Meine sterbende Schwester bat meinen Verlobten, so zu tun, als würde er sie lieben, bis zum Ende. Und meine Mutter nannte es einen kleinen Gefallen. Als ich versuchte, ihr zu erklären, dass es kein kleiner Gefallen war, seufzte sie nur und sagte, unsere Beziehung habe Jahre, um sich zu erholen, Lena aber nur noch Wochen. Ich starrte sie ungläubig an.
Das ist jetzt drei Wochen her. Heute weiß ich nicht mehr, ob ich überhaupt noch eine Mutter habe. Florian und ich waren tief ineinander verliebt. Seit zwei Jahren waren wir zusammen, lebten in einer gemütlichen Mietwohnung mit einer tropfenden Badezimmerlampe und planten eine Hochzeit für diesen Herbst.
Eigentlich hätten wir nicht so früh heiraten wollen, aber wegen meiner Schwester Lena mussten wir es tun. Sie war seit dem Ende der Schulzeit immer wieder krank gewesen. Zuerst die Leukämie, dann eine Remission, dann kam sie mit voller Wucht zurück. Die Art von Geschichte, bei der man sich auf das Ende vorbereitet, lange bevor jemand die Worte ausspricht.
Lena hatte diese Sanftheit an sich. Die Leute sagten immer, sie sei zu lieb für diese Welt. Ich habe das gehasst, als würde es bedeuten, dass sie schon halb weg war. Als Florian und ich uns verlobten, luden wir die ganze Familie zum Abendessen ein.
Ich machte einen Braten, der etwas zu trocken geriet, und Lena lachte und sagte, er sei immer noch besser als Krankenhausessen. Sie trug dieses blaue Kopftuch, das die Farbe ihrer Augen betonte. Für einen Moment glaubte ich, wir könnten einen normalen Abend haben. Dann brach sie mitten beim Nachtisch zusammen.
Das Krankenhaus gab uns die Nachricht. Der Krebs hatte sich auf ihre Lunge und ihre Leber ausgebreitet. Zuerst sprachen sie von Monaten, aber man konnte es im Gesicht des Arztes sehen. Es würden keine Monate werden.
Wir stellten alles zurück, die Hochzeit, die Wohnungssuche, alles drehte sich nur noch um Lena. Sie zog bei mir und Florian ein, damit wir uns rund um die Uhr um sie kümmern konnten. Es fühlte sich richtig an. Aber irgendetwas begann sich falsch anzufühlen.
Lena fing an, Florian um kleine Dinge zu bitten. Ob er ihr Tee bringen könnte, ob er ihr helfen könnte, die Decken zurechtzulegen, ob er einen kurzen Spaziergang mit ihr machen könnte, wenn sie nicht schlafen konnte. Anfangs schien es harmlos. Sie lag im Sterben, natürlich würden wir alles tun.
Aber nach einer Weile fühlte es sich nicht mehr wie Fürsorge an. Sie lächelte, wenn er den Raum betrat, auf eine Art, die ich vorher nie gesehen hatte. Sie lachte zu lange über seine Witze. Sie klammerte sich an seinen Arm, wenn sie gingen, obwohl sie das früher nie getan hatte.
Ich versuchte, es abzutun. Ich redete mir ein, ich sei überempfindlich. Dann sah ich eines Abends ihr Skizzenbuch offen auf der Couch liegen. Lena liebte es zu zeichnen, zeigte aber nie jemandem ihre Kunst.
Da waren Seiten über Seiten von Florian. Nicht nur aktuelle. Manche sahen alt aus, er lachend, er am Esstisch sitzend, er in einem Kapuzenpullover von vor einem Jahr. Dutzende von Seiten.
Ich sagte nichts, nicht in dem Moment. Ich starrte es nur an und spürte, wie sich etwas in mir zusammenzog. In derselben Woche nahm unsere Mutter Renate Florian in der Küche beiseite. Ich weiß nicht genau, was sie sagte, nur dass ihre Stimme sanft war und ihre Augen nicht blinzelten.
Sie sagte etwas wie, wenn er ihren Schmerz lindern könnte, auch nur ein bisschen, wäre es das nicht wert? Florian wurde danach still. Er starrte Lena an, wenn sie schlief. Seine Hände zitterten manchmal.
Er hörte auf, mir so oft in die Augen zu sehen. Dann sagten uns die Ärzte, es seien keine Monate mehr, sondern Wochen, vielleicht weniger. An diesem Abend bat Lena darum, mit uns beiden zu sprechen. Sie saß in ihrem Bademantel, ihre Stimme war kaum da, sie sah kleiner aus, als ich sie je gesehen hatte.
Sie sagte, sie hätte einen Wunsch, nur einen einzigen, und sie wisse, dass er egoistisch sei. Sie sei seit Jahren in Florian verliebt. Sie habe nie geplant, es jemandem zu erzählen, aber jetzt, wo die Zeit ablief, wolle sie fragen. Sie bat Florian, so zu tun, nur für eine kurze Zeit, nur bis zum Ende.
Sie wolle spüren, wie es sich anfühle, verliebt zu sein und diese Liebe erwidert zu bekommen, auch wenn es nicht echt sei, auch wenn es nur gespielt wäre. Sie sah mich an, als sie es sagte. Ihre Augen füllten sich mit Tränen. Ich glaube, sie erwartete, dass ich sagen würde, es sei in Ordnung, weil sie im Sterben lag, weil sie meine Schwester war.
Ich konnte nicht sprechen. Ich stand erstarrt da, mein Herz hämmerte in meinen Ohren, und alles, woran ich denken konnte, war: Wie kannst du es wagen? Florian sagte auch nichts. Er sah aus, als hätte ihm jemand den Boden unter den Füßen weggezogen.
Seine Hände waren zu Fäusten geballt. Er sah mich an, dann sie, dann wieder mich, aber er sagte nichts. In dieser Nacht verließ er das Haus und kam stundenlang nicht zurück. Als er schließlich wiederkam, sagte er, er brauche Abstand.
Er schlief auf der Couch. Das war vor zwei Tagen, und seitdem haben wir kaum gesprochen. Meine Mutter rief gestern an und fragte, wie es läuft. Ich konnte mich nicht überwinden, ihr zu erzählen, was Lena gefragt hatte.
Stattdessen sagte ich nur, wir würden klarkommen. Sie sagte, Lena habe nicht mehr viel Zeit und wir sollten ihre letzten Tage besonders gestalten. Die Art, wie sie es sagte, ließ mich fragen, ob sie von Lenas Bitte wusste, ob sie sie vielleicht in der Küche dazu ermutigt hatte. Heute Morgen wachte ich auf und fand Florian dabei, wie er Lena Frühstück machte.
