Ich habe meiner Frau nie von Margaret erzählt. Nicht weil ich sie nicht geliebt hätte. Ich habe sie geliebt. Zweiundvierzig gute Jahre, drei Kinder, sechs Enkelkinder, ein kleines gelbes Haus mit einer Verandaschaukel, die sie jeden Frühling blau strich.
Ich habe meiner Frau nie von Margaret erzählt. Nicht weil ich sie nicht geliebt hätte. Ich habe sie geliebt. Zweiundvierzig gute Jahre, drei Kinder, sechs Enkelkinder, ein kleines gelbes Haus mit einer Verandaschaukel, die sie jeden Frühling blau strich. Als sie 2019 starb, dachte ich, das größte Kapitel meines Lebens sei zu Ende. Dann schleppte … Read more