O nevoeiro no norte de Munique não se aproxima sorrateiro como nos filmes. Assenta pesado e húmido sobre nós, cheira a asfalto frio, a floresta de pinheiros molhada e a capital de risco queimado. Eram 6h45 da manhã. O ar ainda estava cortante.
Era o tipo de manhã em que se ouve o zumbido das quintas de servidores no subsolo do edifício C, se escutarmos com atenção. Eu adoro esta hora do dia. É o único momento em que o campus parece o meu reino, antes de a armada de Teslas e SUVs elétricos espampanantes invadir, trazendo uma maré de cafés com leite e de autoconfiança imerecida. Percorria o exterior da praça a verificar a jardinagem.
O meu falecido marido, Rupert, costumava dizer que se avalia a saúde de uma empresa pelo estado das hortênsias. Se a rega avaria, o fluxo de caixa é o próximo. Parei à entrada do edifício principal, aquele monólito de vidro que agora albergava a Apex KI. A startup da moda do mês, que há seis meses alugara os três andares de cima.
Foi então que o vi. Um Bentley Continental GT com película preta fosca e jantes personalizadas que provavelmente custaram mais do que a minha primeira casa. Estava estacionado na diagonal sobre dois lugares. Não dois lugares quaisquer: exatamente sobre a zona de carga e o meu lugar de estacionamento pessoal, aquele com a marca branca desbotada a dizer “Reservado Märten”.
Fiquei ali parada, a beber o meu café preto de uma garrafa térmica que já vira mais estaleiros do que um líder sindical, a olhar incrédula para tamanha descaramento. O motor ainda estalava ao arrefecer. Parecia um besouro preto feio empoleirado no meu asfalto. De repente, as portas de vidro do átrio abriram-se.
Um homem saiu com o aspeto de quem foi gerado por uma inteligência artificial com a ordem de criar um gestor de tecnologia arrogante com défice de atenção. Vestia um colete dois tamanhos apertado, sapatos sem meias e segurava dois iPhones nas mãos. Era o Lennard, o novo diretor de operações da Apex. Tinha visto a foto dele no site, geralmente com uma legenda sobre quebrar paradigmas.
Ele não me olhou nos olhos. Homens como o Lennard nunca olham nos olhos de uma mulher com mais de 40. A menos que ela segure um talão de cheques ou uma intimação. Ele olhou para as minhas botas de trabalho, couro prático, biqueira de aço, e para o meu casaco de trabalho pesado em lona resistente.
Reparou no porta-chaves pendurado na minha presilha. “Olhe, você aí! “, ladrou, sem abrandar o passo. Virei-me lentamente.
“Desculpe, é da manutenção ou do serviço de estacionamento, o que for. ” Parou a dois metros de mim e percorreu o ecrã de um dos telemóveis. “Estou atrasado para uma reunião. Estacione o carro noutro sítio e não me risque as jantes, ou farei com que perca o emprego.
”
Atirou-me as chaves. Um lançamento casual por baixo, desdenhoso e indiferente. O porta-chaves pesado voou em arco pela névoa matinal. “Está surdo?
” Continuou a olhar para o telemóvel. “O lugar com as árvores de bordo japonesas, que o meu marido plantou com as próprias mãos há 20 anos. ” “Quero o carro cheio em 20 minutos. ” “Não nos interessa, desde que o cheque seja aceite.
” Eu não me mexi. As chaves caíram no chão molhado. Ele finalmente ergueu o olhar. “Ainda aqui?
Eu disse para se despachar. ”
Apontei para o letreiro por cima do lugar. “Consegue ler isto, senhor Lennard? ” Ele semicerrrou os olhos.
“Reservado Märten. E então? ” “Sou eu. Karin Märten.
Proprietária deste edifício. E, na verdade, de todo o campus. ” Ele riu-se. Uma risada curta e seca, típica de quem está habituado a que os outros lhe riam as graças.
“Claro. E eu sou o Elon Musk. Parece-me é que alguém precisa de um café e de reformar-se. ” Tirei o telemóvel do bolso.
Não para ligar à segurança. Disquei o número do advogado da Apex. “Ah, e mais uma coisa:”, disse enquanto o telefone tocava. “Sabia que a instalação dos seus carregadores elétricos na fachada leste viola três artigos do código de construção?
E que as escavações danificaram uma conduta principal de água? ”
Ele empalideceu. “Isso é mentira. ” “Não é.
Tenho os relatórios da inspeção no meu escritório. Oito páginas. E uma carta do arquiteto do edifício. Vai recebê-la por e-mail dentro de um minuto.
” O advogado atendeu. “Bom dia, doutor Weber. Karin Märten. Tenho um assunto para si.
Uma violação de contrato de arrendamento. Danos à estrutura do edifício. Instalações não autorizadas. ” Fez-se um silêncio.
O silêncio de um homem que percebe que não está a falar com a mulher do estacionamento. “Podemos fazer isso por vias legais. Ou pode mover o seu carro agora, pedir desculpas, e eu posso esquecer isto. Por agora.
” Ele ficou parado, boquiaberto. As mãos a tremer. Finalmente, engoliu em seco. “Peço desculpa.
Eu não sabia… ” “Não sabia o quê? Que há regras? Que há consequências?
” Ele levantou as mãos, em gesto de rendição. “Vou mover o carro. Vou… vou tratar disso imediatamente.
” “Não vai. ” Ele congelou. “A empresa dele vai pagar isto. ” A Apex acabou por sair do edifício três meses depois.
Os executivos foram-se embora, o Bentley foi vendido para pagar os honorários dos advogados, e o letreiro “Reservado Märten” foi repintado. Desta vez, a tinta a óleo. Que dure mais 20 anos.
