Drei Uhr dreiundzwanzig in der Nacht vom neunten Oktober. Ein zwanzigjähriger Rekrut namens Finn Brandner stand am Fußgängertor der Kaserne Falkenau und hielt ein Gewehr, das er außerhalb des Schießstands noch nie geladen hatte. Er leistete seinen freiwilligen Wehrdienst und seine Aufgabe bestand seit sieben Monaten fast ausschließlich darin, Ausweise zu scannen und freundlich guten Morgen zu sagen. Zwischen ein und fünf Uhr nachts kam normalerweise niemand durch dieses Tor.
Dann trat ein Mädchen aus dem Waldrand auf der anderen Straßenseite hervor. Sie ging nicht taumelnd, nicht offensichtlich verletzt. Sie ging so, wie ein Mensch geht, der die Wirbelsäule nicht mehr aufrichten kann: von der Hüfte nach vorne gebeugt, kleine Schritte, eine Hand ausgestreckt. Sie hatte keinen Ausweis, kein Telefon, keine Tasche.
Zwei Meter fünfzig vor dem Drehkreuz blieb sie stehen, in dem Abstand, in dem ein Mensch stehen bleibt, wenn er Angst hat, gepackt zu werden. Sie sagte: „Ich brauche den Oberstabsfeldwebel. “
Brandner erwiderte, er brauche einen Ausweis. Sie wiederholte den Dienstgrad.
Er fragte, welchen Oberstabsfeldwebel, es gebe schließlich mehrere auf der Kaserne, und erklärte nicht unfreundlich, dass er einen Namen oder eine Einheit brauche. Sie sagte das Einzige, das sie hatte: „Er arbeitet dort, wo der Müll hingeht. “
Ein Zwanzigjähriger hätte sie abweisen können. Das wäre die korrekte Antwort nach Dienstvorschrift gewesen: kein Ausweis, kein Zutritt, kein Ermessensspielraum.
Er hätte auch die Feldjägerwache anrufen können, wozu er ausgebildet war. Stattdessen nahm er sein eigenes Handy und rief seinen Onkel an, der als Mechaniker auf dem Gelände arbeitete, und fragte ihn, wer der Oberstabsfeldwebel sei, der den Wertstoffhof leite. Sein Onkel gab ihm einen Namen. Brandner suchte die Nummer im Verzeichnis der Kaserne und rief in einem Bauernhaus vierzehn Kilometer entfernt an.
Manfred Wachter nahm beim zweiten Klingeln ab, weil ein Mann, der achtundzwanzig Jahre bei der Bundeswehr gedient hatte, ein Telefon nicht durchklingeln ließ. Er war siebenundfünfzig Jahre alt, Zivilist, und seine Stellenbezeichnung lautete Leiter für Wertstoffhof und Entsorgung. Das bedeutete, er leitete auf dem Kasernengelände den Platz, an den der Müll hingebracht wurde. Er hatte keinerlei Befugnis, niemanden festzunehmen, nichts zu durchsuchen, niemanden zu befragen oder irgendjemandem einen Befehl zu erteilen.
Er hatte einen Ausweis, der ein Tor öffnete, und ein Funkgerät, das eine Werkstatt erreichte. Er war wach und er war neun Minuten entfernt. Das war alles. Brandner sagte: „Herr Wachter, hier ist Rekrut Brandner am Nordtor.
Hier steht ein Mädchen ohne Ausweis. Sie fragt nach Ihnen, nach dem Dienstgrad, nicht nach dem Namen. Sie kann sich nicht aufrecht halten. “ Dann wurde seine Stimme leiser.
„Herr Wachter, da stehen zwei Fahrzeuge auf der anderen Straßenseite. Die stehen schon da, seit sie angekommen ist. Die bewegen sich nicht. “
Manfred zog sich bereits die Stiefel an.
Er stellte genau eine Frage. „Trägt das Mädchen ein blaues Hemd? “
„Ja, ein königsblaues Polohemd. “
Manfred verstand in diesem Moment die ganze Gestalt des Geschehens.
Er wusste, wer sie war, woher sie gekommen sein musste, was die zwei Autos waren und wie viel Zeit er hatte. Und er wusste, am schlimmsten, dass er im August drei Sätze zu ihr über eine leere Fahrbahn hinweg gesagt und dann sechs Wochen lang einfach mit seinem Leben weitergemacht hatte. Er sagte: „Schicken Sie sie nicht weg. Ich bin in Minuten da.
