Ich saß im Wartezimmer meines Lebens, während alle anderen weitergingen, und ich fragte mich, ob Gott mich vergessen hatte. Alle bekamen etwas. Alle wurden gesegnet. Alle schienen ihr Leben im Griff zu haben.
Nur ich nicht. Ich stand da und wartete, fühlte mich vergessen in der Ecke. Ich habe diese Last getragen, die niemand sieht. Ich bin mitten in der Nacht aufgewacht mit einem engen Gefühl in der Brust, ohne zu wissen, was diese Angst war.
Ich habe vor anderen gelächelt, damit sich niemand Sorgen macht, während ich innerlich zerbrochen bin. Ich habe nachts mit stockender Stimme gebetet und Gott um ein Zeichen gebeten. Ich habe meine Hand ausgestreckt und niemand hat sie zurückgegeben. Ich habe mein Bestes gegeben an einem Ort, der meinen Wert nicht erkannt hat.
Ich habe mit Tränen gesät und nichts geerntet. Ich habe die Tür zu meinem Zuhause geöffnet und das Gewicht der Stille gespürt, als ob die Wände alles kennen würden, was ich verstecke. Ich wollte aufgeben. Nicht, weil ich schwach bin, sondern weil ich zu müde war, immer allein stark zu sein.
Und dann hörte ich ein Wort. Ein Wort, das sagte: „Ich will dir verborgene Schätze und geheime Reichtümer geben, damit du weißt, dass ich der Herr bin, der Gott Israels, der dich mit deinem Namen ruft. “
Gott hat nicht gesagt: „Ich gebe dir, was übrig ist. “ Er spricht von verborgenen Schätzen, von Reichtümern, die an geheimen Orten aufbewahrt werden.
Es gibt etwas, das Gott für mich vorbereitet hat, das jetzt noch außerhalb meiner Sichtweite liegt, aber nicht außerhalb seiner Reichweite. Ich dachte an Josef. Josef wurde von seinen eigenen Brüdern verkauft, fiel in einen Brunnen, wurde als Sklave nach Ägypten gebracht, zu Unrecht beschuldigt und jahrelang ins Gefängnis geworfen. In all dieser Zeit schien das, was Gott für Josef bereithielt, unmöglich.
Es schien wie ein schlechter Scherz angesichts der Ketten, die er trug. Aber Gott hatte ihn nicht vergessen. Vom Kerker zum Palast, vom Gefangenen zum Herrscher über ganz Ägypten. Wenn Gott etwas für dich bewahrt, dann bewahrt er keinen Krümel.
Er bewahrt Überfluss. Ich habe verstanden, dass Gottes Schweigen keine Abwesenheit ist. Ich habe mir gesagt, Gott arbeitet in den Momenten, in denen ich denke, er tut nichts, tut er alles. Er bewegt Figuren, von denen ich nicht mal weiß, dass sie existieren.
Er bereitet Wege an Orten vor, in die ich nie gekommen bin. Er macht Herzen weich, die mir helfen werden. Er schließt Türen, die mich zerstört hätten, auch wenn ich sie um jeden Preis öffnen wollte. Ich habe für Türen gebetet, die sich geschlossen haben.
Ich war wütend, traurig, verwirrt. Aber diese Türen haben sich geschlossen, weil Gott gesehen hat, was dahinter lag. Er hat gesehen, was ich nicht sehen konnte. Und anstelle dieser geschlossenen Tür baut er einen ganzen Durchgang, der zu etwas führt, von dem ich nicht mal wusste, dass ich es mir wünschen kann.
Die Frage blieb: Wie kann ich glauben, wenn meine Augen nichts sehen und meine Hände nichts anfassen können? Die Antwort, die ich fand, war einfach: Ich muss nicht sehen, um zu glauben. Ich muss glauben, um zu sehen. Ich habe mich an Abraham erinnert.
Gott sagte ihm, er würde Vater vieler Völker werden. Abraham schaute auf sich selbst, alt, und auf Sarah, unfruchtbar, und hätte denken können: „Gott, da hast du dich wohl geirrt. “ Aber Abraham glaubte, auch ohne zu verstehen. Als Isaak geboren wurde, begriff er, dass Gottes Zeit kein Verzug ist, sondern Vollkommenheit.