Sie lachten über irgendetwas und wurden beide still, als ich hereinkam. Florian konnte mir nicht in die Augen sehen. Lena gab mir dieses traurige Lächeln, das mir den Magen umdrehte. Ich weiß nicht, was gestern Abend passiert ist, nachdem ich gegangen bin.
Ich weiß nicht, welche Entscheidung Florian getroffen hat. Ich saß in meinem Auto auf dem Parkplatz eines Cafés und versuchte herauszufinden, was ich tun soll. Meine Schwester liegt im Sterben. Mein Verlobter benimmt sich seltsam.
Ich stecke in der unmöglichsten Situation, die ich mir je hätte vorstellen können. Liege ich falsch, weil ich meinen Verlobten nicht mit meiner sterbenden Schwester teilen will? Bin ich ein schrecklicher Mensch, weil ich mich von beiden betrogen fühle, auch wenn es nur gespielt wäre? Das Gewicht dieser Entscheidung fühlt sich unerträglich an.
Es zerdrückt mich mit jeder Stunde ein bisschen mehr. Ich fuhr stundenlang herum, nachdem ich das Café verlassen hatte. Ich konnte nicht nach Hause gehen, noch nicht. Ich musste meinen Kopf freibekommen, aber jedes Mal, wenn ich dachte, ich würde Klarheit gewinnen, kreisten meine Gedanken zurück zu Lenas Bitte und dem Ausdruck in Florians Gesicht.
Ich landete in dem kleinen Park, in dem Florian und ich unser drittes Date hatten. Wir hatten belegte Brote mitgebracht, auf einer Bank gesessen und Hunde beobachtet, die Frisbees hinterherjagten. Es fühlte sich an wie eine Ewigkeit her. Mein Handy summte mit einer Nachricht von Florian.
Wo bist du? Ich mache mir Sorgen. Ich antwortete nicht. Noch ein Summen.
Wir müssen reden. Bitte komm nach Hause. Ich schaltete mein Handy aus und saß einfach da, bis die Sonne anfing unterzugehen. Als ich endlich nach Hause kam, war die Wohnung still.
Ich fand Florian allein in der Küche, an einer Tasse Kaffee nippend, die wahrscheinlich schon seit Stunden kalt war. Lenas Tür war geschlossen. Er sah auf, als ich hereinkam, seine Augen rot gerändert, als hätte er geweint. Ich habe ihr nein gesagt, sagte er, bevor ich sprechen konnte.
Ich kann nicht tun, was sie verlangt. Ich werde es nicht tun. Die Erleichterung, die mich durchflutete, war so intensiv, dass ich mich an der Arbeitsplatte festhalten musste. Aber ihr folgte schnell Schuldgefühl.
Meine Schwester lag im Sterben, und ich war erleichtert, dass mein Verlobter nicht so tun würde, als würde er sie lieben. Wie hat sie es aufgenommen? , fragte ich. Florian fuhr sich mit den Händen durch die Haare.
Nicht gut. Deine Mutter hat direkt danach angerufen. Sie kommt morgen vorbei, um bei der Situation zu helfen. Ich spürte einen Anflug von Wut auf meine Mutter.
Sie hatte Lena schon immer bevorzugt, besonders nach der Diagnose. Das war in gewisser Weise verständlich, Lena brauchte wegen ihrer Krankheit mehr Aufmerksamkeit. Aber das ging zu weit. Es tut mir leid, sagte Florian.
Ich hätte das sofort unterbinden sollen. Ich war einfach geschockt. Ich wusste nicht, dass sie so für mich empfindet. Ich nickte, ohne mir zu trauen zu sprechen.
Ein Teil von mir wollte fragen, ob er ihr jemals Anlass gegeben hatte zu glauben, er könnte diese Gefühle erwidern, aber ich schob den Gedanken beiseite. Das war Florian gegenüber nicht fair. Wir schliefen in dieser Nacht im selben Bett, aber mit dem Rücken zueinander. Der Abstand zwischen uns fühlte sich riesig an.
Am nächsten Morgen kam meine Mutter früh. Ich war in der Küche und machte Kaffee, als sie hereinkam, ohne zu klopfen. Sie hatte einen Schlüssel für Notfälle, aber es war das erste Mal, dass sie ihn benutzte, ohne vorher anzurufen. Wir müssen reden, sagte sie, ihre Stimme leise, damit sie nicht zu den Schlafzimmern trug.
Über Lenas Bitte. Ich wurde angespannt. Es gibt nichts zu bereden. Florian hat ihr bereits nein gesagt.
Das Gesicht meiner Mutter verhärtete sich. Hast du irgendeine Vorstellung davon, was sie durchmacht? Die Schmerzen? Die Angst?
Wenn diese kleine Sache ihr etwas Trost in ihren letzten Tagen geben könnte? Kleine Sache, unterbrach ich und versuchte, meine Stimme leise zu halten. Du denkst, meinen Verlobten zu bitten, so zu tun, als wäre er in sie verliebt, ist eine kleine Sache? Es ist nur gespielt, beharrte meine Mutter.
Es ist nicht echt, und es würde ihr alles bedeuten. Und was ist mit dem, was es mir antun würde? Mit meiner Beziehung? Meine Mutter seufzte, als wäre ich schwierig.
Eure Beziehung hat Jahre, um sich zu erholen. Lena hat Wochen, vielleicht Tage. Bevor ich antworten konnte, kam Florian in die Küche. Er hatte uns offensichtlich reden hören.
Meine Mutter wandte sich mit diesem flehenden Blick an ihn, der mir den Magen umdrehte. Florian, sagte sie, ich weiß, dass das eine ungewöhnliche Bitte ist, aber bitte überleg, was es für Lena bedeuten würde. Florian sah mich an, dann wieder meine Mutter. Es tut mir leid, Renate.
Lena liegt mir sehr am Herzen, aber ich kann nicht tun, was sie verlangt. Es wäre niemandem gegenüber fair, auch Lena gegenüber nicht. Der Gesichtsausdruck meiner Mutter veränderte sich. Der flehende Blick wurde durch etwas Kälteres ersetzt.
Verstehe. Nun, ich muss nach Lena sehen. Sie schob sich an uns vorbei zum Gästezimmer. Florian griff nach meiner Hand.
Ich meine, was ich gesagt habe. Ich werde es nicht tun. Ich drückte seine Hand dankbar, aber ich konnte das Gefühl nicht abschütteln, dass das noch nicht vorbei war. In den nächsten Tagen wurde alles zunehmend angespannt.