“ Dann sagte er den Satz, der zählte: „Brandner, holen Sie sie hinter den Zaun. “
Diese Anweisung war streng genommen ein Verstoß gegen die Zugangsvorschrift, und Finn Brandner tat es trotzdem. Der Zaun war keine Linie aus Draht. Der Zaun war eine Zuständigkeitsgrenze.
Die Kaserne Falkenau war Bundeseigentum unter militärischer Hoheit. Der Boden innerhalb dieses Maschendrahts war nicht mehr Landkreis Weidenbrück. Die Landespolizei hatte dort keine Befugnis, und ein Privatmann, der glaubte, ein anderer Mensch gehöre ihm, hatte innerhalb dieser Linie weniger als keine Befugnis. Neun Minuten später kam Manfreds Wagen die Zufahrt hoch.
Brandner hatte das Mädchen in die Wachkabine gebracht, sie auf einen Plastikstuhl gesetzt, ihr seine eigene Wasserflasche und eine Rettungsdecke gegeben und stand nun wieder draußen vor der Tür. Auf der anderen Straßenseite standen noch immer zwei Fahrzeuge: ein grauer Pickup und eine dunkelrote Limousine. In beiden saß jemand. Niemand stieg aus.
Manfred ging nicht hinüber. Er sagte später, das sei die einzige Entscheidung dieser Nacht gewesen, die er rein aus Disziplin getroffen habe, weil er es so sehr gewollt habe. Er ging an den Fahrzeugen vorbei, trat in die Kabine, setzte sich auf eine umgedrehte Kiste, sodass er unter ihrer Augenhöhe war, und sagte: „Hallo, ich bin der Oberstabsfeldwebel. “
Johanna Marin, neunzehn Jahre alt, sah ihn an und begann so heftig zu weinen, dass sie kaum atmen konnte.
Sie war zehn Kilometer gelaufen. Sie hatte das Haus an der alten Seesenstraße gegen dreiundzwanzig Uhr verlassen, nachdem die Busse weg gewesen waren, und war durch den Graben gegangen. Es hatte fast vier Stunden gedauert wegen ihres Rückens. Sie war nicht gerannt, sie hatte sich nicht versteckt.
Sie war auf den einzigen Ort zugegangen, dessen Namen sie kannte. Sie kam aus einer kleinen Stadt in Moldawien. Monate zuvor hatte man ihr über einen Vermittler, den ihre Cousine kannte, eine Stelle in Deutschland angeboten, legale Arbeit mit Vermittlung. Der Vermittler verlangte eine Vermittlungsgebühr, und ihre Familie nahm einen Kredit auf ihr Haus auf, um sie zu bezahlen.
Es gab keine legale Vermittlung. Es gab eine Schicht. Sie arbeitete in der Reinigungsmannschaft von dreiundzwanzig Uhr bis sechs Uhr früh, sechs Nächte die Woche. Diese Arbeit bedeutete heiße Laugenchemikalien und Hochdruckwasser, das Auseinandernehmen und Wiederzusammenbauen von Maschinen, die dafür gebaut waren, durch Knochen zu schneiden.
Es war die gefährlichste Schicht in der gefährlichsten Branche des Landes. Ihr Lohn wurde gegen die Vermittlungsgebühr verrechnet, mit Zinsen, gegen den Transport, gegen die Unterbringung, gegen einen Pflichtverpflegungsplan, gegen Stiefel und Handschuhe. Nach vierzehn Monaten war ihre Schuld gestiegen, nicht gesunken. Ihr Rücken hatte im September nachgegeben.
Man hatte ihr gesagt, sie könne sich ausruhen, wenn die Schuld beglichen sei, und es gab keine Version dieser Rechnung, in der die Schuld jemals beglichen wurde. Am neunten Oktober stand sie von einer Matratze auf dem Boden auf und lief zehn Kilometer durch einen Graben auf zwei Worte zu, die ihr eine fremde Person im August gegeben hatte. Und weil, das war der Satz, der den Mann brach, der ihr zuhörte, sie entschieden hatte, dass sie sich auf die Landstraße legen würde, falls sich die zwei Worte als nichts herausstellten. Sie saßen zwei Stunden und zwanzig Minuten in dieser Wachkabine, und meistens redeten sie nicht.