Ich habe von dem chinesischen Bambus gehört. Nach dem Pflanzen zeigt er fünf Jahre lang kein sichtbares Wachstum. Fünf ganze Jahre. Du gießt, düngst, pflegst, und über der Erde tut sich nichts.
Aber unter der Erde wächst ein Wurzelsystem, das so tief und stark ist, dass der Bambus, wenn er endlich sprießt, in nur sechs Wochen bis zu fünfundzwanzig Meter hochwächst. Die Frage ist: Wächst der Bambus in sechs Wochen oder in fünf Jahren? Er wächst in fünf Jahren. Das Wachstum war die ganze Zeit da, nur nicht sichtbar.
Das ist die Zeit, in der ich mich befinde. Die unsichtbaren Jahre. Die Jahre, in denen sich an der Oberfläche nichts zu verändern scheint. Aber tief unter der Erde meiner Seele breitet Gott Wurzeln aus, die etwas Großes tragen werden.
Ich habe mich an Mose erinnert. Er wuchs im Palast des Pharaos auf. Er hatte alles. Bildung, Macht, Komfort, Einfluss.
Und plötzlich brach alles zusammen. Er floh in die Wüste und verbrachte vierzig Jahre damit, Schafe zu hüten. Vierzig Jahre. Vierzig Jahre, in denen er dachte, seine Geschichte sei vorbei.
Vierzig Jahre, in denen er sich fragte, wozu er überhaupt noch da war. Aber Gott hatte Mose in der Wüste nicht verlassen. Gott bereitete Mose in der Wüste vor. Und als die Zeit kam, erschien Gott im brennenden Dornbusch und rief Mose beim Namen.
Derselbe Mann, der dachte, seine Geschichte sei vorbei, wurde zum Befreier eines ganzen Volkes. Mose brauchte diese vierzig Jahre, um die Geduld und die Demut zu lernen, die er für seine Aufgabe brauchte. Ohne diese Jahre wäre er in seiner eigenen Kraft vorangeschritten und gescheitert. Gott gebrauchte die Wüste, um ihn zu formen.
Ich habe mich an David erinnert. David wurde von Samuel zum König gesalbt, als er noch ein Junge war. Der angesehenste Prophet Israels ruft dich vom Feld, gießt Öl auf dein Haupt und verkündet, dass du von Gott auserwählt bist, König zu werden. Und was passiert danach?
David geht zurück zu den Schafen. Keine Krone, kein Thron. Jahre der Verfolgung durch Saul, Schlafen in der Wüste, Verstecke, die kaum einen Mann fassten. Die Salbung wurde nicht zurückgenommen.
Was Gott bestimmt hat, konnte keine Verfolgung aufhalten. Und als die Zeit reif war, wurde David zum größten König in der Geschichte Israels. Vielleicht habe ich eine Verheißung bekommen. Vielleicht hat Gott mir im Gebet, im Traum oder durch eine tiefe Überzeugung im Herzen etwas gezeigt.
Und jetzt schaue ich auf mein Leben und nichts sieht aus wie diese Verheißung. Aber die Salbung wurde nicht zurückgenommen. Was Gott über mein Leben gesprochen hat, gilt weiterhin. Der Beschluss wurde nicht aufgehoben.
Aber da war noch etwas anderes in mir. Eine tiefe Erschöpfung. Nicht nur körperlich, sondern eine Erschöpfung der Seele. Diese Müdigkeit, die nicht mit einer Nacht Schlaf vergeht.
Diese Last, die auch ein Wochenende Erholung nicht abnimmt. Dieses Gefühl, als würde ich die ganze Welt auf meinen Schultern tragen und niemand hilft mir. Ich habe mich an Elia erinnert. Elia war einer der mächtigsten Propheten, die je auf dieser Erde gewandelt sind.