Lena sprach kaum mit einem von uns. Sie blieb die meiste Zeit in ihrem Zimmer, kam nur zu den Mahlzeiten heraus oder wenn die Krankenpflegerin zu Besuch kam. Meine Mutter kam jeden Tag vorbei, brachte oft Lenas Lieblingsessen oder neue Pyjamas mit. Ich versuchte, Zeit mit Lena zu verbringen, um mir zu zeigen, dass ich sie trotz allem noch liebte.
Ich saß bei ihr, während sie fernsah, half ihr ins Badezimmer, wenn sie es brauchte. Aber da war jetzt diese Mauer zwischen uns. Etwa eine Woche nach Lenas Bitte kam ich vom Einkaufen nach Hause und fand Florian auf der Couch neben Lena sitzend. Sie schauten sich alte Familienfotos an, und Lena lachte über etwas, das er gesagt hatte.
Es sah harmlos aus, aber mein Magen verkrampfte sich trotzdem. Florian sprang auf, als er mich sah, und wirkte schuldig. Ich habe ihr nur Gesellschaft geleistet, erklärte er später, als wir allein waren. Sie wirkte heute so traurig.
Ich nickte, ohne mir zu trauen zu sprechen. Ich glaubte ihm, aber ich konnte nicht anders, als mich zu fragen, ob es so anfangen würde. Kleine Momente der Freundlichkeit, die allmählich in etwas anderes verschwimmen. Am nächsten Tag hörte ich meine Mutter und Lena in ihrem Zimmer reden.
Ich wollte nicht lauschen, aber unsere Wohnung hat dünne Wände. Er ist stur, sagte meine Mutter, aber er wird einlenken. Wir müssen ihm nur helfen zu sehen, wie wichtig das ist. Es wird nicht passieren, Mama, antwortete Lena, ihre Stimme schwach, aber entschlossen.
Ich hätte nicht fragen sollen. Es war egoistisch. Es ist nicht egoistisch, Liebe erfahren zu wollen, bevor man stirbt, beharrte meine Mutter. Besonders, wenn es für ihn so einfach wäre, dir das zu geben.
Ich ging weg, meine Hände zitterten. Einfach. Nichts davon war einfach. An diesem Abend stellte ich meine Mutter zur Rede, als sie gerade gehen wollte.
Florian half Lena beim Bettfertigmachen, also hatten wir einen Moment allein. Du musst aufhören, sagte ich. Hör auf, das voranzutreiben. Hör auf, Florian Schuldgefühle einzureden.
Hör auf, so zu tun, als wäre das, worum Lena gebeten hat, vernünftig. Meine Mutter sah mich an, als wäre ich die Unvernünftige. Du hattest schon immer alles, Lisa. Gute Gesundheit, gute Noten, einen Verlobten, der dich vergöttert.
Lena hatte nichts als Schmerz und Krankenhäuser. Ist es wirklich zu viel verlangt, dass du ein bisschen von deinem Glück mit ihr teilst? Ihre Worte trafen mich wie eine Ohrfeige. Mein Glück teilen?
Du meinst meinen Verlobten teilen? Hörst du dir eigentlich selbst zu? Meine Mutter griff nach ihrer Handtasche. Du warst schon immer egoistisch, sogar als Kind.
Ich hatte gehofft, du wärst daraus herausgewachsen. Sie ging, bevor ich antworten konnte. Die Tür schloss sich fest hinter ihr. Ich stand da und fragte mich, ob sie recht hatte.
War ich schon immer egoistisch gewesen? War ich es jetzt? Der Zweifel schlich sich ein, giftig und hartnäckig. Am nächsten Morgen wachte ich auf und fand Florians Seite des Bettes leer.
Es war früh, noch nicht einmal sieben Uhr. Ich fand ihn in der Küche, wo er Tee machte. Konnte nicht schlafen, erklärte er. Lena hatte eine schwere Nacht.
Ich hörte sie gegen vier Uhr morgens weinen und sah nach ihr. Ich nickte und versuchte, die Eifersucht zu ignorieren, die aufloderte. Natürlich sollte er nach ihr sehen, wenn sie weinte. Das war normale menschliche Anständigkeit.
Deine Mutter hat angerufen, fügte er hinzu, ohne mir in die Augen zu sehen. Der Arzt sagt, Lena verschlechtert sich schneller als erwartet. Sie passen ihre Schmerzmedikation an. Mein Herz sank.
Trotz allem war ich nicht bereit, meine Schwester zu verlieren. Wie lange noch? , fragte ich. Florian zuckte hilflos mit den Schultern.
Tage vielleicht. Deine Mutter will mit uns über Hospizoptionen sprechen. Die nächsten Tage vergingen in einem Wirbel aus medizinischen Lieferungen, Besuchen der Hospizpflegerin und meiner Mutter, die praktisch bei uns einzog. Lena hatte jetzt ständig Schmerzen und war nur wirklich erleichtert, wenn sie stark medikamentiert war.
Die Hospizpflegerin zeigte uns, wie man das Morphin verabreicht. Durch alles hindurch war Florian großartig. Er half, Lena ins Wohnzimmer zu verlegen, wo wir ein Krankenhausbett aufstellten, damit sie nicht im Gästezimmer isoliert war. Er lernte, ihre Infusionsbeutel zu wechseln und ihre Sauerstoffwerte zu prüfen.
Er spielte ihre Lieblingsmusik und las ihr vor, wenn sie zu müde war, ein Buch zu halten. Ich versuchte auch da zu sein, aber es war schwer. Nicht nur wegen Lenas Bitte, sondern weil es mir das Herz brach, meine lebhafte, künstlerisch begabte Schwester dahinschwinden zu sehen. Manchmal musste ich einfach nach draußen gehen, nur um zu atmen, um dem Geruch von Krankheit zu entkommen.
Eines Nachmittags kam ich von einer dieser Pausen zurück und fand Florian neben Lenas Bett sitzend, ihre Hand haltend. Sie schlief, ihre Atmung flach. Er beobachtete sie einfach nur mit einem Gesichtsausdruck, den ich nicht deuten konnte. Alles in Ordnung?
, fragte ich leise. Er schreckte auf, als wäre er in Gedanken verloren gewesen. Ja, ich stelle nur sicher, dass sie bequem liegt. Ich nickte und ging in die Küche, um das Abendessen vorzubereiten.