Manfred stellte ihr drei Fragen in dieser Reihenfolge: Bist du verletzt? Willst du einen Arzt? Willst du zurück? Sie sagte ja, nein und nein.
Er hielt sich physisch davon ab, irgendetwas anderes zu fragen, weil jede andere Frage eine Frage war, auf die er selbst eine Antwort haben wollte, und keine davon eine Frage war, die sie um drei Uhr nachts von einem Mann beantworten musste, den sie einmal getroffen hatte. Gegen vier Uhr steckte Brandner den Kopf herein und sagte: „Herr Wachter, ich krieg dafür wahrscheinlich Ärger. “
Manfred sagte: „Wahrscheinlich. “
Brandner sagte: „Okay.
“ Und ging wieder nach draußen und stand weitere achtzig Minuten vor der Tür. Irgendwann fragte Johanna, ob die Männer in den Autos hereinkommen könnten. Manfred sagte nein. Sie fragte, was passieren würde, wenn sie es doch täten, und er sagte ihr die Wahrheit: dass dieser Boden Bundeseigentum sei, dass die Männer das wüssten und dass das der Grund sei, warum sie im Dunkeln säßen, ohne sich zu bewegen.
Sie dachte eine Weile darüber nach. Dann sagte sie: „Zehn Kilometer sind sehr weit. “
„Ja, das sind sie. “
„Ich wusste nicht, ob die Worte echt waren.
“
Manfred Wachter, der über die Jahre ein ganzes Bataillon an Menschen befehligt hatte, saß auf einer umgedrehten Kiste und konnte ihr nicht antworten. Er musste auf den Boden schauen. Die zwei Autos fuhren um fünf Uhr zwanzig weg, als es zu dämmern begann. Niemand war je ausgestiegen.
Niemand hatte je ein Wort gesagt. Bis sechs Uhr morgens hatte Manfred das korrekte, vernünftige, verfahrensmäßig einwandfreie getan: Er rief den Wachhabenden der Feldjäger an, einen Major namens Jonas Rickmann, der in Poloshirt und Jeans herauskam. Bis neun Uhr war das korrekte, vernünftige, einwandfreie Vorgehen an eine Wand gestoßen. Die Zuständigkeit der Feldjäger endete am Zaun.
Das Verbrechen, falls es eines war, geschah im Landkreis. Also ging es an die Kripo. Ein Kommissar namens Ralf Ostermann fuhr an diesem Nachmittag zur alten Seesenstraße und klopfte an die Tür eines Fertighauses. Ein höflicher Mann namens Uwe Tindler ließ ihn herein, zeigte ihm ein sauberes, gut beleuchtetes Haus, legte unterschriebene Mietverträge, Transportvereinbarungen und freiwillige Lohnabzugserklärungen vor, alle auf Deutsch und Rumänisch, alle mit Johanna Marines Unterschrift, und fragte mit echter Kränkung, ob es eine Beschwerde gegeben habe.
Alles, was er zeigte, war echt. Sie hatte alles unterschrieben, bevor sie in den Bus stieg, als sie nicht wusste, was irgendetwas davon bedeutete. Ostermann schrieb es als Streit zwischen Vermieter und Mieter auf. Die Staatsanwaltschaft sah sich die Sache an, und die zuständige Staatsanwältin sagte ehrlich: „Damit gewinne ich mit einer Zeugin nicht.
“ Um wegen Menschenhandels anzuklagen, musste man Zwang oder Täuschung zweifelsfrei nachweisen, mit einer einzigen neunzehnjährigen Zeugin, die keine Unterlagen besaß, keinen Aufenthaltsstatus hatte und in einer Sprache aussagen musste, die eher unglaubwürdig wirkte, gegen einen ortsansässigen, kirchengehenden Geschäftsmann mit unterschriebenen Papieren. Der Betriebsleiter des Amselhofs, ein Mann namens Konstantinas, den alle für einen guten Menschen hielten, war entsetzt. Er fuhr selbst zur Kaserne hinaus und wurde grau im Gesicht. Sein Justiziar erklärte ihm korrekt, dass der Amselhof einen Vertrag mit einem zertifizierten Dienstleister habe und dass das gefährlichste, was das Unternehmen tun könne, sei, eine eigene Untersuchung zu führen und sich dadurch Kenntnis zu verschaffen.
