La neve copriva le strade di Ypsilanti con una sottile coltre bianca. Freya Montgomery fissava distrattamente fuori dalla finestra dell’ufficio, al trentaduesimo piano della Kinetic Analytics. Da lassù la città sembrava un giocattolo, con piccole auto simili a insetti che brulicavano sotto di lei e persone ridotte a puntini appena percettibili. Nel riflesso del vetro vide il proprio volto, pallido, con le ombre sotto gli occhi.
Gli ultimi tre mesi erano stati particolarmente difficili. «Freya, abbiamo bisogno delle previsioni per il quarto trimestre entro domani mattina», disse Selmer Greenwood, il suo supervisore, facendola uscire dal suo stordimento. «Sì, certo. Sto finendo l’elaborazione dei dati per il settore farmaceutico», si voltò Freya, sistemandosi con un gesto automatico la giacca blu scuro perfettamente aderente.
«Ottimo. Sai quanto è importante questo progetto? Se vinciamo la gara d’appalto, l’azienda ottiene un contratto di tre anni. »
Freya sapeva esattamente cosa significava quel contratto, non solo per l’azienda, ma anche per lei.
Un altro passo avanti nella carriera, la promozione che sognava da due anni e naturalmente un aumento di stipendio tangibile che avrebbe finalmente permesso a Tristan di concentrarsi completamente sulla sua musica. Quando Selmer se ne andò, Freya tornò alla sua postazione, aprì il file del foglio di calcolo e iniziò ad analizzare metodicamente le informazioni. I numeri erano sempre stati il suo forte. Non mentivano mai, non si sottraevano mai, non fingevano mai.
A differenza degli esseri umani, i numeri erano onesti e prevedibili. Freya lavorò fino a tarda notte. L’ufficio si svuotò gradualmente. Prima se ne andarono gli assistenti, poi i dipendenti.
Persino lo stacanovista Selmer andò a casa verso le nove, ma Freya rimase, strizzando gli occhi per la stanchezza, riordinando cifre, creando proiezioni che avrebbero aiutato a fidelizzare un cliente aziendale. Solo verso le undici si concesse una pausa. Tirò fuori il telefono per chiamare il marito, ma cambiò idea dopo aver guardato l’ora. Probabilmente Tristan era alle prove o si stava esibendo in uno dei piccoli bar in cui la sua band riusciva a volte a ottenere un ingaggio.
Negli ultimi mesi era andata raramente ai suoi concerti. Il lavoro le rubava troppo tempo ed energie. Freya si appoggiò alla sedia strofinandosi il ponte del naso. Lei e Tristan stavano insieme da sette anni, sposati da cinque.
Quando si erano conosciuti, lei era ancora una studentessa e lavorava part-time in una caffetteria. Lui era entrato una sera con la chitarra sulle spalle, i capelli rossi scompigliati e una giacca di pelle a brandelli. Il suo sorriso aveva conquistato Freya immediatamente, aperto, disarmante, con le fossette sulle guance. Tristan si era appena trasferito a Ypsilanti, sognando il grande palco, la fama, la sua musica che avrebbe cambiato il mondo.
Sette anni dopo suonava ancora in piccoli bar senza riuscire a trovare un produttore che riconoscesse il suo talento. Freya non lo aveva mai rimproverato per questo. Aveva creduto in lui, lo aveva sostenuto finanziariamente mentre lei si faceva una carriera. Dopotutto qualcuno doveva pur pagare le bollette, e l’analisi degli affari era molto più redditizia della musica.
Il telefono vibrò. Un messaggio di Tristan: «Non aspettarmi alzato, le prove sono finite tardi. Ti amo. »
Freya sorrise, ma il sorriso uscì triste.
Da quanto tempo non parlavano davvero? Da quanto tempo non passavano una serata insieme senza le distrazioni del lavoro, del telefono, delle commissioni infinite? L’ultimo anno era stato particolarmente impegnativo. Freya aveva lavorato a un progetto importante, tirando tardi e viaggiando molto.
Anche Tristan sembrava distante, passava più tempo con la sua band e i suoi musicisti e meno tempo a parlare dei suoi progetti e delle sue speranze. Lei aveva notato questi cambiamenti, ma li aveva attribuiti alla stanchezza, alla routine, al fatto che dopo cinque anni di matrimonio la passione lascia inevitabilmente il posto all’abitudine. Ci volle un’altra ora per finire il rapporto. Freya inviò il fascicolo a Selmer, raccolse le sue cose e si diresse verso l’ascensore.
Nell’ufficio era rimasta solo la sicurezza. Eugene, un uomo anziano, le fece un cenno dalla sua postazione all’ingresso. «Di nuovo in ritardo, signora Montgomery. Suo marito deve essere infelice.
»
«Non credo che se ne accorgerà», mormorò Freya e sorrise a fatica. «Buonanotte, Eugene! »
Quando uscì rabbrividì per il vento freddo. La neve si era intensificata.
Grandi fiocchi turbinavano alla luce dei lampioni. Freya prese un taxi e diede l’indirizzo di casa. La casa la accolse con il vuoto e il silenzio. Tristan non era ancora tornato.
Lasciò la borsa in corridoio, si tolse le scarpe che le sfregavano senza pietà i piedi e si diresse in cucina. Il frigorifero era quasi vuoto. Era passato molto tempo dall’ultima volta che aveva trovato il tempo di fare un vero giro al supermercato. Freya tirò fuori una bottiglia di vino, se ne versò un bicchiere e sprofondò stancamente sul divano del soggiorno.
Alla parete era appesa una fotografia scattata il giorno del loro matrimonio. Tristan la guardava con occhi innamorati, tenendola stretta a sé, e lei rideva con la testa inclinata all’indietro. Erano stati così felici allora, così fiduciosi nel futuro. Freya bevve un sorso di vino cercando di ricordare quando le cose avevano iniziato a cambiare.
Forse quando aveva ottenuto la promozione due anni prima, o quando il produttore con cui Tristan stava negoziando si era rifiutato di mettere sotto contratto la sua band. Oppure era successo gradualmente, giorno dopo giorno, all’insaputa di entrambi. Il telefono vibrò di nuovo. Era Whitney, la sua vecchia amica.
«Sei sveglia? »
La voce di Whitney sembrava allegra, nonostante l’ora tarda. «Sono appena rientrata dal lavoro», disse Freya bevendo un altro sorso di vino. «È successo qualcosa?
»
«Niente di che. Volevo solo vedere come stavi. È da un po’ che non ti vedo. »
«Il lavoro, sai?
Questo progetto mi sta logorando. »
«Come sta Tristan? Sogna ancora il grande palcoscenico? »
Freya colse una punta di sarcasmo nella voce di Whitney.
La sua amica non era mai stata molto riservata su Tristan. Pensava che fosse un sognatore che usava la sua talentuosa moglie. «Sta bene, la band sta preparando un nuovo album. »
«Mh-mm», disse Whitney.
«E allora? Lui decide ancora come spendere i soldi che guadagni? »
Freya si accigliò. «Andiamo, Whit, siamo una famiglia.
Che differenza fa chi guadagna di più? »
«La differenza, mia cara, è che tu ti fai il mazzo e lui… » Whitney si fermò. «Ok, non voglio ricominciare questa conversazione.
Solo presta attenzione. »
«Di cosa stai parlando? » Freya si raddrizzò stringendo più forte il telefono. «Niente, lascia perdere.
Perché non ci vediamo questo fine settimana? Sabato al nostro caffè preferito. »
«Non funzionerà», sospirò Freya. «Sabato è il compleanno di Tristan.
Trentadue anni. Avrei organizzato una festa a sorpresa. »
«Una festa? » intervenne Whitney.
«Lui lo sa? »
«No, certo che no, ho detto sorpresa. Avevo intenzione di invitare i suoi amici della band, ordinare la sua torta preferita. »
«Ok.
» La voce di Whitney suonava di nuovo strana. «Beh, buona fortuna. Chiamami quando sei libera. »
Whitney si scollegò lasciando Freya perplessa.
Cosa significavano quelle allusioni? Cosa non le stava dicendo la sua amica? Freya finì il vino e si diresse in camera da letto. Fece la doccia, si cambiò in pigiama e si infilò sotto le coperte.
Il sonno non arrivava. Si rigirava e si rigirava pensando al lavoro, a Tristan, al loro rapporto che sembrava aver perso l’intimità di un tempo. Quando finalmente il marito tornò, l’orologio segnava le due e mezza del mattino. Freya finse di dormire.
Lo sentiva muoversi cautamente nell’oscurità, sentiva l’odore dell’aria notturna misto a qualcos’altro: profumo, sigarette, alcol. Tristan si sdraiò accanto a lei, ma non cercò di abbracciarla come aveva fatto prima. Si limitò a dare le spalle al muro e presto si addormentò. Freya rimase a fissare il soffitto pensando a cosa avessero in comune ormai, oltre all’appartamento e al conto in banca.
La mattina si svegliò prima della sveglia. Tristan dormiva ancora, i capelli rossi sparsi sul cuscino e il braccio che penzolava dal letto. Alla luce del mattino sembrava così giovane, quasi come il ragazzo che aveva conosciuto sette anni prima. Freya lo guardò e sentì risvegliarsi dentro di sé una tenerezza mista a tristezza.
Si alzò con calma, preparò il caffè e si preparò per il lavoro. Oggi ci sarebbe stata un’importante presentazione per un cliente. Tristan non si era ancora svegliato quando lei uscì di casa. La giornata in ufficio passò in un lampo.
Presentazioni, riunioni, telefonate. Freya ebbe a malapena il tempo di riprendere fiato. Solo la sera, quando il lavoro principale era terminato, riuscì a pensare all’imminente compleanno del marito. Selmer la chiamò nel suo ufficio verso le sei.
«Ottimo lavoro con la presentazione, Freya. Il cliente è impressionato. Credo che otterremo quel contratto. »
«Grazie», sorrise stancamente.
«Sembri esausta», la guardò Selmer con una certa preoccupazione. «Gli ultimi mesi non sono stati facili, lo so, ma i risultati ne sono valsi la pena. Ti ho raccomandato per una promozione. »
Freya si raddrizzò.
«Davvero? »
«Sì. Vice capo reparto, aumento di stipendio del trenta per cento, benefit migliori, maggiore flessibilità negli orari. Che ne pensi?
»
«È fantastico», sorrise sinceramente per la prima volta dopo tanto tempo. «L’annuncio ufficiale verrà fatto lunedì. Nel frattempo, prenditi il fine settimana libero, riposati un po’. Te lo sei meritato.
»
Quando lasciò l’ufficio di Selmer, Freya sentì un’ondata di energia. Con il nuovo stipendio, lei e Tristan avrebbero potuto permettersi di più, forse anche la casa che sognavano da tempo. E soprattutto avrebbe finalmente avuto tempo: tempo per sé stessa, tempo per suo marito, tempo per la loro relazione. Tirò fuori il telefono per condividere la notizia con Tristan, ma si fermò.
No, meglio dirglielo di persona. Sarebbe stato un altro regalo di compleanno. All’improvviso Freya ebbe un’illuminazione. Poteva prendersi una vacanza proprio adesso, tornare a casa non sabato ma venerdì, fare una sorpresa al marito, festeggiare insieme il suo compleanno e poi organizzare la riunione con gli amici il sabato.
Controllò l’agenda: non c’erano riunioni importanti in programma per venerdì. Poteva permettersi questo piccolo capriccio. Dopotutto, quando era stata l’ultima volta che si era presa una vacanza senza una buona ragione? Era deciso.
