Mein Sohn Matthias hatte immer denselben Traum: ein eigenes Haus mit Gästezimmern, mit Frühstück für Touristen, die die Altstadt von Passau besuchen. 2013 fand er ein Gebäude in der Fischergasse, direkt am Inn. Drei Stockwerke, acht Zimmer, eine Gaststube im Erdgeschoss. Doch der Eigentümer verlangte Sicherheiten, eine Bürgschaft, Eigenkapitalnachweis.
Matthias hatte nichts davon. Ich hatte etwas. Mein Mann war gestorben, meine Wohnung abbezahlt. Ich hatte 34 Jahre bei der Sparkasse gearbeitet, zuletzt als Gruppenleiterin in der Kreditsachbearbeitung.
Ich unterschrieb zweimal. Einmal den Pachtvertrag über das Gebäude und einmal die Bürgschaftserklärung für einen Kredit von 120. 000 Euro, mit meiner Eigentumswohnung als Sicherheit. Das ist der wichtigste Satz dieser Geschichte.
Seit 2013 läuft der Pachtvertrag für die Pension Fischerstube auf meinen Namen. Auf Rosemarie Albrecht, geboren 1954. Nicht auf meinen Sohn. Ich sah das damals nicht als Macht.
Ich sah es als Hilfe. Eine Mutter unterschreibt für ihren Sohn. So ist das. Die Pension öffnete im März 2014, und ich war von der ersten Woche an dort.
Der Plan war, dass ich gelegentlich vorbeischaue. Aber Matthias konnte kochen und mit Gästen reden. Alles andere, was ein Beherbergungsbetrieb braucht, konnte er nicht. In der zweiten Woche fehlte die Anmeldung beim Tourismusamt für die Kurtaxe.
In der vierten Woche stand das Ordnungsamt vor der Tür, weil das Gästemeldewesen nicht geführt wurde. Im zweiten Monat rief Matthias beim Steuerberater an und fragte, was eine Kurtaxenabrechnung sei. Also machte ich, was mein Sohn nicht konnte. Ich übernahm die gesamte Buchhaltung.
Kassenbuch, Belegwesen, Vorbereitung für den Steuerberater, die monatliche Kurtaxenabrechnung an die Stadt. Ich führte das Gästemeldewesen, jeden Meldeschein, Jahr für Jahr. Ich koordinierte Reservierungen, verhandelte mit dem Fischhändler und dem Bäcker, organisierte die Reinigungsfirma. Ich schloss morgens um 6:30 Uhr auf, damit der Bäcker liefern konnte, weil Matthias um halb sieben nicht aufsteht.
Ich zählte abends die Tageseinnahmen und brachte sie zur Bank. Zwölf Jahre lang, sechs Tage die Woche, zuletzt etwa 32 Stunden. Jetzt kommt der Punkt, der später alles entschied. Ich hatte keinen Arbeitsvertrag, keine Anmeldung, keinen Lohn.
Nie. Am Anfang hieß es: „Mama, wenn es läuft, kriegst du was. “ Dann hieß es: „Mama, wir müssen erst die Bürgschaft abbauen. “ Und irgendwann sprach niemand mehr davon.
Ich lebte von meiner Rente, 960 Euro im Monat – und arbeitete in einem Betrieb mit zuletzt über 420. 000 Euro Jahresumsatz. 2017 kam Denise dazu, Matthias’ Frau. Sie kümmerte sich um das Erscheinungsbild: Instagram, die Speisekarte, die Website.
Das kann sie gut. Aber mit ihr veränderte sich, wie man mit mir umging. Zuerst sagte sie noch: „Rosemarie, du machst das mit den Zahlen unglaublich. “ Nach einem Jahr sagte sie zu einer neuen Aushilfe in meiner Gegenwart: „Die Rosemarie macht so ein bisschen das Büro.