Ende Oktober stand die Sache so: Johanna Marin lebte im Gästezimmer von Manfred und Maria Wachter. Siebenundzwanzig Jahre verheiratet, nie ein Kind im Haus gehabt, und dann für die nächsten vierzehn Monate eines. Manfred hatte seine Frau gegen fünf Uhr morgens aus der Wachkabine angerufen und ungefähr zwei Sätze geschafft, bevor Maria sagte: „Kommt sie hierher, oder komme ich dorthin? “ Mehr war nicht nötig.
Es war hart. Johanna schlief die ersten drei Wochen nicht, und Maria saß mit ihr auf. In einer Nacht im Dezember wurde ein Lastwagen draußen auf der Straße langsamer, und Johanna kauerte sich unter den Küchentisch und kam eine Stunde lang nicht hervor. Es gab zwei Monate, in denen sie nicht vor ihnen aß, und einen Sonntag im März, an dem Maria in die Küche kam und sie schlecht Spiegeleier braten und dabei singen sah und für einen Moment zurück auf die Terrasse gehen musste.
Der Landkreis fing an zu reden. Die Version, die in der ersten Novemberwoche umging, lautete, dass der alte Oberstabsfeldwebel vom Wertstoffhof eine Illegale aufgenommen hatte und versuchte, den Betrieb dichtzumachen, dass er vierhundert Leuten ihre Arbeitsplätze kosten würde, wegen eines Mädchens mit kaputtem Rücken und einer Geschichte. Ein Mann, mit dem er zur Schule gegangen war, sagte auf einem Parkplatz: „Manfred, ich sage nicht, dass sie lügt. Ich sage, du weißt nicht, was du da aufrührst.
“ Seine eigene Cousine sagte ihm, er werde benutzt. Jemand steckte ihm einen Ausdruck mit den Beschäftigtenzahlen des Betriebs in den Briefkasten. Manfred versuchte neun Tage lang alles in der richtigen Reihenfolge. Er rief das bundesweite Hilfetelefon gegen Menschenhandel an.
Sie waren gut und leiteten es an die Kripo weiter, wo ihm ein Ermittler erklärte, dass das heute keinen Strafrechtsfall eröffnen würde. Er rief die Gewerbeaufsicht an, dann das Sozialamt, dann eine Rechtsberatungsstelle mit neun Wochen Wartezeit, dann einen alten Kameraden im Bundestag, der ihm ehrlich sagte, dass eine parlamentarische Anfrage in sechs Wochen einen höflichen Brief erzeugen würde. An einem Dienstag im November saß er vierzig Minuten mit den Händen am Lenkrad auf dem Parkplatz vor der Tindler Personaldienste GmbH und fuhr dann nach Hause, ohne auszusteigen. Er sagte später, wäre er durch diese Tür gegangen, hätte er etwas getan, das ihn in eine Zelle gebracht hätte und Johanna innerhalb einer Woche wieder auf diesem Weg.
Was er stattdessen tat, war, er begriff etwas. Alle hatten Johanna als Zeugin behandelt. Eine Zeugin ist jemand, dessen Wert davon abhängt, ob ein Fremder ihr glaubt. Eine Zeugin kann diskreditiert und angezweifelt werden.
Aber sie war nicht nur Zeugin. Sie war auch Gläubigerin. Jemand hatte vierzehn Monate ihrer Arbeit genommen und nicht bezahlt. Und eine unbezahlte Schuld ist keine Meinungssache.
Das deutsche Mindestlohngesetz kümmert sich nicht um Papiere, nicht um Status, nicht darum, ob sie etwas unterschrieben hat. Den Mindestlohn kann man nicht wegunterschreiben. Eine Unterschrift, mit der man sich einverstanden erklärt, für weniger als den Mindestlohn zu arbeiten, ist exakt nichts wert. Und der Weg, das in Gang zu setzen, ist eine Anzeige bei der Finanzkontrolle Schwarzarbeit des Zolls.
Zwei Seiten, kostenlos, kein Anwalt, kein Gericht. Am vierzehnten November reichte Johanna Marin diese Anzeige am Küchentisch der Wachters ein, auf einem Laptop, mit Maria als Übersetzerin. Es dauerte etwa fünfzig Minuten, weil sie die Daten genau haben wollte. Die Behauptung war nicht: Man hat mich Menschenhandel unterworfen.