Sarebbe tornata a casa presto, avrebbe fatto una sorpresa a Tristan e finalmente avrebbero potuto parlare davvero, come facevano una volta. Forse questo fine settimana li avrebbe aiutati a ritrovare ciò che sembravano aver cominciato a perdere: intimità, fiducia, amore. Freya scrisse una richiesta di vacanza, la inviò a Selmer e, dopo aver ottenuto l’approvazione, iniziò a pianificare la sorpresa. Avrebbe prenotato un tavolo al ristorante, avrebbe comprato un regalo: la nuova chitarra di cui Tristan parlava da sei mesi.
Tutto sarebbe stato perfetto. Il venerdì mattina Freya fu accolta da un silenzio insolito. Di solito a quell’ora era già in ufficio, a preparare le riunioni mattutine, a controllare la posta. Oggi invece si concesse di restare a letto, assaporando il raro momento di calma.
Tristan uscì presto dicendo che la band aveva in programma una prova. Fu sorpreso di vedere che sua moglie non andava al lavoro, ma Freya non si sentì in colpa. Una piccola bugia per una grande sorpresa. Quando la porta si chiuse alle spalle del marito, Freya si stiracchiò e sorrise.
L’aspettava una giornata impegnativa: comprare il regalo, ordinare la torta, prenotare il ristorante, tenere tutto segreto fino alla sera dopo. Si alzò, si preparò una tazza di caffè vero, non quello istantaneo che di solito beveva in ufficio, accese la sua stazione radio jazz preferita e iniziò a elaborare un piano d’azione. Il primo punto era il regalo. Tristan aveva adocchiato da tempo una chitarra vintage nel negozio di musica Melody in centro: una Gibson elettroacustica degli anni Sessanta, con il ponte in acero perfettamente conservato e la tastiera in mogano.
Freya aveva notato più volte il marito osservare quel tesoro attraverso la vetrina, ma non aveva mai osato entrare. Il prezzo, quattromilacinquecento dollari, lo spaventava. Per Freya era una somma consistente ma gestibile, soprattutto con l’imminente promozione. Voleva che il regalo non fosse solo un oggetto costoso, ma un simbolo: la sua fiducia nel talento del marito, nel loro futuro insieme.
Freya si vestì, indossò il cappotto e uscì di casa. La giornata era soleggiata ma fredda, un tipico novembre di Ypsilanti. Prese un taxi per il centro godendosi la vista della città che di solito non aveva il tempo di ammirare. Ypsilanti si stava trasformando per l’inverno.
Le vetrine dei negozi erano addobbate con ghirlande, i primi alberi di Natale venivano allestiti nelle piazze. Il negozio di musica la accolse con luci soffuse e odore di legno e lacca. Il proprietario, un uomo dai capelli grigi e dal volto pieno di rughe, la riconobbe e annuì sorridendo. «Signora Montgomery, che piacevole sorpresa.
Suo marito non è con lei oggi? »
«No, signor Pickering, sono venuta da sola. Voglio comprargli un regalo di compleanno. »
Gli occhi del vecchio brillarono.
«Mi faccia indovinare: la Gibson. »
Freya annuì. «Viene spesso a trovarla», continuò Pickering. «A volte lo lascio suonare.
Suo marito ha talento, signora Montgomery. Un vero talento. »
«Lo so», disse Freya provando un moto di orgoglio. Pickering estrasse con cura la chitarra dalla vetrina e la pulì con un panno morbido.
«Lo stava aspettando. Anche gli strumenti scelgono i loro padroni, si sa. E questa bellezza aveva scelto il vostro Tristan. »
Freya guardò la chitarra ricordando la prima volta che aveva sentito suo marito suonare.
Era stato al piccolo bar Blue Note, dove Whitney l’aveva trascinata quella sera memorabile. «Lavori troppo, Freya, hai bisogno di divertirti ogni tanto», aveva insistito l’amica. Freya aveva accettato con riluttanza: il giorno dopo aveva un esame importante. Il bar era pieno, la musica dal vivo attirava la folla.
Quando salì sul piccolo palco un ragazzo alto con i capelli rossi spettinati e una chitarra in mano, Freya stava per andarsene, ma quando lui suonò e cantò, si bloccò, dimenticando il tempo, l’esame, tutto. La sua canzone parlava di sogni irrealizzati, di un uomo che aveva paura di perdersi nella ricerca del successo. C’era una tale sincerità, un tale dolore da togliere il fiato. Dopo lo spettacolo, Whitney le diede una spinta.
«Vai a conoscerlo, è carino. » Ma Tristan si avvicinò da solo al loro tavolo, con due bicchieri di birra in mano. «Per la ragazza che mi guardava come se stessi suonando solo per lei», disse porgendo un bicchiere a Freya. Parlarono fino alla chiusura del bar.
Lui la accompagnò a casa e la baciò con leggerezza, quasi senza peso. «Posso chiamarti domani? », chiese. Freya annuì sentendo il cuore martellare da qualche parte nella gola.
Si erano messi insieme. Tristan le aveva mostrato la vera Ypsilanti, quella con i piccoli caffè nascosti nei cortili, i graffiti sui muri delle fabbriche abbandonate, i posti segreti sulla riva del fiume dove si poteva guardare il tramonto. Freya si stava innamorando di lui, della città e del loro futuro insieme. Quando lo presentò ai suoi genitori, non ne furono entusiasti.
«Un musicista, davvero, Freya? Potresti trovare qualcuno con una vera professione», disse suo padre. Ma a lei non importava. Per la prima volta nella sua vita stava facendo quello che voleva, non quello che ci si aspettava da lei.
Sei mesi dopo andarono a vivere insieme, affittando un minuscolo appartamento in un vecchio quartiere. Tristan suonava nei bar e lavorava part-time come corriere. Freya si laureò con lode e trovò lavoro alla Kinetic Analytics come analista junior. I soldi erano appena sufficienti, ma erano felici.
Tristan fece la proposta sulla riva del fiume, nel loro posto speciale. Inginocchiato, le porse un anello semplice, d’argento, l’unica cosa che poteva permettersi. «So di non poterti offrire molto, ma prometto di amarti per tutta la vita, di sostenerti in tutto, di esserti vicino nella gioia e nel dolore. Vuoi sposarmi, Freya?
» Lei disse di sì senza pensarci due volte. «Allora, signora Montgomery? » Il negoziante la guardò con aria interrogativa. «Prende la chitarra?
»
«Sì, certo. » Freya tirò fuori una carta di credito. «La incarti, per favore, e può tenerla qui fino a domani sera? Non voglio che mio marito veda il regalo prima del tempo.
»
«Certo! Lo terrò io per lei, e vi aiuterò anche con la consegna se necessario. »
Freya ringraziò e uscì dal negozio con un senso di soddisfazione. Il primo punto del piano era completato.
Ora il ristorante. Si diresse verso l’Amber’s, un locale piccolo ma sofisticato a un paio di isolati dal negozio di musica. Era il posto speciale per lei e Tristan. Lì avevano festeggiato l’anniversario di matrimonio, lì avevano festeggiato la sua prima promozione.
Riuscì a prenotare senza problemi un tavolo per due per la sera dopo, specificò l’ora esatta e ordinò una bottiglia del vino preferito dal marito. Uscendo dal ristorante, Freya controllò l’ora. Era quasi mezzogiorno. Decise di incontrare Whitney per il pranzo.
La sua amica non era entusiasta del suo piano di sorprendere Tristan, e Freya voleva capire cosa c’era che non andava. Si incontrarono in un piccolo caffè non lontano dall’ufficio di Whitney, che lavorava come avvocato in un grande studio specializzato in diritto societario. «Oggi sei radiosa», disse Whitney mentre prendevano un tavolo vicino alla finestra. «Le vacanze ti stanno facendo bene.
»
«Ho avuto una promozione», disse Freya. «Vice capo reparto, con un aumento di stipendio. »
«Congratulazioni. Te lo sei meritato.
Da quando ho memoria, hai sempre lavorato più duramente di chiunque altro. »
«E ora posso rallentare un po’», disse Freya sorseggiando il suo caffè. «Più tempo per me stessa, per Tristan. »
Whitney aggrottò leggermente le sopracciglia alla menzione del marito dell’amica.
«E come procedono i preparativi per il compleanno? »
«Bene. Gli ho comprato la chitarra che desiderava. Ho prenotato un tavolo dall’Amber’s.
Domani ordinerò la torta. Voglio che sia perfetta. »
«E Tristan? Non sa nulla della tua sorpresa?
»
«Gli ho detto che sabato darò una festa con i suoi amici, ma la sorpresa sarà domani. Una cena romantica per noi due, un regalo, una torta. »
«Freya. » Whitney mise da parte la tazza con aria seria.
«Sei sicura di volergli fare una sorpresa? »
«Certo. » Freya guardò l’amica perplessa. «Perché me lo chiedi?
»
Whitney fece una pausa, come se cercasse le parole. «Agli uomini non sempre piacciono le sorprese, soprattutto quelle inaspettate. »
«Cosa vuoi dire? »
«Niente di particolare», disse Whitney distogliendo lo sguardo.
«Solo… hai notato qualcosa di strano nel comportamento di Tristan ultimamente? »
Freya si tese. Certo che l’aveva notato: il comportamento distante, le telefonate segrete, i rientri tardivi.
Ma aveva sempre trovato una spiegazione. Le prove, il nuovo album, il processo creativo. «Sta lavorando sodo sul nuovo materiale», disse, cercando di mantenere la voce ferma. «La band si sta preparando per un grande concerto.
»
«Mh-mm. » Whitney non era chiaramente convinta. «E quanto spesso vai a queste prove o ai concerti? »
«Sono stata impegnata al lavoro, sai?
Ma ora con la promozione avrò più tempo libero. Potrò sostenere la sua carriera. »
«La sua carriera», ripeté Whitney con una strana intonazione. «Freya, sei sposata da cinque anni.
In questo periodo hai avuto una carriera brillante, due promozioni, hai raddoppiato il tuo reddito. E lui continua a suonare negli stessi locali in cui suonava quando l’hai conosciuto. »
«E allora? » Freya sentì il sangue ribollire.
«Non tutti misurano il successo in base ai soldi, Whitney. Tristan è un uomo creativo. Ha bisogno di tempo per trovare la sua strada. »
«Cinque anni sono un lasso di tempo sufficiente per intraprendere almeno questa strada, soprattutto se tua moglie paga tutte le bollette.
»
«Basta così», disse Freya posando la tazza sul tavolo con tale forza da far schizzare il caffè. «Non voglio discutere di questo. »
«Ok. » Whitney alzò le mani in segno di resa.
«Mi dispiace, non volevo turbarti. È solo che sono preoccupata per te, Freya. Sei la mia migliore amica. »
«Lo so», sospirò Freya mentre la rabbia lasciava il posto alla stanchezza.
«E apprezzo la tua preoccupazione. Ma io amo Tristan. Credo in lui. Credo in noi.
»
Whitney la guardò con simpatia, come se avesse visto qualcosa che Freya non vedeva. «Ok», disse infine. «Buona fortuna per la sorpresa. Spero che la apprezzi.
»
La conversazione si spostò su altri argomenti, ma il residuo sgradevole del parlare di Tristan rimase. Freya non poté fare a meno di chiedersi perché la sua amica avesse insistito tanto per metterla in guardia. Dopo il pranzo, Freya andò in pasticceria e ordinò la torta preferita del marito: cioccolato con confettura di lamponi. Pagò la consegna per la sera dopo.