Er stellte sich den Propheten Baals auf dem Berg Karmel und das Feuer kam vom Himmel. Aber kurz nach diesem großen Sieg floh Elia aus Angst vor einer Frau namens Isebel. Er setzte sich unter einen Baum in der Wüste und bat zu sterben. Er sagte: „Es ist genug.
Ich kann nicht mehr. “
Was tat Gott? Er sandte einen Engel. Nicht mit Vorwürfen, nicht mit einer Predigt über schwachen Glauben, sondern mit Brot und Wasser.
Der Engel sagte: „Steh auf und iss, denn der Weg ist zu lang für dich. “ Gott forderte keine Leistung von Elia. Gott nährte Elia. Und mit dieser Nahrung ging Elia vierzig Tage und vierzig Nächte bis zum Berg Gottes.
Gott reichte mir die Hand mit Nahrung, mit Kraft, mit Versorgung für meine Seele. Er sagt: „Dein Joch ist sanft und deine Last ist leicht. Komm zu mir, alle, die ihr mühselig und beladen seid, ich will euch erquicken. “
Doch neben der Erschöpfung gab es etwas anderes, das schwerer wog.
Die Bitterkeit. Der Groll über Menschen, die mich verletzt, verraten, verlassen oder erniedrigt haben. Ich habe diese Namen in mir getragen, diese Erinnerungen, diese Szenen, die ich am liebsten vergessen würde, die mir aber immer wieder wie gestern erscheinen. Ich weiß, es tat weh.
Die Wunde war echt, der Schmerz real. Aber Bitterkeit verletzt nicht den, der mich verletzt hat. Bitterkeit verletzt mich selbst. Es ist, als würde ich Gift trinken und hoffen, dass der andere daran stirbt.
Bitterkeit ist eine Kette, die mich an die Vergangenheit bindet. Solange meine Hände die Bitterkeit festhalten, sind sie nicht frei, den Segen anzunehmen. Ich habe an Josef gedacht. Josef hatte alle Gründe der Welt, bitter zu sein.
Seine Brüder verkauften ihn. Die Frau des Potifars verleumdete ihn. Der Mundschenk, dem er im Gefängnis geholfen hatte, vergaß ihn zwei Jahre lang. Doch als Josef endlich Macht bekam, als er sich rächen konnte, was tat er?
Er vergab. Er weinte. Er umarmte seine Brüder und sagte: „Ihr habt Böses gegen mich geplant, aber Gott hat es zum Guten gewandt. “ Josef vergab nicht, weil seine Brüder es verdient hätten, sondern weil er verstand, dass die Last des Grolls schwerer war als jede Kette, die er je getragen hatte.
Ich musste loslassen. Nicht für die, die mich verletzt haben, sondern für mich. Denn was Gott für mich bereithält, ist so schön, so groß, so heilend, dass meine Hände leer sein müssen, um es zu empfangen. Und dann waren da die Lügen, die ich über mich selbst geglaubt habe.
Die Stimme, die Tag für Tag die gleichen Sätze wiederholt: Du bist es nicht wert. Es ist zu spät. Du hast zu oft versagt. Dein Glaube ist zu klein.
Diese Stimme ist nicht Gottes Stimme. Ich habe sie so oft gehört, dass ich angefangen habe, sie für wahr zu halten. Aber ich muss diese Lügen mit der Wahrheit zerreißen. Wäre es zu spät, hätte Gott mich nicht zu dieser Botschaft geführt.
Abraham war hundert Jahre alt, als Isaak geboren wurde. Mose war achtzig, als er berufen wurde. Im Wortschatz Gottes gibt es kein „Zu spät“. Und bin ich es wert?
Nein, ich bin es nicht. Niemand ist es. Aber Gottes Gnade funktioniert nicht nach Leistung. Wenn sie das täte, wäre es keine Gnade, sondern Lohn.
Was Gott gibt, gibt er aus Liebe. Nicht, weil ich gut genug war, sondern weil er gut genug ist. Ich muss mich erinnern. Ich muss mich an die Denkmäler erinnern, an die Zeiten, als alles verloren schien und Gott plötzlich da war.