Die Behauptung war: Ich habe diese Schichten an diesem Ort vierzehn Monate lang gearbeitet und wurde nicht bezahlt. Beweis, dass ich nicht dort war. Und eine Lohnkontrolle untersucht nicht die Behauptung. Sie untersucht den Arbeitgeber.
Sechs Wochen später traf in Weidenbrück ein Zollbeamter ein, mit einer Aufforderung, zwei Jahre lang Unterlagen für jeden einzelnen Arbeiter vorzulegen, den die Tindler Personaldienste GmbH je gestellt hatte. Weil der Amselhof der Empfänger dieser Arbeitsleistung war, ging die Anforderung auch an den Betrieb. Uwe Tindler hatte bis zum dreiundzwanzigsten Januar Zeit, Lohnunterlagen für einhundertsechsundsechzig Menschen vorzulegen, die auf keiner Lohnliste standen. Er hatte zwei Möglichkeiten.
Unterlagen vorlegen, die alles zeigen würden, oder die Arbeiter verschwinden lassen. In der Nacht des neunzehnten Januar verlegte Uwe Tindler zweiundsechzig Menschen. Er setzte sie um zwei Uhr morgens in Kleinbusse und fuhr sie über zwei Landesgrenzen zu einem Personaldienstleister in Sachsen. Er sagte ihnen, es sei ein neuer Vertrag mit besserer Unterbringung, und manche glaubten ihm.
Einen Menschen über eine Landesgrenze zu bringen, um ihn zur Ausbeutung der Arbeitskraft festzuhalten, ist ein besonders schwerer Fall von Menschenhandel und kann bis zu zehn Jahre Freiheitsstrafe bedeuten. Es hängt nicht vom Wort irgendeiner Person ab, denn zweiundsechzig Menschen, die mitten in der Nacht in Kleinbusse steigen, hinterlassen Spuren. Handys pingen Funkmasten an. Kleinbusse verbrauchen Diesel.
Mautbrücken fotografieren. Man stoppte den zweiten Konvoi auf der Autobahn A2 südlich von Magdeburg um vier Uhr vierzig morgens am zwanzigsten Januar. Man wusste, dass er kommen würde, weil eine der zweiundsechzig verlegten Personen ein Telefon hatte. Eine Zollermittlerin hatte sechs Wochen zuvor Frauen einzeln, abseits des Geländes, auf Rumänisch befragt, ohne ihren Arbeitgeber dabei.
Von den zweiundsechzig verlegten Menschen wurden einundvierzig innerhalb von neun Tagen in Sachsen aufgefunden. Vierzehn weitere tauchten im folgenden Monat auf. Sieben wurden nie ausfindig gemacht. Die meisten der Gefundenen waren für eine Aufenthaltserlaubnis berechtigt, die genau für solche Fälle existiert, und die meisten beantragten sie und erhielten sie.
Manche gingen nach Hause, und das war ihr Recht. Was der Staat nicht tun konnte, war, irgendeinem von ihnen das Jahr zurückzugeben. Uwe Tindler wurde am zweiundzwanzigsten Januar in seinem Haus festgenommen. Er wurde angeklagt wegen Menschenhandels zur Ausbeutung der Arbeitskraft, wegen Verbringung zu diesem Zweck, wegen Beherbergung und wegen Behinderung eines behördlichen Verfahrens.
Er ging vor Gericht, weil er wirklich glaubte, er sei ein Geschäftsmann mit Papieren, und verlor. Es gibt einen Wortwechsel aus diesem Prozess, der der ganze Fall in neun Sekunden ist. Tindlers Anwalt befragte im Kreuzverhör eine Frau namens Elena, die zwei Jahre in dieser Mannschaft gearbeitet hatte. Er fragte, ob man sie je eingesperrt habe.
Sie sagte nein. Ob man sie geschlagen habe. Sie sagte nein. Ob man ihr je gesagt habe, sie dürfe nicht gehen.
Sie sagte: „Nein. Man hat mir gesagt, was ich schulde. “
Er stellte auf dieser Linie keine weiteren Fragen. Johanna Marin war die neunte Zeugin und stand zwei Stunden und elf Minuten im Zeugenstand.