Mentre tornava a casa, rifletteva sulle parole di Whitney. Tristan era davvero cambiato nell’ultimo anno? O era lei stessa a essere diventata distante, immersa nel lavoro? Forse era colpa di entrambi se il loro rapporto aveva perso l’intimità di un tempo.
Freya ricordò che qualche mese prima aveva visto per caso uno strano messaggio sul telefono del marito. Tristan le aveva chiesto di rispondere a una chiamata mentre era sotto la doccia, e sullo schermo era apparsa una notifica: «Non vedo l’ora di rivederti. Mi manchi, Romen. » Quando aveva chiesto spiegazioni, Tristan le aveva detto che Romen era Reid, il batterista della sua band, e che avevano intenzione di incontrarsi per discutere del nuovo materiale.
La spiegazione sembrava plausibile, e Freya non aveva approfondito. Ma un tarlo di dubbio si era insinuato nella sua anima. C’erano altre piccole cose: il nuovo profumo che Tristan aveva iniziato a usare, la maggiore attenzione al suo aspetto, le strane telefonate a cui rispondeva uscendo dalla stanza. Ognuno di questi dettagli poteva essere spiegato logicamente, ma tutti insieme davano vita a uno schema che faceva preoccupare Freya.
Oggi però allontanò quei pensieri. Domani era il compleanno di Tristan, e voleva che tutto fosse perfetto. Freya tornò a casa e preparò la cena. Niente di speciale, solo pasta al pesto, che Tristan amava.
Apparecchiò la tavola, accese le candele, aprì il vino. Quando il marito tornò prima del solito, con sua grande sorpresa, lo accolse con un sorriso. «Cosa si festeggia? », chiese Tristan guardando il tavolo illuminato dalle candele.
«Niente», lo baciò Freya sulla guancia. «Volevo solo essere romantica. Com’è andata la prova? »
«Bene», disse Tristan un po’ teso.
«Stiamo lavorando a una nuova canzone. È difficile. »
La cena trascorse in relativo silenzio. Tristan era pensieroso, rispondeva con una sola parola e controllava spesso il telefono.
Freya cercò di farlo parlare raccontandogli la sua giornata, tralasciando ovviamente i dettagli della sorpresa. «Ho avuto una promozione», disse mentre passavano al dessert. «Vice capo reparto. »
«Congratulazioni», sorrise Tristan, ma meccanicamente.
«Te la sei guadagnata. »
«Significa più soldi, Tris, e più tempo libero. Potremo viaggiare come volevamo fare da tempo, forse anche comprare una casa. »
Lui annuì, ma senza molto entusiasmo.
Freya provò una fitta di delusione. Si aspettava una reazione più entusiasta alla notizia che stava cambiando in meglio la loro vita. Dopo cena Tristan si scusò, dicendo che doveva lavorare al testo di una nuova canzone, e si chiuse nella piccola stanza che avevano allestito come studio domestico. Freya rimase sola in salotto con un bicchiere di vino non finito e un crescente disagio.
Forse Whitney aveva ragione. Forse Tristan era davvero cambiato, e non si trattava solo del processo creativo. E se la sua sorpresa non fosse stata l’idea migliore? Freya allontanò questi pensieri.
Domani le cose sarebbero state diverse. Domani sarebbero tornati a quello che c’era prima tra loro: all’amore, alla fiducia, all’intimità. Domani avrebbe visto negli occhi di suo marito la stessa luce che un tempo aveva conquistato il suo cuore. Il sabato iniziò per Freya con una piacevole eccitazione.
Il compleanno di Tristan, la sorpresa tanto attesa, la cena romantica: tutto doveva essere perfetto. Si svegliò presto, cercando di non svegliare il marito, e si diresse in cucina per preparare la colazione. Tristan apparve quando il caffè era pronto e il French toast con sciroppo d’acero, il suo piatto preferito, era sul piatto. «Buon compleanno», Freya baciò il marito, respirando il profumo familiare della sua pelle misto a quello del sandalo del suo nuovo profumo.
«Grazie», sorrise Tristan, ma il sorriso non toccò i suoi occhi. Sembrava distratto, come se i suoi pensieri fossero da qualche parte lontano. «Progetti per oggi? » Freya gli mise davanti il piatto della colazione.
«I ragazzi vogliono fare una piccola festa», disse Tristan sorseggiando il suo caffè. «Allo studio. Niente di speciale, solo sedersi e bere una birra. »
«Sembra perfetto», cercò di mantenere la voce disinvolta.
«A che ora pensi di tornare? »
«Non lo so», scrollò le spalle. «Forse tardi. Non aspettarmi alzato.
Però stavo pensando… » Freya esitò. Non poteva dire che aveva organizzato una cena romantica senza rovinare la sorpresa. «Pensavo di festeggiare insieme il tuo compleanno.
Forse potremmo uscire stasera. »
«Facciamo domani. » Tristan evitò di guardarla negli occhi. «I ragazzi hanno già fatto dei progetti, non posso deluderli.
»
Freya provò una fitta di delusione, ma cercò di nasconderla. Dopotutto, se Tristan fosse tornato a casa, anche solo a mezzanotte, avrebbero potuto comunque festeggiare: non al ristorante, ma lì, con torta, regali e champagne. «Certo», sorrise. «Divertiti con i tuoi amici.
»
«Io e gli altri andiamo da qualche parte prima della festa. » Tristan finì in fretta la colazione. «Abbiamo le prove alle due. Penso che inizieremo a festeggiare subito dopo.
»
«Capisco», disse Freya sedendosi al tavolo accanto a lui. «Stavo per andare in centro a comprarti un regalo. »
«Non c’è bisogno di spendere troppo, davvero, Freya. Non ho bisogno di nulla.
»
«Sciocchezze», lo punzecchiò leggermente sulla spalla. «È il compleanno di mio marito, e voglio renderti felice. »
Tristan sorrise, questa volta sinceramente, e per un attimo Freya lo vide come il ragazzo di cui si era innamorata sette anni prima. «Grazie», disse a bassa voce.
«Sei sempre stata troppo buona per me, Freya. »
Qualcosa nel suo tono la rese diffidente. Sembrava quasi un addio. «Tris, va tutto bene?
Sei stato strano ultimamente. »
«Sto bene», si staccò alzandosi dal tavolo. «Ho solo lavorato molto al nuovo album. Sono nervoso.
»
«Forse dovrei venire alle prove con te», suggerì Freya. «È da un po’ che non ti sento suonare. »
«No», rispose troppo in fretta, troppo bruscamente. «Voglio dire, oggi non è un buon giorno.
Stiamo lavorando sul nuovo materiale. È tutto grezzo, non finito. È meglio aspettare il risultato finale. »
«Ok.
» Freya cercò di non mostrare quanto fosse ferita da quella reazione. Tristan guardò l’orologio. «Devo prepararmi. Grazie per la colazione.
» Un bacio sulla guancia, fugace, senza calore, e si diresse in camera da letto. Freya rimase seduta al tavolo cercando di gestire la crescente ansia. Tristan non si era mai rifiutato di festeggiare un compleanno insieme. Non aveva mai mostrato un tale nervosismo quando lei si era offerta di partecipare alle prove della band.
Le parole di Whitney riecheggiarono nella sua testa: «Hai notato qualcosa di strano nel comportamento di Tristan ultimamente? » Freya scosse la testa allontanando i pensieri cupi. Oggi doveva essere un giorno felice. Non avrebbe permesso che sospetti e preoccupazioni lo rovinassero.
Tristan se ne andò verso mezzogiorno, salutandola con un bacio e promettendo di chiamarla in serata. Freya lo accompagnò alla porta guardandolo salire in macchina. Non appena l’auto sparì dietro l’angolo, si precipitò al telefono per modificare i piani. Prima chiamò il ristorante, spostando la prenotazione dalla sera al pomeriggio.
Poi contattò la pasticceria, chiedendo di consegnare la torta alle due. Infine chiamò il negozio di musica: il signor Pickering accettò di organizzare la consegna della chitarra per le tre. Il nuovo piano era semplice. Freya sarebbe arrivata allo studio dove la band di Tristan stava provando proprio alle due.
Lo avrebbe sorpreso lì, circondato dai suoi amici musicisti. Sarebbe stato ancora meglio di una cena romantica per loro due. Tristan avrebbe potuto provare subito la sua nuova chitarra, magari suonando qualcosa appositamente per lei. Freya si preparò in fretta, indossando il suo vestito preferito, un verde smeraldo che accentuava la figura e il colore degli occhi.
Si sistemò i capelli, si truccò leggermente. Voleva essere impeccabile per il marito nel suo giorno speciale. Lo studio dove la band di Tristan faceva le prove si trovava nel vecchio quartiere industriale di Ypsilanti. Un ex edificio industriale era stato trasformato in un polo creativo, con studi di artisti, piccole gallerie e studi musicali.
Tristan e la sua band avevano affittato uno spazio al primo piano per diversi anni. Freya parcheggiò a un isolato di distanza, per essere discreta e garantire il successo della sorpresa. La torta avrebbe dovuto già essere consegnata. Aveva preso accordi con Reid, il batterista della band, che sapeva del suo piano e aveva promesso di aiutarla.
Era l’inizio delle tre quando Freya si avvicinò all’edificio dello studio. Salì le scale cercando di fare piano. La porta del primo piano era socchiusa. Da lì si sentivano voci, risate e il tintinnio dei bicchieri.
A quanto pareva i festeggiamenti erano già iniziati. Freya sorrise. Sarebbe arrivata giusto in tempo. Immaginò la sorpresa di Tristan nel vederla lì con la torta e il regalo.
Stava per entrare quando sentì la voce del marito, chiara, squillante, con un’intonazione sconosciuta. «Sì, ho un’amante. »
Freya si bloccò, con la mano ancora alzata prima di raggiungere la maniglia. Cosa?
Cosa aveva appena detto? «E sapete cosa? », continuò Tristan, la sua voce uno strano miscuglio di spavalderia e amarezza. «La tengo a spese della mia stupida moglie.
»
Risata maschile, a più voci, applausi di approvazione, fischi. Freya si ritrasse dalla porta e si premette una mano sulla bocca per non urlare. Il cuore le batteva da qualche parte in gola, e all’improvviso faceva fatica a respirare. Non poteva essere vero.
Aveva sentito male. Era uno scherzo, una burla. «Altro champagne», disse una voce di donna, bassa, roca. «Versamene uno, Romen.
»
«Romen? » rispose Tristan, e Freya sentì il terreno scivolare sotto i piedi. «Alla mia bella padrona», continuò Tristan, ora con una chiara nota di compiacimento. «E alla mia ignara moglie, che paga per la nostra felicità.
»
Un altro scoppio di risa. Freya si appoggiò al muro, sentendo le lacrime scorrere sulle guance. Non era uno scherzo. Stava succedendo davvero.
Suo marito, l’uomo di cui si fidava, l’uomo che amava, l’uomo per cui lavorava, la stava tradendo. E non solo: la stava deridendo pubblicamente. Istintivamente Freya volle esplodere, fare una scenata, sfogare il dolore e la rabbia. Ma qualcosa, forse un residuo di orgoglio o un semplice istinto di conservazione, la trattenne.
No. Non avrebbe dato loro quella soddisfazione. Non avrebbe interpretato il ruolo della moglie tradita in quello spettacolo pacchiano. Freya fece un respiro profondo, cercando di calmarsi.