“ Als ich bei einer Umstellung sagte, dass die Lieferzeiten nicht passen, meinte sie: „Du bist da vielleicht ein bisschen altmodisch. “ Es funktionierte nicht, und nach ein paar Wochen waren wir zurück bei meinem Ablauf. Aber ich wurde bei Entscheidungen nicht mehr gefragt. Im Sommer kam eine Journalistin wegen einer Serie über familiengeführte Häuser.
Denise gab das Interview. Im Artikel stand: „Das junge Paar führt die Pension seit über einem Jahrzehnt, unterstützt von einem eingespielten Team. “ Ich war das eingespielte Team. Ich schnitt den Artikel aus und legte ihn in eine Schublade.
Das zwölfjährige Jubiläum war am 13. April. Sie machten es groß: Sekt und Häppchen, 45 Leute, Lieferanten, Stammgäste. Ich hatte drei Wochen daran gearbeitet.
Die Einladungen, die Getränke, der Caterer. Ich hatte mir ein neues Kleid gekauft, dunkelgrün, das erste seit fünf Jahren. Dann hielt Denise ihre Rede. Sie dankte dem Steuerberater, dem Fischhändler, der Reinigungsfirma, der neuen Aushilfe, die seit acht Monaten am Empfang stand.
Und dann kam sie zu mir. „Und das ist Rosemarie, meine Schwiegermutter. Sie hilft noch ein bisschen mit am Empfang. Für ihr Alter macht sie das wirklich fit.
“ Höfliches Lachen. Ich stand in einem Haus, dessen Pachtvertrag auf meinen Namen läuft, und lächelte mit. Danach sammelte ich noch zwei Stunden Gläser ein, weil die Aushilfe früher gehen musste. Der Fischhändler, Herr Wiesinger, kam zu mir und sagte: „Frau Albrecht, das war nicht in Ordnung.
“ Ich sagte: „Ach, sie hat das nicht so gemeint. “ Er sah mich an. „Frau Albrecht, ich beliefere dieses Haus seit zwölf Jahren, und ich telefoniere immer mit Ihnen. Nicht mit den beiden.
Mit Ihnen. “
Zu Hause setzte ich mich an den Küchentisch, und dann geschah etwas, das ich nicht steuern konnte. Ich begann zu rechnen. Aus Gewohnheit.
32 Stunden die Woche, sechs Tage, etwa 46 Wochen im Jahr. Zwölf Jahre: 15. 456 Stunden. Ich schlug nach, was eine Fachkraft mit meiner Qualifikation verdient.
Der Tarif liegt bei etwa 21 Euro die Stunde. Das ergibt gut 325. 000 Euro. Ich hatte für nichts gearbeitet und nichts bekommen.
Und meine Schwiegertochter sagte vor 45 Menschen, ich helfe ein bisschen mit. Am nächsten Morgen rief ich einen Anwalt an. Nicht, um Geld zu holen. Ich wollte wissen, ob ich jemand bin.
Dr. Huber, Fachanwalt für Bank- und Kapitalmarktrecht. Ich nahm alles mit: den Pachtvertrag, die Bürgschaftserklärung, zwölf Ordner Buchhaltung, den Zeitungsartikel. Er brauchte fast drei Stunden.
Einmal fragte er: „Und das haben Sie alles selbst gemacht? Auch die Verhandlungen mit der Bank? “ Ich sagte ja. Dann schob er die Unterlagen zusammen und sah mich an.
„Frau Albrecht, Sie sind nicht die Aushilfe in diesem Betrieb. Sie sind die Schlüsselfigur. Der Pachtvertrag läuft auf Sie. Wenn Sie kündigen, verliert der Betrieb sein Haus.
Sie haften gegenüber der Bank mit Ihrer Wohnung, und niemand hat je eine Freistellung verlangt. Und wer meldet die Gäste an? Wer rechnet die Kurtaxe ab? Wer nimmt die Banktermine wahr?
Dieser Betrieb läuft nicht mit Ihrer Hilfe. Er läuft, weil Sie ihn führen. Ihr Sohn kocht, Ihre Schwiegertochter dekoriert, und Sie betreiben das Unternehmen. “
Ich saß in seinem Büro und weinte.