Als ich Gemüse schnitt, hörte ich Lena nach Florian rufen, nicht nach mir. Ich legte das Messer hin und ging zum Türrahmen des Wohnzimmers. Lena war jetzt wach und bat Florian, ihr beim Aufsetzen zu helfen. Er richtete ihre Kissen mit sanften Händen, fragte, ob sie bequem läge, ob sie noch etwas brauchte.
Bleib einfach noch eine Weile bei mir, sagte sie, ihre Stimme kaum hörbar. Bitte. Florian blickte zu mir, ertappt im Türrahmen. Ich gab ihm ein kleines Nicken und ging zurück in die Küche, meine Augen brannten vor ungeweinten Tränen.
An diesem Abend, nachdem Lena eingeschlafen war und meine Mutter nach Hause gegangen war, saßen Florian und ich auf unserem kleinen Balkon mit Gläsern Wein. Es tut mir leid, sagte er plötzlich. Ich weiß, dass das für dich auf eine Weise schwer ist, die es für mich nicht ist. Ich nahm einen Schluck Wein.
Du warst großartig mit ihr. Ich glaube nicht, dass ich das alles ohne dich hätte bewältigen können. Er griff nach meiner Hand. Ich muss dir etwas sagen.
Ich hatte nie Gefühle für Lena. Nicht ein einziges Mal. Niemals. Ich hatte nicht gemerkt, wie sehr ich diese Worte gebraucht hatte, bis er sie aussprach.
Ich weiß, sagte ich. Ich vertraue dir. Aber? , fragte er, spürte mein Zögern.
Ich seufzte. Aber ich habe Angst, dass du nachgibst. Dass meine Mutter dich weichklopft. Dass es dich zum Umdenken bringt, wenn du sie leiden siehst, und du denkst, Vorspielen wäre das Richtige.
Florian war lange still. Ich werde nicht lügen. Ich habe darüber nachgedacht. Nicht, weil ich es will, sondern weil ich es hasse, sie leiden zu sehen.
Aber ich werde es nicht tun. Es wäre falsch für sie, für mich, für uns. Ich lehnte meinen Kopf an seine Schulter, erleichtert, aber immer noch unruhig. Danke.
Am nächsten Morgen wachte ich von lauten Stimmen auf. Meine Mutter und Florian stritten in der Küche. Ich stand schnell auf und fand sie auf gegenüberliegenden Seiten der Arbeitsplatte stehend, beide wütend. Was ist los?
, fragte ich. Meine Mutter wandte sich zu mir. Florian lässt mich nicht, Lena zu uns nach Hause zu bringen. Ich denke, dort wäre sie wohler, wo ich mich hauptsächlich um sie kümmere.
Florian schüttelte den Kopf. Die Hospizpflegerin hat gesagt, sie jetzt zu verlegen wäre gefährlich. Sie ist zu zerbrechlich. Ich sah zwischen ihnen hin und her.
Wann kam das auf? Warum hat niemand mit mir darüber gesprochen? Ich habe versucht, dich gestern anzurufen, sagte meine Mutter. Du bist nicht rangegangen.
Das stimmte. Ich war in einem Café gewesen und hatte mein Handy stummgeschaltet. Sie zu verlegen scheint riskant, sagte ich vorsichtig. Das Hospizteam ist hier jetzt eingerichtet.
Der Gesichtsausdruck meiner Mutter verhärtete sich. Ich verstehe. Ihr zwei habt also eure Entscheidung getroffen. Sie griff nach ihrer Handtasche.
Ich brauche frische Luft. Ich komme später, um nach Lena zu sehen. Nachdem sie gegangen war, erklärte Florian, dass meine Mutter um sechs Uhr morgens aufgetaucht war mit einem Plan, Lena noch am selben Tag zu verlegen. Er hatte die Hospizpflegerin angerufen, die dringend davon abriet.
Ich glaube, deine Mutter versucht, Lena von uns wegzubekommen, sagte er, oder zumindest von mir. Ich hatte denselben Gedanken. Wenn Lena bei meinen Eltern wäre, hätte meine Mutter die volle Kontrolle darüber, wer sie wann sieht. Ich traute es ihr zu, Florian fernzuhalten.
Später an diesem Tag bestätigte die Hospizpflegerin, was Florian gesagt hatte. Lena zu verlegen wäre riskant und unnötig. Meine Mutter war frustriert, konnte aber gegen den ärztlichen Rat nicht argumentieren. In dieser Nacht verschlechterte sich Lenas Zustand.
Ihre Atmung wurde angestrengter, sie entwickelte Fieber. Die Hospizpflegerin kam und passte ihre Medikation an, warnte uns aber, dass dies oft der Beginn des letzten Verfalls war. Tage, sagte sie uns leise, vielleicht weniger. Meine Mutter weigerte sich danach zu gehen.
Sie richtete sich in unserem Wohnzimmer ein und schlief auf einer Luftmatratze neben Lenas Krankenhausbett. Florian und ich übernahmen ebenfalls Schichten, um sicherzustellen, dass immer jemand wach war und über Lena wachte. Während einer meiner Schichten gegen drei Uhr nachts wachte Lena auf. Sie schien klarer als seit Tagen.
Ihre Augen fanden meine im schwachen Licht. Es tut mir leid, flüsterte sie. Für das, worum ich gebeten habe. Es war falsch.
Ich nahm ihre Hand, so dünn, dass ich jeden Knochen spüren konnte. Es ist gut, sagte ich, obwohl es das nicht war. Ich verstehe. Sie schüttelte leicht den Kopf.
Nein, tust du nicht. Ich liebe ihn seit dem Tag, an dem du ihn zum ersten Mal mitgebracht hast. Ich habe versucht, es nicht zu tun. Ich habe es wirklich versucht.
Ich wusste nicht, was ich darauf sagen sollte. Ein Teil von mir war wütend, dass sie das wieder ansprach, aber ein anderer Teil erkannte, dass sie versuchte, auf ihre eigene Weise Wiedergutmachung zu leisten. Ich wollte nur wissen, wie es sich anfühlt, fuhr sie fort, ihre Stimme verblassend. Von jemandem wie ihm geliebt zu werden.
Du wirst geliebt, sagte ich und drückte ihre Hand. Von mir, von Mama und Papa, von deinen Freunden. Sie gab mir ein trauriges Lächeln. Nicht dasselbe.
Sie glitt danach wieder in den Schlaf, und ich saß da, hielt ihre Hand, Tränen strömten über mein Gesicht. Ich war wütend und am Boden zerstört und erschöpft zugleich. Am nächsten Morgen nahm ich Florian beiseite und erzählte ihm von meinem Gespräch mit Lena. Er hörte still zu, sein Gesicht ernst.
