La lettera mi arrivò come uno schiaffo. Ero lì, nel corridoio dell’appartamento di Claudia, e la leggevo per la terza volta, sperando che le parole potessero cambiare. *Egregio signor Mariani, dopo un’accurata ispezione dell’appartamento 4B, abbiamo riscontrato un grave danno emotivo arrecato all’immobile in seguito al decesso di sua moglie. Sarà trattenuto il deposito cauzionale di €5.
000, più €2. 000 per purificazione spirituale, €2. 000 per danno emotivo e €1. 000 per spese amministrative.
* Firmato: Gianluca Ferretti, amministratore. Claudia se n’era andata tre settimane prima. Un aneurisma cerebrale a 32 anni, senza preavviso. E quell’uomo osava parlare di *danno emotivo* per tenersi i suoi soldi.
Alle due del pomeriggio bussai alla sua porta. Ferretti mi aprì in vestaglia di seta. “Immagino abbia ricevuto la mia lettera,” disse con un sorriso che non arrivava mai agli occhi. “Che diavolo succede a un appartamento quando muore una persona?
” chiesi, con il foglio stretto in mano. Lui si appoggiò allo stipite, annoiato. “La morte lascia un’impronta. I futuri inquilini la percepiscono.
L’appartamento va purificato: salvia, cristalli, tutto il necessario. E il valore dell’immobile cala. È un danno economico reale. ”
“È morta in ospedale, non in casa.
”
“Ma qui ha sofferto. È la stessa energia. ” Osservò le sue unghie. “Guardi, le sto facendo un favore.
Le chiedo solo €5. 000. Poteva andare peggio. ”
“È illegale.
Il deposito si trattiene solo per danni materiali. ”
Il suo sorriso si allargò. “Faccia pure causa. Se vuole.
Vediamo quanto resiste contro una società immobiliare in mezzo al suo lutto. Solo le spese di un avvocato superano i €5. 000. ” Cominciò a chiudere la porta.
“Ah, già: ha 48 ore per sgomberare le sue cose, altrimenti scattano i costi di custodia. Gli affari sono affari. ”
La porta si chiuse. Rimasi lì, paralizzato.
Claudia avrebbe riso di quell’assurdità, della *purificazione spirituale*. Era un’analista di dati, credeva nei fogli Excel, non nella salvia. Rientrai nell’appartamento e chiamai suo padre. Enrico Bianchi rispose al primo squillo.
“Lorenzo, come te la cavi? ”
“Male. Il padrone di casa vuole tenersi il deposito di Claudia. Dice che l’appartamento ha subito un danno emotivo.
”
Silenzio. Poi una risata soffocata. “Riprenditi i tuoi €5. 000.
E fai in modo che il conto cresca. ”
Nei giorni successivi, il conto crebbe. Arrivò a €15. 000, poi a molto di più.
Enrico era un avvocato, il migliore che conoscessi, e trovò un modo per trasformare l’assurdità di Ferretti in un’arma. La somma finale fu di €127. 000: restituzione dei depositi rubati, sanzioni, risarcimento per il danno emotivo. All’udienza, Ferretti sembrava un pesce fuor d’acqua.
“Signor Ferretti,” disse il giudice, “è stato lei a creare il precedente che il danno emotivo abbia un valore economico. ”
In seguito, Enrico volle usare quei soldi per qualcosa di significativo. “Creiamo una fondazione in memoria di Claudia,” propose. “Aiuta le persone a gestire le conseguenze pratiche del lutto: depositi, penali, spese di trasloco.
Tutte quelle cose che nell’ora del dolore restano sullo sfondo. ”
“No,” gli dissi, “non voglio che il suo nome sia legato a questa storia. ”
Mi corresse con dolcezza. “Lorenzo, lui ha trattenuto un deposito di €5.
000 e gli è costato tutto il resto. Da qualche parte, ne sono certo, Claudia ride di questa poesia del destino. ”
Oggi, nell’ufficio della fondazione in memoria di Claudia Bianchi, accanto alla sua fotografia, c’è incorniciato un assegno di €5. 000.
Proprio quel deposito rubato da cui tutto è cominciato, sotto una targhetta che dice: “Il danno emotivo non ha prezzo. Ma a volte ha un conto da saldare. “