I pensieri erano confusi, la testa le ronzava, ma attraverso il dolore e lo shock traspariva un’idea chiara. Aveva bisogno di prove. Una prova concreta e inconfutabile del tradimento di Tristan. Ora, mentre lo shock iniziale cominciava a passare, Freya si rese conto che lo sospettava già da tempo.
C’erano tutti i segni: la distanza, le telefonate segrete, i ritardi nei rientri, le scuse per non portarla alle prove. Ma lei aveva chiuso gli occhi, non voleva crederci, trovava scuse. Non era più possibile fingere. Dallo studio giunse di nuovo una risata di donna, bassa, corposa, sicura di sé.
La voce di una donna che conosce il suo potere su un uomo. «Quando glielo dirai? », chiese quella voce, ora seria, senza civetteria. «Dirle cosa?
» La voce di Tristan, un po’ biascicata, come se fosse già ubriaco. «Di noi. Di te che la lasci. »
Freya trattenne il respiro.
«Presto», rispose infine Tristan. «Il momento deve essere quello giusto. È stata appena promossa, non voglio rovinare tutto. »
«Sei così premuroso», disse Romen con voce ironica.
«O hai solo paura di perdere l’accesso ai suoi soldi? »
«Non cominciare», il tono di Tristan era tagliente. «Ho detto presto. Non appena incasserà il bonus per il progetto.
»
«Quanto durerà ancora? », non si arrese Romen. «Sono stanca di essere il secondo. Sono stanca di nascondermi.
»
«Ancora un po’», la voce di Tristan si fece più morbida, più seducente. «Ti prometto che presto staremo insieme ufficialmente. E con i soldi del suo bonus potremo finalmente registrare l’album come avevamo programmato. »
Freya sentì un brivido lungo la schiena.
Quindi era questo il piano: aspettare il suo bonus, usare i suoi soldi per registrare un album con l’amante, e poi scaricarla. Comodo. «Va bene», sembrò ammorbidirsi Romen, «ma non metterci troppo, altrimenti lo dirò io stessa a tua moglie. »
«Non farlo», disse Tristan preoccupato.
«Me ne occuperò io, lo prometto. »
«Ehi, piccioncini! », intervenne una terza voce, maschile, che Freya riconobbe come James, il chitarrista della band di Tristan. «Basta con questa segretezza.
Stasera c’è una festa per il festeggiato. »
Ci furono di nuovo risate, bicchieri che tintinnavano, musica. I festeggiamenti continuavano. Freya si allontanò dalla porta muovendosi come in un sogno.
Scese le scale, uscì in strada. Il vento freddo la fece tornare in sé, anche se la testa le ronzava ancora. E adesso? Qual era il passo successivo?
Salire in macchina, andare a casa, fare i bagagli e partire? O tornare di corsa allo studio, fare una scenata, rinfacciargli tutto? Nessuna delle due sembrava giusta. Freya aveva bisogno di qualcosa di più concreto di una conversazione ascoltata, qualcosa da presentare al suo avvocato quando fosse arrivato il momento del divorzio.
Un avvocato? La parola le risuonò in testa con strana chiarezza. Sì, avrebbe avuto bisogno di un avvocato, un buon avvocato che l’avrebbe aiutata a uscire da quella situazione con il minor danno possibile. Ma prima le prove.
Freya salì in macchina e accese il motore. Le mani le tremavano, ma il cervello funzionava in modo sorprendentemente chiaro. Doveva tornare a casa, cercare tra le cose di Tristan, controllare la posta, i messaggi, gli estratti conto. Trovare qualsiasi traccia del suo legame con Romen.
Mentre tornava a casa, Freya cercò di sistematizzare i pensieri. Da quanto tempo andava avanti quella storia? Da quello che aveva sentito, almeno qualche mese. Chi era quella donna?
Freya ricordava vagamente di averne sentito il nome da Tristan: una cantante con cui la sua band si esibiva a volte. Giovane, talentuosa, ambiziosa. Materiale perfetto per la musa di un musicista rock. Da quanto tempo Tristan aveva intenzione di lasciarla?
Aveva aspettato quella particolare promozione, quel bonus, o aveva usato la scusa del «momento giusto» più di una volta? Freya sentì una rabbia fredda riversarsi nel petto. Sette anni. Sette anni in cui lo aveva sostenuto, aveva creduto in lui, si era sacrificata per lui, rinunciando alle proprie opportunità, ai viaggi, alle vacanze, perché lui potesse inseguire i suoi sogni.
Ed era così che la ringraziava. «La tengo a spese della mia stupida moglie. » Quella frase le risuonava in testa soffocando tutto il resto. Stupida moglie.
Ecco cosa era stata per lui in tutti quegli anni. Un portafoglio, uno sponsor, una comoda copertura. Quando Freya arrivò a casa, tremava per la rabbia, per il dolore, per lo shock. Si chiuse la porta alle spalle e rimase in corridoio per qualche minuto cercando di raccogliere i pensieri.
Poi, come se fosse passata a una modalità diversa, iniziò ad agire in modo metodico, sequenziale, come era abituata a fare al lavoro. Per prima cosa lo studio di Tristan. Lì teneva i suoi documenti, i suoi conti, gli estratti conto. Freya aprì un cassetto della scrivania e iniziò a sfogliare: bollette telefoniche, estratti conto delle carte di credito, ricevute di ristoranti, alberghi, negozi dove poteva essere stato con l’amante.
Poi la camera da letto: controllò le tasche di tutte le giacche e i pantaloni del marito. In una di esse trovò una ricevuta di una gioielleria, per un importo che la fece trasalire. Quando mai Tristan aveva comprato gioielli? E soprattutto, per chi?
Infine il computer. Tristan non aveva mai cambiato la password da quando erano sposati. Freya si collegò facilmente al suo account di posta elettronica e iniziò a scorrere la corrispondenza. Trovò decine di lettere di Romen, a partire dall’anno prima: prima quelle di lavoro, su concerti comuni, poi quelle più personali, intime, fotografie, progetti, discussioni su un futuro album e su una futura vita insieme.
Nell’ultima lettera, inviata il giorno prima, Romen aveva scritto: «Non vedo l’ora che arrivi domani. Finalmente potremo festeggiare insieme il tuo compleanno senza pretese. Ti amo. R.
»
Freya copiò tutte le lettere, le inviò al suo indirizzo, fece degli screenshot, salvò le immagini. Poi, e questa fu la parte più difficile, controllò il loro conto bancario comune. Scoprì regolari prelievi di contanti negli ultimi mesi, che Tristan non aveva mai spiegato. Ora Freya sapeva per cosa li usava.
Quando ebbe finito di cercare le prove, si sedette sul letto sentendosi svuotata. Le faceva male la testa e aveva un nodo in gola che le rendeva difficile respirare. Ma non voleva più piangere. Le lacrime avevano lasciato il posto alla fredda determinazione.
Freya aprì il telefono e trovò il numero di Whitney tra i contatti. La sua amica non era solo una cara amica: era uno dei migliori avvocati divorzisti di Ypsilanti. In quel momento Freya aveva bisogno della sua aiuto professionale. «Whitney?
Sono io. Ho bisogno del tuo aiuto. Professionalmente. »
«Cosa c’è che non va?
» Non c’era sorpresa nel tono di Whitney, solo preoccupazione e volontà di agire. «Avevi ragione su Tristan», fece Freya un profondo respiro. «Ha una relazione. E ha intenzione di lasciarmi non appena avrà accesso al mio bonus.
»
«Porca… » imprecò Whitney. «Mi dispiace, Frey. Mi dispiace tanto.
»
«Anche a me», rispose Freya, «ma non è il momento dei rimpianti. Devo sapere quali misure adottare per proteggere il mio denaro e la mia proprietà. »
«Ok. » La voce di Whitney si fece più professionale.
«Puoi venire in ufficio lunedì, o vuoi che venga da te adesso? »
Freya pensò per un attimo. Probabilmente Tristan non sarebbe tornato prima di sera. «Verrò da te.
Tra un’ora. Porterò tutte le prove che riuscirò a trovare. »
«Ti aspetto», rispose Whitney con semplicità. Freya chiuse la telefonata e guardò l’orologio: le cinque e mezza.
Era l’ora in cui aveva programmato di incontrare Tristan al ristorante, festeggiare il suo compleanno, regalargli una chitarra, sognare un futuro insieme. Invece si stava preparando al divorzio. Ma prima di andare da Whitney, Freya decise di fare un’altra cosa. Aveva bisogno di raccogliere più informazioni, non solo sulla relazione di Tristan, ma anche su Romen stessa.
Chi era? Qual era il suo legame con il marito? Quanto era seria la loro relazione? Conoscendo Tristan, Freya sospettava che quella donna non fosse la prima o l’unica.
E se voleva lottare per la sua proprietà, doveva conoscere tutti i dettagli di quella brutta storia. Freya tirò fuori il portatile e aprì il motore di ricerca. Era ora di scoprire chi fosse Romen, e cosa volesse veramente da Tristan: l’amore, o l’accesso ai soldi della stupida moglie. L’ufficio di Whitney si trovava nello Ypsilanti Business Center, un moderno edificio di vetro e cemento.
Freya parcheggiò nel parcheggio sotterraneo e prese l’ascensore fino al dodicesimo piano. Nonostante fosse un giorno di riposo, Whitney era lì, seduta alla sua scrivania piena di scartoffie. Alla vista dell’amica si alzò, fece il giro della scrivania e abbracciò forte Freya. «Mi dispiace tanto», disse Whitney staccandosi e guardandola attentamente negli occhi.
«Non dispiacerti», sospirò Freya sedendosi sulla sedia dall’altra parte del tavolo. «Non ho bisogno di pietà in questo momento. Ho bisogno di un piano d’azione. »
Whitney annuì e tornò a sedersi.
«Raccontami tutto dall’inizio. »
Freya tirò fuori la cartella che aveva preparato a casa: stampe di lettere, estratti conto, ricevute. Le dispose metodicamente sul tavolo. «Ho raccolto tutte le prove che sono riuscita a trovare.
La loro relazione è durata almeno otto mesi, forse di più. Lui ha speso i nostri soldi comuni per lei: ristoranti, regali, gioielli. Aveva intenzione di usare il mio bonus per registrare un album con lei e poi andarsene. »
Whitney esaminò i documenti con il volto sempre più concentrato.
«È un buon inizio», disse alla fine. «Ma ci serve di più, soprattutto se si arriva al processo. »
«Cosa intendi? » Freya si tese.
«Per un divorzio, questo basta. Ma se vuoi proteggere i tuoi beni, soprattutto quelli guadagnati durante il matrimonio, avremo bisogno di prove più consistenti di come lui abbia abusato delle vostre finanze comuni. »
Freya si appoggiò alla sedia cercando di assimilare. «Quindi dovrei indagare ulteriormente.
»
«Esattamente. » Whitney tirò fuori un taccuino e cominciò a prendere appunti. «Prima di tutto, abbiamo bisogno di informazioni complete su Romen. Chi è?
Da quanto tempo conosce Tristan? Quali sono le sue condizioni economiche? »
«Ho già iniziato a cercare informazioni su di lei», aprì Freya, mostrando la pagina che aveva trovato prima di partire. «Romen Leverette, venticinque anni, cantante.
Si esibisce negli stessi locali della band di Tristan. Ha pagine sui social media, ma non molte informazioni personali. »
«Ok. È un inizio», continuò Whitney prendendo appunti.