Was willst du tun? , fragte er, als ich fertig war. Ich weiß nicht. Ein Teil von mir denkt, wir sollten diese letzten Tage einfach irgendwie durchstehen.
Aber ein anderer Teil ist immer noch verletzt. Und das ist in Ordnung, vollendete er meinen Gedanken. Du darfst davon verletzt sein. Bevor wir weiterreden konnten, rief uns meine Mutter ins Wohnzimmer.
Lena war wach und bat um uns beide. Als wir eintraten, gab uns meine Mutter einen Blick, den ich nicht deuten konnte, und ging dann hinaus. Sie müsse einige Anrufe machen. Lena lag aufgestützt auf ihren Kissen und sah gespenstisch blass aus.
Ich muss euch beiden etwas sagen, sagte sie, ihre Stimme kaum hörbar. Florian und ich setzten uns auf jede Seite ihres Bettes. Mama hat mich gedrängt, noch mal zu fragen, sagte sie, dich zu überzeugen, Florian. Aber ich werde es nicht tun.
Es war beim ersten Mal schon falsch, und es wäre es jetzt auch. Ich blickte zu Florian, der genauso überrascht aussah wie ich. Sie meint es gut, fuhr Lena fort. Sie kann es einfach nicht ertragen, mich enttäuscht zu sehen.
Das konnte sie nie. Ich dachte an all die Male, die meine Mutter Lenas Wünschen über die Jahre nachgegeben hatte. Die zusätzlichen Nachspeisen, die späteren Ausgangssperren, die teuren Kunstmaterialien, die wir uns eigentlich nicht leisten konnten. Ich hatte es immer darauf geschoben, dass Lena krank war.
Aber vielleicht ging es tiefer. Ich will nicht mit diesem Streit zwischen uns gehen, sagte Lena und sah mich an. Du bist meine Schwester. Ich liebe dich.
Was ich verlangt habe, war egoistisch und falsch. Kannst du mir vergeben? Die Aufrichtigkeit in ihren Augen brach etwas in mir auf. Ich beugte mich vor und umarmte sie vorsichtig, achtsam wegen ihrer Gebrechlichkeit.
Natürlich vergebe ich dir, flüsterte ich. Ich liebe dich auch. Als ich mich zurückzog, wandte sie sich Florian zu. Und danke, dass du so nett zu mir warst, sogar nachdem, worum ich gebeten habe.
Du bist ein guter Mann. Meine Schwester hat Glück. Florian nahm ihre Hand. Wir haben beide Glück, dich in unserem Leben zu haben, Lena.
Sie lächelte daraufhin, ein echtes Lächeln, das mich an die Lena von vor dem Krebs erinnerte. Dann schloss sie die Augen, plötzlich erschöpft von dem Gespräch. Wir ließen sie ruhen und gingen in die Küche, wo meine Mutter gerade den Hörer auflegte. Was hat sie euch gesagt?
, fragte sie. Ich wechselte einen Blick mit Florian. Sie hat sich entschuldigt, sagte ich schlicht. Für ihre Bitte.
Das Gesicht meiner Mutter fiel zusammen. Sie sollte sich nicht dafür entschuldigen müssen, am Ende ihres Lebens ein bisschen Glück zu wollen. Mama, sagte ich bestimmt, das muss aufhören. Lena selbst erkennt, dass ihre Bitte unangemessen war.
Warum kannst du das nicht? Die Augen meiner Mutter füllten sich mit Tränen. Ich kann ihr keine Zeit geben. Ich kann sie nicht gesund machen.
Ich kann sie nicht retten. Also will ich ihr alles andere geben, was ich kann. Alles, was diese letzten Tage leichter machen könnte. Ich verstand es dann.
Es ging gar nicht wirklich um Florian oder mich oder sogar um Lenas Gefühle für ihn. Es ging um die Verzweiflung meiner Mutter, irgendetwas zu tun angesichts des bevorstehenden Todes ihrer Tochter. Wir geben alle unser Bestes, sagte ich und milderte meinen Ton. Aber Florian zu bitten, so zu tun, als würde er Lena lieben, ist nicht die Lösung.
Es würde uns am Ende alle verletzen, auch Lena. Meine Mutter antwortete nicht, aber sie widersprach auch nicht. Fortschritt, nehme ich an. Die nächsten zwei Tage waren ein Wirbel aus Hospizbesuchen, Medikamentenplänen und Familienmitgliedern, die vorbeikamen, um sich zu verabschieden.
Lena schlief jetzt die meiste Zeit, wachte gelegentlich verwirrt oder mit Schmerzen auf. Die Hospizpflegerin erhöhte ihr Morphin. Mein Vater saß stundenlang bei ihr, hielt ihre Hand und erzählte ihr Geschichten aus ihrer Kindheit. Freunde aus ihrem Malkurs brachten eine Collage aus ihren Werken.
Meine Tante flog aus dem Ausland ein und zeigte Lena Fotos von ihrem neuen Baby. Durch all das hindurch war Florian eine verlässliche Stütze. Er half mit den Medikamenten, sorgte dafür, dass alle etwas aßen, und gab mir Pausen, wenn ich sie brauchte. Er war freundlich zu Lena, behandelte sie mit dem Mitgefühl eines Freundes, nicht eines Liebhabers.
Meine Mutter beobachtete das alles mit traurigen Augen, erwähnte Lenas Bitte aber nicht mehr. In der Nacht, die sich als Lenas letzte herausstellen sollte, saß ich bei ihr, während alle anderen schliefen. Sie war den größten Teil des Tages nicht ansprechbar gewesen, aber gegen Mitternacht öffnete sie die Augen und sah mich direkt an. Lisa, flüsterte sie, ich muss dir noch etwas sagen.
Ich beugte mich näher. Ich bin hier. Was ist es? Das Skizzenbuch, sagte sie, ihre Stimme so leise, dass ich sie kaum hören konnte.
Das mit den Zeichnungen von Florian. Es tut mir leid, dass du das gesehen hast. Ich hatte nicht erwähnt, dass ich das Skizzenbuch gefunden hatte. Ich hatte es im Chaos der letzten Wochen fast vergessen.
Es ist in Ordnung, sagte ich. Sie schüttelte leicht den Kopf. Nein, ist es nicht. Ich hätte dir von Anfang an sagen sollen, wie ich für ihn empfinde.
Aber ich hatte Angst, du würdest ihn nicht mehr mitbringen. Und ihn zu zeichnen war die einzige Art, wie ich ihn behalten konnte. Mich fröstelte bei ihren Worten. Wie lange?
