by wrócić do domu i utrzymywać męża. Damiana. Trzydziestotrzylatka, który nazywa siebie niezależnym inwestorem nieruchomości, a w rzeczywistości jest bezrobotnym z gustem do błyszczących garniturów.
Mieszka w moim domu, je moje jedzenie, jeździ furgonetką, którą spłacam na raty, i ciągle patrzy na mnie z góry. Wszystko zaczęło się rozpadać nie przez skandal zazdrości, ale przez ból głowy. Pewnego dnia wróciłem do domu wcześniej, bo migrena mnie zabijała. Dom był cichy.
Poszedłem do sypialni, do toaletki, gdzie Zuzanna trzymała środki przeciwbólowe. Grzebałem w szufladzie i zamiast tabletek natrafiłem na małą, wykwintną buteleczkę ze szkła. Olejek do masażu o zapachu róży. Tylko że Zuzanna jest uczulona na silne zapachy róż.
Wyrzuciła kiedyś do śmieci bukiet, który jej podarowałem na trzydziestą rocznicę ślubu. A teraz ukrywała ten olejek jak skarb. Odłożyłem buteleczkę na miejsce. Nie jestem człowiekiem impulsywnym.
Potrzebowałem dowodów. Tego popołudnia, gdy Zuzanna wróciła, wyglądała inaczej. Nowa sukienka, zarumienione policzki, błyszczące oczy. Zapytała, dlaczego wróciłem wcześnie.
Odparłem, że ból głowy. Ona powiedziała, że była na spowiedzi i została dłużej pomodlić się za naszą rodzinę. Ale kiedy przeszła obok mnie, pod zapachem jej perfum wyczułem coś jeszcze. Mentolowe papierosy i tani żel do włosów.
Zapach mojego zięcia. Zacząłem obserwować. Zauważyłem wzór. W piątki po południu, kiedy byłem najbardziej zajęty w sklepie, biała furgonetka Damiana znikała z garażu.
Któregoś piątku postanowiłem sprawdzić. Zaparkowałem na rogu, w cieniu drzewa, i czekałem. Pani Maria, która od siedemdziesięciu lat sprzedaje zapiekanki na tym rogu i wie o całej dzielnicy wszystko, powiedziała mi coś, co sprawiło, że kęs utknął mi w gardle. Że mój zięć co tydzień przyjeżdża do mojego domu naprawiać rury dla teściowej.
I że to rzadkość, żeby zięć tak kochał teściową, że wchodzi do sypialni na godziny. Wróciłem do domu tylnymi drzwiami. Usłyszałem z góry muzykę i kokieteryjny śmiech Zuzanny. Chciałem wbiec na górę, wyłamać drzwi i zabić ich oboje.
Ale spojrzałem na swoje ręce. Te ręce służą do budowania domów, nie do niszczenia życia za dwoje ludzi, którzy nie są tego warci. Wyszedłem cicho. Gra dopiero się zaczynała.
Następnego dnia kupiłem maleńką kamerę endoskopową z Wi-Fi. Założyłem lateksowe rękawiczki, żeby nie zostawić odcisków, i nawierciłem niewielki otwór w oczodole porcelanowej figury Matki Boskiej w salonie. W środku ukryłem kamerę. Kąt obejmował całą sofę i korytarz.
Wybacz mi, Matko — wyszeptałem — ale potrzebuję twojej pomocy, by ujawnić zło pod tym dachem. W następny piątek siedziałem w biurze i patrzyłem na telefon. Drzwi wejściowe się otworzyły. Wszedł Damian.
Kilka minut później zeszła Zuzanna w przezroczystej jedwabnej koszuli. Rzucili się na siebie prosto przed ołtarzykiem. Ale najbardziej zabolały mnie nie ich czyny, lecz słowa, które padły potem. Gdy skończyli, usiedli na sofie, pijąc moje świąteczne wino.
Damian pogładził ramię Zuzanny i powiedział, że jest sto razy gorętsza niż jej córka. Że Zofia jest nudna jak flaki z olejem. A Zuzanna nazwała mnie starym, zapylonym cementem, powiedziała, że czuje obrzydzenie, gdy jej dotykam, że tylko sklep się dla mnie liczy. Słuchałem tego i czułem, jak krew mi zamarza.
Ale najgorsze miało dopiero nadejść. Damian wyjął z kieszeni małą białą paczuszkę. Powiedział Zuzannie, że to rozwiąże wszystkie ich problemy w najbliższe zaduszki. Bez bólu, bez śladu.
Pomyślą, że zmarł z przepracowania. A potem ubezpieczenie, sklep, dom — wszystko będzie ich. Pojadą do Sopotu i kupią willę nad morzem. Nie tylko chcieli mnie zdradzić.
Chcieli mnie zabić. Wsypali truciznę do mojego ulubionego bigosu, który Zuzanna miała przygotować na zaduszki. Znalazłem ją w słoiku z oregano, bo nigdy nie dotykałem włoskich przypraw. Wyjąłem próbkę i wysłałem do laboratorium.
Arszenik rozcieńczony. Wystarczająco, by zabić konia w dużej dawce. Trzymałem wynik w ręku i wiedziałem, że mam ubezpieczenie. Ale chciałem czegoś więcej.
Chciałem, żeby Damian zginął nie tylko jako morderca, ale jako najpodlejszy człowiek w społeczeństwie. Pani Maria zdobyła dla mnie listę jego ofiar. Pani Elżbieta, wdowa, której pożyczył dwadzieścia tysięcy na kryptowaluty. Pani Patrycja, właścicielka cukierni, której obiecał małżeństwo i podstępem wyłudził pełnomocnictwo do jej auta.