«In secondo luogo, dobbiamo documentare tutte le spese di Tristan che possono essere collegate al suo tradimento. Questo ci aiuterà con la divisione dei beni. Puoi ottenere gli estratti conto completi di tutti i vostri conti? »
«Sì, Freya, compresa una carta di credito comune.
»
«Ottimo. In terzo luogo, sarebbe utile avere testimonianze di terzi. Qualcuno intorno a lui sapeva della relazione? Amici, colleghi musicisti…
»
Freya sorrise amaramente. «Da quello che ho sentito oggi, tutta la sua band lo sa. E non solo lo sanno, lo sostengono, ridendo della stupida moglie che paga tutto. »
«Bastardi», fece una smorfia Whitney.
«Ma potrebbe andare a nostro vantaggio. Se riusciamo a trovare una sola persona disposta a testimoniare… »
«Dubito che uno di loro si rivolterà contro Tristan. Sono tutti d’accordo.
»
«Allora dovremmo trovare altri modi. » Whitney batté la penna sul taccuino. «La cosa più importante in questo momento è proteggere le vostre finanze, soprattutto con l’imminente bonus. »
Freya annuì.
Il bonus per il progetto sarebbe stata una somma considerevole, circa trentamila dollari. Soldi che aveva intenzione di mettere da parte per l’acconto di una casa. «Cosa devo fare? »
«Per cominciare, apri un conto separato a tuo nome.
Trasferisci su quel conto tutti i fondi personali che hai. Anche il bonus dovrebbe andare su quel conto, non su quello comune. »
«Tristan se ne accorgerà», disse Freya. «Controlla regolarmente il nostro conto comune.
»
«Lascia che se ne accorga», scrollò le spalle Whitney. «Per allora dovrai mostrargli le prove della relazione e la richiesta di divorzio. Il segreto è arrivarci prima che abbia accesso al denaro. »
Il pensiero di un confronto con Tristan fece venire a Freya un attacco d’ansia.
Come avrebbe fatto a guardarlo negli occhi sapendo del suo tradimento? Come avrebbe fatto a vivere sotto lo stesso tetto fingendo che tutto andasse bene mentre raccoglieva le prove? «Non sono sicura di poterlo fare», disse a bassa voce. «Fingere di non sapere nulla.
»
«Capisco. » Whitney le coprì la mano con la sua. «Ma non sarà per molto. Quando avremo raccolto tutte le prove necessarie e protetto le tue finanze, potrai sporgere denuncia contro di lui e chiedere il divorzio.
»
«Quanto tempo ci vorrà? »
«Una settimana, forse due. Tutto dipende dalla rapidità con cui riusciremo a raccogliere le prove e da quando verrà pagato il tuo bonus. »
«Venerdì prossimo», disse Freya.
«È quello che ha detto Selmer. »
«Allora abbiamo sei giorni. » Whitney annotò sul taccuino. «Hai tempo fino a venerdì per aprire un nuovo conto, raccogliere tutte le prove e prepararti al confronto con Tristan.
»
Freya annuì sentendosi stranamente calma. Avere un piano d’azione aiutava a gestire il caos emotivo che imperversava dentro di lei. «Un’altra cosa», aggiunse Whitney. «Dovrai trovare un nuovo posto dove vivere.
Probabilmente temporaneo, ma un posto sicuro dove poter andare dopo il confronto con Tristan. »
Era un altro colpo. Freya aveva amato il loro appartamento, lo aveva arredato con tanta cura, aveva messo il cuore in ogni dettaglio. Ora doveva lasciarsi tutto alle spalle.
«Posso stare dai miei genitori», disse, anche se il solo pensiero la metteva a disagio. I rapporti con i suoi genitori erano tesi da quando aveva sposato Tristan. «Oppure a casa mia», suggerì Whitney. «Ho una stanza per gli ospiti.
Puoi stare lì tutto il tempo che ti serve. »
«Grazie. » Freya provò un’ondata di gratitudine. «Ci penserò.
»
Whitney annuì e tornò alle sue carte. «Ora elaboriamo un piano d’azione più dettagliato. »
Freya trascorse le due ore successive immersa nelle tracce digitali di Romen Leverette. Più imparava, più il quadro diventava chiaro.
Romen era una cantante ambiziosa che sognava il grande palcoscenico. Si era trasferita a Ypsilanti da una piccola città del Wisconsin, lavorando come cameriera mentre cercava di farsi strada nell’industria musicale. Pare che avesse conosciuto Tristan a uno dei concerti in cui le loro band suonavano nello stesso programma. La situazione finanziaria di Romen era precaria.
Se ne lamentava nei suoi post, menzionava le difficoltà nel pagare l’affitto, sognava di dedicarsi completamente alla musica piuttosto che servire ricchi clienti di ristoranti. In questo contesto, Tristan, con le sue conoscenze nella scena musicale di Ypsilanti e una moglie che garantiva un reddito fisso, sembrava un’opzione attraente. «Lo sta usando», disse Freya staccandosi dallo schermo. «Proprio come lui stava usando me.
»
«È probabile», concordò Whitney, «e questo gioca a nostro vantaggio. Se la loro relazione è egoistica, rafforza la tua posizione nel divorzio. »
Freya continuò la ricerca. Scoprì che circa sei mesi prima Romen aveva smesso di lamentarsi dei problemi finanziari.
Inoltre aveva iniziato a postare foto da ristoranti costosi, indossando abiti nuovi e nuovi accessori. Nei commenti a uno di questi post, qualcuno aveva chiesto: «Hai vinto alla lotteria? » Romen aveva risposto cripticamente: «Più che altro, ho trovato uno sponsor. »
«Guarda qui», disse Freya mostrando la corrispondenza a Whitney.
«Ha iniziato a spendere soldi per lei nello stesso periodo in cui ho ottenuto una promozione e un aumento di stipendio. »
Freya si ricordò improvvisamente della chitarra che aveva comprato a Tristan per il suo compleanno. Quattromilacinquecento dollari, soldi che avrebbe potuto spendere per sé stessa. Invece aveva voluto compiacere l’uomo che la chiamava stupida moglie alle sue spalle.
«Rivoglio la mia chitarra», disse con fermezza. «Quella che gli avevo comprato per il suo compleanno. È ancora in negozio. Il signor Pickering aveva dovuto consegnarla allo studio oggi, ma annullerò la consegna.
»
«Certo che lo farai», fece notare Whitney. «È un tuo diritto. »
Freya tirò fuori il telefono e trovò il numero del negozio di musica. Per fortuna il signor Pickering rispose immediatamente.
«Signor Pickering, sono Freya Montgomery, per la chitarra Gibson. Vorrei annullare la consegna e restituire lo strumento. Ci sono state circostanze impreviste. »
Il vecchio non fece domande, si limitò a chiedere i dettagli della restituzione.
Freya prese appuntamento per passare dal negozio lunedì. «E i vostri conti comuni? », chiese Whitney quando Freya ebbe finito. «Quanti soldi ci sono adesso?
»
«Circa quarantamila nel conto di risparmio», disse Freya, «e circa cinquemila nel conto corrente. Più il bonus che arriva venerdì. »
«Devi proteggere quei soldi», disse Whitney con fermezza. «Apri un nuovo conto a tuo nome e trasferisci i fondi lì.
Non tutti, perché questo solleverebbe dei sospetti, ma almeno la metà. »
«Se ne accorgerà», disse Freya scuotendo la testa. «Tristan controlla regolarmente i conti. »
«Lascia che se ne accorga», scrollò le spalle Whitney.
«Per allora dovresti avere tutte le prove. Potrai accusarlo di adulterio e chiedere il divorzio. »
Quando finirono, erano quasi le otto di sera. Freya si sentiva svuotata emotivamente e fisicamente, ma allo stesso tempo la determinazione cresceva in lei.
Non era più una vittima in balia delle circostanze. Aveva un piano, aveva delle prove, aveva un sostegno. «Dove stai andando adesso? », chiese Whitney quando uscirono dall’ufficio.
«A casa», pensò Freya per un attimo. «Probabilmente Tristan è ancora alla festa con i suoi amici e la sua amante. Non voglio tornare in un appartamento vuoto… Non lo so.
Non sono sicura di essere pronta a vederlo stasera. »
«Resta a casa mia», suggerì Whitney. «Guarderemo un film, ordineremo qualcosa da mangiare. Non dovresti stare da sola in un momento come questo.
»
Freya annuì con gratitudine. «Grazie, Whit. Mi fa piacere. »
Scesero al parcheggio, salirono in macchina e si diressero a casa di Whitney, una piccola ma confortevole villetta a schiera in una zona tranquilla di Ypsilanti.
Durante il tragitto, Freya chiamò Tristan dicendogli che sarebbe rimasta fino a tardi da un’amica e che avrebbe potuto fermarsi per la notte. Lui rispose distrattamente, mentre nel ricevitore si sentivano musica, risate e voci femminili. «Certo, resta a dormire. Ci stiamo divertendo qui», disse, e staccò senza aspettare la risposta.
La serata da Whitney fu tranquilla. Ordinarono del cibo cinese, aprirono una bottiglia di vino, accesero una commedia, qualsiasi cosa per non pensare al tradimento e all’imminente divorzio. Freya cercò di concentrarsi sul film, ma i suoi pensieri continuavano a tornare a Tristan, a Romen, al loro presunto futuro che si stava costruendo sul relitto della sua fiducia. «Sai qual è la cosa più frustrante?
», disse quando il film fu finito. «Non il tradimento in sé. È che lui ha riso di me. Mi ha chiamato stupida moglie.
Si è vantato di avere un’amante a mie spese. »
«Questo dice molto più su di lui che su di te», disse Whitney versando altro vino. «Solo un uomo debole ridicolizzerebbe qualcuno che lo sostiene. »
«Gli ho dato sette anni della mia vita», continuò Freya.
«Ho creduto in lui, ho sostenuto i suoi sogni, ho pagato i suoi conti. E questo è il modo in cui mi ha ripagata. »
«Meriti di meglio», disse Whitney con fermezza. «E lo otterrai.
Può sembrare che il mondo stia crollando in questo momento, ma questo è l’inizio di una vita nuova e migliore. »
La settimana successiva al compleanno di Tristan passò per Freya in uno strano stordimento. Andava al lavoro, tornava a casa, preparava la cena, parlava con il marito dei dettagli quotidiani, e nel frattempo la tensione si accumulava dentro di lei come una molla ben tesa. Tristan non sembrava accorgersi di nulla.
Era di buon umore, parlava molto di nuove canzoni, dei progetti della band. Non menzionò la sua festa di compleanno, come se non fosse mai avvenuta. Quando Freya gli chiese se si fosse divertito, lui si limitò a scrollare le spalle: «È andata bene, niente di speciale. »
Il lunedì Freya riportò la chitarra al negozio.
Il signor Pickering la guardò con simpatia, ma non fece domande. Martedì aprì un nuovo conto a suo nome e vi trasferì ventimila dollari dal loro conto di risparmio comune. Mercoledì si incontrò con Whitney per firmare i documenti legali che aveva preparato. Giovedì raccolse gli effetti personali e i documenti più preziosi, li mise in una piccola valigia che nascose nel bagagliaio dell’auto.
Nel frattempo, continuava a raccogliere prove: esaminava gli estratti conto bancari, seguiva i movimenti di Tristan, analizzava la sua corrispondenza. Il quadro diventava sempre più chiaro e sempre più deprimente. La relazione con Romen era durata almeno otto mesi. In quel periodo, Tristan aveva speso più di quindicimila dollari per lei: ristoranti, regali, viaggi, affitto di uno studio per registrare la sua demo.