, fragte ich. Wie lange hast du schon so für ihn empfunden? Seit dem ersten Mal, als du ihn ins Krankenhaus mitgebracht hast, gab sie zu. Er war so freundlich.
Er hat mich nicht mit Mitleid angesehen wie die meisten Leute. Er hat mich als Person gesehen, nicht nur als krankes Mädchen. Ich erinnerte mich an diesen Besuch. Es war früh in unserer Beziehung, vielleicht drei Monate zusammen.
Florian hatte Lena einen Skizzenblock und neue Stifte mitgebracht, nachdem ich ihre Liebe zum Zeichnen erwähnt hatte. Eine aufmerksame Geste, mehr nicht. Ich habe versucht aufzuhören, fuhr Lena fort. Ich habe es wirklich versucht.
Aber dann kam der Krebs zurück, und plötzlich lief die Zeit ab. Und ich wollte einfach wissen, wie es sich anfühlt. Nur ein einziges Mal. Ich nahm ihre Hand.
Ich verstehe, sagte ich, und diesmal meinte ich es. Nicht, dass ihre Bitte in Ordnung war, aber ich verstand die Verzweiflung dahinter. Kümmere dich um Mama, flüsterte sie. Sie wird ohne mich verloren sein.
Ich nickte, Tränen strömten über mein Gesicht. Das werde ich. Ich verspreche es. Sie schloss die Augen und glitt zurück in den Schlaf.
Ich saß stundenlang bei ihr, hielt ihre Hand und beobachtete, wie sich ihre Brust mit zunehmend angestrengten Atemzügen hob und senkte. Florian fand mich dort am Morgen, immer noch Lenas Hand haltend. Er brachte mir Kaffee und setzte sich neben mich. Wie geht es ihr?
, fragte er leise. Unverändert, antwortete ich. Aber sie ist letzte Nacht aufgewacht. Wir haben geredet.
Er nickte, ohne nach Details zu fragen. Deine Mutter macht Frühstück. Du solltest etwas essen. Ich schüttelte den Kopf.
Ich will sie nicht allein lassen. Ich bleibe, bot er an. Geh essen, dusch dich. Ich rufe dich, wenn sich etwas ändert.
Widerwillig stimmte ich zu. Als ich aufstand, beugte ich mich hinunter und küsste Lena auf die Stirn. Ich hab dich lieb, flüsterte ich. Ich bin gleich wieder da.
Ich duschte schnell. Als ich zurück ins Wohnzimmer kam, saß Florian da, wo ich ihn gelassen hatte, und hielt Lenas Hand. Meine Mutter war auf der anderen Seite des Bettes und strich Lena über die Haare. Irgendeine Veränderung?
, fragte ich. Beide schüttelten den Kopf. Ich setzte mich neben Florian, und wir ließen uns in die stille Nachtwache ein, die zu unserer Routine geworden war. Gegen Mittag kam die Hospizpflegerin zu ihrem täglichen Besuch.
Sie prüfte Lenas Vitalzeichen und passte ihre Medikation an. Es wird nicht mehr lange dauern, sagte sie uns sanft. Stunden vielleicht. Sie hat keine Schmerzen.
Meine Mutter brach bei diesen Worten zusammen und schluchzte in ihre Hände. Mein Vater legte seinen Arm um ihre Schultern. Wir alle blieben an Lenas Bett, sprachen leise und teilten Erinnerungen. Gegen zwei Uhr veränderte sich ihre Atmung, wurde flacher und unregelmäßiger.
Um 16:17 Uhr machte Lena ihren letzten Atemzug. Es war friedlich. Einen Moment war sie da, im nächsten nicht mehr. Die Hospizpflegerin bestätigte, was wir bereits wussten, und gab uns Zeit allein mit ihr.
Meine Mutter war untröstlich, klammerte sich an Lenas Körper und flehte sie an zurückzukommen. Mein Vater schaffte es schließlich, sie in unser Schlafzimmer zu führen. Florian und ich saßen bei Lenas Körper. Keiner von uns sprach.
Ich fühlte mich taub, als würde das jemand anderem passieren. Florian hielt meine Hand, seine Anwesenheit verankerte mich in der Realität. Später in der Nacht, nachdem das Bestattungsunternehmen Lenas Körper abgeholt hatte, saßen Florian und ich auf unserem Balkon mit Gläsern Whisky. Ich erwarte ständig, sie nach mir rufen zu hören, sagte ich und starrte in den Nachthimmel.
Dass sie etwas braucht. Florian nickte. Ich auch. Wir saßen eine Weile schweigend da.
Was passiert jetzt? , fragte Florian schließlich. Mit uns, meine ich. Es war eine berechtigte Frage.
Die vergangenen Wochen hatten unsere Beziehung enorm belastet. Ich weiß es nicht, gab ich zu. Ich liebe dich. Das hat sich nicht geändert.
Aber so vieles andere. Er nahm meine Hand. Wir müssen nicht alles heute Nacht oder morgen herausfinden. Wir haben Zeit.
Zeit. Das einzige, was Lena nicht gehabt hatte. Ich fühlte mich schuldig, auch nur an meine Zukunft zu denken, wenn meine Schwester nie eine haben würde. Aber das Leben geht weiter.
Ein Tag nach dem anderen, stimmte ich zu und drückte seine Hand. Die Beerdigung war klein, genau wie Lena es gewollt hätte. Wir hielten sie in einer kleinen Kapelle in der Nähe unseres Elternhauses. Florian stand die ganze Zeit neben mir, seine Hand fest auf meinem Rücken.
Meine Mutter war am Ende, konnte kaum stehen, ohne dass mein Vater sie stützte. Nach der Trauerfeier kamen alle zurück zum Haus meiner Eltern. Die Leute brachten Aufläufe und Kuchen mit. Ich fand mich in der Küche wieder, ordnete Essen auf Tellern an.
Florian kam herein, um mir zu helfen. Deine Tante fragt ständig, wann wir die Hochzeit verschieben, sagte er leise. Ich hätte fast den Teller fallen lassen. Unsere Hochzeit.
Bei allem, was passiert war, hatte ich sie komplett vergessen. Was hast du ihr gesagt? Dass wir das noch nicht besprochen haben. Er hielt inne.
Wir haben über vieles noch nicht gesprochen. Er hatte recht. Seit Lena vor drei Tagen gestorben war, hatten wir uns auf die Beerdigungsvorbereitungen und die Unterstützung meiner Eltern konzentriert. Nicht jetzt, sagte ich und blickte ins Wohnzimmer, wo meine Mutter mit leerem Blick eine Wand anstarrte.