Pani Lidia, pobożna kobieta, którą oszukał na osiem tysięcy na rzekomy fundusz dla biednych dzieci. Damian był sępem żerującym na samotnych kobietach. A moja żona była tylko największą i najgłupszą rybą w jego stawie. Przygotowałem plan.
W sklepie znalazłem jednoskładnikowy klej poliuretanowy używany do szyb w wieżowcach. Przezroczysty, bursztynowy, idealnie pasujący kolorem do olejku Zuzanny. Mieszałem go z esencją różaną, żeby zamaskować zapach chemii. W piątek, dzień sądu, powiedziałem Zuzannie, że jadę na pielgrzymkę do Jasnej Góry i wrócę dopiero rano.
Ona odprowadziła mnie do drzwi i posłała pocałunek. Żegnała przeszkodę, by przyjąć kochanka. Zamiast do kościoła pojechałem na parking supermarketu, wziąłem taksówkę z powrotem i wszedłem do domu tylnym zaułkiem. Kiedy Zuzanna brała kąpiel, wlałem klej do buteleczki po olejku.
Postawiłem ją dokładnie na miejsce. Potem wspiąłem się na dach magazynu, założyłem słuchawki i włączyłem kamerę. Damian wszedł do sypialni jak król. Zuzanna wyszła z łazienki owinięta w biały jedwab.
Sięgnęła po buteleczkę. Otworzyli ją, powąchali — pachniało różami. Wylali dużą ilość na dłonie i zaczęli się smarować. Przez pierwsze piętnaście minut klej działał jak idealny lubrykant.
Potem zaczął twardnieć. Najpierw ręka Damiana przykleiła się do biodra Zuzanny. Potem ich ciała złączyły się w kroczu, brzuchu, ramionach. Im bardziej się szarpali, tym mocniej klej ściskał.
A reakcja utwardzania była egzotermiczna — uwalniała ciepło, które piekło skórę w najbardziej wrażliwych miejscach. Krzyczeli, próbowali się rozdzielić, ale skóra rozciągała się do granic możliwości. Byli złączeni na śmierć, dwa metry od telefonu, którego nie mogli dosięgnąć. Wtedy włączyłem alarm przeciwwłamaniowy i wysłałem wiadomość do pani Marii.
Pół minuty później cała dzielnica stała pod moimi drzwiami z kijami bejsbolowymi i patelniami. Wyważono drzwi. Sąsiedzi, ksiądz, przewodnicząca osiedla — wszyscy zobaczyli scenę, której nie powstydziłaby się żadna telenowela. Przyzwoita pani Zuzanna i jej zięć, nadzy, przyklejeni do siebie w najbardziej wstydliwej pozie.
Flesze telefonów błysnęły jak na czerwonym dywanie. Zofia przyjechała karetką. Weszła do pokoju i zatrzymała się gwałtownie. Patrzyła na męża i matkę, a potem pobladła jak papier.
Ale wzięła głęboki oddech i głosem ze stali rozkazała wszystkim wyjść. Powiedziała, że to scena medyczna. Nie spojrzała im w twarze. Zdjęła obrączkę dopiero później, gdy Damian i Zuzanna leżeli na szpitalnych łóżkach, już rozdzieleni przez lekarzy.
Rzuciła mu obrączkę w twarz i powiedziała, że jej adwokat zobaczy się z nim w więzieniu. Ale zanim do tego doszło, w izbie przyjęć zdarzyła się jeszcze jedna rzecz. Gdy pielęgniarki szukały rozpuszczalnika, podszedłem do łóżka, na którym jęczeli połączeni ze sobą. Powiedziałem, że mam maść aloesową z przepisu babci, która ukoi ból.
Nałożyłem im na skórę własną mieszankę — koncentrat kapsaicyny z papryki habanero i papryki duchowej. Przez dwie minuty czuli chłód mięty. Potem ogień, który sprawił, że krzyczeli jak opętani. I w tym szale bólu zaczęli się nawzajem oskarżać.
Damian wyznał przed komendantem policji, że Zuzanna zmusiła go do kupienia trucizny. Zuzanna krzyczała, że to on jest mózgiem. Przyznali się do wszystkiego sami, bez żadnego mojego dowodu. Policja znalazła arszenik w słoiku z oregano.
Damian dostał dwadzieścia pięć lat za oszustwa i spisek morderstwa. Zuzanna dostała piętnaście lat za współudział. Pani Maria przyprowadziła do szpitala oszukane przez Damiana wdowy, które obrzuciły go wyzwiskami i zapowiedziały pozwy. Komendant policji długo patrzył mi w oczy, zanim podpisał akta.
Zapytał, skąd klej znalazł się w buteleczce po olejku. Wzruszyłem ramionami. Jestem stary i roztargniony — powiedziałem. Pewnie wziąłem klej do naprawy okna w kościele i zapomniałem na toaletce.
A maść to zwykły lek babci na stawy, pomyliłem butelki z paniki. Wypadek. Komendant uśmiechnął się i zamknął dokumenty. Powiedział, że kończymy sprawę jako wypadek przez nieostrożność ofiar.
Wyszedłem z komisariatu. Zofia czekała na zewnątrz w nowej furgonetce. Wróciła do mnie, złożyła papiery rozwodowe. Sklep prowadzimy teraz razem, a na drzwiach wisi dodatkowy szyld.
Tego wieczoru zrobiła pierogi. W żadnym wypadku bigos. Zaprosiliśmy też panią Marię. Zasłużyła na darmowe jedzenie do końca życia.
Życie jest sprawiedliwe. Jeśli żyjesz przyzwoicie, śpisz spokojnie. A jeśli jesteś szczurem z kanału, który lubi grać na dwie strony — uważaj.
Bo gdzieś zawsze znajdzie się stary sprzedawca cementu z butelką kleju w kieszeni.