Tutto a spese di Freya. C’era un’altra spiacevole sorpresa: una carta di credito a nome di Tristan di cui Freya non sapeva nulla. L’aveva creata circa un anno prima, usando il loro indirizzo comune. Il debito su quella carta era di quasi diecimila dollari.
Freya non poteva provare che tutte quelle spese fossero legate a Romen, ma lo schema era evidente: ristoranti costosi, gioiellerie, alberghi. Venerdì, sul suo conto arrivò il bonus tanto atteso: trentaduemila dollari al netto delle tasse. Freya trasferì immediatamente il denaro sul suo nuovo conto. Ora aveva abbastanza soldi per iniziare una nuova vita, e abbastanza prove per porre fine a quella vecchia.
La cena del venerdì sera trascorse in un silenzio teso. Tristan era insolitamente silenzioso, evitava di guardare Freya negli occhi. Lei sospettava che avesse già scoperto il trasferimento di denaro dal conto comune, ma non aveva ancora osato parlarne. «Hai un concerto stasera?
», chiese Freya mentre finivano di cenare. «Sì», Tristan spinse via il piatto. «Al Blue Note, dalle nove. »
Il Blue Note era lo stesso bar in cui si erano conosciuti sette anni prima.
Simbolico. «Si esibirà anche Romen? », chiese Freya cercando di mantenere la voce disinvolta. Tristan trasalì, un guizzo di sorpresa sul volto che si trasformò rapidamente in diffidenza.
«Sì, anche il suo gruppo è nel programma. Come fai a sapere di Romen? »
«So un sacco di cose, Tristan», disse Freya alzandosi e iniziando a sparecchiare. «Come il fatto che hai una relazione con lei.
»
Ci fu silenzio in cucina, un silenzio così denso che si poteva toccare con le mani. Tristan rimase immobile come una statua, con le dita che battevano nervosamente sul tavolo. «Che assurdità», disse alla fine, ma la voce suonava incerta. «Cosa te lo fa pensare?
»
Freya si voltò verso di lui, appoggiandosi al bancone della cucina. «Ho sentito la tua conversazione, Tris. Il giorno del tuo compleanno, nello studio. Io ero lì.
»
«Tu eri lì? » Impallidì. «C’ero. Volevo farti una sorpresa.
» Sorrise amaramente. «Si è rivelata una sorpresa, ma non quella che avevo previsto. »
Tristan rimase in silenzio, cercando chiaramente di riflettere sulla situazione e di scegliere una strategia di difesa. «Che cosa hai sentito esattamente?
», chiese infine. «Tutto», disse Freya incrociando le braccia sul petto. «Il modo in cui hai detto di avere un’amante. Come ti sei vantato di tenerla a spese della tua stupida moglie.
Come hai discusso con lei dei tuoi piani di lasciarmi dopo il bonus. »
Tristan si alzò, fece un passo verso di lei e le tese la mano. «Freya, ascolta… »
«No.
» Fece un passo indietro. «Ora ascolta tu. Lo so da una settimana. Per tutto questo tempo ho raccolto prove: ho controllato gli estratti conto, letto la vostra corrispondenza, analizzato le vostre spese.
Ho un quadro completo della vostra relazione, dall’inizio a oggi. »
«Mi stai spiando? », c’era una punta di risentimento nella sua voce. «Frugando tra le mie cose, controllando la posta…
»
«Cos’altro avrei dovuto fare? », replicò Freya. «Starmene con le mani in mano mentre tu spendevi i miei soldi per la tua amante? »
«I nostri soldi», si corresse Tristan.
«Siamo sposati, Freya. Ciò che è tuo è mio e viceversa. »
«Non osare. » Freya sentì un’ondata di rabbia salire dentro di sé.
«Non osare parlare di matrimonio e di proprietà condivisa dopo tutto quello che hai fatto. »
Tristan sospirò e si passò una mano tra i capelli. Un gesto che prima era sembrato così dolce a Freya, così caratteristico di lui. «Va bene», disse.
«Sì, ho avuto una relazione con Romen. Ma non significava nulla, Freya. Solo un’avventura, un flirt. Hai frainteso tutto.
»
Freya andò alla scrivania e ci mise sopra il fascicolo. «Allora spiegami questo. » Tirò fuori le fatture dei ristoranti in cui era andato con Romen, le ricevute delle gioiellerie. «Cosa le hai comprato, Tris?
Orecchini, un anello? Hai speso quasi duemila dollari da Tiffany il mese scorso. Per cosa? »
Tristan rimase in silenzio, evitando il suo sguardo.
«O per questo? » Freya tirò fuori le stampe delle lettere. «La tua corrispondenza con lei. “Mi manchi, amore.
Non vedo l’ora di stare insieme. Il piano è quasi pronto. Abbi pazienza ancora un po’. ” Qual è il piano, Tris?
Prendere il mio bonus e scappare con lei? »
«Non è così. » Tristan scosse la testa. «Stai prendendo le cose fuori contesto.
Non c’era niente di serio tra noi. »
«Non mentire. » Freya alzò la voce. «Vi ho sentiti parlare del vostro futuro.
Di come avevi promesso di lasciarmi dopo aver ricevuto il tuo bonus. Di come avevi intenzione di usare i miei soldi per registrare il suo album. »
«Ok. » Tristan la guardò finalmente negli occhi.
«Sì, c’è qualcosa tra noi. Ma non è come pensi. Romen è una cantante di talento, ha molto potenziale. Volevo davvero aiutarla con il suo album.
»
«A mie spese», chiarì Freya. «A nostre spese», corresse ancora Tristan. «Sì, ero attratto da lei. Sì, c’erano dei sentimenti tra noi.
Ma non ho mai pensato di lasciarti, Freya. Tu sei la mia casa, la mia famiglia. Romen è solo musica, passione, creatività. »
Freya lo fissò senza credere alle sue orecchie.
Pensava davvero che lei si sarebbe bevuta quelle scuse? Dopo tutto quello che aveva sentito e visto? «Ho sentito che mi chiamavi stupida moglie», disse stancamente. «Come hai riso di me con i tuoi amici.
Come hai progettato la vostra vita insieme dopo il mio bonus. Come puoi stare qui e negare tutto questo? »
Qualcosa di simile alla vergogna balenò sul volto di Tristan, ma fu subito sostituito dalla testardaggine. «Erano solo parole, Freya.
Battute sciocche. Spavalderia di fronte agli amici. Sai come possono essere gli uomini in compagnia. Non significava nulla.
»
«Significava qualcosa per me», disse Freya con fermezza. «E sai cos’altro significava per me? Che hai speso quindicimila dollari per quella donna negli ultimi otto mesi. Soldi che ho guadagnato con il mio lavoro.
»
Tristan si tese visibilmente. «Come sarebbero a dire quindicimila? »
«Esattamente quello che ho detto. » Freya estrasse un altro foglio dalla cartella.
«Ecco un’analisi di tutte le tue spese dal nostro conto comune e dalla tua carta di credito segreta: ristoranti, regali, hotel, affitto di monolocali, tutto ciò che può essere collegato a Romen. Quindicimilatrecentoquarantadue dollari e settantasei centesimi, per essere precisi. »
«Hai tenuto traccia delle mie spese? » La voce di Tristan era indignata.
«È una violazione della mia privacy. »
«E il tuo tradimento è una violazione delle nostre promesse matrimoniali», replicò Freya. «Ma c’è di più. Mi hai mentito, usato, deriso alle mie spalle.
Per tutto questo tempo ho creduto in te, ti ho sostenuto, mi sono sacrificata per te, e tu mi hai ripagato col tradimento. »
Tristan fece un altro passo verso di lei, con qualcosa di simile al rimorso negli occhi. «Freya, so che quello che ho fatto è stato terribile. Non ne vado fiero.
Ma le persone commettono errori. Io ho commesso un errore. Dammi la possibilità di rimediare. »
«Rimediare?
Come pensi di rimediare al fatto che mi hai mentito per otto mesi, che mi hai preso in giro davanti ai tuoi amici, che hai pianificato di usare il mio bonus e poi scaricarmi? »
«Non volevo lasciarti. » Tristan cercò di prenderle la mano, ma lei gliela sottrasse. «Era Romen.
Mi ha fatto pressione perché prendessi una decisione. Ma non ti avrei mai lasciato, Freya. Devi fidarti di me. »
«Devo?
» Freya rise amaramente. «Non ti devo nulla, Tristan. Sei tu che sei in debito con me, per tutti gli anni di sostegno, per aver creduto in te, per averti aiutato finanziariamente. E come mi hai ripagato?
Col tradimento. »
Tristan rimase in silenzio, rendendosi chiaramente conto che le sue scuse non funzionavano. «Cosa vuoi da me? », chiese infine.
«Vuoi che interrompa la mia relazione con Romen? Lo farò. La chiamo subito e le dico che tra noi è finita. »
«È troppo tardi», scosse la testa Freya.
«Non si tratta più di Romen. Si tratta di te. Di chi sei veramente. L’uomo che amavo non avrebbe mai fatto quello che hai fatto tu.
»
«Le persone cambiano, Freya. » Tristan cercò di rendere la voce convincente. «Io sono cambiato. Ma posso cambiare di nuovo, per te, per noi.
Dammi la possibilità di dimostrare che sono ancora l’uomo che hai amato. »
«No», fu irremovibile Freya. «Ti ho dato sette anni della mia vita, Tris. Sette anni di fede, di sostegno, di attenzioni.
Non ti darò un altro giorno. »
«Che cosa significa? » La voce di Tristan tremò. «Significa che sto chiedendo il divorzio», disse Freya tirando fuori l’ultimo documento dalla cartella.
«Questa è la dichiarazione preparata dal mio avvocato. La depositerò in tribunale lunedì. »
Tristan impallidì e prese il foglio con mani tremanti. «Avvocato?
Hai già un avvocato? »
«Sì», annuì Freya. «Whitney mi ha aiutato a preparare tutti i documenti necessari. È specializzata in procedure di divorzio.
»
«Whitney! » Tristan fece una smorfia. «Mi ha sempre odiato. Deve averti messo in testa l’idea del divorzio.
»
«Non cercare di scaricare la colpa», lo interruppe Freya. «Ho preso io la decisione. Dopo averti sentito parlare della tua stupida moglie. »
Tristan mise da parte il foglio e si passò le mani sul viso.
«Ok», disse. «Capisco che tu sia arrabbiata. Hai tutto il diritto di esserlo. Ma non prendere decisioni basate sulle emozioni, Freya.
Prendiamoci una pausa. Parleremo tra qualche giorno, quando ti sarai calmata. »
«Sono assolutamente calma. » Freya lo guardò dritto negli occhi.
«E la mia decisione è definitiva. »
«Chiedo il divorzio, e tutto quello che è successo tra noi? » La voce di Tristan si fece implorante. «Sette anni, Freya.
Sei davvero disposta a buttare via tutto per un solo errore? »
«Non si tratta di un solo errore», scosse la testa Freya. «Sono otto mesi di inganno sistematico. E chissà da quanto tempo prima.
Forse Romen non è la prima. »
Tristan non rispose. Quel silenzio disse a Freya più di quanto avrebbero potuto fare le parole. «Dio», si coprì la bocca con la mano.
