Guardo quel granchio enorme e sorrido. Non capita tutti i giorni di mangiare una roba del genere, e stasera ho deciso che non lo faccio da solo. È un granchio gigante della British Columbia, cucinato nel modo tradizionale cantonese: saltato in padella con zenzero e cipollotto. Un processo lungo, ma ne vale la pena.
Il profumo riempie la cucina e so già che sarà qualcosa di speciale. “Okay, questa è una rarità,” dico ridendo mentre sistemo le bacchette. Non uso quelle cinesi stavolta. Preferisco quelle coreane, in acciaio inossidabile, perché sono più facili da maneggiare per staccare la carne.
E con un granchio così, serve precisione. Il brodo è caldo, forse troppo. L’ho riscaldato un po’ troppo, ma pazienza. Ha un sapore forte, deciso.
Mi scalda la gola e mi fa sentire subito meglio. Ho un raffreddore e so che il granchio è considerato un cibo “freddo” nella medicina tradizionale. Per questo i cantonesi lo cucinano con lo zenzero: per bilanciare. E io ho il mio piano: dopo, berrò molta acqua e metterò un po’ di crema sulle mani, perché il prurito ogni tanto arriva.
Ma non mi interessa. Questo è un lusso. Afferro una zampa grossa come il mio avambraccio, la sollevo davanti alla telecamera e la giro fra le dita. La carne è bianca, soda, succosa.
Il sugo dello zenzero e del cipollotto la ricopre e luccica sotto la luce. “Non puoi mangiare queste parti,” avviso indicando le branchie. “Questi sono i filtri. Non si toccano.
”
Stacco un pezzo di carne con le bacchette di metallo e lo porto alla bocca. Il sapore è incredibile. Dolce, delicato, con quel tocco di zenzero che sveglia tutto. Chiudo gli occhi per un secondo.
Una voce dal gruppo chat dice: “Attenzione al colesterolo. ”
Rido. “Lo so, lo so. Ma ho il raffreddore, quindi sono a posto.
”
Un altro scherza: “E il prurito alle mani? ”
“Ho la medicina. Ho la crema. E comunque, questa roba è troppo buona per rinunciarci.
”
Qualcuno chiede quanto è costato. Guardo il piatto: questo è solo metà del granchio, l’altra parte la sto tenendo da parte. “Intorno ai venti dollari al chilo. Questo pezzo pesa più di un chilo, quindi circa venti, venticinque dollari.
” Alzo le sopracciglia. “È caro. Per questo è una rarità. Per questo non lo mangi spesso.
”
Ecco perché stasera ho voluto condividere tutto questo con chi mi guarda, anche se è solo attraverso uno schermo. Perché certe cose belle vanno condivise. Prendo un’altra zampa e mormoro: “Sai una cosa? Questo è il muso del granchio.
”
Sorrido. Un utente commenta: “Stai baciando il granchio? ”
“Eh, sì. Praticamente sì.
”
Rido e continuo a mangiare. Un altro nella chat chiede: “Si vede la pioggia di meteoriti da Hong Kong? ”
Alzo le spalle. “Non ne so molto.
So che in Nord America e in Europa si vede. Non so di Hong Kong. ”
Mentre stacco un altro pezzo di carne, noto qualcosa sul piatto. “Se avessi del riso al vapore, sarebbe perfetto.
Tutto questo sugo, lo zenzero, il cipollotto… il riso assorbirebbe tutto. ”
Poi faccio una pausa e aggiungo: “Aspetta, voglio mostrarvi qualcos’altro. ”
Prendo un altro pezzo e lo misuro con le mani.
“Questo è tipo sette pollici. Guardate. ”
Qualcuno nella chat esclama: “Accidenti! ”
“Lo so.
È enorme. ”
Indico la pentola sul fornello. “E lì ho una zuppa di erbe bollite a lungo, con un frutto finto cresciuto in casa. Fa bene ai polmoni, calma la gola.
Perfetta con questo raffreddore. ”
Prendo un sorso dalla ciotola e poi torno al granchio. Ogni morso è un piacere. La carne si stacca facile con le bacchette di metallo.
Il sapore dello zenzero si sente in ogni boccone, e capisco perché i cantonesi lo fanno così: non è solo tradizione, è una necessità. Il granchio è freddo, lo zenzero scalda. Si bilanciano. Un commento nella chat: “Preparati una tisana allo zenzero per dopo.
”
“Giusto. Hai ragione,” rispondo. “Il granchio è un cibo freddo, quindi lo zenzero aiuta. Questo è il modo giusto di farlo.
”
Mangio un po’ di verdure, poi torno al piatto principale. La carne è ancora calda, il sugo ancora perfetto. Finisco un’altra zampa e sorrido alla telecamera. “Ora prendo l’ultima cosa,” dico.
“Tutto il succo, tutto il sugo. Questo è il momento migliore. ”
Il piatto è quasi vuoto. Le ultime gocce di sugo sono lì, miste allo zenzero e al cipollotto.
Le raccolgo con un pezzo di carne e lo porto alla bocca. “Ragazzi, leccarsi le dita non è mai stato così vero. ”
Chiudo gli occhi. Il sapore è ancora lì, pieno, caldo, perfetto.
Stasera non ho solo mangiato. Ho festeggiato qualcosa di raro, qualcosa che non capita spesso. E l’ho fatto nel modo giusto.