Aber bald. Florian nickte und nahm ein Tablett mit belegten Broten. Als er zurück ins Wohnzimmer ging, erschien meine Mutter im Türrahmen. Ihr Gesicht war blass und eingefallen, ihre Augen rot vom Weinen.
Können wir reden? , fragte sie mit brüchiger Stimme. Ich nickte, mein Magen verkrampfte sich sofort. Wir hatten seit Lenas Tod nicht wirklich gesprochen, nicht über etwas Wichtiges.
Wir gingen auf die hintere Veranda. Meine Mutter setzte sich auf die alte Schaukel, die mein Vater installiert hatte, als Lena und ich noch Kinder waren. Ich schulde dir eine Entschuldigung, sagte sie nach langem Schweigen. Damit hatte ich nicht gerechnet.
Ich hatte mich auf weitere Anschuldigungen eingestellt. Ich war verzweifelt, fuhr sie fort. Ich konnte sie nicht retten, konnte ihr keine Zeit geben. Ich dachte, vielleicht könnte ich ihr wenigstens das geben.
Ich schluckte schwer. Ich verstehe, dass du ihr helfen wolltest. Aber es war keinem von uns gegenüber fair. Meine Mutter nickte.
Das weiß ich jetzt. Trauer lässt einen verrückte Dinge tun. Sie sah mich an, ihre Augen füllten sich mit frischen Tränen. Kannst du mir vergeben?
Ich dachte an all die Wut und die Verletzung der vergangenen Wochen. Aber als ich dort saß und sah, wie gebrochen sie war, konnte ich nicht daran festhalten. Ja, sagte ich. Ich vergebe dir.
Sie griff nach meiner Hand und drückte sie fest. Florian ist ein guter Mann. Er war so freundlich zu Lena, sogar nach allem. Du hast Glück, ihn zu haben.
Ich weiß, sagte ich leise. Lass nicht zu, dass das, was passiert ist, etwas zwischen euch verändert, fuhr sie fort. Lena hätte das nicht gewollt. Sie hat mir vor dem Ende gesagt, dass sie es bereut hat zu fragen, dass sie Angst hatte, eure Beziehung ruiniert zu haben.
Ich spürte, wie mir Tränen in die Augen stiegen. Das hat sie nicht. Aber selbst als ich es sagte, war ich nicht sicher, ob es stimmte. Etwas hatte sich zwischen Florian und mir verschoben, ein winziger Riss, von dem ich nicht wusste, wie ich ihn kitten sollte.
Die nächsten Tage waren verschwommen. Wir kehrten in unsere Wohnung zurück, die sich seltsam leer anfühlte ohne Lenas Krankenhausbett im Wohnzimmer. Die Hospizfirma holte die medizinische Ausrüstung ab. Ich packte Lenas Sachen aus dem Gästezimmer zusammen und legte ihre Skizzenbücher sorgfältig in einen Karton, ohne sie zu öffnen.
Ich war noch nicht bereit, diese Zeichnungen von Florian wiederzusehen. Florian ging zurück zur Arbeit, und ich versuchte mich auf meine Grafikdesignprojekte zu konzentrieren, aber ich ließ mich ständig ablenken. Nachts schliefen wir auf gegenüberliegenden Seiten des Bettes, ohne uns zu berühren. Wir waren höflich zueinander, vorsichtig, als würden wir auf Eierschalen laufen.
Etwa eine Woche nach der Beerdigung kam ich nach Hause und fand Florian am Küchentisch sitzen, mit ernstem Gesichtsausdruck. Mein Herz fing sofort an zu rasen. Das war es. Er würde mir sagen, dass er das nicht mehr konnte.
Wir müssen reden, sagte er. Ich setzte mich ihm gegenüber und wappnete mich. Ich habe viel über alles nachgedacht, was passiert ist. Über Lenas Bitte, über den Druck deiner Mutter, darüber, wie es uns beeinflusst hat.
Ich nickte, ohne mir zu trauen zu sprechen. Ich möchte, dass du etwas weißt, fuhr er fort. Ich habe nicht eine einzige Sekunde lang in Erwägung gezogen, ja zu Lena zu sagen. Nicht, weil sie mir egal war, sondern weil ich dich liebe.
Nur dich. Erleichterung durchflutete mich, aber ihr folgte schnell Schuldgefühl. Ich glaube dir. Aber manchmal frage ich mich, ob du vielleicht hättest ja sagen sollen, gab ich zu, die Worte schmerzten, sie laut auszusprechen.
Ob es ihr etwas Trost gegeben hätte. Ob ich egoistisch war, weil ich nicht wollte, dass du es tust. Florian griff über den Tisch und nahm meine Hände in seine. Hör mir zu.
Was Lena verlangt hat, war keinem von uns gegenüber fair. Nicht ihr gegenüber, nicht mir gegenüber und schon gar nicht dir gegenüber. So zu tun, als würde ich sie lieben, hätte ihr nicht geholfen. Es wäre eine Lüge gewesen, und Lügen bringen keinen Trost.
Ich spürte, wie Tränen über meine Wangen liefen. Ich vermisse sie so sehr, sogar nachdem, was sie gefragt hat. Ich vermisse sie jeden Tag. Natürlich tust du das, sagte Florian sanft.
Sie war deine Schwester. Du hast sie geliebt. Ich erzählte ihm von unserem letzten Gespräch, davon, wie sie sich in ihn verliebt hatte, seit ich ihn zum ersten Mal ins Krankenhaus mitgebracht hatte. Florian sah gequält aus.
Ich hatte keine Ahnung. Ich habe sie nie als etwas anderes gesehen als deine Schwester. Ich war nett zu ihr, weil sie dir wichtig war und weil sie etwas Schreckliches durchmachte. Das weiß ich, versicherte ich ihm.
Ich habe nie an dir gezweifelt. Ich kann nur nicht aufhören, daran zu denken, wie einsam sie gewesen sein muss. Ich glaube, deshalb hat sie gefragt, sagte Florian nach einem Moment. Nicht, weil sie dachte, ich würde mich wirklich in sie verlieben, sondern weil sie etwas anderes als Schmerz fühlen wollte.
Seine Worte trafen mich hart. So hatte ich es vorher nicht betrachtet. Vielleicht hast du recht, sagte ich. Aber das macht ihre Bitte nicht in Ordnung.
Er nickte bestimmt. Und den Druck deiner Mutter auch nicht. Also, wo stehen wir jetzt? Florian drückte meine Hände.
Das liegt bei dir. Ich liebe dich. Ich will dich heiraten. Aber ich verstehe, wenn du Zeit brauchst.