«Non era la prima, vero? Ce ne sono stati altri. »
«No», rispose Tristan troppo in fretta. «Voglio dire, c’è stata qualche cotta.
Niente di serio. La scena musicale, si sa, le continue tentazioni… »
Freya sentì qualcosa dentro di sé che finalmente si spezzava. L’ultimo filo che poteva ancora legarla a quell’uomo.
«Vattene», disse a bassa voce, ma con fermezza. «Cosa? » Tristan la guardò confuso. «Esci da casa mia», ripeté Freya alzando la voce.
«Fai le valigie e vattene. »
«Stasera questa è casa nostra, Freya», tentò di obiettare Tristan. «Siamo entrambi iscritti nel contratto d’affitto. »
«Io pago l’affitto», gli ricordò Freya.
«E il proprietario lo sa. Gli ho già parlato. Da lunedì, sul contratto d’affitto ci sarà solo il mio nome. »
«Non puoi buttarmi per strada», si indignò Tristan.
«È illegale, posso impugnarlo in tribunale. »
«Puoi», scrollò le spalle Freya. «Ma tieni presente che il tuo debito con la carta di credito è di quasi diecimila dollari, più i quindicimila che hai speso per Romen dal nostro conto comune. Intendo rivendicare quei fondi in sede di divorzio.
Se non vuoi peggiorare le cose, ti consiglio di andartene in modo amichevole. »
Tristan la guardò incredulo. Evidentemente non si aspettava una tale fermezza da una moglie che era solito considerare stupida. «Dove devo andare?
», chiese infine. «Non ho un altro posto dove vivere. »
«Non è un problema mio», lo interruppe Freya. «Vai da Romen.
O da una delle tue altre amanti. Sono sicura che uno di loro accoglierà un musicista di talento. »
«Non puoi essere così crudele», tentò di giocare la carta della pietà. «Non è da te, Freya.
Sei sempre stata gentile, comprensiva. »
«Sei sempre stato onesto e fedele», rispose lei. «Le persone cambiano, Tris. L’hai appena detto tu stesso.
»
Tristan capì che stava perdendo. Le spalle si afflosciarono, il viso si abbassò. «Dammi solo qualche giorno», chiese. «Per trovare un posto dove vivere, per fare i bagagli.
»
Freya pensò per un momento. Forse era stata davvero troppo severa. Dopotutto, mettere un uomo in strada senza preavviso era l’ultima risorsa. «Va bene», consentì.
«Hai il fine settimana. Fino a domenica sera. Lunedì cambierò le serrature. »
«E la mia musica?
», la sua voce si fece quasi un sussurro. «Dischi, spartiti, strumenti… »
«I tuoi effetti personali rimarranno intatti. Potrai ritirarli in qualsiasi momento, contattando preventivamente me o il mio avvocato.
»
Tristan annuì, rendendosi conto che era il meglio che potesse fare. «Posso almeno prendere dei soldi? Dal nostro conto comune? Ne ho bisogno per i primi tempi, finché non trovo un posto dove vivere.
»
«No», disse Freya con fermezza. «Ne ho già trasferito la metà sul mio conto personale. Il resto rimarrà congelato fino a quando il tribunale non deciderà sulla divisione dei beni. Se hai bisogno di soldi, chiedi a Romen o a una delle tue amanti.
»
«Ti stai comportando da stronza», disse Tristan con la rabbia che gli saliva nella voce. «Non avrei mai pensato che potessi essere così. »
«E io non avrei mai pensato che tu potessi chiamarmi stupida moglie e ridere di me alle mie spalle», replicò Freya. «Credo che entrambi ci sbagliassimo l’uno sull’altro.
»
Erano l’uno di fronte all’altra, due persone che un tempo avevano giurato di amarsi per il resto della vita, ma che ora erano quasi nemici. «Vado a dormire nello studio», disse infine Tristan. «Tornerò domani per fare i bagagli. »
«Come preferisci», scrollò le spalle Freya.
«Fammi sapere quando vieni. Non voglio vederti. »
Tristan annuì e andò in camera da letto, raccogliendo l’essenziale in una piccola borsa. Quando tornò in soggiorno, Freya era seduta sul divano e fissava il vuoto.
Non si voltò quando lui le passò accanto. «Addio, Freya», disse fermandosi sulla porta. «Ti ho amato a modo mio. »
«Vattene», fu l’unica risposta di lei.
Quando la porta si chiuse alle spalle di Tristan, Freya si concesse finalmente di piangere. Non per il dolore o lo strazio, ma per il sollievo. Era come se il pesante peso che aveva portato senza saperlo fosse stato finalmente sollevato dalle sue spalle. Si sedette nel silenzio dell’appartamento, che ora era completamente suo, e pensò al futuro.
C’era un divorzio in vista, forse una causa, la necessità di ricominciare tutto da capo. Ma per la prima volta dopo tanto tempo, Freya si sentiva veramente libera. Il telefono vibrò. Un messaggio di Whitney: «Com’è andata?
Stai bene? »
«Sì», rispose Freya. «Se n’è andato. Sto bene.
»
Ed era vero. Stava davvero bene. O almeno lo sarebbe stata. Era passato un mese da quando Tristan aveva fatto le valigie ed era uscito definitivamente dalla vita di Freya Montgomery.
Un mese pieno di atti giudiziari, incontri con gli avvocati, divisione di proprietà e conti bancari. Il procedimento di divorzio era in pieno svolgimento e, grazie alle prove raccolte da Freya e alla professionalità di Whitney, il tribunale propendeva a suo favore. Tristan non contestò la maggior parte delle richieste di Freya. Forse il senso di colpa aveva avuto la meglio sul suo egoismo, o forse voleva solo chiudere presto quel capitolo e iniziare una nuova vita con Romen.
In ogni caso, aveva accettato di risarcire il denaro che aveva speso per la sua amante, anche se aveva insistito per una rateizzazione. La sua situazione finanziaria lasciava molto a desiderare. Freya invece sentiva che la sua vita stava tornando sotto controllo. Al lavoro era apprezzata più che mai.
La promozione era all’altezza delle aspettative, e l’aumento di stipendio le consentiva non solo di mantenere l’appartamento, ma anche di iniziare a risparmiare per una casa propria. Inoltre, liberata dalla necessità di mantenere il marito musicista, scoprì di potersi permettere piccoli piaceri che prima le erano sembrati un lusso inaccessibile: un weekend in un hotel termale, un abbonamento a un buon centro fitness, un nuovo guardaroba. Tuttavia, l’acquisizione più preziosa fu la pace interiore. Non si preoccupava più di dove Tristan trascorresse le serate, di chi frequentasse, di come spendesse i loro soldi.
Non doveva più fingere che tutto andasse bene quando il suo cuore era lacerato dai sospetti. Non c’era bisogno di sacrificare i suoi interessi, il suo tempo, i suoi sogni per un uomo che non apprezzava quei sacrifici. Una sera di dicembre, Freya stava tornando dal lavoro un po’ più tardi del solito. In ufficio si era concluso un importante progetto e il team si era fermato fino a tardi per festeggiare il successo di fine trimestre.
Lo champagne l’aveva leggermente stordita, ma il suo umore era alto. Decise di fermarsi al supermercato per comprare qualcosa di speciale per la cena. Dopotutto, era una piccola festa professionale. Freya stava spingendo il carrello tra le corsie, scegliendo con cura gli ingredienti, quando sentì una voce familiare, bassa e leggermente roca.
Una voce che aveva sentito l’ultima volta il giorno del compleanno di Tristan, origliando fuori dalla porta dello studio. «Sì, due bistecche di manzo fresche e una bottiglia di Merlot, quella speciale. »
Freya si girò e vide Romen in piedi accanto all’espositore della carne. Alta, snella, con lunghi capelli scuri e occhi verdi brillanti, accentuati da un trucco sapiente.
Era esattamente come Freya l’aveva immaginata dalle sue foto sui social network. Spettacolare, sicura di sé, con un tocco di noncuranza bohémien nei vestiti. Per un attimo Freya pensò di voltarsi e andarsene. Perché voleva avere quell’incontro?
Che cosa poteva venire di buono dal parlare con la donna che aveva contribuito a rovinare il suo matrimonio? Ma qualcosa, curiosità, orgoglio o semplicemente il desiderio di farla finita, la spinse a dirigersi verso il reparto carni. «Romen Leverette? », chiese Freya, fermandosi accanto alla donna.
Romen si voltò, lanciando a Freya uno sguardo di stima. C’era un guizzo di riconoscimento nei suoi occhi, ma finse di non rendersi conto di chi avesse davanti. «Sì, ci conosciamo? »
«No.
» Freya scosse la testa. «Ma ho sentito parlare molto di te. Io sono Freya. Freya Montgomery.
»
Romen si tese visibilmente, la mano appoggiata alla maniglia del carrello si strinse così forte che le nocche divennero bianche. «Ah», disse dopo una pausa. «La moglie di Tristan. »
«Ex moglie», si corresse Freya.
«Grazie a te. »
Romen si raddrizzò sollevando il mento. Nei suoi occhi c’era un misto di sfida e incertezza. «Non ho distrutto io il vostro matrimonio», disse.
«Era già distrutto quando io e Tristan ci siamo incontrati. Solo che tu non te ne sei accorta. »
Freya provò una punta di irritazione, ma si trattenne. Non aveva intenzione di fare una scenata in mezzo al supermercato.
«Non importa», disse. «Volevo solo vederti di persona. Per scoprire chi fosse la donna per cui Tristan era disposto a tradire tutto quello che era successo tra noi. »
Romen sorrise, gettandosi i capelli dietro la schiena con un gesto che suggeriva arroganza.
«Non si tratta di me, ma di lui. Tristan è uno spirito libero. Non può essere trattenuto da una vita familiare ordinaria, da un lavoro dalle nove alle cinque, da un mutuo e da altre routine banali. È un artista, un creatore.
Ha bisogno di aria per volare. »
Freya riuscì a malapena a contenere una risata. Romen stava ripetendo gli stessi luoghi comuni che Tristan aveva usato all’inizio della loro relazione. Le stesse parole d’ordine sulla creatività, la libertà, la riluttanza a conformarsi alle norme sociali.
Parole che spesso nascondevano la solita riluttanza ad assumersi responsabilità. «E quell’aria di volare ha un prezzo, non è vero? », osservò Freya. «Ristoranti, regali, tempo in studio.
Tutto a spese della moglie sciocca, come mi chiamava lui. »
Romen sembrò un po’ imbarazzata, ma si riprese subito. «Tristan stava investendo nel nostro progetto comune», disse. «Nella nostra musica, non era uno spreco.
Stiamo creando un’arte che sopravviverà a tutti noi. »
«Certo», annuì Freya. «Ma a spese di chi? Del vostro?
Del tuo lavoro di cameriera, o dei soldi che ho guadagnato io? »
«Non capisci nulla del mondo della musica», brontolò Romen. «Ci vogliono investimenti per ottenere risultati. Tristan crede nel mio talento.
Crede che il nostro album si ripagherà decine di volte. Non è stato un furto, è stato un investimento. »
«Un investimento senza il mio consenso», chiarì Freya. «Quindi, in effetti, un furto.
»
Romen sospirò con lo sguardo di chi è costretto a spiegare l’ovvio a un bambino incomprensibile. «Senti, so che sei ferita in questo momento, ed è naturale. Ma non c’è bisogno di essere drammatici. Tristan ti amava a modo suo.