Sie war nicht mehr ein Mädchen mit einer Geschichte. Sie war eine von einundfünfzig Menschen, die dieselbe Arithmetik beschrieben. Tindler bekam neun Jahre und sechs Monate. Der Personaldienstleister in Sachsen wurde separat angeklagt.
Der Amselhof wurde nicht angeklagt, weil er kein Verbrechen begangen hatte. Er zahlte einen Vergleich mit dem Zoll über Lohnnachzahlungen, und dann tat Konstantinas etwas, das alle überraschte, ihn selbst eingeschlossen. Er holte die Reinigungsschicht ins eigene Haus. Jede Stelle wurde eine Amselhofstelle mit Amselhof-Entgelt.
Bei einer Bürgerversammlung in Kronfeld stand er vor vierhundert Leuten auf und sagte: „Es geschah in meinem Gebäude, und ich habe dafür gesorgt, dass ich es nicht wusste. “
Er saß neun Verhandlungstage lang im Zuschauerraum, obwohl seine Anwälte ihn anflehten, es nicht zu tun. Am siebten Tag, während einer Pause, ging er im Flur zu Manfred Wachter hinüber, streckte die Hand aus und sagte: „Ich möchte, dass Sie wissen, ich bin nicht wegen der Optik hier. “
Manfred nahm die Hand: „Ich weiß, warum Sie hier sind.
“
Johanna Marin ist jetzt zweiundzwanzig. Sie bekam eine Aufenthaltserlaubnis, hatte zwei Operationen am Rücken, die zweite erfolgreich. Die Schuld ihrer Familie auf das Haus in Moldawien wurde aus dem Lohnnachzahlungsurteil beglichen. Sie lebt in Hannover und arbeitet für eine gemeinnützige Organisation, die an Zäunen und auf Parkplätzen steht und mit Menschen redet, denen es nicht gut geht.
Sie ist aus Gründen, die keine Erklärung brauchen, sehr gut darin. Sie nennt Manfred Wachter noch immer Oberstabsfeldwebel. Er hat sie mehr als einmal gebeten, damit aufzuhören, und sie hat ihm mehr als einmal gesagt, dass sie es nicht tun wird. Finn Brandner beendete seinen Wehrdienst, ging zur Fachhochschule und ist jetzt Polizeikommissar.
Er hat gesagt, was ihm nachgeht, sei nicht die Nacht selbst, sondern wie nah er daran gewesen sei, das Korrekte zu tun. Er hatte die Vorschrift in der Hand: kein Ausweis, kein Zutritt. Er war elf Sekunden davon entfernt, sie wegzuschicken. Der einzige Grund, warum er es nicht tat, war, dass sie einen Dienstgrad statt eines Namens sagte, und der Dienstgrad machte ihn neugierig.
Die Moral dieser Geschichte handelt nicht von Mut. Ein Mädchen lief zehn Kilometer, weil die Alternative war, sich auf eine Landstraße zu legen. Ein Junge an einem Tor tätigte einen Anruf. Ein siebenundfünfzigjähriger Mann zog sich seine Stiefel an.
Die Person, die dafür zuständig war, kam im Januar. Johanna ging im Oktober zum Tor. Zwischen drei Uhr nachts am neunten Oktober und dem Moment, in dem eine Zollermittlerin eine Akte eröffnete, lagen ungefähr neunzig Tage, in denen das Schicksal ihres Lebens von Menschen ohne Befugnis, ohne Ausbildung und ohne Auftrag abhing. Ein Rekrut mit sieben Monaten am Tor, ein Wertstoffhofleiter, eine Frau namens Maria, die in neun Sekunden entschied, dass es ein Gästezimmer gab.
Die zuständige Person kommt später. Die Person, die da ist, ist die, die zufällig nah genug und wach war. Johanna hatte kein Telefon, kein Geld, keine Papiere, kein Deutsch, kein Auto und keinen Aufenthaltsstatus. Sie hatte ein einziges Gut auf dieser Welt, und das waren zwei Worte, die ein Mann ihr im August über zwei leere Fahrbahnen hinweg gegeben hatte, und die zwei Worte funktionierten, weil sie beschrieben, wo er zu finden war, und nicht, wer er war.
Er rettete sie nicht. Er war auffindbar.