An die Rechnung, die ich nicht bezahlen konnte und die irgendwie bezahlt wurde. An die Krankheit, die die Ärzte ernst nannten und die plötzlich besser wurde. An die Beziehung, die kaputt schien und auf wundersame Weise wieder heil wurde. Das sind die Beweise für Gottes Treue.
Und wenn er gestern treu war, wird er es heute sein. Ich habe mich an die Frau mit dem Blutfluss erinnert. Zwölf Jahre litt sie, gab alles für Ärzte aus und wurde immer schlechter. Nach menschlicher Logik war es zu spät.
Doch als sie nur den Saum seines Gewandes berührte, war sie in diesem Moment geheilt. Die Situation änderte sich nicht, als sie geheilt wurde. Die Veränderung begann, als sie den Mut fand, hinzugehen und zu glauben. Ich habe mich an Lazarus erinnert.
Jesus sagt zu Martha, der Schwester von Lazarus: „Habe ich dir nicht gesagt, wenn du glaubst, wirst du die Herrlichkeit Gottes sehen? “ Lazarus war schon vier Tage tot. Es roch schon. Nach menschlicher Logik gab es nichts mehr zu tun.
Doch Jesus fragt, ob sie glaubt. Und als Martha sagt: „Ja, Herr, ich glaube“, ruft Jesus Lazarus beim Namen und Lazarus verlässt das Grab. Die Situation änderte sich nicht, als Lazarus herauskam. Die Veränderung begann, als Martha sagte: „Ich glaube.
“ Glaube kommt nicht nach dem Wunder. Glaube kommt vor dem Wunder. Ich musste mich entscheiden. Nicht mit einem perfekten Glauben, nicht mit einem Glauben für die Show, sondern mit einem stillen, festen, tiefen Glauben.
Mit einem Glauben, der sagt: „Ich verstehe nicht, aber ich vertraue. Ich sehe nicht, aber ich glaube. Ich weiß nicht, wie, aber ich weiß, wer. “
Und dann habe ich gesprochen.
Laut. Mit zitternder Stimme, mit Tränen in den Augen, ohne den Weg zu verstehen. Ich habe gesagt: „Herr, mein Gott und mein Vater, ich komme jetzt mit offenem Herzen zu dir. Ich gebe zu, ich war müde, ich hatte Angst, ich habe Lasten getragen, die nicht meine waren.
Aber jetzt weiß ich, du warst die ganze Zeit da. In meinem Schweigen hast du gewirkt. In meinem Warten hast du vorbereitet. Ich entscheide mich zu glauben.
Ich lege die Kontrolle in deine Hände, denn deine Hände sind sicher und dein Plan ist vollkommen. Ich vergebe. Ich lasse los. Ich gebe die Last ab, die nicht meine ist.
Und jetzt nehme ich im Glauben das an, was du für mich aufgehoben hast. “
Und in dem Moment, in dem ich das gesagt habe, wusste ich, dass sich etwas bewegt hat. Nicht erst, wenn mein Glaube groß ist, sondern im Moment, in dem er geboren wird. Gott erwartet keinen perfekten Glauben.
Er ehrt ehrlichen Glauben. Der Samen ist gesät. Die Wurzel wächst. Der Trieb drückt schon durch die Erde.
Und ich weiß jetzt: Was Gott für mich bewahrt hat, ist nicht nur etwas, das noch kommen wird. Es ist etwas, das schon angefangen hat zu kommen. In den nächsten Tagen wird er mir Zeichen zeigen. Vielleicht ein unerwarteter Anruf.
Vielleicht eine Tür, die sich plötzlich öffnet. Vielleicht ein Frieden, der mein Herz ohne Erklärung erfüllt. Ich höre die Stimme, die sagt: „Ich habe dich nicht vergessen. Ich kenne deinen Namen.
Ich kenne jede Träne, die du heimlich geweint hast. Und ich habe etwas für dich aufgehoben. Keine leere Versprechung. Etwas Echtes.
Etwas, das deinen Namen trägt. Etwas, das dir keine Situation dieser Welt nehmen kann. “
Ich habe meine Hand ausgestreckt und diesmal wurde sie zurückgegeben.