È solo che le vostre strade si sono separate. Succede. »
«Sì», concordò Freya. «Succede, soprattutto quando un coniuge ha un’amante e progetta di scappare con lei e con i soldi dell’altro coniuge.
»
Romen sgranò gli occhi. «Che melodramma! Nessuno aveva intenzione di scappare da nessuno. Tristan voleva avere una conversazione sincera con te dopo la fine del progetto.
Non voleva ferire i tuoi sentimenti prima del tempo. »
«Che pensiero gentile! », disse Freya seccamente. «Sai cosa?
» Romen cominciava a perdere la pazienza. «Mi dispiace che tu sia così ferita. Ma forse dovremmo guardare la situazione da un altro punto di vista. Tristan non era felice con te.
Si sentiva soffocato, intrappolato. Con me può finalmente essere se stesso, può creare senza essere giudicato. Non è forse questo il senso dell’amore? Lasciare che le persone siano se stesse?
»
Freya guardò Romen con attenzione, e improvvisamente la colpì. Quella donna credeva davvero in quello che diceva. Credeva in Tristan, nel suo talento, nel loro futuro insieme. Proprio come Freya stessa aveva creduto una volta, quando aveva incontrato l’affascinante ragazzo dai capelli rossi con la chitarra nel bar Blue Note.
«Quanti anni hai, Romen? », chiese Freya. «Venticinque», rispose con una leggera sfida. «Perché?
»
«Niente. » Freya scosse la testa. «Solo prenditi cura di te. E dei tuoi soldi, se ne hai.
»
«Cosa vuoi dire? » Romen aggrottò le sopracciglia. «Tristan è molto convincente quando parla dei suoi sogni, del futuro, della musica che cambierà il mondo», disse Freya. «Anch’io ci credevo.
Sette anni a credere e ad aspettare che il suo talento venisse riconosciuto. Sette anni a pagare le bollette mentre lui creava. Spero che tu abbia più fortuna. »
Romen batté le palpebre.
«Non paragonarci. Non sono una gallina domestica che pensa solo a come pagare la prossima rata del mutuo. Sono anche una persona creativa. Io e Tristan siamo sulla stessa lunghezza d’onda, sai?
Ci ispiriamo a vicenda. Il tuo problema è che non sei mai riuscita ad apprezzare il suo talento, la sua unicità. Lo vedevi solo come un perdente che non riusciva a mantenere la sua famiglia. »
«Io ho sempre creduto nel suo talento», disse Freya a bassa voce.
«Anche quando tutti intorno a lui, compresi i suoi genitori, dicevano che stava sprecando il suo tempo. Io ci ho creduto, e ho pagato quella fede con anni della mia vita. »
Qualcosa di simile al dubbio balenò negli occhi di Romen, ma lo superò rapidamente. «Bene», disse altezzosa.
«A ciascuno il suo. Alcuni sono fatti per la vita ordinaria, altri per la creatività e la fama. Tristan ha scelto la sua strada, e quella strada è con me. »
Freya sorrise, non con cattiveria, ma piuttosto con una leggera tristezza.
«Ti auguro buona fortuna, Romen. Davvero. Spero che Tristan non ti spezzi il cuore come ha spezzato il mio. »
Con queste parole, si voltò e si allontanò.
Non aveva ancora fatto qualche passo che sentì la voce alle sue spalle. «Ehi, non pensare di potertela cavare così! Hai cercato di metterlo contro di me. Hai detto che volevo i suoi soldi, che lo stavo usando.
Me l’ha detto tutto! »
Freya si girò. Romen era in piedi con le mani sui fianchi, il volto contorto dalla rabbia. «Non ho mai parlato di te a Tristan», rispose Freya con calma.
«Da quando è andato via da casa, ho comunicato con lui solo attraverso gli avvocati. Se ti ha detto qualcosa, è frutto della sua immaginazione. »
«Stai mentendo! » Romen alzò la voce, attirando l’attenzione degli altri clienti.
«Hai cercato di trattenerlo con i soldi. L’hai minacciato di fargli causa. Gli hai promesso di portargli via tutto. »
Freya sentì un’ondata di irritazione salire dentro di sé, ma si trattenne.
«Stavo solo chiedendo quello che aveva speso per te dal nostro conto comune», disse. «E se è questo che lui chiama portarsi via tutto, allora io e te abbiamo idee molto diverse di giustizia. »
«Sei solo gelosa», sbottò Romen. «Gelosa del fatto che abbia scelto me e non te.
Che fosse felice con me e infelice con te. »
Diversi clienti si fermarono osservando la scena con curiosità. Freya si rese conto che la conversazione era ormai andata oltre la ragione. Scosse la testa, si girò e si allontanò, ignorando le urla di Romen che continuava ad accusarla di tutti i peccati capitali.
Freya trascorse il resto della serata a casa, nella pace e nella tranquillità del suo appartamento. L’incontro con Romen aveva lasciato uno strano retrogusto, non amarezza né rabbia, ma piuttosto un misto di rimpianto e sollievo. Rammarico per il fatto che sette anni della sua vita fossero finiti in quel modo, sollievo per il fatto che finalmente tutto stava andando al suo posto. Si preparò una cena semplice ma gustosa: bistecca con insalata di verdure, un bicchiere di buon vino.
Accese la musica jazz che amava, ma che ascoltava raramente quando Tristan era a casa: preferiva il rock e l’alternative. Piccoli piaceri che prima le erano sembrati insignificanti ora assumevano un nuovo sapore, un nuovo valore. Dopo cena Freya si sistemò sul divano con un libro, un romanzo poliziesco che desiderava leggere da tempo. Il telefono squillò verso le nove di sera.
Era Whitney. «Ciao, amica. » La voce di Whitney era allegra come sempre. «Come stai?
»
«Bene», rispose Freya. «Bene, in effetti. »
«Perché volevo solo controllare. Ricordi che stavamo parlando della festa di Natale nello studio legale, questo venerdì?
Hai ancora intenzione di andarci? »
«Sì, certo», sorrise Freya. «Non posso stare sempre a casa. »
«Fantastico!
» Whitney sembrava soddisfatta. «A proposito, ci sarà anche Miles Edington. Te lo ricordi? Alto, moro, si occupa di diritto societario…
»
«Whitney», disse Freya con cautela. «Se stai cercando di procurarmi un appuntamento… »
«Non lo sto facendo», rispose Whitney troppo in fretta. «Sto solo dicendo che ci sarà.
E mi ha chiesto di te, più o meno casualmente. »
Freya rise. «Il mio divorzio non è ancora concluso. Non credo di essere pronta per una nuova relazione.
»
«Chi sta parlando di relazione? », obiettò Whitney. «Solo compagnia amichevole, un po’ di flirt, forse. Niente di serio.
»
«Vedremo», rispose Freya in modo evasivo. «Grazie per l’interessamento, comunque. »
Parlarono ancora un po’ del lavoro, delle vacanze imminenti, dei progetti futuri. Quando la conversazione finì, Freya tornò al suo libro, ma non riusciva a concentrarsi.
I suoi pensieri tornarono all’incontro di quel giorno con Romen, a ciò che aveva visto negli occhi di quella donna. La stessa fiducia cieca in Tristan che un tempo aveva avuto lei. La storia si stava ripetendo. Tristan aveva trovato una nuova musa, una nuova donna disposta a credere nel suo talento, a sostenere i suoi sogni, e forse una nuova fonte di finanziamento per i suoi progetti creativi.
Freya andò alla finestra e tirò indietro la tenda. La neve cadeva a grandi fiocchi, coprendo la città con una coltre bianca. Le luci delle case vicine tremolavano nell’oscurità, creando un senso di comfort e sicurezza. Il suo appartamento, che ora era solo suo, era un rifugio sicuro, un luogo dove poteva essere se stessa senza doversi adattare alle aspettative e alle richieste degli altri.
Ricordava come aveva conosciuto Tristan, come aveva creduto nei suoi sogni, come era stata disposta a fare qualsiasi cosa per il loro futuro insieme. Ricordava come quella fede si fosse gradualmente affievolita, lasciando il posto a dubbi e delusioni, come aveva chiuso un occhio sui segni evidenti della sua infedeltà, perché non voleva ammettere di aver commesso un errore, di aver investito tanti anni della sua vita in un uomo che non ne valeva la pena. Ora era tutto alle spalle. La delusione, il dolore, il tradimento.
Tutto si stava lentamente allontanando, lasciando il posto a nuovi sentimenti: libertà, indipendenza, l’opportunità di riscoprire se stessa, i suoi desideri, i suoi sogni. Freya tornò sul divano prendendo il quaderno che aveva iniziato a tenere dopo la partenza di Tristan: un elenco di desideri e obiettivi che aveva rimandato anno dopo anno, perché il bilancio familiare non consentiva spese extra, perché il tempo doveva essere dedicato al sostentamento del marito, perché non era il momento giusto. Viaggiare in Europa: un sogno di vecchia data, sempre accantonato per le nuove attrezzature della band o per la registrazione di un altro demo. Un corso di fotografia: un hobby abbandonato dopo il matrimonio perché era solo un hobby, e loro avevano obiettivi finanziari seri.
Tornare all’università per conseguire un master: un’ambizione che Tristan riteneva uno spreco di tempo e di denaro. Una casa tutta loro, con un giardino, una terrazza, lo spazio per un ufficio. Tristan aveva sempre detto che un appartamento bastava, che comprare una casa era una schiavitù per trent’anni. Ora tutti quei desideri potevano diventare realtà.
Non tutto insieme, non tutto in una volta, ma poco a poco, passo dopo passo. Freya poteva costruire la vita che sognava, una vita in cui determinava da sé le proprie priorità e i propri valori. Mise da parte il quaderno e tornò a guardare la finestra. La neve continuava a cadere, ricoprendo la città di bianco, simbolo di un nuovo inizio, una tabula rasa.
Freya premette il palmo della mano contro il vetro freddo, sentendosi stranamente tranquilla. Sì, aveva fatto male. Sì, sette anni della sua vita erano stati sprecati per un uomo che non aveva apprezzato il suo sacrificio. Sì, aveva commesso l’errore di credere alle belle parole e alle promesse.
Ma quell’errore non avrebbe definito il resto della sua vita. Era forte. Più forte di quanto pensasse, più forte di quanto Tristan sapesse. Aveva affrontato il tradimento, il divorzio, la necessità di ricominciare.
E ora, guardando avanti, non vedeva un futuro nebuloso e incerto, ma un percorso chiaro, illuminato dai suoi desideri e dai suoi obiettivi. Tristan e Romen potevano continuare il loro gioco di liberi creatori, slegati dalle nozioni convenzionali di onestà e lealtà. Potevano convincersi l’un l’altro di essere eccezionali, che le regole consuete non si applicavano a loro. Potevano costruire castelli d’aria sulla sabbia del denaro e della fiducia altrui.
E Freya? Freya avrebbe costruito la sua vita sulle solide fondamenta dei propri successi, delle proprie decisioni, dei propri valori. E quella, forse, era la vera libertà: non dagli obblighi e dalle responsabilità, ma dall’illusione e dall’autoinganno. Si allontanò dalla finestra, tornò sul divano e riprese il libro.
L’aspettava una serata nella pace e nella tranquillità della sua casa, senza doversi preoccupare dei problemi e dei desideri degli altri. E domani sarebbe stato un nuovo giorno, con nuove opportunità, nuovi orizzonti. La vita continuava.
E per la prima volta da molto tempo, Freya sentiva di vivere davvero, non solo di esistere all’ombra delle ambizioni e dei sogni degli altri.