Ich sah ihn an, sah ihn wirklich an, zum ersten Mal seit Wochen. Diesen Mann, der in der schwersten Zeit meines Lebens zu mir gestanden hatte, der freundlich zu meiner sterbenden Schwester gewesen war, ohne die Grenze zu überschreiten, um die sie ihn gebeten hatte. Ich liebe dich auch, sagte ich. Und ich will dich immer noch heiraten.
Aber vielleicht sollten wir noch etwas warten. Uns Zeit geben, von all dem zu heilen. Florian nickte, Erleichterung deutlich in seinem Gesicht. Ich denke, das ist klug.
In dieser Nacht schliefen wir zum ersten Mal seit Lenas Tod in den Armen des anderen. Es war nicht perfekt, aber es war ein Anfang. Am nächsten Morgen rief ich meine Mutter an. Beim letzten Mal hatten wir nur kurz gesprochen, über praktische Dinge.
Diesmal fragte ich, wie es ihr wirklich ging. Nicht gut, gab sie zu. Das Haus fühlt sich so leer an ohne sie. Dein Vater und ich erwarten ständig, ihre Stimme zu hören.
Ich weiß, sagte ich. Mir geht es genauso. Es gab eine Pause. Wie geht es dir und Florian?
Wir arbeiten daran. Es ist nicht einfach, aber wir versuchen es. Das freut mich, sagte sie, und ihre Stimme brach. Lena hätte gewollt, dass du glücklich bist.
Das hat sie mir gegen Ende gesagt. Sie hatte Angst, dass sie die Dinge zwischen euch kaputt gemacht hat. Das hat sie nicht. Ich aber schon, sagte meine Mutter leise.
Ich habe zu sehr gedrängt. Ich war so darauf fixiert, Lena zu geben, was sie wollte, dass ich nicht daran gedacht habe, was es mit dir anrichten würde. Mit Florian. Es tut mir leid.
Ich weiß, Mama. Und ich vergebe dir. Nachdem wir aufgelegt hatten, saß ich auf unserem kleinen Balkon und dachte an Lena. An ihr Lachen, ihr Talent, ihre stille Stärke.
Florian gesellte sich nach einer Weile zu mir und reichte mir eine Tasse Kaffee. Woran denkst du? An Lena, sagte ich ehrlich. Und an Vergebung.
Er nickte. Vergebung ist keine gerade Linie, oder? Nein, stimmte ich zu. Es ist chaotisch und kompliziert.
Aber ich glaube, es ist notwendig. Wir saßen in behaglichem Schweigen und beobachteten, wie die Nachbarschaft unter uns zum Leben erwachte. Ich habe nachgedacht, sagte Florian nach einer Weile. Vielleicht könnten wir die Hochzeit auf nächsten Herbst verschieben.
Ich sah ihn überrascht an. Es wäre nach dem Jahrestag von Lenas Tod, fuhr er fort. Vielleicht wäre das besser. Ein Jahr schien lange zum Warten, aber er hatte recht.
Zu früh zu heiraten würde einen Schatten über den Tag werfen. Einverstanden, stimmte ich zu. Nächsten Herbst. Florian lächelte, ein echtes Lächeln, das seine Augen erreichte.
Ich gehe nirgendwohin. Wir haben alle Zeit der Welt. Zwei Wochen später half ich meiner Mutter, Lenas Sachen zu sortieren. Es war schmerzhafte Arbeit, zu entscheiden, was man behalten, spenden oder wegwerfen sollte.
Ich habe das hier gefunden, sagte meine Mutter und reichte mir ein Skizzenbuch, das ich noch nie gesehen hatte. Es war in ihrem Nachttisch. Ich glaube, sie hätte gewollt, dass du es hast. Ich nahm es zögernd, mit der Angst, was ich darin finden könnte.
Mehr Zeichnungen von Florian. Aber als ich es öffnete, fand ich etwas ganz anderes. Zeichnungen von mir. Ich lachend, ich konzentriert an meinem Laptop, ich und Florian zusammen auf unserer Couch.
Die letzte Zeichnung war nur eine Woche vor ihrem Tod datiert. Ich an ihrem Krankenhausbett sitzend, ihre Hand haltend. Sie hat dich so sehr geliebt, sagte meine Mutter. Was auch immer am Ende passiert ist, was auch immer sie verlangt hat, das löscht ein ganzes Leben voller Liebe nicht aus.
Ich schloss das Skizzenbuch und drückte es fest an meine Brust. Ich weiß. An diesem Abend zeigte ich Florian das Skizzenbuch. Er blätterte es sorgfältig durch, sein Ausdruck sanft.
Sie war wirklich talentiert. Das war sie, stimmte ich zu. Ich wünschte, ich hätte ihr das öfter gesagt. Florian legte seinen Arm um mich.
Sie wusste es. Genauso wie sie wusste, dass du sie geliebt hast, sogar als du wütend auf sie warst. Ich lehnte mich an ihn. Glaubst du, wir werden das schaffen, nach allem?
Ja, sagte er ohne zu zögern. Es wird nicht einfach. Wir werden Tage haben, an denen alles wieder hochkommt. Aber wir werden es zusammen durchstehen.
Sechs Monate nach Lenas Tod begannen wir wieder, unsere Hochzeit zu planen. Wir wählten eine kleine Location an einem See, nichts Ausgefallenes, aber wunderschön in seiner Schlichtheit. Meine Mutter half bei den Vorbereitungen, ihre Art der Wiedergutmachung. Es ging ihr besser.
Eines Abends, als wir am Küchentisch Einladungen adressierten, hielt Florian inne und sah mich an. Bist du glücklich? , fragte er. Ich überlegte.
Nicht auf die unkomplizierte Art wie vor Lenas Krankheit. Aber da war eine stillere Art von Glück, eine tiefere Wertschätzung für das, was wir hatten. Ja, sagte ich. Nicht perfekt, nicht die ganze Zeit.
Aber ja, ich bin glücklich. Er lächelte und griff nach meiner Hand. Das ist alles, was ich wissen muss. Als ich ihn über den Tisch hinweg ansah, dachte ich an alles, was wir durchgemacht hatten.
Die unmögliche Bitte, die Belastung unserer Beziehung, die Trauer und die Wut und die Vergebung. Wir hatten alles überlebt, nicht unversehrt, aber immer noch aufrecht, immer noch zusammen. Lenas Bitte hatte uns beinahe zerbrochen, aber am Ende hatte sie uns auch die Stärke dessen gezeigt, was wir hatten.
Und dafür war ich trotz allem dankbar.