Zum ersten Mal seit zwölf Jahren sprach jemand aus, wer ich bin. Wir besprachen, was ich will. Ich sagte: Ich will nicht kämpfen. Ich will gehen.
Ich kündige den Pachtvertrag. Ich fordere von der Bank die Freistellung aus der Bürgschaft. Ich stelle meine Tätigkeit ein mit einer Übergabefrist von vier Wochen. Und ich verlange kein Geld für zwölf Jahre, aber ein qualifiziertes Zeugnis über das, was ich getan habe.
Dr. Huber sah mich lange an: „Das ist die zurückhaltendste Forderung, die ich in über 20 Jahren gehört habe. Und wenn ich ehrlich bin, auch die härteste. Weil Sie ihnen nichts wegnehmen, wofür sie Sie hassen könnten.
Sie hören einfach auf. Und dann sehen alle, was Sie waren. “
Die Schreiben gingen am 25. April hinaus.
An Herrn Brandner, den Eigentümer, mit der Kündigung und dem Angebot, den Vertrag auf Matthias zu übertragen. An die Bank mit der Bitte um Freistellung. An Matthias mit der Mitteilung, dass ich im Mai aufhöre. Matthias rief noch am selben Abend an.
Er schrie nicht. Er lachte. „Mama, was ist in dich gefahren? Wegen der Rede?
Das war doch nur dahergesagt. “ Ich sagte, ich höre im Mai auf und möchte die vier Wochen für eine ordentliche Übergabe nutzen. Er sagte: „Mama, mach mal halblang. Das ist doch keine Raketenwissenschaft.
“ Zwölf Jahre Buchhaltung, Kurtaxe, Bürgschaft, Bankverhandlungen – keine Raketenwissenschaft. Ich sagte: „Gut, dann brauchst du die Übergabe ja nicht. “ Und legte auf. Das war ein Fehler von mir.
Ich hätte die Übergabe machen sollen, egal was er sagt. Aus Trotz tat ich es nicht. Aber ich bereitete eine Übergabemappe vor, über 60 Seiten. Alle Zugangsdaten, Ansprechpartner, Fälligkeiten, Fristen, Meldepflichten.
Am 23. Mai legte ich sie um 6:30 Uhr auf die Rezeption, zusammen mit dem Schlüssel. Dann ging ich. Die Lieferanten hatte ich vorher informiert.
Herr Wiesinger sagte: „Frau Albrecht, dann kündige ich. “ Ich sagte, das müsse er nicht meinetwegen tun. Er sagte: „Ich tue es nicht Ihretwegen. Ich liefere seit zwölf Jahren um sechs Uhr, weil Sie da sind und aufschließen.
Ich stelle mich nicht an eine verschlossene Tür. “
Was danach geschah, erfuhr ich zum Teil von Mitarbeitern, zum Teil aus dem, was in der Altstadt geredet wurde. In der ersten Woche fiel die Frühlieferung zweimal aus, weil niemand um 6:30 Uhr da war. In der zweiten Woche kam ein Brief vom Ordnungsamt, weil die Kurtaxenabrechnung für April nicht eingereicht worden war.
Nicht, weil kein Geld da war, sondern weil niemand wusste, bis wann sie fällig ist. Ein Bußgeld von 2000 Euro wurde angedroht. In der dritten Woche bekamen zwei Aushilfen ihren Lohn zu spät. Ende Juni kam die Prüfung durch das Landesamt für Statistik, kombiniert mit einer Kontrolle des Gästemeldewesens.
Was dabei herauskam, weiß ich nicht genau. Ich habe nicht gefragt. Ich weiß nur, dass der Steuerberater danach das Mandat niederlegte. Er rief mich selbst an: „Frau Albrecht, ich wollte Ihnen sagen, dass ich immer gewusst habe, wer diese Unterlagen erstellt hat.
Zwölf Jahre lang habe ich mit Ihnen telefoniert. Es war eine Freude. “
Dann kam der Brief von Herrn Brandner. Er hatte mein Angebot geprüft und von Matthias eine Bonitätsauskunft verlangt.
Sie reichte nicht. Herr Brandner schrieb höflich, er könne den Pachtvertrag nicht auf Matthias übertragen und werde das Gebäude nach Ablauf meiner Kündigungsfrist neu verpachten. Ich las den Brief und rief Dr. Huber an.
Ob ich die Kündigung zurücknehmen könne. Er sagte: „Sie können, wenn Sie wollen. “ Ich dachte eine Nacht darüber nach. Und tat es nicht.
Nicht aus Härte. Sondern weil ich verstanden hatte: Sonst bin ich wieder da, wo ich zwölf Jahre lang war. Die alte Frau, die unterschreibt, damit es weitergeht, und dann vor 45 Gästen vorgestellt wird als jemand, der ein bisschen mithilft. Die Pension Fischerstube schloss am 19.
August. Elf Jahre und fünf Monate. Ich will nicht so tun, als wäre das ein Triumph. Es war furchtbar.
Mein Sohn hat etwas verloren, das er selbst aufgebaut hatte – zumindest in seinem Kopf. Und ich habe nicht die Hand gehalten. Ich weiß nicht, ob ich es richtig gemacht habe. Ich denke fast jeden Tag darüber nach.
Aber ich weiß, dass ich es nicht anders konnte. Matthias arbeitet inzwischen wieder als angestellter Koch in einem Hotel an der Donau. Er verdient anständig. Er ruft alle paar Wochen an, und wir reden über nichts Wichtiges.
Er hat sich nie entschuldigt. In seinem Kopf hat seine Mutter ihm den Betrieb weggenommen. Denise spricht nicht mit mir. Im Oktober rief mich Herr Wiesinger an.
Er fragte, ob ich Lust hätte, zwei Tage die Woche in seinem Büro zu helfen. Seine Tochter macht die Buchhaltung, kommt aber nicht hinterher. Ich sagte: „Herr Wiesinger, ich bin 71. “ Er sagte: „Frau Albrecht, ich weiß, was Sie können.
Ich habe es zwölf Jahre lang am Telefon gehört. “ Jetzt arbeite ich dienstags und donnerstags beim Fischgroßhandel Wiesinger, auf Minijobbasis, mit richtigem Vertrag, mit Lohnabrechnung und Anmeldung. Ich verdiene 550 Euro im Monat. Es ist das erste Geld, das ich für meine Arbeit bekomme, seit ich in Rente ging.
Als die erste Lohnabrechnung kam, hing ich sie an den Kühlschrank. Sie hängt immer noch da. Ich möchte Ihnen etwas mitgeben. Wenn Sie in einem Familienbetrieb mitarbeiten, lassen Sie sich anmelden.
Auch wenn es nur ein paar Stunden sind. Auch wenn es die eigenen Kinder sind. Gerade dann. Ein Vertrag ist kein Misstrauen.
Ein Vertrag ist das einzige, was hinterher noch da ist, wenn die Dankbarkeit weg ist. Ohne Vertrag sind Sie rechtlich niemand. Sie haben keinen Anspruch auf Lohn, Sie sammeln keine Rentenpunkte. Und wenn Sie für jemanden unterschreiben – einen Pachtvertrag, eine Bürgschaft –, schreiben Sie sich auf, dass Sie es getan haben.
Lesen Sie es einmal im Jahr. Ich unterschrieb 2013 und dachte danach zwölf Jahre lang nicht mehr richtig daran. Ich wusste es, aber ich habe es nicht gewusst. Wenn ich dienstags zum Fischgroßhandel fahre, komme ich manchmal an der Fischergasse vorbei.
In dem Haus ist jetzt eine kleine Rechtsanwaltskanzlei. Sie haben die Rezeption herausgerissen und die Wände hell gestrichen. Ich schaue kurz hin, aber ich bleibe nicht stehen. Ich muss um acht Uhr im Büro sein.
Bei einem Mann, der mich zwölf Jahre lang am Telefon hatte und genau wusste, wer da eigentlich mit ihm sprach.
